Драйверы

Глава двадцать девятая

Все же Мага не мог ждать, пока таджик на «КамАЗе» — Ахмет Чолев — поедет назад с деньгами. Несколько дней неизвестности — очень тяжело. Да и Иса может в любой момент вспомнить про этого армянина и спросить Магу — что сделал? Нашел «Зубровку»? Как ответить тогда? Нет, не нашел… Ждем, когда назад поедет… Это не ответ.

Ему самому, конечно, в Мурманск лететь и там разбираться не следовало. Это было бы просто глупо и несолидно. Но связаться по спутниковому телефону с мурманскими ребятами — Костя у них за старшего — и самолетом послать туда двоих толковых бойцов с хорошими документами, чтобы на месте проследили за всем — вот это правильно.

И навстречу, чтобы уж совсем наверняка, по Мурманской дороге можно было бы направить машину. Пусть возьмут хороший «джип» и едут не спеша. Номер «КамАЗа» есть, время прибытия примерно тоже известно. Если в Мурманске что-нибудь сорвется с этим таджиком — один Аллах знает, как он сумел из города выскочить? — на обратном пути ребята на «джипе» его все равно перехватят. И тогда — все… «КамАЗ» пускай дальше сам по себе едет — водители наемные, а Ахмета сразу сюда доставят.

«Привезем, покормим, девочку дадим, а потом…» Мага вспомнил мента Славу, его нечеловеческий визг, кровавые кусочки его тела, лоскуты кожи… и у него в груди прямо сладко сжалось что-то. Да, пожалуй, и водителей отпускать не стоит. Болтать только потом будут. Надо и их сюда доставить.

Хотя… Для дела — так ни Ахмет, ни водители здесь и не нужны… Баловство это — туда-сюда их возить, кормить… Ладно, это можно позже решить. Главное — взять их.

Другие таджики, с которыми разговаривал об Ахмете Мага, плохо его знали и ничего конкретного сообщить не могли. Это тоже было странно. «Да, знаем его, знаем… Хороший человек… Из Курган-Тюбе он. Родственники у него там какие-то есть…»

Взносы в общак Ахмет вносил немалые, и никто из соотечественников особо не интересовался, чем он зарабатывает себе на жизнь. О том, что Ахмет связался с милицией и продавал конфискованную водку, вообще никто не знал. Мага со всеми говорил, и с простыми таджиками, что на рынке торгуют, и с ребятами-бойцами, и с командирами, и с другими уважаемыми людьми.

Со всеми, кроме старого наркомана Хайруллы…

Вот этот был человеком известным. Его все знали, ему все доверяли. Хайрулла, наверное, многое мог бы рассказать об Ахмете и его делах. Но он уже умер и ничего сказать не может. Тоже странно умер, от героина.

А все говорят, что только травкой Хайрулла пользовался, да еще «нос» жевал. Собственно, для таджиков «нос» — это даже и не наркотик, так — баловство…

Ясно было, что никаких солидных людей за Ахметом не было, он был волк-одиночка. Такие тоже есть в каждой общине.

Некоторые таджики что-то слышали о каком-то металле. Будто он, Ахмет, из Мурманска медь возит. Но ведь металлолом — это «тема» Исы. Мага всех знает, кто цветной лом сдает партиями. Откуда там могли взяться посторонние?

Ну, один раз приняли бы металл у Ахмета, второй, что уже маловероятно, а на третий точно бы вычислили и привели к Маге. Обязательно. Когда старик какой-нибудь медный таз принесет, или пьяница кусок украденного кабеля — это одно, а партия металла, несколько тонн — совсем другое дело…

Нет, сдавать металл — дело хорошее, но тут не должно быть ничего непонятного. Мага бы сам этим Ахметом и занимался. И знал бы о нем все.

Следовало проверить еще раз по всем своим пунктам — может, действительно возил? А если возил — то откуда и куда? Где брал, кому сдавал? И почему ни разу не засветился? Маге стало немного даже жалко этого таджика…

Все-таки свой, правоверный. «Эх, Ахмет, — подумал Мага. — Может, и хороший ты парень, но дурак. Работал бы с металлом — и все было бы хорошо. Иса тех, кто хорошо работает, не обижает. И деньги бы у тебя были, и квартиру бы себе хорошую купил, и машину… А вот связался с нечестными мусорами, против своих пошел — и теперь умрешь. Другим в назидание».

— Витька, — сказал мне Боб, — думаю, нам сейчас гнать придется на полную катушку, надо от этого места подальше оторваться, так что вылезай-ка ты из-за баранки. Не обижайся, старик, но на хорошей скорости, да по такой дороге, ты запросто контейнер в кювет положишь…

Меня его слова немножко задели, но только немножко, поскольку он был прав. Следовало, как говорил Лелик, рвать когти. Бежать быстрее лани… И уж совершенно ни к чему нам сейчас было еще и в аварию влетать. Я беспрекословно уступил Борису Евгеньевичу место за рулем. Жми!

Ахмет, закончив свои дела, влез в кабину с правой стороны, хлопнул дверцей, и мы поехали. Точнее — понеслись.

Мы действительно не ехали, не мчались — мы неслись, как угорелые. Да, дизель — это дизель, и этим все сказано. И в гору тащит, словно сзади у него и нет никакой шаланды, словно и нет у контейнера никакого веса… И под горку — разухабисто, с ревом.

Стрелка спидометра вплотную приблизилась к сотне и замерла возле нее, слегка подрагивая. Боб показывал класс! И «КамАЗ» в его умелых руках выделывал чудеса. Ну — восемьдесят, ну — девяносто… но чтобы сотню километров в час давать!.. А на спидометре была сотня, или около того.

Дизель под кабиной ревел как двести тигров-людоедов. Кабину, несмотря на то, что контейнер весил тонн десять, раскачивало, как в штормовом море. И дорожка была та еще… Плохая была дорожка. Относительно ровная, но плохо расчищенная от снега и поэтому узковатая. На такой дорожке двум машинам на хорошей скорости, может и не хватить места, чтобы разъехаться.

Вот тебе и трасса — Санкт-Петербург — Мурманск… Стратегического значения.

Редкие легковушки, невесть откуда появлявшиеся перед нами на ночной дороге, Борька обгонял с лихостью, моему пониманию недоступной. Да они не особо-то и сопротивлялись — едва только завидев позади себя бешеное чудище, рыкающее аки зверь и светящее шестью фарами, мгновенно плотно прижимались к обочине. Соревноваться с взбесившемся тягачом никому не приходило в голову.

С такой же лихостью Борька «сделал» пару финнов-дальнобоев. С этими ему пришлось немного повозиться — поупирались чухонцы. Не любят забугорщики на своих «вольвах» нашим машинам дорогу уступать — но все же уступили. Нервишки у них пожиже оказались.

Интересно — на иностранные фуры наши менто-бандиты наезжают, или нет? А может, у них, у фирмачей, уже все вперед оплачено?.. А что — запросто. Абонемент покупают у какой-нибудь «охранной» конторы, и все дела. И проводят по графе «накладные расходы».

Первое время — минут десять-двадцать — я все ждал, что на каком-нибудь повороте на такой сумасшедшей скорости мы улетим с дороги, или при обгоне зацепим кого-нибудь, но Борька вел машину очень уверенно, и я постепенно успокоился. Он вел не только уверенно, но как-то даже красиво. Повезло все же Ахмету и мне, что Боб с нами в этот рейс поехал. Борька — настоящий водила, а я — так, дилетант-любитель, по сравнению с ним. Я представил, что за рулем сейчас не Боб, а я, и у меня почему-то даже спина мурашками покрылась.

Молчаливый маленький таджик тоже сначала немножко занервничал от сумасшедшей скорости — по лицу было видно, но потом, как и я, привык и успокоился.

— Ахмет, у тебя там, в кузове, — я кивнул головой назад, — бутылки хорошо привязаны? Не побьются?

— Зачем привязаны? Они в ящиках. В деревянных. В каждом ящике двадцать бутылок, и каждая бутылка — отдельно. Знаешь — как в комнате. Да, у каждой бутылки своя маленькая комната. Ну, а если немножко разобьется, совсем немножко — ничего. Спишем.

Я заметил, что иногда у Ахмета акцент усиливался, а иногда — совсем исчезал.

— Понятно… У каждой бутылки — комната, а ящик — общежитие. Давай, рассказывай, хозяин, — громко, стараясь перекричать дизель, сказал я Ахмету, — что там между вами в автобусе произошло? О пистолете я, заметь, не спрашиваю, поскольку знаю, что в среде винно-водочных бизнесменов пистолеты не редкость, — на Борькином «УЗИ» я решил не заострять внимание: пусть думает, что у нас, у драйверов, израильские автоматы тоже обычная вещь.

— А пистолет и не мой, дядя Витя, — тоже громко ответил мне Ахмет.

— Слушай, чего это ты меня дядей зовешь? Что-то я среди своих племянников тебя не припомню.

— Не обижайся. Ты старше меня — просто Витей мне тебя звать неудобно, Виктором Сергеевичем — слишком длинно. Если тебе это не нравится — не буду…

— Шучу я, шучу… — мне стало неловко. Вот наехал на парня не по делу. Какая мне, в сущности, разница. — Ладно, зови, как хочешь. А чей же пистолет-то?

— Одного из этих… — Ахмет кивнул головой назад, туда, где остались связанные бандюганы и мент. — Я в автобус влез — они сидят. Курят. Карты на столе. Бутылка, стаканы… Один на пальце вот так, — Ахмет показал, как, — пистолет крутит, играет. Я сразу понял, что не милиция это. Стали говорить: то да се… Ну, поговорили… Я правильно подумал — бандиты. С Кавказа они.

— Чеченцы? — спросил Боб.

— Да, чеченцы, а может, и не чеченцы, а только притворяются, чтобы страшнее было. Давай, говорят, три тысячи денег, два ящика водки и проезжай. Мы тебе бумагу напишем — до Медвежьегорска никто не тронет. А не дашь — убивать не будем, побьем только, покалечим, а машину с товаром отберем.

— Вот суки! — возмутился Борька, не отрывая взгляда от дороги. — Наши пацаны там гибнут, в Чечне этой, а они здесь шустрят…

— Мало того, что шустрят, — поддержал я светскую беседу, — так еще и вместе с нашими ментами доблестными. Это, пожалуй, противнее всего, Боб.

— Да-а… — только и ответил он.

— Мне обидно стало, — продолжил Ахмет. — Какие-такие — три тысячи? Почему три тысячи?.. Я что — цен не знаю?! — возмущенно сказал таджик. — Никогда больше тысячи, да и то — если машина большая — не платили. А этим — три давай…

— Ну, а зачем же этот чеченец тебе свой пистолет-то дал, Ахмет? Он что — совсем дурак? Или ему для чего-то руки надо было освободить? На, мол, дорогой, подержи мою «пушку», пока я в носу поковыряю.

— Зачем руки? Почему дурак? — удивился таджик. — Не ковырял он в носу, дядя Витя. Я у него пистолет отобрал. Я вообще не люблю, когда мне угрожают, или пугают меня. Совсем обнаглели.

— Точно, — поддакнул Боб. — Сволочи! Борзота!

Я промолчал, поскольку то, что сказал нам сейчас маленький Ахмет, как-то сразу не укладывалось в моей голове. Пистолет он отобрал, видите ли. Взял, и вот так вот, просто отобрал. У здорового мужика, у чечена. Даже у двоих… Да еще в тесном салоне «рафика». Я-то думал, что у него с собой свой собственный «ствол» был, а он — вот, отобрал, оказывается.

Интересное кино…

— Ну, а потом я взял их обоих на прицел и тихо вышел из автобуса. Сказал — сидите пока. Они сначала ругались немножко…

— Ты что, мента с автоматом не видел? Когда из автобуса с пистолетом пятился, он же тебя вполне полоснуть мог! — изумился Боб.

— Не-е-ет, — сказал таджик и хитро улыбнулся. — Я же за автобусом сначала был, и этот сержант меня не видел — он с другой стороны по дороге туда-сюда ходил. А я его видел. У него автомат — на плече, у меня пистолет — в руке… Зачем ему умирать, молодому? Он бы испугался и руки поднял. Верно?

— Не знаю, не знаю… — с сомнением покачал головой Борька. — Я лично не рискнул бы так — с одним пистолетом на троих.

— Ну, патронов-то в магазине восемь… А что мне еще оставалось делать, Боря? Трех тысяч у меня нет, водка тоже чужая. Я ведь за процент работаю. Я только по документам хозяин, а фактически… Эти отнимут — другие убьют. И очень не люблю я, когда меня оружием пугают. Это не игрушки — или стреляй, или спрячь и не показывай. А то — на пальце крутит… Амэрыканэц! — Ахмет помолчал, вспоминая эпизод схватки, и докончил: — Вот так все и было. Остальное вы и сами видели. Спасибо, что помог, Боря. Не пойму я только, откуда у тебя автомат появился, а? И странный какой… Это ведь израильский «мини-узи»?

— Точно, он! — Ухмыльнувшись подтвердил Борис. — В общем, это — длинная история, — Автомат этот у меня давно уже. Один хороший человек дал поносить. А то ходишь, ходишь без автомата — как без штанов. Неудобно. Да и привык я уже к нему.

С ума сойти! Он уже привык к нему, сукин сын. Нагло умыкнул из Колиной коллекции, а теперь уже и привык. Хотя, обстоятельства случились с нами тогда, конечно, форс-мажорные, как говорят юристы, но…

Вот гадюка семибатюшная. Приедем в Питер — все Коле скажу!

Эх, где-то сейчас Николай Иваныч наш? Что поделывает? В последний раз, когда виделись, сказал, что схорон свой на новое место переносить будет.

Испоганили все вокруг, говорит, истоптали. Как барсук, ей-богу…

Не думаю, что логиновских ребят что-нибудь кроме тех узкоглазых жмуриков и их барахла интересовало. Им Колины тайны — до фонаря. Хотя, наверное, и заглянули, ради любопытства, в подземелье. А для Николая Иваныча — все, конец… Да для него сама мысль, о том, что кто-то непосвященный сунулся в схорон — убийственна. И ведь перетащит, перенесет свой тайник куда-нибудь на другое место. И мне уже, наверное, не покажет — выпал я из доверия, Борьку привел, стрельбу устроил, а потом еще и Логинову координаты выдал, раскололся.

Хоть те бойцы узкоглазые и не по моим следам пришли, но — все равно…