8 марта, зараза!

2(10)

Кажется, я роняю слёзы прямо в миску с овсянкой. Всё равно, вряд ли буду есть сегодня. Аппетит как-то пропал.

Да что там — интерес к жизни пропал. Какая свадьба? Какие наряды?

Всё сделано за меня. Мои желания не в счёт. Мои интересы побоку.

Ох, хоть бы мама скорее в себя пришла. Забрала бы меня из этого фарса. Зажили бы с ней вдвоём. Папу бы назад не приняли. Нет-нет. Даже на коленях будет просить — не прощать! Я так решила и маму смогу убедить. Если Асхадову нужна свадьба — пусть, поженимся и быстро разведёмся.

На плечо мне ложится узкая жилистая ладонь:

— Не убивайтесь так, Алла Альбертовна. Просто Гектор Леонидович давно один живёт. Не умеет с людьми взаимодействовать. Особенно, с девушками. Да ещё — такими красивыми. Слышали бы вы, как теплеет его голос, когда он отдаёт распоряжения на ваш счёт. Только и слышно: «моя Аллочка».

Людмила Васильевна утешает меня. Дружески пожимает плечо. Только разве мне легче? С прислугой обо мне говорит тепло, меня же лично — сечёт холодом. Называет вещью. Заявляет, что мои чувства ему не интересны.

— Спасибо, Людмила Васильевна за поддержку, — улыбаюсь я, пожимая ей руку.

— Как не поддержать, — говорит она, — у меня дочка — ваших лет. Замуж после школы выскочила, забеременела почти сразу. Выходила по такой любви — все соседи завидовали. Мы на пятом этаже жили, так зять на каждую ступеньку — от входа в подъезд до порога нашей квартиры по розе клал. Она к нему по розам шла. Я на свадьбу кредит брала, чтобы всё самое лучшее у дочки — и платье, и ресторан. И что в итоге? У неё ребёнок маленький, крохотная двушка, муж работает по шабашкам, а больше дома на диване. Постоянные скандалы. Пьянки. Руку на неё поднимать начал. Эх, — машет рукой. — А Гектор Леонидович хоть человек и жёсткий, но вы с ним будете как за каменной стеной.

Ага, в тюрьме, хочу добавить я, но молчу. Прислуга всегда будет на стороне хозяина. Не стоит настраивать против себя.

— Я пойду, — произношу глухо. — Гектор велел переодеться.

Проговариваю это — и сама понимаю, как звучит. Велел! Будто мой хозяин.

— Вам помочь? — неожиданно предлагает Людмила Васильевна. — С переодеванием. Моя Ниночка всегда советуется со мной.

— Буду благодарна, — киваю я.

Всё-таки наряжаться одной — довольно скучно.

Чисто девчоночье занятие отвлекает от глупых мыслей. Мы выбираем лёгкое шифоновое платьице с коричневым принтом, коротенький пиджак и туфли на каблуке. В этом наряде я выгляжу взрослее, стильной и не-мной.

Людмила Васильевна усаживает меня на пуф перед зеркалом, чтобы подправить причёску. Хвастается тем, что в своё время училась на парикмахера. Пока она возится с волосами, беру телефон и ищу информацию об этом Филиппе Крубье. Со странички на меня смотрит юный эльф с платиновыми волосами и зелёными глазами. Отец — обрусевший француз, художник, мать — русская, актриса. А сын, значит, в дизайнеры-оформители подался. Открываю его проекты — тонкость, аристократизм, стиль. Не то, что кустарщина Дининой тёти. Теперь понятно, почему Асхадов возмутился, увидев в ноутбуке её творения.

К приезду Филиппа я уже полностью готова.

Он встречает меня, как старую знакомую, обнимает, целует в щёку. В жизни он ещё красивее. Хрупкий, чуть выше меня ростом. Говорит с лёгким французским прононсом, но скорее для понтов, а не потому, что правда так разговаривает.

Мы сидим в гостиной, на том самом диване. На столике Филипп установил лэптоп и разложил папки со своими проектами.

Как-то сразу нас потянуло друг к другу, как старых друзей. Я всегда мечтала, чтобы у меня был брат. И Филипп вполне подходит на эту роль.

— Шарман! Шарман! — произносит, оглядывая меня. — Ты так похожа на его мать!

— На мать? — переспрашиваю.

— Да, на Арину Сергеевну. Я её застал уже неюной и больной, но она и тогда хранила следы былой красоты.

Я вдруг понимаю, что до этого даже не интересовалась матерью Гектора. Её историей. И теперь, судорожно сглотнув, спрашиваю:

— А-Арина Сергеевна давно умерла?

— Десять лет назад, — грустно отзывается Филипп, ищет что-то в телефоне, потом показывает мне фото — с него смотрит молодая женщина. Очень красивая и печальная. Она действительно чем-то неуловимо похожа на меня.

— От чего она умерла? — спрашиваю.

— Съела металлическую мочалку, — говорит он, а самого передёргивает. И меня вместе с ним.

— Как мочалку? — переспрашиваю, холодея.

— У неё было редкое заболевание — синдром Клювера-Бюси. Он ведёт к ослаблению эмоциональных реакций, гиперсексуальности и прожорливости. Человек буквально всё подряд тянет в рот. Я знаю, потому ею занимался мой дядя. В доме Асхадова за ней не уследили, она прорвалась на кухню и съела мочалку. Умирала в жутких мучениях, пока приехала скорая — она уже рвала кровью…

Меня передёргивает, внутри всё холодеет. Филип пожимает мне руку.

— Прости, наверное, я не должен был рассказывать. Только Гек никогда не скажет. Для него мама — святая. Признать, что она перед смертью превратилась почти в животное — он до сих пор не готов. Хотя она к тому времени уже никого не узнавала из родных. А ведь до того, как болезнь начала прогрессировать, она просто обожала Гека. Они были очень близки. А потом… потом она несколько раз домогалась его. Ей без конца хотелось всё трогать, тискать, лапать…

Какой ужас! Я даже затыкаю себе рот, чтобы не закричать. А в голове уже крутится простая арифметика. Если сейчас Гектору тридцать, а мать умерла десять лет назад — значит, он на момент её смерти был моего возраста. А симптомы, стало быть, проявились ещё раньше. Возможно, поэтому Асхадов и окончил университет экстерном. Чтобы больше времени проводить с угасающей матерью.

— Это передаётся? — почти шепчу я, боясь услышать ответ.

Филипп берёт меня за руку, заглядывает в лицо с тревогой и пониманием:

— Нет, не волнуйся. У Арины Сергеевны это — посттравматическое.

Меня снова обдаёт холодом.

— Это из-за Ибрагима Асхадова? — уточняю.

Он мотает головой:

— Что ты, Ибрагим Мамедович её обожал. Пылинки сдувал. На руках носил. Лучших специалистов к ней приглашал. Моего дядю, в частности. Тот из Франции прилетал. Просто… в шестнадцать… её изнасиловала толпа поддонков. Она еле выжила, но оказалась беременной. Гектором как раз. Отчим Арины Сергеевны согласился её сына на себя записать и отчество своё дал. Она вроде оправилась от насилия, смогла жить дальше. И вот видишь — выстрелило.

Я сижу, буквально придавленная этим знанием. Не жалость, нет, острое сострадание к юноше, которому пришлось пережить подобный ад, сжимает моё сердце. Теперь даже могу где-то понять его «тараканов». Например, с женской инициативой в сексе и нелюбовью к несанкционированным прикосновениям. Я даже благодарна Филиппу за столь тяжёлый рассказ. Это поможет мне быть мудрее, чутче и, возможно, даст ключик к заледеневшему сердцу Гектора.

Сейчас, когда мои мать и отец в больнице, я, как никто, могу его понять.

Филипп хлопает меня по руке:

— Так, хватит о грустном. У тебя свадьба как-никак. Давай выбирать оформление. Гектор сказал, ты хотела что-то с мятными нотками…

Я не дослушиваю дальше, хотя он говорит что-то ещё: моё сердце колотится, в ушах звенит и, наверное, подскакивает давление. От радости. От осознания, что Асхадову важно. Что для него всё-таки существует моё «хочу».

Но в себя меня приводит не Филипп со своими эскизами, а один из охранников, которые сидят в будочке у ворот дома Гектора. Этакий шкаф два на два.

— Алла Альбертовна, там ваш отец…

— Мой отец? — удивляюсь я. — Он же в больнице.

— Сбежал.

— И что он делает?

Верзила разводит руками:

— Сходите и посмотрите сами.

Я поднимаюсь и иду за ним на ватных ногах, а сердце железной лапой давит тревога.