Зомбер

Глава 11 Тимур и его команда

Я уже нащупал рифленую рукоятку пистолета, как вдруг…

— Данил! Отдай человеку оружие! — резко приказал Тимур. — Он тебе жизнь спас, а ты его грабишь?

Похоже, слова Тимура возымели эффект — сынок его, Данила то бишь, тут же виновато потупился, подошел ко мне и протянул ружье.

— Да пошутил я… — буркнул он и тут же ретировался.

Я забрал свое ружье, оставил в покое пистолет, лежавший в кармане.

— Извини, молодой еще, — оправдался Тимур, — а ружьишко у тебя необычное, красивое. Сразу видно — дорогое. Вот он глаз и положил.

— Обойдется! — буркнул я, достав из кармана два патрона, и зарядил ружье.

— Да кто ж спорит? — миролюбиво улыбнулся Тимур. — Кстати, а чего с ружьем-то? Ничего получше не нашел?

— Как-то не довелось, только пистолет,— соврал я.

Ага, щас! Так я тебе про «Ксюху» и доложил.

— Ну, ничего, сейчас чего-нибудь подберем, — успокоил меня Тимур.

— В смысле? — не понял я.

— Ну так с этих уродов трофеи имеются, — вместо отца ответил Данил и кивнул на ворота цеха, где лежали трупы Шота, Хрюши и Булика. — А вон их тачка стоит, там точно что-то интересное еще найдется.

Я перевел взгляд в указанную сторону и увидел корейский кроссовер, явно недешевый, некогда белоснежно белый, но теперь весь замызганный грязью и чем-то еще…будто маслом облили.

Кровь! В крови у него весь передний бампер, да еще и помят знатно.

Что, Шот с дружками на этой тачке зомбаков давил? Вполне может быть.

Как уже говорил — встречал подобных идиотов.

— Так-то, наш друг завалил всех четверых, нас спас, так что все трофеи — его, — напомнил сыну Тимур.

— Я поделюсь… — ответил я.

Жадность до добра не доведет, тем более Тимур, как мне показалось, нормальный мужик. Да все трое вроде обычные простые люди. Не психи и не бандюки. И не хитросделанные засранцы, похоже…

Конечно, полного доверия к ним нет, но они точно не такие конченные, как Сережа или этот вот Шот.

— Да и вообще, я сюда за бензином пришел, — закончил я.

— За бензином? — удивился Тимур. — Не хочется тебя огорчать, но бензина тут отродясь не было. Соляры — хоть залейся, а бензина нету…

— Беда, — вздохнул я.

— А на что тебе бензин? Куда направлялся? Ты так и не сказал, как тебя зовут? — напомнил Тимур.

— Зовут Федор, — решил я представиться именем своего «тела», кроме того решил не говорить всю правду, но и не врать по-черному. — Когда все началось, свалил из города, засел в глуши. Но запасы закончились, плюс зомбаков в округе много развелось, вот и решил направиться в город.

— Зачем? Жрачки и по селам можно было набрать. Да и мертвяков там поменьше…

— Хотел посмотреть, что вообще происходит. Вон, на электростанцию скатать.

— На электростанцию? Почему туда?

— Ну так электричество же есть? Значит, на станции люди еще сидят. Думал, может, к ним прибиться…

— Не хочется мне тебя расстраивать, Федя, — вздохнул Тимур, — но на станции давно никого нет. Вон, Семеныч там работал, говорит, все заглушили и свалили. Никого там нет.

Он кивнул на третьего их товарища, деловито обыскивающего тела положеных мной бандюков.

— Быть этого не может, — не согласился я, — а электричество тогда откуда, если станция отключена?

— Ну…тут не знаю. Есть у Семеныча мысли по этому поводу…Семеныч!

— А? — тот прекратил обыскивать очередное тело, вроде Хрюши, и поднял голову.

— Чего ты там про электричество говорил? Почему оно еще есть?

— Дык это…в Медянске атомная станция. Ее быстро не заглушить. Вот она, видать, и дает свет… — выдал свою теорию Семеныч.

Среди всех троих Семеныч был самым старшим — как-то раньше я не обращал на него внимания, но теперь рассмотрел детально.

Невысокий мужик, напоминающий то ли токаря с завода с тридцатилетним стажем, то ли автослесаря, проковырявшегося с чужими машинами всю жизнь. Было видно, что человек этот не чурается грязной работы, привык работать руками, и руки у него эти, к слову, растут из правильного места.

Одет, несмотря на все происходящее, опрятно, будто на работу собрался, побрит, пострижен. Только седой ежик выдавал его возраст — на мой взгляд, лет пятьдесят ему, точно.

А еще у Семеныча были спокойные, абсолютно равнодушные, но умные глаза человека, который многое повидал, много чего знает, и ничем его уже не удивить. Короче говоря, как и двое его спутников, человек этот не вызывал у меня опасений, или уж тем более отвращения. Нормальный дядька, с которым можно договориться. Такой может помочь тебе решить проблемы с тачкой, ремонтном, техникой, которые, как тебе казалось, решить нереально. Причем за свою работу он не потребует много. Не бутылка, но и не пол твоей зарплаты.

Да чего я распинаюсь — наверняка у всех найдется такой знакомый, к которому каждый из нас бегал за помощью, причем не раз.

— Угу… — задумчиво кивнул я.

Что ж, получается, мои изначальные планы меняются: на станции ловить нечего. Да и в город вроде как особо и незачем ехать…разве что задание выполнить. Но я что-то башкой ради этого рисковать не хочу.

— Вот такие дела, на станцию ехать незачем, — виновато пожал плечами Тимур, как будто извиняясь. — И какие теперь у тебя планы?

— Да…не знаю, — честно признался я, — надо думать.

— Есть интересное предложение, — заявил вдруг Тимур.

— Ну?

— Не хочешь к нам присоединиться? У нас тихо, мирно, но бывает, что на вылазки выезжаем, а это, сам понимаешь, штука опасная. Вон, как сейчас попали…

Нам бы такие, как ты, очень пригодились. Понимаю, предложение неожиданное, ты подумай, прикинь. Но сильно не затягивай — нам отсюда надо уходить быстрее. Сам слышал — где-то еще по округе дружки этих ублюдков катают.

Я молча кивнул.

Пока действительно не готов дать ответ. Стоит ли присоединяться к этой группе или нет — я не знал. С другой стороны, а чего мне одному делать?

Однако не заманивают ли они меня, чтоб все пожитки сам приволок, а только приедем на место — сразу грохнут?

Да не, вряд ли… Проще тогда меня прямо сейчас было повязать и выпытать, где чего у меня спрятано. К чему лишние сложности?

И вообще, что-то нездоровый какой-то приступ паранойи у меня случился.

— Ну, чего завис? — я действительно слишком уж погрузился в размышления и очнулся, лишь когда Тимур хлопнул меня по плечу. — Пойдем, поглядим, чего у этих уродов в тачке было…

Трофеи, надо сказать, были неважные. Машину засрали так, что смотреть было больно. И ведь точно ее откуда-то угнали или даже завалили из-за нее хозяина — я заметил на заднем сидении ремни, с помощью которых крепилось детское кресло, опять же, на заднем стекле был приклеен значок «Дети».

Машина была явно новой: вон, салон еще не затерт.

Однако новые владельцы умудрились все изгваздать так, будто тут бомжи жили: хоть салон не затерт, зато сидения ‒ что передние, что задние, в каких-то темных пятнах, всюду крошки. Коврики под ногами в грязи, будто сейчас и не конец лета, а какой-нибудь слякотный март месяц.

В багажнике обнаружили кучу мусора — пустые пакеты и баклажки (преимущественно от пива), вскрытые консервы.

Похоже, Шот с дружками жрали прямо в машине, не утруждая себя даже выкинуть все это на улицу, да хотя бы просто на обочину.

— Вот же, сволочи! — пробормотал Тимур, у которого, похоже, увиденное вызвало те же эмоции, что и у меня. — Только новую тачку где-то нарыли, и уже замусорили так, что без слез не взглянешь.

— Новую? — уточнил я. — С чего взял, что «новую»?

— Имею в виду не «новую» вообще, а вместо той, что у них была. Они раньше на бусике катались, причем с глушаком, наглухо убитым. Но, видимо, машина у них накрылась. А руки ведь из жопы — у такой публики только всякое дерьмо творить получается, а до всего остального они не приспособлены. Вот бусик, наверное, бросили, найдя эту машину. Надеюсь, хозяин или успел сбежать куда, или раньше помер, чем встретил Шота с его шоблой…

Тумур кивнул на значки «У» и «Дети» на заднем стекле. Но и без этого я прекрасно понял, о чем он говорит. В голове уже проскочила сцена, как Шот с дружками измываются над хозяевами машины — наверняка это была молодая пара с маленьким ребенком…

Бр-р-р-р…нет! О таком лучше и не думать. И так всякого хватает.

Из полезного в машине мы нашли целый пакет с полуфабрикатами, однако на такой жаре они уже, мягко говоря, потекли. Имелись тут и консервы, макароны, прочее.

Это все мы с Тимуром договорились разделить пополам.

Пока делили, подтянулся Семеныч.

Он принялся выкладывать на капот все, что нашел на трупах. Так, первой на капоте появилась винтовка, очень напоминающая те, что использовали еще во Второй мировой, следом за ней на капоте появился револьвер, причем довольно знакомый на вид. Где я такие видел? Ну и последними были выложены уже знакомый мне ПМ и дробовик…

— Та-а-ак… — озадаченно протянул Тимур, разглядывая находки. — Ну, где они достали Макар и помповик, я еще могу себе представить, но где можно было откопать мосинку и наган?

А, так вон оно что. И винтовку, и наган я видел не раз и не два. В руках, правда, не держал, но…блин! Они ведь старые, как не знаю что. Ладно мосинка, но наган…где только Шот с дружками эти раритеты нарыть умудрились?

— Не говори, — хмыкнул меж тем Семеныч, — и явно ведь не из музея вынесли. Патронов что к тому, что к другому я прилично нашел.

На капоте появились несколько патронов: одни чуть длиннее, тоньше, другие короче.

— 7.62 на 38 для нагана и 7.62 54 для мосинки, — Семеныч даже продемонстрировал короткий патрон, а затем длинный, взяв каждый по очереди из образовавшихся кучек.

— Вот это шик! — в отличие от меня, Данила был явно в восторге от трофеев, особенно приглянулся ему наган.

— Нравится — бери, — заявил я ему.

Уж мне точно такое не надо, у меня вон ПМ имеется. Аж два. Плюс ствол Шота (кстати, так до сих пор и не удосужился поглядеть, чего я там у него забрал).

— Правда? Спасибо!!! — восторгу Данилы, похоже, не было предела. Он, будто настоящий фокусник, одним движением руки умудрился сгрести все патроны к револьверу, да и как сам револьвер покинул его руку, перекочевал в карман, я даже не заметил.

Шустрый пацан, однако.

— Мосинку брать будешь? — спросил у меня Семеныч таким тоном, будто он ее продавал, а я к прилавку поинтересоваться товаром подошел.

— Не, не уверен, что справлюсь с ней, — ответил я. — А вот помповик возьму. Тут вроде даже калибр такой же, как у меня на ружье.

— Ага, двенадцатый, — кивнул Семеныч.

— Ну и отлично, — обрадовался я.

— А ПМ надо? — напомнил мне Семеныч.

— Ну…так-то, у меня есть, — ответил я, — еще один точно не нужен. А вот от патронов не отказался бы.

— Патроны тоже имеются, ецлых две коробки. И два магазина. Один полный в пистолете, второй вообще пустой.

— Магазины и Макар вам надо? — спросил я.

— Не откажемся, — ответил уже Тимур, — у нас оружия на всех не хватает, да и лишним оно не бывает. А Макар для новичка и чтобы научиться стрелять — самое то.

— Ну, тогда забирайте, — кивнул я, — сам ствол, оба магазина к нему. Коробку тогда отдам, вторая мне. Пойдет?

— Да вообще отлично! — обрадовался Тимур. — Так, теперь за дело. Данила, идем за солярой! Семеныч! Загляни под капот корейцу. Что там с ним?

Данила тут же унесся в сторону одного из ангаров, Семеныч деловито открыл капот и скрылся за ним.

— А чего тачку проверяешь? — спросил я у Тимура.

— Да видел, как они заезжали, — ответил тот, — эти дегенераты, похоже, на этой тачке мертвяков давили и сбивали. И, поверь мне, ничем хорошим для машины подобное не закончится. Но вообще, не переживай, если все в порядке — тебе отдадим, нам она без надобности. Я, так-то, для того Семеныча и попросил ее проверить — вдруг мы сейчас уедем, а ты тут застрянешь…

— Понял, — благодарно кивнул я.

— Ну вот, — довольно кивнул Тимур. — Ладно, чего время зря терять? Я за солярой. Семеныч! Закончишь, догоняй!

— Лады, — донеслось из-под капота.

Пока Семеныч ковырялся с «корейцем», я стоял рядом и курил, с ленцой наблюдая за пыхтящими Данилой и Тимуром. Они таскали канистры с солярой к неприметному серому Форду Транзиту. Судя по внешнему виду, этот старенький микроавтобус повидал многое — кузов покоцан, одна дверь и крыло несколько отличаются по цвету от всего остального, а вот покрышки явно свежие.

Похоже, в том цеху или ангаре, куда они бегали, целая цистерна стоит, и мои новые знакомцы о ней в курсе, раз запаслись таким количеством канистр — вон их как много в салоне автобуса…

Также успел я осмотреть и свое новое приобретение — дробовик.

Вроде неплохая игрушка. Правда, не особо в них разбираюсь.

Ремингтон 870… Очень знакомое название. Мелькало оно довольно часто и в играх, и в фильмах…Интересно, действительно ли этот дробовик так хорош, как его показывают?

Но на мой дилетантский взгляд выглядит достойно, хотя надо бы в деле попробовать… Может, ружье мое лучше окажется…

Впрочем, один тот факт, что из него, в отличие от моего ружья, можно выстрелить куда больше, чем два раза, делает это оружие для меня более привлекательным. Кстати, а патроны хранятся где? В…магазине? Как эту трубку назвать, откуда патроны досылаются? Магазин все-таки?

Да, точно. Подствольный, трубчатый.

Ой, зря мамаши детей за компьютерные игры ругают — вот, и в них польза есть. Даже такой оружейный дилетант вроде меня знает, как пользоваться оружием и как называются, причем правильно называются, отдельные его части.

— Так… — я вздрогнул от неожиданности, когда Семеныч захлопнул капот, — дело дрянь.

— Что? Ты о чем? — спросил я, хотя подсознательно уже понял, что на «корейце» мне не покатать. Жаль, ивроде хорошая машина.

— Да убили эти идиоты машинку, — пояснил Семеныч и приказал: — А ну, прыгни за руль, включи зажигание…

Я сделал, что было сказано.

Как обычно бывает, сначала загорелось множество индикаторов, затем часть пропала. Однако и оставшихся хватило, чтобы понять — у машины есть проблемы, причем серьезные.

Начнем с того, что горит «чек», свидетельствующий о проблемах с двигателем или электронных системах контроля его работы, далее горит индикатор масла, проблемы с охлаждением…

Да что же такого с машиной можно было сделать? Ведь выглядит как новая, если отмыть и забыть о том, что весь передок погнут о мертвяков…

— А ну, заведи! — приказал Семеныч.

Я попытался это сделать, и вроде даже движок схватился, но работал он как-то неровно, громко, со стуком. Да и лампочки на приборной доске гаснуть не желали…

— Все, глуши! — устало махнул рукой Семеныч.

Я заглушил машину и вылез наружу.

— Так чего это с ней? — поинтересовался я.

— Да жопа с ней! — вздохнул Семеныч. — Эти дебилы умудрились масляный фильтр сбить, вон, загляни вниз — его и нету, как и масла в системе. Плюс радиатор бахнули солидно — охлаждение не работает как надо, а может и вообще не работает.

— И что, эта тачка и десяток километров не проедет? — спросил я.

— Хочешь убить ее до конца? — усмехнулся Семеныч. — Впрочем, похер, не моя ведь и не твоя. Можно и убить. Но есть одна проблема…

— Ну?

— Там бензина много? Она сейчас жрать, как не в себя будет.

Я вновь залез на водительское место и проверил. Что-то около 30% осталось, о чем я и сообщил Семенычу.

— Ну…литров двадцать, — задумавшись, сказал он, — плюс-минус пять. Я хрен знает, какой тут бак.

— И что, много жрать будет? — спросил я.

— За десять км? — переспросил Семеныч. — Да хрен его знает. Может, вообще движок стуканет и станет через пару километров. Все, это уже не машина, это покойник.

— И в зомби она не превратится, — хмыкнул я.

— Не превратится, — кивнул Семеныч и направился к тянущему канистры в руках, и оттого потному и краснолицему Тимуру.

— Чего там? — спросил он, поставив канистры.

— Капут «корейцу», — ответил ему Семеныч, — долбозавры убили машину.

— Жаль, — вздохнул Тимур, — ну хоть бензин там есть?

— Есть, — ответил Семеныч.

— Ну, сливай тогда, — предложил Тимур мне, — канистру выделим спасителю, чего уж. А можем и подвезти, если хочешь.

— Было бы неплохо.

— Ну, договорились. Иди тогда за канистрой, сливай бензин, а мы сейчас закончим, — кивнул Тимур и собрался взяться за канистры.

— Вот еще что… — остановил его я.

— Ну?

— Подумал над твоим предложением… Согласен я, короче.

— Вообще прекрасно! — Тимур расплылся в улыбке. — Тогда заканчиваем тут, едем туда, где ты там свое добро и машину спрятал, забираем все и везем к нам. Куда ехать, кстати?

— Да к шоссе, тут недалеко…

— Так… — Тимур явно был не рад этой новости.

— Что такое?

— Да не очень хорошее направление…

— В смысле?

— Дружки этих, что ты тут положил, — он кивнул в сторону ангара с мертвыми бандюками, — вот-вот должны заявиться сюда. Как думаешь, откуда они ехать будут?

— С шоссе, — догадался я.

— Вот! Если мы туда покатим, можем с ними пересечься, и вряд ли сможем уйти. Наш старичок уже на ладан дышит.

— Блин, куча трупов кругом, куча бесхозного добра, а вы на развалюхе катаете, — усмехнулся я. — Что, не могли ничего получше найти?

— Ну…пока не встретили ничего получше. Тут ведь и грузоподъемность надо нормальная, и места чтоб хватало, и чтоб по нашим дорогам могло катиться… А вообще, — тут Тимур ехидно улыбнулся, — судя по тому, как ты вокруг корейца прыгал, у самого тачка не ахти. Чего, получше не мог найти?

— Что попалось, — буркнул я и кивнул в сторону ям в цеху. — А те смотрели? Что с ними?

— «Москвич» древний, в хлам убитый. Да «фиат» тоже не первой свежести. Движок вытащили…

— Что-то не прет мне на машины… — вздохнул я, — что ни найду — все в таком состоянии.

— Ну вот, у нас где-то так же…что попалось. Остальное либо совсем убитое, как те, на ямах, либо проблемное. А наш старичок хоть и не быстрый, но надежный.

— Так…и что тогда делать будем?

— Да придумаем кое-чего, — успокоил меня Тимур, — карта есть у тебя?