Ботан

33

Артём

— Это что только что было? — спросил Стас.

Я стоял на улице, прислонившись на его машину.

— А что было? — не совсем понял его вопрос.

— Ты что так выскочил из клуба? — Он сделал шаг ко мне.

— Мы же домой собрались, — ответил я, вдыхая его аромат. Пахло от него сексом, сигаретами и его терпкими духами.

— Я уж думал, ты обиделся хрен знает на что.

Ну-у-у…

— Я что тебе телка какая-то, чтобы обижаться по всяким мелочам? — фыркнул я и обошёл его. — Едем или как? — и встал возле пассажирской двери.

— Едем. — Он отключил блокировку, и мы сели в машину.

— У тебя с ним что-то было? — не выдержал я.

— С кем?

Ну зараза такая, делает вид, что не понимает.

— С этим твоим Кириллом, — ответ получился резким, но мне плевать.

— А что, если было? — налепил на лицо довольную улыбку.

— Заебись! — кинул я и повернулся к окну.

Стас расхохотался в голос, чем ещё больше разозлился меня.

— Давай договоримся, по нецензурной брани остаюсь я, — перестав смеяться, сказал он. — Тебе не идёт материться.

— Ну и пусть, хочу и буду материться, — все-таки веду себя как истеричка.

— Ладно, сделаем сегодня по-твоему.

Пф-ф-ф, как будто было когда-то по-другому.

— И нет, у меня с ним ничего не было. Ты у меня первый.

Я это и так знал, но услышать очень приятно.

— Как скажешь, — сделал вид, что мне ни тепло, ни холодно от его ответа, но в душе я ликовал и прыгал.

— Ревнуешь, — констатировал он факт. — Есть что выпить дома? — бросил на меня взгляд.

— Вино, — забыв про все, я обратил своё внимание к нему.

За этот вечер столько всего происходило, сегодня со мной другой Стас. Нет, сегодня со мной именно Стас, не Чёрный и не тот бесчувственный хам из школы. И мне хочется верить, что это и есть настоящий Стас Черняев. Слегка грубоват, вспыльчивый и иногда неадекватный. Но я сейчас в его машине, любуюсь его красивым профилем. Тем, как он уверенно водит автомобиль, как всё-таки ему идёт это кожаная куртка и чёрный цвет.

— Вино так вино, — выдохнул он. — Где ты вчера был? — спросил он как бы обыденно, но от меня не скрылись нотки недовольства в его голосе.

— На работе, — следя за его реакцией, ответил я.

— Не строй из себя дурака, ты понял, о чем я.

Вот если я скажу, что пил с Мишей, это, скорее всего, плохо закончится, а если не скажу, и он потом узнает… А, может, он и так уже знает? Проверяет?

— Ты ведь знаешь, да? — прищурил я глаза.

— Знаю, — кивнул он и прикурил сигарету. — Мне говорить или и так помнишь?

Не было бы в меня три порции коньяка, я бы сказал, что помню, но…

— Говорить что? — Я вот серьёзно нарываюсь сегодня.

— Блядь, Соколов! — качнул он головой.

Я рассмеялся.

— Не матерись, — съязвил я и почувствовал острое желание прикоснуться к нему.

Что я, собственно, и сделал. Положив ладонь на его колено, я медленно поднимался выше и выше, пока не дошёл до выпуклости между ног. Стас сжал руль, судорожно сглотнул и стиснул челюсть.

— Соколов! — зашипел он. — Я тебя на части разорву…