Деспот (СИ)

Глава 39

– Девочка… Открой глаза… Ну же…

Голос такой обеспокоенный и родной. Я послушно разлепляю веки.

Надо мной заслоняющее солнечный свет лицо Саши.

Очень страшное. Белое как мел. В крови.

Я мгновенно вспоминаю, что произошло, но язык меня плохо слушается:

– Кровь…

Саша отмахивается.

– Лоб рассек. Только выглядит так страшно. Где болит?

– Нигде… – выдавливаю я.

Мне не больно совсем, я почти себя не чувствую, и это приводит меня в панику. А вдруг я парализована? Я шевелю сначала пальцами, и мне это удается. На пробу поднимаю руку, она тяжелая, но двигать ей я могу.

– Это шок, Насть.

Да… Очень точное слово.

Мы уже не в машине. Я лежу на горячей земле, с редкими клочками желтой травы. Хочу подняться, но Саша удерживает меня:

– Не торопись…

Торопиться – это сейчас не про меня. Все плывет перед глазами. Даже звуки немного искаженные. И меня очень пугает не перестающая сочиться по лицу Саши кровь.

– Я сейчас, – успокаивает меня Саша, погладив по щеке.

Поднявшись с колен, он потирает бедро, я вижу, что весь лен на груди в кровавых разводах. Господи…

Саша исчезает из моего поля зрения на пару минут, и меня захлестывает паника, так что, когда он возвращается и тяжело садится рядом со мной, я вцепляюсь в его штанину. Хочется свернуться клубочком и попросить его не оставлять меня одну.

В руках у него телефон, и я с опозданием понимаю, что он звонит.

– Ты ходил к машине? – меня трясет. – Она не взорвется?

– Боевиков насмотрелась? – устало хмыкает он. – Насыпь невысокая, только крышу погнули и бочины. На медленной скорости, мы бы нормально съехали… – он что-то еще объясняет, я ничего не понимаю, но от его голоса становится спокойнее.

Он терпеливо со мной разговаривает, несмотря на разрывающийся телефон, и я ему благодарна.

Заметив, что я успокоилась, Саша все-таки отвечает:

– Да. Относительно. Мы внизу. Вижу твою тачку. Справа. Вызывай. И моего начбеза, – вешает трубку и снова мне объясняет: – Борзов. Сейчас будет.

И впрямь минут через десять в отдалении слышится хлопок дверцы, и Борзов добегает до нас.

– Какой-то ублюдок отрезал меня от вас перед кольцом. Подрезал скотина так, что я чуть в ниву не вписался. Я, блядь, номер этой фуры запомнил…

– Это в тему, нас тоже фура порадовала. Думаю, одна и та же.

– Я всех вызвал. Будете ждать?

– Нет, пусть начбез разбирается. Он за это большие бабки получает. Я ему все надиктую. Ты же, как все у Лютаева, проходил первую помощь? Посмотри Настю, – просит Саша.

– Да она получше твоего выглядит…

– Кровь на ней моя, и внешних повреждений не нашел, но она была без сознания несколько минут. Посмотри, – с нажимом требует он.

Бегло меня ощупав, Борзов констатирует:

– Ничего особенного вроде. Синяки. Но пусть врач проверит еще. А вот тебе точно надо башку зашить, и вынуть осколок тоже не помешает…

Проследив за указующим жестом Борзова, я с ужасом вижу, что посреди кровавого пятна на груди над сердцем торчит, незамеченный мной ранее осколок стекла или прозрачного пластика.

Я резко сажусь на месте, и меня ведет, приходится ухватиться за подставленную Борзовым руку.

– Насть, это боковое окно разбилось. Все нормально… – пытается сшибить приступ моей очередной паники Саша.

– Нормально? Оно же грязное… Инфекция… – бормочу я.

Саша осторожно гладит меня по голове, и мне плевать что его ладонь в земле и крови.

– А она ничего, – хмыкает Борзов. – Крепкая.

Это он про меня? Да я в одном шаге от истерики…

– Забросишь нас в Дубовый? – спрашивает Саша.

– Не вопрос, но почему не домой? – удивляется Борзов.

– Дом Суворовых ближе, и там все еще охрана, – поясняет Марич, протягивая мне руку, чтобы помочь подняться. – Ты фотку от Насти получил? Усек, что передать Лютаеву?

– Да, закину вас и заеду к нему. Только не вяжется. Дротики, спицы, надпись на стене – еще туда-сюда. Но водить фуру…

– Тетя точно не умеет, – подаю я голос. – Она и права недавно получила, но толком не ездит, боится на дороге и нервничает. Умеет дядя Сережа, он в юности недолго работал дальнобойщиком…

С каждым словом голос мой становится все тише.

– Проверим. Номерок я фуры я хорошо запомнил, – щелкает пальцами Борзов.

– А еще… – до меня только что дошла еще одна деталь. – Дядя Сережа отказался ехать со мной на кладбище, потому что у него рабочие переговоры… Но сегодня воскресенье.

Мужчины переглядываются.

– Какой чудесный семейный подряд. Милая ячейка общества… – сплевывает Борзов. – Ладно, идти можете? Лобешник я тебе сейчас заклею. Точно не хочешь осколок прямо сейчас вытащить?

– Могу, – морщится Саша. – Но вынимать будем дома.

Это какой-то кошмар.

Я все еще не могу осознать, что мы выбрались из этой передряги с минимальными потерями. Каждый день становится все более пугающим.

Сейчас я даже надеюсь, что виноваты тетя и дядя. Это очередное предательство, но оно хотя бы означает, что скоро все кончится.