Черный алмаз

ГРИБЫ

Я так люблю ходить чуть свет

по белые грибы.

Завидуя,

глядят вослед дорожные столбы.

Рассвет! — произнести боюсь,

сказать боюсь о нем.

Его б нарезать, как арбуз,

да пить его, ломтем.

Вбрести в кустарники не лень,

в лесные острова,

Штаны замочит до колен

глубокая трава.

Здесь лес вздымается, могуч.

Века, не зная сна,

О ветрености

быстрых туч

здесь думает сосна.

А там — пустая синева... Огромно — далеко...

Коль закружИтся голова,

туда упасть легко.

Порой

так тишина чутка (о хворост не задень) —

Поскрипывают

облака,

щебечет светотень...

А гриб сыскаться не спешит. Ищу и так и сяк.

А он мелькнет

да и сбежит,

как вспугнутый русак.

И что нелегкая несла! Обратно — напрямик.

Зато — у самого села —

нашелся боровик.

Уже прохладно. Скоро пять.

Как щи щекочут нос!

Жена рассержена опять.

А я букет принес,

Ты выговариваешь мне. Меня ругать нельзя.

Как в паутине,

в тишине

и уши и глаза.

Не порицай. Не надо так. Я заплутал в пути.

Ты не бывала в тех местах?

Прошу тебя,

пойди...

Ты счастья просишь для души?

А где оно, решим...

Ему ты правил не пиши,

не прочь ему режим.

Ведь счастье каждый божий день,

как белый гриб,

растет:

Разыскиваешь — черт-те где,

а встретишь —

у ворот!

с. Пречистый бор, 1953.