Збройники

Ну вот ты и сидишь, в траншее, бычки выбрасывая,

Чтоб как-то, чуть ли не оправдываясь — стрелять.

И такая клокочет сучья ненависть классная

Между мной и тем, кто дома. Тепло? Кровать?

И сидишь так, сквозь ветер матерясь и всхлипывая,

Нехер на ночь смотреть фотки из твоего «вчера»,

Чтоб стояли в глазах слезы, дурные, пиковые,

Как чудесно было, но вряд ли будет, давай. Пока.

Приключилась твоя беда, война внеплановая,

Миллионный крик, очень свой, и ведь

Эта жизнь может и не стать твоей, все разламывая,

А ты только и можешь, что стрелять и пожить хотеть.

Эх, родной, мы не такие уж и особенные,

Это все — наши тексты, мы такие — все;

Мы бежим по посадке, такие, сгорбленные,

Потому что знаем — не сейчас, не те.

И повсюду поля лежат такие, маковые,

И дорога пыльная, и акаций цвет,

И зрелище это такое, знаешь, знаковое,

Чтобы всхлипнуть и плюнуть искать ответ,

Хоть все знают, что он есть, и только ты — что нет.

Да, мы странные, безумные, с нашим понтом,

В мультикаме и с пулеметом, с брони — на лёд;

И с таким белозубым оскальным грохотом,

Все такие, дурные, вперед-вперед.

Потому что мы, братик, — мы простая пехота,

Все бегут, и ты тоже, да, к небесам;

Танк рычит, нет, ты слышишь — стреляет кто-то,

«Вспышка, вспышка!» —

Ты снова там.

Ты же все понимаешь, не бурчи, не ворочайся,

Только нужен внутри контакт проводков нехитрых.

Просто помни — когда эта долбаная война закончится —

Имя нашей пехоты тоже должно быть в титрах.