Стоит один,
оставивший моря.
Один! Но мы-то знаем
стороною:
при злой погоде
за его спиною
на взводе тридцать три
богатыря…
Воинственно,
нетрезво, но пристойно
оставив море,
(ну, уж это зря!)
шагали тридцать три
богатыря
и пели песни
громко и нестройно.
Шумел у моря
развеселый хор,
при злой погоде
шибко колобродя.
И были все богатыри
на взводе,
и был хорош
комвзвода Черномор!
Я — женщина.
И, значит, у меня
На все своя особенная вера.
Всему своя особенная мера —
Длины волос, дыхания и дня.
Я — женщина.
С меня особый спрос.
Я не люблю в природе однозначность.
Души своей ранимую прозрачность
Я измеряю длительностью кос.
Я — поэтесса!
Рифмы для меня —
Как блеск ума на молниях мгновений.
Я измеряю суть стихотворений
Овациями завтрашнего дня.
Я — человек! Жена!
И даже мать!
Дышу, как йог, — вздохну и замираю…
Я частотой дыханья измеряю
Все то, что завтра буду издавать.
…Снегу нет, и рифмы нет
Спит былая гениальность,
Будто я и не поэт
И талант мой не реальность!
Не могу создать ни строчки,
Будто я и не поэт.
Почему дошел до точки?
Потому, что снега нет.
Снега нет. И то — реальность.
Я сижу как дилетант:
Спят былая гениальность
И померкнувший талант.
В беспробудной дрёме-неге
Тихо тлею, не горю…
Вот навалит много снегу —
Я поэму сотворю!