Алая книга

В тающем сумраке пропасти черной

Вьется кровавый ручей,

Вьется лениво, струею покорной,

В нем отражаются цепью узорной

Отсветы бледных лучей.

В мерном паденье струи неустанной,

В шепоте мертвой волны,

Прошлое близится, близится странно,

Снова живет — и уходит обманно

В тайну безвестной страны.

Медленно тянутся в сумраке мглистом,

Дышат, белея, цветы,

Грезят, отравлены скорбью о чистом,

Грезят и видят в сиянье лучистом

Радостный сон красоты.