«Внимание! Тело-носитель не контролируется разумом исполнителя. Запущен протокол «Зомбер». До активации 10…9…»
Твою мать! Твою мать! Твою мать!
У меня в голове моментально возник калейдоскоп картинок, как гребаный зомбер, адепт крика, силы или еще чего, поднимается, принимается уворачиваться от выстрелов, а затем вовсю скачет ко мне…
Вот доскачет он ко мне, и что делать?
Ведь даже угостить нечем, кроме себя…
А я себя люблю, пусть тело и не мое, но я к нему привык. Тут подрихтовать, там подкрасить, немного подкачать и надушить — норм будет. Жених!
Нет, в принципе, есть еще рядом Тимур, и я не имею в виду, что тварь сожрет его первым.
Есть Тимур, а у Тимура есть «Ксюха». На дальнюю дистанцию из нее шмалять бесполезно, плюс еще рикошетить пули будут чуть ли не от веточек (одна из причин, почему я велел ему не стрелять, пока не подам условный сигнал, а то еще дедов наших положит случайно), но вот в упор, по твари…промазать будет сложно.
Хотя сегодня Тимур косячил так, что я ничему не удивлюсь…
А если тварь подскочит не к нам, еще имеющим хоть какой-то шанс отбиться, а к дедам — все, им конец…
Эти мысли проскочили в моей голове за долю секунды и я моментально навел прицел на голову покойника, все еще бездвижно сидящего в машине.
Бах!
Пуля попала точно в цель, продырявила голову многострадальному бандюгану.
«…8…7…»
Я чуть не завыл от бессилия и ярости.
Твою же мать! Это не он! Не он! Кто тогда? Кто???
Руки уже начали трястись, я занервничал всерьез.
Так! Подобное допускать нельзя! Если запаниковал — все, пиши пропало.
Взять себя в руки, мыслить нужно отстраненно и без эмоций.
«…6…5…»
Всего четыре трупа. Из них только один восстанет как зомбер. Водилу я исключил, осталось трое. Трус, балбес и бывалый. Назовем их так. В чем между ними разница? И в чем есть схожесть? Кто из троих отличается? Так…первое, что пришло на ум — проверить сообщения. Сколько там единиц агрессии за каждого упало? Трус и балбес когда померли, принесли мне по одной единице агрессии, а вот бывалый — целых три, да еще они в полезность превратились. Вот оно!
Бывалый, получается, был самым опасным из всех, и он, судя по сообщениям, пользуется системой. Таких как раз и называют зомберами, так как они, словно бомбы замедленного действия, опасны сами по себе, но завалишь их, не прострелишь голову — спустя какое-то время вылупится из их трупиков уже настоящий зомбер, который даст прикурить всем вокруг…
Да! Точно! Это бывалый.
«..4…3…»
Все словно бы замерло кругом, все замедлилось, как в кино. Я навел перекрестие прицела на голову лежащего и потянул спуск.
Бах!
Попал! Попал точно в цель, хотя очень боялся промахнуться.
Бах!
На всякий случай повторил выстрел, чтоб уж точно убить его наверняка и окончательно.
Взгляд тут же расфокусировался, я знал, что не мог ошибиться, но все же ждал появления страшных цифр: «…2…1…».
Боже! Я не хочу умирать!
Но, похоже, и не придется.
Отсчет остановился.
Я, правда, дернулся, когда перед глазами появилось надпись:
«Активация «Зомбера», тип: человекоподобный, ранг: адепт силы, отменена. Получено 2 единицы полезности».
Фу, блин…
Я мгновенно почувствовал себя легко и просто. Прямо настолько, будто душа покинула тело и витает, невесомая, легкая, беззаботная, где-то рядом…
— Ты чего развалился? — я открыл глаза и уставился на Тимура, стоявшего надо мной и удивленно глазевшего.
— Зомбера завалил, — ответил я, — адепта силы…
— Да ты что! — хмыкнул Тимур.
— Угу, — кивнул я.
Что-то мне его взгляд не понравился. Что-то эдакое проскользнуло в нем, но мне было плевать. Я хоть и чувствовал себя победителем, выигравшим в лотерею, одновременно был опустошен, обессилен. Будто целый вагон угля сам разгрузил, и теперь вот, бросив последнюю кучу лопатой, наконец, смог позволить себе отдохнуть. Работа сделана, все в ажуре…
— А чего там с бандюками? — вновь вернул меня к реальности своим вопросом Тимур.
— Закончились бандюки, — ответил я.
— Что, все? — удивился тот.
— Угу. Четыре штуки. Всех пересчитал, никого не пропустил. Даже машину их пересчитал.
— Машину ‒ это плохо, — скривил лицо Тимур.
— Не жадничай! Надо она тебе, — ответил я, вставая с земли и поднимая свое оружие.
Блин! Эта СКС мне сегодня точно жизнь спасла. Обожаю ее. Огонь оружие!
Но чего вот это, на прошлом магазине было? Узнать бы у кого…
А впрочем…не заклинило, не сломалась, отработала, как ей и положено? Так чего я вообще прицепился?
Я, обуреваемый эмоциями, даже чмокнул цевье.
Ну а чего? Вон, америкосы во Вьетнаме вроде как своим ружьям имена давали.
А про вертолет, который «Блэк Бэтти», даже песня есть.
О! Кстати! Может, тоже СКС-ку как-то назвать?
— Ну, ты идешь? — позвал меня Тимур.
Ладно, потом с именем голову поломаю.
— Иду, — откликнулся я и пошагал вслед за ним в деревню…
Тимур на ходу достал телефон и принялся кому-то звонить.
Семенычу, конечно, кому еще?
— Да!... Я... Нет, все нормально… Эти? Эти все… Да, всех... Уже идем!
Он положил трубку и повернулся ко мне.
— Семеныч просит помочь. Что-то у них там не ладится.
— Да у них все тут не заладилось, — хмыкнул я, — но нет, подождут. Нам еще кое-что доделать надо…
— Что доделать? — не понял Тимур.
Мы направились к трупам, которые я тут наделал.
Чтобы не обходить все, сократили путь через один из дворов, где я зацапал вилы. Ух, мне понравилось ими орудовать. Я, наверное, в прошлой жизни копейщиком был!
«Труса» пришпилил еще до того, как он ожил.
А вот «балбес», когда мы подходили, уже начал шевелиться.
Он все еще лежал на земле, но воскресший мертвяк начал бормотать, подстанывать, щелкать зубами.
Он пытался подняться, даже руки подтянул и упер в землю. Но больше ничего сделать не успел — я его пришпилил вилами, пробив голову, и он моментально затих.
— Ну что, пошли к нашим? — пока я добивал мертвяков, Тимур был рядом, держа автомат наготове, так сказать, подстраховывая меня.
— Сейчас пойдем, — ответил я, — этих только помародерим…
Я присел рядом с только что убиенным (уже окончательно) балбесом и принялся охлопывать его карманы.
— Ну, чего ты мне принес, чего у тебя есть? — пробормотал я.
Было у него не много, не мало, а пистолет, причем весьма необычный — я его сразу узнал. Совсем недавно, буквально пару лет назад об этой пушке по ящику трубили.
Наше доблестное правительство решило перевооружить всю полицию и для этого сделало крупную закупку оружия, броников, всякой амуниции.
По ящику прямо-таки из всех щелей кричали о том, какое все купили передовое и качественное.
Вот, в частности, закупили такие пистолеты. Стоит признать, пушки действительно неплохие — бельгийские Файв-Севен.
В свое время, когда еще был у меня интерес к оружию, про этот пистолет слышал очень много хорошего и интересного. Пушка эта оказалась удобной и удачной, имела минимальную отдачу, обладала высокой надежностью и качеством.
К тому же успела себя зарекомендовать в нескольких военных конфликтах. Бытовали слухи, что эти пистолеты закупила для своих сотрудников даже американская секретная служба. Ну, та, что президента охраняет.
В общем, лично я был доволен таким решением наших чинуш, в коем-то веке сделавших действительно правильный выбор и не зажавших денег. А то наши доблестные стражи порядка уже черт знает с каких годов с ПМ-ами ходят.
Но, как оказалось, радовался я рано — не все было так радужно, как хотелось бы.
Спустя какое-то время наружу начало лезть дерьмо… Файв-Севены закупили не у производителя, а через какую-то левую фирму. К тому же, по результатам одного из расследований, вся партия была давно списанной.
Нет, не сказал бы, что это очень плохо — просто пистолеты пролежали на складе хрен знает сколько времени. Так сказать, им срок хранения уже вышел. Вот наши и подсуетились…
С одной стороны, лично я бы не сказал, что это решение было плохим. Пистолеты исправны, ну и что, что лежали на складе хрен знает сколько?
ТО, что раструбили на весь свет о «новейшем и передовом» — это, конечно, зря. А так, в целом, даже списанные Файв-Севены лучше ПМ-ов.
Но был еще один итог расследования, и он уже был не таким позитивным. Согласно его итогам, пистолеты эти были собраны в Пакистане. Проще говоря, являлись лютым самопалом, подделкой.
Вот это уже, конечно, фигово.
Как бы то ни было, а что-то не слыхал, чтобы наши полицаи на пистолеты жаловались. Да и новостей никаких не проскакивало по данной теме. Расследования прошли и прошли, вся эта тема заглохла. Так что…смею надеяться, пистолеты эти все же не так плохи, как расписали журналюги…
Найденный у покойного балбеса Файв-Севен явно был «полицейским».
Ну и ладно. Нам то что? Лично я им пользоваться не собирался. У меня теперь Глок имеется.
Я забрал с тела оружие, запасные магазины к нему (аж целых три).
У «бывалого» обнаружился такой же ствол, вот только магазинов всего два.
Затем мы с Тимуром «облутали» труса и водилу.
Водила, снова-таки, был с Файв-Севеном, но еще и гладкоствол-помповик. То ли турецкий, то ли китайский…
А вот у Труса был ПП. МП-5. Если не ошибаюсь, то пистолет-пулемет этот тоже закупался для полиции, одновременно с пистолетами, и по такой же мутной схеме.
Но какая, к черту, разница? Стреляет до сих пор, и славно!
Все. Тела мы осмотрели, трофеи собрали, теперь можно и к нашим «дедам».
Хотя нет, еще есть машина бандюков. Но ее оставим на «потом».
Мы с Тимуром направились к дому, где все еще сидели наши.
Подойдя ко двору, я первым делом забросил в багажник «Нивы» все собранное с бандюков оружие, на всякий случай предварительно его разрядив.
Затем уже отправился следом за Тимуром в дом.
— Ну-ка, подсобите… — Семеныч и Палыч, пыхтя, пытались вытащить из дома немаленький такой металлический шкаф. То ли они только-только взялись, то ли сил хватило только на то, чтобы вытащить шкаф из комнаты…
— Это чего? Это зачем? — растерялся Тимур, увидев, чем они заняты.
— Шкаф это оружейный, — пыхтя, пояснил Семеныч, — помогите в машину оттащить… Ну?
— А открыть не пробовали? — спросил Тимур.
— Вот я, старый дурак, точно… — хлопнул себя по лбу Семеныч, а затем зло зыркнул глазами на Тимура: — Я что, совсем тупой, по-твоему? На, открой…
А открыть действительно было никак — ключей в доме не было, шкаф закрыт. Судя по лежащей на полу в комнате монтировке и ломику, деды пытались вскрыть шкаф, но ничего у них не вышло.
— Отвезем к нам, там болгаркой быстро вскрою, — пояснил Семеныч. — Так, ну хорош ворон считать! Взяли, хлопцы…
Кряхтя и пыхтя, мы вчетвером все же смогли оттащить ящик и сунули его в машину.
Правда, для этого в Ниве пришлось заднее сидение разложить.
— Ну, вот и славно, — вытирая руки, заявил Семеныч, — все, можем ехать!
— Угу, — кивнул Тимур, — давай только вон туда еще подкати…
— Зачем?
— Там тачка этих стоит. Перегрузим все из нее тебе.
— Лады…
«Нива», шурша покрышками по гравию, медленно поползла вдоль улицы.
Мы с Тимуром, не забывая глядеть по сторонам, шагали следом…
Загрузка прошла спокойно и быстро. Забросали сумки из легковушки в «Ниву», даже не заглядывая, что там внутри — потом разберемся.
Но далее случился казус. Пока занимались погрузкой, не заметили, как в неизвестном направлении пропал Палыч.
Мы стояли, озираясь по сторонам.
— Он что, сбежал? — спросил я.
— Зачем? — удивился Тимур. — Куда ему сбегать?
— Да черт его знает! — пожал я плечами.
— Бутылку искать отправился, — проворчал Семеныч, — всю дорогу мне про «стабилизацию» зудел, вот и сдернул…
Палыч появился через пару минут из одного из ближайших домов.
Шел он совершенно беззаботный и довольный, с раскрасневшимся лицом, мурча себе под нос песню про Марусю, ее розовые чулочки и то, как ее на берегу встретил. А еще он всячески пытался скрыть бутылку, припрятанную в карман олимпийки, но получалось у него плохо.
— Не, ну ты вообще оборзел! Нашел время! — тут же накинулся на него Семеныч.
— И…имею право! — заявил Палыч, сглотнув подкативший к горлу ком. — Стрессовая ситуация и чрезвычайная ситуация вынуждали искать успо…ик…ительное…
— Я тебе сейчас дам успокоительное! — возмущенно прикрикнул Семеныч. — Хрен тебе, а не обещанную бутылку! Добыл сам трофей — вот и хватит с тебя.
Палыч распрямился, сделал возмущенное выражение лица.
— Я бы попроси-и-ил… — уперев руки в боки и выпятив грудь, сказал он, — у нас с вами был уговор!
— Машину мы не забрали. Какой уговор?
— Это форс…ик…мажор! Машина не на ходу, и ремонту не подлежит. Я свои обязательства…ик…не отказывался выполнять. Предоставьте оговоре…фу-ух… — он снова сглотнул, — оговоренное наш-ш-шим договором средство, и я доставлю его в ук…указанное место.
— Эко его развезло! — хмыкнул я.
— Расслабило! — тут же резко повернулся ко мне Палыч, и затем вновь развернулся к Семенычу. — А если вы откажетесь от…ик…оплаты положенного, то считаю наше дальнейшее сотрудничество нецебеле…нецелебра…
— Нецелесообразным! — подсказал я.
— Благодарю вас, молодой человек, — Палыч даже благодарно кивнул мне, — нецелебрасоразным!
— Ну, козлина… — возмущенно проворчал Семеныч.
— Так! Ну хорош уже лясы точить! Давайте в машину, и валите отсюда.
— Мы не договорили… — уперся Палыч.
— Да получишь ты свою бутылку! — шикнул на него Тимур. — В машину, быстро!
— Во! Другой разговор, — Палыч тут же открыл пассажирскую дверь и полез в «Ниву».
— А чего с машиной то? — поинтересовался я.
— С движком что-то, глохнет, — отмахнулся Семеныч. — Палыч сказал — с электроникой надо чудить. Ну а это, сам понимаешь…
— Ну да, — кивнул я, — ни условий для работы, ни гарантий, что вообще что-то получится.
Семеныч, продолжая что-то бурчать себе под нос, залез за руль.
— Может, деревню обшарим? Вдруг чего полезного найдем?
— Потом наведаемся, — буркнул Семеныч, — хватит с меня на сегодня приключений.
Я перевел взгляд на Тимура.
— Я бы тоже вернулся, если честно, — ответил тот. — Оружие раздобыли, какой-никакой хлам от бандюков достался. А сюда, если что, попозже сможем вернуться.
— Ну, как хотите, — кивнул я.
Движок чихнул, завелся, и «Нива», медленно развернувшись, двинулась на выезд из деревни.
«Домой» мы добрались без приключений.
По пути, к слову, я таки заставил Тимура заехать к моей «девятке» (ведь бандюков, что тут были, мы всех положили) и все оттуда забрать.
При этом мы еще успели догнать медленно ползущих на «Ниве» дедов, пристроились сзади, и так вместе с ними еле плелись до конечной остановки…
Не скажу, что наши рейды сегодня были успешными, но…
В конце концов, одну и главную задачу выполнили — оружие достали. Во всяком случае, я надеялся, что в шкафу, который мы приперли с собой, оно имелось.
А вот задача номер два — по машине, полностью провалена. Похоже, придется за ней в город катить.
Ну что же, я только «за». Мне туда и надо. Тем более уже и сроки поджимают.
Скатаем, я выполню задание, найдем машину, и еще закатимся на авторынок. Посмотрим, чем там народ торгует. Глядишь, и сами чего продадим-купим.
Еще только подъезжая к дому Тимура, который как-то незаметно стал играть роль эдакого штаба для нас, «рейдеров» (под рейдерами тут подразумеваю людей, отправляющихся в рейды, а не в мародеров-убивателей), я приметил стоящий там же старенький «УАЗик» и троицу наших, трущуюся рядом с ним.
Андрей, Кужух и Данила отправлялись проверить дом еще одного охотника и, судя по их рожам, поездка прошла успешно.
«Форд» и «Нива» подкатили ближе, остановились.
Затем мы припрягли «счастливую» троицу тащить шкаф (а не фиг было лыбиться так нагло!). Только потом, когда Семеныч приступил к вскрытию ящика, Тимур отправился в дом, а Палыч, пошатываясь (успел по дороге прикончить свой трофей), обнимая в качестве награды обещанную бутылку, убрел куда-то вдаль, они начали хвастаться, кто чего достал.
Надо сказать, ребяткам повезло. Нашли много интересного.
Первым, что мне продемонстрировал прямо-таки сияющий от восторга Андрей, оказался револьвер, причем крайне громоздкий, устрашающий на вид.
Первое, что пришло на ум — Магнум, или Кольт-Питон какой-нибудь.
Однако взяв в руки оружие, сразу понял, что с ним что-то не так.
Ну да, так и есть: это не боевое оружие.
Тьфу ты, блин…
А хотя…в нашей ситуации все сгодится. Мертвяка вполне можно убить, если уметь.
— Это травмат, — заявил я, передавая «Питон» назад Андрею.
— Травмат? — растеряно переспросил тот.
— Да…игрушка. Опасная, но игрушка.
— Так что, из него мертвяка не убить?
— Ну почему же, — пожал я плечами, — можно, в теории. Но из ПМ-а это сделать намного проще. Из этой штуки надо целиться в висок, например, или в глаза…а это дополнительные трудности даже для опытного стрелка… На фига оно надо, если можно взять нормальный ствол?
Андрей явно расстроился.
— А переделать его в настоящий револьвер можно? — с надеждой спросил Андрей.
— Ну… — я задумался, — наверное, можно…но есть шанс, что от боевого патрона его разорвет к чертям. Стоит оно того?
— А как это сделать? Ну, как переделать? — заинтересовался Андрей.
— Ставки в барабан надо, в ствол, опять же…он ведь сильно расточен… Паять все это дело, шлифовать…
— А ты это сможешь сделать?
— Я — нет, — тут же отрезал я.
Ну, на фиг, заниматься такой фигней и в спокойное время не стал бы. Потратить кучу времени, чтобы с первого же выстрела все разлетелось к чертям прямо у тебя в руке? Нет уж, к черту такие развлечения!
— Но может и найдется умелец, — попытался я успокоить расстроенного Андрея, — или вообще найдешь такой ствол, только нормальный, а не травмат.
— Думаешь?
— Мало ли… Вообще-то кроме брутального вида нет в нем ничего интересного — боезапас маленький, от отдачи руки болеть будут, да и тяжелый он сам по себе. Попробуй такой на весу удержать…
— Да вроде не тяжелый, — хмыкнул Андрей.
— Это ж и не боевой, — поправил я его. — Так, ладно. Чего еще нашли?
А вот далее трофеи были куда интереснее.
Уху-ху! А вот это классная игрушка!
Штейр АУГ охотничий.
Я такой только в компьютерных игрушках видел. Вживую ни разу.
Классная игрушка все-таки — аккуратная, с хищными и резными силуэтами, выполненная в компоновке булл-пап. Это когда магазин идет ближе к прикладу, точнее прямо в нем. Короче, раньше спускового крючка, а не, как например в АК, после.
Ну и, конечно же, это не полноценная штурмовая винтовка, а охотничий карабин, но все равно неплохо. К этой же пухе нашлись оптика, фонарик подствольный, сошки, куча всяких других примочек и…
Вот это уже находка так находка!
Тепловизор!
С такой штукой можно разглядеть все вокруг даже в полной темноте.
«Guidetk 421» ‒ прочитал я на корпусе.
Хо! Кажется, видел обзор на ютубе. Если это то, о чем я думаю, то просто офигительная штука! Там и кратность есть. Не ахти, конечно, 1.7 вроде, но ведь еще и цифровой зум имеется, несколько режимов с разными цветовыми палитрами.
Огонь, короче говоря!
А если вспомнить, что еще и ЛЦУ, дальномер имеется, то вообще великолепно.
Эту игрушку себе бы отжать…даже без Штуга, хрен с ним.
— Так, ладно, — с жалостью отложив тепловизор в сторону, сказал я. — Чего еще там было?
— Да все вроде, — ответил Кужух, — чехлов много, кейсов, патроны. Но хозяин явно все остальное с собой забрал и свалил.
— Жаль, очень жаль, — вздохнул я и тут обратил внимание на сына Тимура, Данилу: — А это у тебя чего?
Тот все время, пока я ковырялся в трофеях, крутил в руках биту.
— Нашел, — заявил он, демонстрируя трофей.
Я даже в руки ее брать не стал.
— Хрень! Зачем она тебе?
— Буду мертвякам бошки отбивать, — ответил Данила.
— Она скорее сломается сама, чем проломит черепушку зомбака, — хмыкнул я.
— Ну, тогда буду стукать юдишек, ЗОГ! — рассмеялся Данила.
— Слышь, орк, — улыбнулся и я, немало удивив Данила, — это тебе не ваха! Мой тебе совет: оставь, конечно, ее себе, но не таскай с собой — ничем она тебе не поможет.
— А чего тогда взять? — растерялся Данила.
— Вилы, — подсказал я, — очень удобно и практично. Сам проверял.
— На ведьмаках? — фыркнул Данила.
— На зомбаках! — ответил я. — Кстати, надо будет всех вооружить таким образом, чтоб зря не шумели.
— А когда в супермаркет то поедем? — крикнул мне вдогонку Данила, когда я шагал в дом.
— Вот сейчас и решим, — откликнулся я.