Алая книга

Тихая майская ночь… Звезды горят в вышине…

В небе, словно виденья, рисуются контуры сосен…

Все кругом замолчало. Но в этом молчаньи

Море звуков таится…

Сладко нам внимать безмолвию ночи.

Хочется что-то сказать… Слово дрожит на устах.

Призраки мыслей неясных, мелькая немой вереницей,

Тонут бесследно во мраке сонного парка.

Нега разлита вокруг… Что ж ты плачешь, дитя?..

«Больно любить», — говоришь. Полно, не плачь, дорогая,

Все это сон, — порожденье томительной грезы.

Снова настало молчанье.

А где-то бесцветные тени

Мчатся, бегут, налетают одна на другую

И, долетев, умирают в мгновенном лобзаньи.

Все расплывается тихо, и призрак холодный

Сердце мне сжал беспощадно железной рукою.

Где я видел ее, — эту безумную ночь?..

Тише… тише…