Честь Афродиты

40

Семён Израилевич Петерс сидеть в СИЗО не собирался. Знал, его вытащат. Должны! Хотя альтернатива могла быть и печальной. Ткнут ночью в камере заточку в бок, и все дела. Нет человека — нет свидетеля. Обычное дело. Генерал вполне мог дать такое распоряжение, а мог и вытащить. Какой стороной решка упадёт. Для генерала он был словно сантехник по необходимости. Специалистом по, мягко говоря, неблаговидным делам. Петерс убирал с дороги неугодных генералу, когда компромисс не проходил. Как кто-то мудро когда-то определил: «Война, это разрыв дипломатического узла зубами, если не удалось развязать языком». Петерс теми зубами для заказчика и был. Тогда генерал с чувством произносил слова соболезнования и прочувствованные речи уже на похоронах… Сам Петерс в это время обычно находился далеко в своей Латвии. На любимой своей рыбалке. Ждал следующего вызова. Вызывал его не генерал, конечно, а какой-то майор. Внешне крепкий, суровый, но осторожный…

Может и не майор вовсе, в той среде настоящими фамилиями и званиями не кичились. Как и орденами. Но человек точно свой, из конторы. Это понятно было. Потому что там засекречено всё, на кличках, на позывных. Причём, если человек весёлый по натуре, имя ему присваивали «хмурый», и наоборот. Чтобы приметы не совпадали. И у Пертерса также… По виду провинциал, колхозник, а имя простое — солдат. Когда скальпель. Очень простенько, а не угадаешь. О самом генерале Петерс только догадывался, глядя на очередную фотографию жертвы с очередными необходимыми данными. Какие-то офицеры, солидные люди, больше молодые, были и женщины, но реже. Это несколько позже он мысленно стал проводить мнимую прямую, которая привела его к такому заключению: работает он на генерала. На ментовскую контору работает или ФСБэшную, ему без разницы. Главное — в качестве тайного спецагента, под крышей и при деле. Это устраивало.

За долгую службу в «определённой» среде, ещё с молодости, он понял, что служит на благо своей страны. Да и присягу принимал на верность Конторе и СССР. Значит, Родине. Приказы не обсуждал. В составе спецподразделения побывал и в Венгрии, и «одиночкой» в Германии. Ещё той, до объединения, когда существовал и Восточный Берлин, и Западный, вражеский. Отстрелялся там, выполнил несколько важных заказов, пока неразбериха возникла с разрушением Стены, отлежался в Прибалтике, потом вновь позвали.

Аналитиком не был, стрелял отлично. И внешность неприметную имел. И не подумаешь. Хорошо изображал чуть хромого, сельского мужика, с непременным фотоаппаратом «Смена» на шее. Когда нужно, на лицо накладывал грим, усы… Терялся в окружающей среде. В составе туристической группы побывал даже на Кубе, заказа выполнил, удачно ушёл. Был и в Конго, Либерии… Конечно, в Афганистане… На «той» стороне, на стороне душманов, да. Как так? Почему? А какая разница, если Контора приказывала убрать того или иного советского офицера, значит так нужно было. Он и «работал». Да и ночью, в оптике, все одинаковые. Его чётко на цель выводили. И время сообщали и место. Кто? Глупый вопрос. Кому надо, тот и выводил… Тоже чья-то работа. «Солдату» это не важно. Вывели на цель, прислали вертушку и спасибо. Тоже работа, чья-то. А у «солдата» своя: совместил цель с оптическим целеуказателем, задержал дыхание, плавный спуск, и… скорее на точку «выхода». Когда бегом, когда ползком, когда ждать неделями приходилось. Но вывозили. Спасибо! Советская вертушка и забирала. Страх? Конечно, был! В начале меньше, больше азарт, позже страх, да, конечно. Но чаще с возрастом.

Ту ещё школу прошёл Петерс-«солдат». Сейчас, с возрастом, работал больше по вызову. Как чистильщик. Не киллер, чистильщик. Приятнее на слух и привычнее. Заказ выполнил, по своей схеме ушёл, деньги получил, и… на рыбалку. Рыбалку любил страсть как. И не морскую, пафосную, а обычную, речную или озёрную. Один. В лодке или по колено в воде, с удочкой, с наживкой…

Сейчас похоже будущая рыбалка зависала.

Попался потому что. За решётку. В следственный изолятор Матросской тишины. Впервые так! Задание не выполнил, слабину дал, теперь нужно было выбираться. В разговоре со следователем, на допросе следователей было трое, Петерс юлил, выкручивался, стараясь навязать свою версию. Он — старый больной человек, случайный. На него напали. Он вообще номером дома ошибся. Провал в памяти. Полностью отказывается от всех устных показаний записанных на магнитофонную плёнку, которая присутствовала на допросе, пистолет подсунули: «Меня заставили, запугали. Это чей-то злой умысел. Фантазии. Я был под угрозой физического насилия и даже уничтожения. Я испугался. Я был под давлением. Поверьте! Любой бы на моём месте. И вообще, я спецагент». Следователи не верили. Задержанного с рук на руки сдал опытный сыщик, легенда МВД СССР и МУРа, полковник Пастухов Григорий Михайлович. С «поличным» киллера задержал, с вещдоком — боевым пистолетом, и признательным показанием, записанным на магнитофонную плёнку, при свидетелях и… Но задержанный требовал, просил, умалял, связаться по телефону с человеком, который всё им объяснит. «Пожалуйста, гражданин следователь, позвоните по этому номеру, позвоните. Вам объяснят. Пожалуйста». Следователь, молодой офицер в звании старшего лейтенанта, переглянувшись со своими коллегами, нехотя набрал указанный задержанным номер… И очень удивился, когда понял, с каким милицейским чином он говорит…

Через час, вместе с «майором», Петерс вышел из ворот СИЗО номер 1 Матросская тишина.

— Подвезти? — холодно спросил майор, указывая на неприметную ВАЗовскую девятку.

— Нет, я сам, — ответил Петерс, оглядываясь и потирая запястья.

Проезд был не главной улицей, не Тверская, но прохожие были, и автомобилей в тупике много.

— Хозяин барин, — майор усмехнулся, пожал плечами, сел в машину и захлопнул дверцу.

Петерс проводил машину взглядом, пока она не скрылась за поворотом, повернулся и пошёл в другую сторону.

Следом за ним, выйдя из припаркованной неподалёку машины, руки в карманах, держась на дистанции, прохожих было достаточно, двинулся неприметный человек в коричневой куртке-ветровке, в серых брюках и коричневой кепке.

Перед выездом на улицу Гастелло, майор остановил машину на светофоре, ожидая зелёную стрелку, набрав номер телефона, сообщил абоненту:

— Всё в порядке, документы у меня, человек за воротами.

— Успел?

— Думаю да.

— И как там, в документах?

— Документы у меня. Плёнка тоже. Я всё забрал. Следователь обиделся вроде, но бодаться с ФСБ не стал, с понятием попался. Может что на словах следователю наш старичок и проговорился, но не при мне. Обрадовался.

Абонент усмехнулся, помолчав спросил:

— Где он сейчас? С тобой?

— Нет, своими ногами пошёл. К Стромынке наверное, к метро. Он под контролем.

— Хорошо, — голос в трубке умолк, потом твёрдо произнёс. — Я подумаю что с ним делать, перезвоню. Не упустите.

— Обижаете, гражданин начальник, — улыбнулся майор.

— Ага, тебя обидишь. Отбой.

Впереди загорелся разрешающий зелёный огонь светофора…

Оказывается, Волков Борис Фатеевич классно водит машину. Как Шумахер. Нет-нет, с тем Шумахером я не ездил, но так все говорят. Обычно. Поговорка такая. Восхитительная. У «масляного» президента «камри» новая, «тойота». Цвет — кофе с молоком, 2007-го года, внутри кожаный салон и вкусно пахнет. Спутниковый навигатор, конечно, музыка… Уютно. Класс! Мне в машине всё понравилось. И тихо. Ни мотора, ни улицы не слышно. Это в пример моей «копейке». Ну, в ней — вспоминать не хочется! — полный отстой… Суперстарая… Как поп-звезд. А с другой стороны, если посмотреть — ценная вещь, потому что раритет. Если ещё лет десять на ней поездить или в гараже подержать, потом ей цены не будет, как скрипкам Страдивари. Нет, со скрипкой я, пожалуй, переборщил, крутовато, а вот, с картинами Петра-Водкина, наверное, сравнится, а может и выше. Эта тема меня всерьёз заинтересовала: на сколько ж миллионов баксов потянет моя «копейка», лет так этак через… если дотянет. Ещё я подумал, пока мне такой вот «тойоты» хватит, для работы, как у Волкова, да и дешевле «мерса»… Но это когда я денег заработаю, а пока…

В миг выскочили из центра, проскочили шоссе «энтузазистов», это я её так по-свойски называю, на самом деле шоссе Энтузиастов, свернули на 1-ю Владимирскую и, не проверяясь, а чего проверяться, если наружку с нас сняли, я же знаю, майор же сказал, а если честно, я просто забыл об этом, за навигатором следил — правильно ли он дорогу нам — не местный же, иностранец — указывает. По нему я и давал распоряжения Волкову. Увлёкся: «Сейчас налево, теперь… прямо, потом… Ой, ой… назад! Не туда…» Чуть под запрещающий знак не влетели… «Вы ушли с маршрута!» Навигатор подставил… Потому и забыл о проблеме.

Дверь я открыл своим ключом, Волков за мной, вошли… Матери дома, конечно, не было, она в Балашихе, я знаю, зато нас встретил… Я сам не ожидал, так обрадовался— КолаНикола и дядя Гриша. Дядя Гриша понятно, а вот КолаНикола откуда здесь взялся… Мо-ло-дец! Мы обнялись с ним, как родственники, как близкие, хотя он дальше дальних, но близкий. Такой вот радостный жизненный факт.

Про Волкова почти забыли. Кстати, он тоже свешниковскому приезду обрадовался. КолаНикола объяснил причину приезда, рассказал. Оказывается, у них там… Короче, они увидели сюжет в телевизионной программе «ЧП» о нашем расстреле… В звуках и красках… И меня показали и дядю Гришу и Евгения Васильевича, всех… Весь ажиотаж, с комментариями, десятком карет скорой помощи, милицейскими мигалками и всем прочим. Весть кошмар! Увидев, глазам не поверили, сразу решили: нужно лететь на помощь. Кроме главреда лететь было некому, «Марго подготовкой к смотру-конкурсу «Воин Приморья» занята, уже заканчивает. Если бы не это, её бы не удержать…» При упоминании имени Марго, у меня душу горячей волной окатило, и лицо тоже. Я чуть дыхание не потерял… Чувства нахлынули. Физиологический факт. Марго! Маша! Маня… Так мне вдруг стыдно стало, так я рассердился на себя, даже обиделся за Машу: я ведь чуть не забыл про неё, в этой нашей дурацкой круговерти. Марго! Ма… Неожиданно услышал про гибель Олега с Николаем и похороны, и совсем расстроился. За Николая даже больше… И Олега тоже… Так жалко стало ребят… «А Михаил, их начальник, капитан?..» «Опять майор, вернули звание», скривился КолаНикола… «А…» «А ребят похоронили», вздохнул КолаНикола. Копия Эйнштейна заметно похудел, осунулся, на щеках щетина, только волосы на голове как шапка одуванчика. Сидел сгорбившись, руки на коленях плетьми… Но вдруг улыбнулся:

— Ещё и вы… Мы так с Машей испугались, когда эту жуть по телику увидели. И по 1-му каналу и по «России», ещё и наше местное продублировало… Ну, думали, всё. Я скорее собираться и вот… Я так рад, так рад, Волька, Григорий Михалыч…

Старики вновь обнялись, и мне доля обрадованных чувств досталась, чуть слеза не накатила… Потому что Марго было жалко, Олега с Николаем…

— А кто их… Нашли? — Отстраняясь, требовательно спрашивает КолуНиколу Пастухов. Голос у него непривычно хриплый.

— Да, нашли, нашли. Мы с Марго! — Голос главреда наоборот, колокольчиком звенит.

— Не может быть! Как так? — Удивляется Пастухов. — И вы их… задержали?

— Не мы, Миша Трубач со своей новой гвардией. Вот такие ребята. Но… — КолаНикола вздохнул, дёрнул головой. — Николай с Олегом лучше, конечно, были, роднее, земля им пухом!.. Ничего не поделаешь… В общем, сначала одного задержали, потом остальных… Правда руководитель их в бега ударился…

— А ориентировка есть? — нетерпеливо заёрзал на месте Пастухов.

— Да есть-есть, Григорий Михайлович, не беспокойся, всё есть. Объявили уже в Федеральный розыск. Михаил занимается.

— А которых взяли, с ними что? — продолжает беспокоиться Григорий Михайлович. — Довели их до суда, довели?

— Конечно. По полной программе. Они своего начальника сдали. Все трое. Это их командир был, начальник комендатуры… Двоим пожизненное одному пятнадцать, четвёртого ищут. Там и дальше ниточка тянется, на наш взгляд… Да я вам все наши газеты привёз, с нашим журналистским расследованием, прочтёте, наверх ниточка идёт, не ниточка, я думаю, канат, к полковнику Гришанкову и дальше куда-то, мы в этом уверены. Но полковника киллер насмерть снял, вы знаете, а дальше… А дальше — увы! Дальше ниточка теряется, вот… А вы, значит… живы! Живы!! Я так рад. А мы как увидели, так испугались, так испугались за вас и… скорее к вам. Болит? Сильно задело? — КолаНикола заботливой сиделкой склоняется к забинтованному уху пострадавшего.

— Ерунда, — скривился Пастухов. — Не обращай внимание. До свадьбы заживёт.

Опять он о какой-то свадьбе, подмечаю я, чьей? Мне ещё рано. Значит, о своей… Это логично. Об этом я подумал уже на кухне. Пока там охи-ахи и лирика, я вспомнил о своих обязанностях, маманя же в Балашихе, на правах хозяина метнулся на кухню, включил чайник, хлопнул крышкой холодильника, потом дверцами шкафа, то сё…

Вернулся… Разливая чай по чашкам, услышал уже концовку. Эх… Пожалел, что опять без меня обошлись Подумал, ничего, мне не привыкать «догонять». Не догоню, так догадаюсь, не впервой.

Ещё КолаНикола передал мне дружеский привет от Марго, видимо созвонился, у меня опять на душе тепло стало. Хотя, не скрою, я обратил внимание на дружескую сторону привета, как на занозу в пальце, но вида не подал. Потому что дядя Гриша на меня внимательно смотрел, вроде успокаивал взглядом. Быстренько попили чайку.

— А сегодня точно четверг, точно? — неожиданно спросил дядя Гриша. КолаНикола с Волковым кивнули головами, видимо Пастухов об этом уже спрашивал.

Я не понимал вопроса, но подтвердил.

— Вчёра была среда. Да! ТV-6 не работал, на профилактике был. Помнишь, мы смотрели, телеканал не работал?

— Ага. Это хорошо, что четверг. Значит так, братцы, — дядя Гриша легонько хлопнул по столу. — На всё про всё у нас меньше четырёх часов. Коля, ты не представляешь, как ты вовремя. Не подведёшь? Я на тебя надеюсь. Переодевайтесь. Ты и Волька. Одежда в сумке.

Ногой выдвинул из-под стола спортивную сумку. Сумка была незнакомой, такой у нас не было. Дядя Гриша пояснил мне:

— Наша, наша, Волька, не смотри, теперь наша. Майор принёс… Когда ты за колбасой в магазин бегал.

Я мысленно удивился. Лицом не дрогнул, потому что физику тренирую. Колбасу я помню, да, это было. Даже в очереди не пришлось за ней стоять, экономический кризис в стране, понятное дело, а майора не помню, потому что не видел. Уж сумку бы такую я точно заприметил… К тому же, я проверялся, то есть оглядывался. Всё чисто было. И никакого майора. Вот же-ж КГБэшная школа! Ниндзя вокруг сплошные.

КолаНикола раскрыл сумку…

— Бог с тобой, Гриша, когда я кого подводил, — заметил он, вынимая светло-серые штаны-комбинезон, вязанные шерстяные шапочки и шерстяные свитера. Я тоже заглянул в сумку, увидел два мотка альпийской верёвки, и страховочные карабины. — Всё будет как в Греции. — Пообещал КолаНикола, вздохнул, примеряя комбинезон — явно ему великоват — пришлось штаны подворачивать и лямки подгонять. — Ребята бы не подвели.

О ком это он, я уставился на главреда, при чём тут мы и какая-то Греция. Пастухов успокоил меня.

— Волька, Волька, — замахал он руками, — не дуйся, это не о тебе. Дядя Коля о других говорит. — И бросил главреду. — Ребята не подведут… будем надеяться.

— А я? Что мне делать? Мне-то задачу поставьте, — потребовал я. А то ещё, чего доброго, оставят в машине сидеть.

— А ты… Ты не забыл ещё свою горную подготовку, помнишь? — дядя Гриша изучающее смотрел на меня, по взрослому. — Вроде недавно было.

Ха, я бы не помнил. Я с детства горы люблю. Мне моря не надо, дай только по скалам полазить. В погранцах с удовольствием горную подготовку проходил. Зачёт почти сразу получил, и потом каждый раз. Потому что инструкторы у нас хорошие были. Как ящерицы. Чистые ниндзя. Почти по отвесной скале, с полным боевым снаряжением, на тросах, со страховкой, хоть вверх, хоть вниз… нас готовили. Со стрельбой по мишеням. В статике и в движении. И в зной, и в мороз, и в дождь… Выше только орлы и облака… Облака часто ниже. Такая специфика. Адреналин в крови! Свежий воздух. Молодецкая удаль!.. Ё-моё!.. Но со страховкой. Только с ней, родимой! Вниз мне, например, больше нравилось спускаться. Особенно летом. Зимой сложнее, опаснее. Оттолкнёшься ногами, особенно летом, лицом к скале, и травишь трос метров пять — шесть, оп, мягкий упор ногами, толчок и опять вниз… Рукавицы аж дымятся… Красота… Красиво потому что. Можно и быстрее, но — не нужно. Потому что техника безопасности превыше всего. Рукавиц не напасёшься, и ладони сожжёшь. И развернуть ветром может, и смачно припечатать к скале спиной или головой, до потери сознания. Кому это надо? Ещё и оружие повредить… Это совсем ни к чему. «Горы шуток не любят. Горы не прощают. Техника безопасности, дружба и взаимовыручка превыше всего». Так наставляли нас инструкторы.

Одно сейчас непонятно было: о каких горах дядя Гриша говорит, и где он их здесь видит? Не о пятиэтажке же, правда! Это не горы. Это пустяк. Так себе.

— Вот и вспомнишь, — заметил дядя Гриша и махнул нам рукой. — Переодевайтесь и езжайте. Особо не светитесь. Помните о видеокамерах на подъездах. Мне, к сожалению, своими бинтами светиться нельзя. Придётся в запасе остаться. Не обижайтесь. Я на связи. С богом! — благословил патриарх.

Куда благословил? Ха, а я догадался, я понял куда: к Лике, естественно. Любовнице генерала. Прихватив два мотка верёвки и связку карабинов, я шагнул замыкающим. Дядя Гриша успел похлопать меня вдогонку по спине, давай, мол, действуй, я на тебя надеюсь. Я кивнул головой, конечно, не подведу. КолаНикола врежет приёмчиком любовнику по шее, а я его быстренько верёвкой профессионально спеленаю, и все дела.

Легко сбежав по лестнице, пряча взгляды и чуть пригибаясь, быстро забрались в волковскую «тойоту», я, КолаНикола и Волков, Волков за рулём, и поехали…

В машине я отвлёкся, вновь прицепился взглядом к навигатору. Это у меня релаксация такая, как раньше перед выходом в наряд. Как на границе. Штуковина для взгляда мелкая, а притягивает, так и хочется её в незнании предмета уличить… Отвлекает. Она ещё и говорит… Так и… Подъехали к Киевскому вокзалу.