Бывший муж, предатель и отец

Глава 18

Таисия

— Ты что творишь?! — почти прошипела я, закрывая за ним дверь. — Совсем уже офигел?

Он не ответил. Просто стоял в коридоре и, не разуваясь и осматривался, будто боялся сделать ещё один шаг. Видимо, только сейчас до него дошло, насколько это было по-хамски.

Хотя… Конечно же нет. Дело в чём-то другом.

— Ты чего кричишь? Сказала же, что дочка спит… — он обернулся на меня и недоверчиво посмотрел в глаза.

Хотел меня на лжи поймать, ага.

— Влад, уйди, пожалуйста. Ну зачем ты вламываешься в мою жизнь, а? — сделала голос тише.

Я действительно слишком эмоционально среагировала на его наглое поведение и не смогла проконтролировать громкость своего голоса. Но сейчас сделала его тише.

— Потому что я был из неё выброшен, Тась, — спокойно произнёс он, не отводя глаз. — Не ушёл сам. Меня выдернули. С корнем.

Я хотела снова наехать, прижать его к стенке словами, криком, упрёками, но что-то внутри осеклось. Он говорил это… будто правду. Без наигранности. Без позы. Просто. Голос был другой. Не «царский». Не дерзкий. Настоящий.

Или мне показалось?

— Я не могу спать. Не могу дышать, зная, что ты здесь, а я - где-то там.

Вот зараза. Он ведь сейчас начнёт взывать к моим эмоциям. А я и так вся — на грани. Не хватало ещё одного такого диалога, чтобы просто рухнуть на пол и реветь, как в дешёвом сериале.

— Влад… — тихо начала я, — я не железная. Не надо сейчас, ладно?

Он сделал шаг ближе. Потом ещё один. А я - назад. Почти как в танце. Только не романтичном, а выжидательно-нервном. И вот - спиной упёрлась в стену. В глазах - он. Близко. Тепло. Дышит так, что на щеке щекотно.

— Мне больно, Тась, — сказал он. — Когда я вижу её… и понимаю, что не знаю, как она спит, как она смеётся, какие ей нравятся мультики… Что ты была с ней одна все эти годы… Больно.

— Ты сам это выбрал, — почти прошептала я, сжав кулаки. — Ты выбрал другую. Тогда.

Он помолчал. И я уже было подумала, что он сейчас начнёт оправдываться, что всё не так, как я думаю. Но он вдруг произнёс:

— Да. Выбрал. Потому что не знал.

Я замерла.

— Если бы я знал, что в тебе живёт моя дочь… — он тяжело вздохнул. — Я бы не изменил тебе никогда. Клянусь.

Я хотела было возразить. Сказать, что это всё пустые слова и прошлого не изменить, как вдруг из спальни послышался голос дочки.

— Мама? — у меня всё внутри сжалось.

Ну почему? Почему она проснулась в такой момент?

— Значит и у букмекеров бывают чёрные дни, — язвительно усмехнулся Влад.

Я обернулась. Соня стояла в проёме, растрёпанная, в пижаме, с одной распущенной косичкой. Потёрла глаза.

— Что случилось? Почему вы ругаетесь? — спросила она.

Так легко, будто видела нас уже не первый раз вместе. Будто мы её родители. Хотя так оно и было. Только вот она к такому не привыкла. Мужчина в доме - она такого отродясь не видела. А говорила так, словно каждый день имеет с этим дело. Ох София…

— Мы не ругаемся, солнышко, — я тут же подбежала, села перед ней на корточки, обняла. — Всё хорошо.

— Это папа? — спросила она шёпотом, заглядывая мне в глаза. Такие же, как у него. Один в один.

Я кивнула. Медленно. Почти незаметно. И всё равно почувствовала, как внутри всё ломается. А что мне оставалось делать?

Соня посмотрела на него через моё правое плечо. Я обернулась. Влад застыл. Он не знал, как подойти. Как заговорить. Как не распугать это маленькое чудо перед собой. Сейчас он точно был настоящим.

— Можно я подойду? — спросил он меня. Но не голосом. Глазами. Сердцем. Я почувствовала это.

Кивнула. Второй раз. Молча.

Он медленно подошёл и опустился на колени перед дочкой.

— Привет, — сказал он. Голос дружелюбный. Совсем не так, как обычно. — Я…

Соня прищурилась.

— Ты не похож на папу из мультика, — рассудительно сказала она. — У него борода.

Влад рассмеялся. По-настоящему. И я… не удержалась. Улыбнулась краем губ. Чуть. Незаметно.

— Я могу отпустить бороду, если хочешь, — сказал он ей. — Но мне нужно время. И твое разрешение.

Соня молчала. А потом подошла ближе и положила ручку ему на плечо.

— А ты будешь с нами кушать? — не ответив на вопрос, спросила она.

Я замерла.

— Если мама не против, — серьёзно ответил Влад и посмотрел на меня.

Вот она, правда. Не пафос. Не пари. Не силой. А вопрос. На мой выбор.

И я стояла, глядя на свою дочь, на её руку на плече Влада, и впервые за всё это время не знала, что ответить.

— Мы не собирались ужинать, — выдавила я наконец. — Уже поздно.

— Даже лучше, — подхватил он. — Я приготовлю. Быстро.

Я прищурилась. Влад и готовка? Это что, шутка? Он всегда был тем, кто заказывал доставку! Максимум - жарил яичницу. Один раз сжёг тостер вообще! Что за фокусы?

— Ты умеешь? — не сдержалась я.

— А ты проверь, — усмехнулся он и уже направился к кухне, будто дома.

Да он вообще забыл, что это не его квартира! Охренеть! Моему возмущению не было предела.

Соня, довольная, пошла за ним следом. А я осталась стоять посреди коридора, чувствуя, как поднимается волна раздражения. Он снова вторгается. Снова лезет. Снова ведёт себя, как будто ничего не случилось.

Я зашла на кухню через пару минут, когда смогла выдохнуть. Застала картину, от которой стало ещё противнее.

Он открыл мой холодильник, достал яйца, сыр, лук и стоял с этим по-хозяйски, как будто всегда тут жил. Уже надел мой фартук и стал шинковать лук!

— Ты совсем охренел, да? — тихо, но очень чётко произнесла я, подойдя близко, почти впритык, чтобы дочка не услышала. — Уходи. Ты с первого раза не понял, что я тебе не позволяла входить и хозяйничать тут?

Он не обернулся. Даже бровью не повёл. Не оторвался от процесса.

— Она хочет, чтобы я остался. Ты правда прогонишь меня при ней? — также тихо, как и я, произнёс он.

— Да, если ты будешь вести себя, как хам… — возразила я.

Честно, у меня аж ладони чесались, как хотелось залепить ему пощёчину.

Он медленно обернулся, и в его взгляде что-то мелькнуло. Что-то жёсткое. Мужское. Напористое. И… тёплое? Нет. Покажется же такое…

— Тася, ты меня прогонишь хоть десять раз - я всё равно вернусь. И знаешь почему? — он сделал шаг ко мне. — Потому что я не позволю другому мужику учить мою дочь, читать и писать, играть с ней, рассказывать сказки на ночь. Не позволю ему укрывать её одеялом, когда она заснёт. Ничего не позволю никому другому. Потому что это моя дочь. И ты - моя женщина. Хочешь ты того или нет. Но по-другому не будет.

Мурашки по коже. Страх, злость и… что-то ещё. Слишком много всего. Грудь сдавило.

— Я тебе не принадлежу! — прошипела я. — Я не «твоя», понял?

— Пока не понял, — прошептал он и вдруг поцеловал меня в висок. Тихо. Мягко. Почти нежно. Но это был удар. В точку.

Я отпрянула, будто обожглась. Хотела врезать ему, закричать, выгнать! Но Соня сидела за столом и смотрела на нас с такой надеждой, что я… не смогла.

Он отвернулся и продолжил резать лук, будто ничего не произошло. А у меня в груди всё горело.

Я его ненавижу. За всё. За тогда. За сейчас. За то, что он возвращает меня туда, откуда я семь лет назад вырвалась.

Но, чёрт подери, почему в моей памяти всё чаще всплывают те моменты, когда мы всё же были счастливы вместе?