Честь Афродиты

39

— И как тебе этот майор, Волька? Что ты думаешь, можно ему доверять? — почёсывая бороду, мы не брились уже вторые сутки, спросил дядя Гриша, когда я вернулся в комнату. Я-то как раз полагал, что получу нагоняй, за то, что впустил этого, не скажу кого.

— Майор? Ну… Ничего вроде мужик, с понятием. Классно он нас нашёл, толково. Про отца вспомнил… Я даже почти испугался, когда он пистолеты выхватил. Бесшумные, 7,62… Бах, бах бы, никто бы и не услышал… А что там за история с ним была, дядь Гриш, с отцом майора?

— А, ерунда. Послать нас послали… Генпрокуратура СССР, на задержание банды, а толком ничего не проработали, вот мы и наткнулись на активное сопротивление, кто-то предупредил о нашем налёте и… Пощёлкали нас как зайцев на открытой площадке. И мою бригаду и почти всех альфовцев…

— И ты, значит, отца майора на себе вынес? Как в кино? Такое я где-то видел, про разведчиков, кажется.

Пастухов меня не слушал, о чём-то размышлял. Я тоже. Такие бы пистолеты, как у майора, мне бы, или парочку автоматов «Вал», в который уже раз подумал я, можно бы и гранатомёт какой, а то как без штанов стоишь перед… майором или кем там. Стыдно. Действительно стыдно. Что мы за группа, с моим напарником, если у нас, на всех, только один пистолет. У дяди Гриши, наградной пээм, с запасной обоймой, кажется, я не рассмотрел, а у меня даже плохонькой рогатки нет, не говоря уж про какую гранату, пусть даже и РГД-5 или спецназовский автомат «А-91». Это бы хорошо. Заходи хоть майор, хоть полковник, нам пофиг…

— Значит, сейчас делаем так. — Пастухов глянул на меня и ткнул в мою сторону пальцем. — Ты быстренько летишь в Афродиту, к Волкову, только на метро. Машину не бери, её нужно проверить. Скажешь ему, что он нам нужен. — Видя, что я сильно удивлён таким разворотом, пояснил мне. — Потому что вдвоём мы с нашим «крестником» не справимся, а Волков вроде толковый мужик. Втроём будет легче. На задержании Петерса он хорошо себя проявил, мужик. Значит, позвонишь мне на сотовый, я его включу, привезёшь ко мне домой…

— Ко мне лучше, — поправил я. Не из тактических соображений, а из принципиальных, я же напарник, должен же что-нибудь предлагать, я и предложил. Пастухов не возражал.

— Хорошо, к тебе. Мне позвонишь. Я продумаю план… Кстати, не забудь побриться, оброс, как барбос…

— А сам-то…

— Мне можно, я старый, а тебе нельзя. Внимание привлекаешь. Любой мент остановит, кто такой, откуда… Всё понял?

— Йес, сэр!

— Не сэр, а товарищ полковник.

— Виноват, товарищ…

— Вот и иди, товарищ! — не дал мне договорить дядя Гриша, вытолкнул в прихожую.

А дальше уж я сам. Дорогу знаю.

Подходя к «масляной» Афродите, на её стоянке моё внимание привлекла крутая тачка. Ух, ты! Красавица! Двухдверный спортивный Феррари с откидным верхом, ярко жёлтой окраски. Наглый такой, спортивный, агрессивно над дорогой распластанный, с хромированными обвесами. И что интересно, машина стояла, а диски крутились, словно машина всё ещё ехала. Интересная фишка, улётная. Мне понравилась. Я такой не видел. Стёкла были естественно тонированными, внутри ничего не просматривалось. Последнее напомнило мне: кто я и зачем здесь. Машинально огляделся по сторонам, не в открытую, конечно, а профессионально так, незаметно и осторожно… На меня никто не смотрел, да и прохожих было мало, а девушек вообще никого. Одни голуби и сотня машин — бампер к бамперу, по обеим сторонам проезда. На окна офисов смотреть не требовалось, никакого цветка на подоконнике не было, да и не должно было быть. Не Швейцария, и я не Плейшнер. Всё проще. Но машина меня восхитила. Тайно, конечно, восхитила, потому что супердорогая и супержеланная, говорят — вожделенная, но не для меня. На самом деле я по ней только глазом мазнул, все остальные оценки в голове промелькнули, в базе компьютера и сохранились. На потом.

В «Афродиту» я вошёл спокойно и уверенно, как и хотел. Охранник меня узнал, зачем-то вскинул руки вверх («сдаюсь», мол) без звука пропустил. Лестничные пролёты я проскочил махом… Секретарша с запозданием среагировала, вскинула на меня вопросительный взгляд. В «пасьянс», наверное, на «пэкашке» играла. Я пояснил:

— Здравствуйте. Я к шефу.

— А его сейчас нет, — ответила она. Она меня тоже узнала, мы на «поминках», вернее на возращении шефа с дядей Гришей в качестве почётных гостей присутствовали. Жаль недолго посидели. Поели и ушли. А у них ещё танцы там предполагались. Я бы в принципе не против, но дядя Гриша сказал: «Пошли, пусть они без нас тут… у них повод». Эх… И ладно, и пусть! Но очень вкусно всё было. Хорошая кухня была, мне понравилась, повторить бы сейчас, но… — Он будет с минуты на минуту, звонил. Если кто придёт, сказал, подождать. Вы договаривались?

Я ответил «да». И не соврал. Я ведь, извините, не гость здесь какой, чтоб разрешение просить, я по делу. Дядя Гриша послал. Она предложила зайти к вице-президенту — пока! — чтоб я наверное в пасьянс играть ей не мешал.

— А он появился — вице-президент? — изумился я. — Он здесь? Вот здорово!

Приятная неожиданность. Никитин, мне сказали, слинял из фирмы, уволился. А я долг не отдал. Долг, возврата требует! И ещё раз встречаться с «третьими лицами» очень не хотелось, спасибо. А он взял и появился. Сам! И хорошо сделал, что вернулся. Вот сейчас я и отдам должок. Хорошо!

— Да, — ответила она. — Вторая дверь напротив, по коридору, там табличка.

Это я и без неё знал, мы там уже бывали. Не я, а Пастухов жучок ставил, помню.

Коротко постучав, я вошёл.

О! На месте Никитина, закинув ноги на край стола, свободно развалившись в мягком вице-президентском кресле сидя на пятой точке раскачивался хиповый парень. Лет семнадцати — восемнадцати… Пацан. На голове дрезы, нос курносый, глаза «нулевые», то есть закрытые, в ушах наушники, на столе плеер, вместо костюма и даже рубашки безразмерная майка, не то баскетболиста, не то хоккеиста, искусственно рваные подвёрнутые джинсы, на ногах белые крутые кроссовки, под ними белые с цветными рисованными кольцами носки, почти гетры. Одна ступня ритмично неслышный такт выписывает, другая нога в колене дёргается, обе руки в воздухе танец спаривающихся змей изображают. Блестят наручные часы, на другой руке кольца какие-то, похоже браслеты. На шее тоже какие-то непонятные мне не то бусы, не то амулеты. Не парень, а сплошной гламур.

Меня он не видел, и не слышал. Даже не ждал.

Пришлось подойти к столу и массивной настольной зажигалкой по столешнице пристукнуть: «тук-тук», мол, привлечь внимание.

Открыв глаза, отрок неожиданно несказанно мне обрадовался, расплылся в счастливой улыбке, словно мы с ним на одной заставе лет пять— шесть одну тропу топтали, из одного котелка ели, в один нужник в мороз и зной бегали, и всё такое прочее, службу тащили.

— О, хорошо что зашёл, послушай-ка, — убрав ноги со стола, парень быстро наклонился ко мне и сунул в ухо один наушник. — Дипп Пёрпл! Клёво, да? Улёт. Хит. Слышал? Последний концерт.

Особо размышлять мне было некогда, потому что наушник, «вдарив» по ушной перепонке мощными гитарными рифами и автоматной очередью барабанного ритмичного сумасшедшего боя, хитово децибелил…

Отрок в это время, глядя на меня, в восторге дёргаясь, изображал кукольную марионетку. Но безмерно счастливую, почти в трансе.

— Нереальный улёт, да? — Парень восхищённо улыбался, почти смаковал слова. И улыбка у него была совсем детской, и лицо симпатичным, по-моему он даже ещё не бреется, отметил я, как и то, что такие «морковки» девчонкам точно нравятся, независимый, и всё такое. — Отпад, да! Ну?!

— Ага, — признался я, выдёргивая ушную «затычку». — А где этот? — спросил.

— Кто? — парень вроде не удивился вопросу, машинально спросил.

— Этот, который вице-президент, Никитин. Здесь сидел.

— А, Никитин?! Так он же уволился. За бугор слинял. Это мой теперь кабинет. Я здесь теперь. — Парень развёл руками и сунул освободившийся наушник на привычное место… В секунду забалдел…

Пришлось плеер выключить. Я же по делу.

— Слушай, а это чей там жёлтый зверь на стоянке асфальт копытит, не знаешь? — спросил я. — Красивый!

— Феррари, что ли?

— Ну!

— Мой! — отрок небрежно махнул рукой. Часы сверкнули цветной радугой. — Шнурки подарили. — Пояснил он. — На совершеннолетие. Полгода назад. Феррари 360, спецзаказ. — Парень вновь наклонился на стол, приблизился ко мне, особо доверительно восхищённо сощурился. — Заметил, диски на двадцать дюймов! Больше не влазят. Заметил? Вот! А фишку улётную? Засёк? Они вертятся? Ты шёл, видел, они вертятся? Вертятся?

— Да, как едут, — в памяти мгновенно всплыла картинка вращающихся дисков.

— Вот! Потому что суперкрутые. А движок — пятьсот лошадей. Но сейчас Феррари уже круче выпускает, на семьсот пятьдесят, говорят. У меня такой будет. Мы на очереди.

Движок я не заметил, только форму машины.

— Ни фига себе подарочек… А кто у тебя предки? Не президент, случайно, — съязвил я. Не от зависти съязвил, машинально. По школьной привычке.

— Нет, конечно, хотя, президент без него и шагу ступить не может.

— Доктор, что ли?

— Ты чё, какой доктор, он речи ему пишет и вообще… Политолог он.

— А, политолог…

— Хочешь прокатиться? Я дам. Только не здесь.

По моему лицу он понял вопрос, ответил.

— Здесь разогнаться негде. Ему же трасса нужна. Я пока научился по городу ездить, два комплекта резины сжёг и всех постовых распугал.

— Ментов? — не поверил я.

— Да! Они же знают папашкин номер, вот и делают вид, что не замечают меня, отворачиваются. Мне спецы специально цвет тачки подбирали, чтоб издалека видно.

— Часы тоже подарок?

— Ролекс? — парень как впервые глянул на свои часы, небрежно махнул рукой. — С брюликами! Это давно уже, в честь окончания школы.

— Ты медалист?

— Не, нормальный, как все, с тройками. А зачем мне? Я же не лимита, не с периферии. Я чистокровный москвич, местный, с древней родословной.

— Ух, ты! — вырвалось у меня.

— Да, посмотри на мой профиль… Никого не напоминает?

Подумав, я отрицательно покачал головой. Ни на Гречко, ни на Сталина, ни на Карла Маркса, ни на Лужкова он не походил… на кого ещё?

— Нет?! — Удивлённо переспросил москвич с древней родословной, похоже я его сильно огорчил. осквич с родословной, покачал головой. в наши проблемы я немог, потому что язи и — Да у меня дед по папиной линии знаменитый маршал бронетанковых войск, если хочешь знать, отставник, всю войну и вообще, и его отец, мой прапрадед тоже военный был. Родной дядя в Администрации президента, третий срок уже тянет, отец политолог, директор института политологических исследований, а по маминой линии вообще все при царских дворах двести лет фрейлинами были… так вот. И я… видишь, тоже при деле, уже вице-президент, решаю вопросы, к тому же студент, учусь в академии Международного права. Не хило? Не хило. Кстати, мы не познакомились. Матвей. Матвей Майский-Гладышев… Майский — это по материнской линии, она у нас домохозяйка, а Гладышевы по мужской.

— Волька Радченко, — в свою очередь представился я. — Очень приятно.

— И мне тоже, — отозвался Матвей. — А ты, в принципе, к кому здесь? Ко мне или к шефу? Учти, я мелочёвкой не занимаюсь, у меня внешние корпоративные связи и деликатные дела. У тебя что?

— У меня… — Матвей всем мне нравился, но посвятить его в наши проблемы я не мог, потому что не «пробили» мы его по милицейской картотеке, мало ли… — Я к твоему шефу. Дело есть.

— А, понятно. Короче, рад, что ты зашёл. Ты заходи, а то мне здесь скучно. Не с кем словом переброситься. Контингент-то не тот, дубовый. Потому не часто и бываю здесь. Если что надо — звони. У тебя мобила есть?

— Есть.

— Да? Если хочешь, могу свой подарить, новейшей марки. Эппеловский Ай-фон. Хочешь? У меня их два. — Матвей выкинул на стол плоскую штуковину с одним экраном, с боков усеянную блестящими стекляшками. — Это не брюлики, это стразы, — уточнил он. — Не серый, не подделка. Точняк! Классно работает.

— Нет, спасибо. — Отказался я. Я ведь не женщина, знать не знаю, и знать не хочу какая там разница между брюликами и стразами. Понятно, что дорого. К тому же очень хорошо представляю, как сморщится дядя Гриша, увидев в моих руках такой вот со стразами «гламур», хмыкнет. «Волька, — скажет, — он у тебя как на корове золотое седло, не смотрится. Не понтись, мы обычные люди, тебе это не идёт. Отдай, у кого взял». Именно так и скажет, я знаю. И я бы на его месте также… — У меня свой, — заметил я, — надёжный. «Сименс».

— Сименс? Это который мясорубки японские выпускает? Я не слыхал! Интересно. Покажь!

Сравнение явно было не в пользу моего старенького сименса, я скривился:

— Потом… Он дома у меня, на зарядке.

— Ааа, ну тогда… — Матвей Майский-Гладышев жестом факира извлёк из бокового кармана джинсов, где-то в районе коленки, визитную карточку. — Моя. Видишь? Матвей Майский-Гладышев, номер телефона и всё. Больше ничего не надо. Это я. — Заметил он. — Звони в любое время. Я для друзей всегда на связи. О, кей?

— Оу, йес! — В тон ответил я.

Мне всё в новом знакомом понравилось, я как в своей школьной среде побывал, в курилке, на перемене.