Девочка со скрипкой

Глава 22

— Натан! Мне надо ненадолго отлучиться. Ты здесь пока постой. Машину больше не разбирай, ладно? Я постараюсь минут через полчаса вернуться. Ни о чём не спрашивай. Всё потом. И ещё… Что бы ни случилось, не лезь никуда и ничего не предпринимай! Ясно?

— Нет Не ясно…

Боевой хомячок был настроен более чем решительно.

— Натан! Я тебя очень прошу! Сделай так, как я сказала. Пожалуйста!

— Но…

— Поверь мне! Я знаю что делаю, и знаю что говорю. Если что…

— Если?…

— Ладно. Не заморачивайся! Просто сделай так. И всё будет хорошо.

Молчит. Сопит. Обиделся на меня, наверное… Ну и ладно… Я уж переживу как-нибудь. Сейчас главное, всё сделать как надо.

Как там цыплёнок в мультике пел? Надо, надо, надо спешить! Надо тор-р-ропиться!

Сзади за пояс пристраиваю один револьвер. Ножи у меня с собой. Вплавь пересекать эту реку не хочу. Хоть и не Волга она в ширину. Да и течение вроде бы не как у горной речки. Но после форсирования мне ещё потом обсыхать часа два не меньше. Не воевать же в мокром. Не комильфо это. Да и неудобно. Вода будет в кедах хлюпать.

Вроде бы там впереди в сторону Шуи есть мосток через эту водную преграду. Вот им и воспользуемся.

Средним бегом, быстрым шагом, вдоль реки да по кустам, шурую в надежде, что до моста не так уж и далеко…

Так и оказалось. Через пару километров мост. Солидный такой, крепкий. Даже и на машине можно, если что… Указатель мне сообщил, что реку зовут Теза, а населённый пункт прямо в полукилометре зовётся деревня Бильдюхино…

Забавное название.

Перебежав через мостик, двигаюсь уже шагом, восстанавливаю дыхание.

Тихо… Тихо… Ещё тише.

Вот впереди уже и голоса слышны.

Слов не разобрать пока, смех, мат…

Занимаю удобное положение в кустах. Видно отсюда хорошо. Не более тридцати метров. Можно бы и поближе подобраться, но пока осмотрюсь.

Хотя особо осматриваться и не надо особо. Про удочки в реке эти трое давно забыли. Подбрасывают веток в костёр. Не костёр даже, а костерок. Так, для дыма, чтобы комаров отпугивать. Пустые бутылки. Ошибся я. Не водку пьют. Портвейн. Без разницы мне. Я не по этой части.

Чем так воняет?

Блин. Везде гадят.

Да ну нах…

Я вляпался…

Зато теперь я прямо как настоящий советский писатель. Не помню, кто сказал, что у настоящего писателя всегда должно быть что-то не так. Либо ширинка расстёгнута, либо рукав в дерьме.

Во-во. У меня теперь тоже… рукав… ага… по самый локоть… Ладно. Отмоюсь потом… Я же ниндзя, блин… Смешно, но верно. Наверняка эти косоглазые шпионы не раз прятались в дерьме по горло, чтобы подстеречь свою жертву.

Лежу. Воняю. За гопниками наблюдаю.

Дождался всё-таки момента, когда один из них, тот самый, с расписной рожей, в кусты направился. Видимо зов природы, не иначе. В руке кусок газеты. Ясно всё…

Лежу… Жду…

Расписной устроился у ближайших кустов. Присел, спустив штаны… Пора!

Подбегаю тихо, и заранее вынутым из левого рукава стилетом бью в шею сбоку справа. Хватаю его за волосы, заваливаю на спину, прямо в его свежее дерьмо, и снова бью. В шею в грудь, снова в шею… Хрипит. Дёргается. Но от костра его не слышно. Там ржут, как лошади в две глотки. Он же культурно отошёл подальше от костра… Молодец какой… И умер он раньше, чем понял, что же с ним произошло.

Затих. Надеюсь, что навсегда. Вытираю клинок о его одежду… Хотя это меня уже надо обтирать. И даже пора целиком стирать. Весь в дерьме. Противно. У меня не только физическая, но и моральная тошнота и рвота на подходе. Так что пора заканчивать с этим побыстрее, пока я совсем не провонял.

Выглядываю. Эти двое сидят ко мне спиной. Меньше десяти метров уже до них. Уже ясно кто есть кто. Слева — тот, кто мне не нужен особо, а справа, тот самый Гриша. Его мне нужно ещё и допросить на тему, как добраться до его бати.

Быстро-быстро на полусогнутых метнулся к левому. Снова тем же приёмом в шею сбоку. Но, уже не стесняясь, выдирая стилет из шеи, разрываю дальше, не смотря на кровь и бульканье из прорезанного горла. А второму просто по-футбольному с левой ноги пробиваю в голову. Летит он правда не как мячик. А просто заваливается на бок. Возвращаюсь к недорезанному, и добиваю ударом в грудь, в ту область, где сердце быть должно.

А теперь займёмся моим последним оппонентом. Приставляю окровавленный стилет к лицу приходящего в себя поддонка…

— Ку-ку, Гриня! — вспомнился эпизод из «Неуловимых»…

Кстати фильм уже сняли и показали на экранах, как и вторую часть. А вот третью, самую неудачную часть ещё не сняли и лучше бы и не снимали вовсе.

Клиент явно фильм смотрел. А теперь смотрит на меня глазами полными ужаса. Журчит… Его штаны быстро намокают в районе паха…

Ну надо же, как обманчива бывает внешность. С виду вроде волк, а душа болонки…

— Чего тебе надо?

— Батя твой, где?…

Глазки забегали.

Нет. Он явно ещё ничего не понял, но почему он сразу так задёргался?…

Что-то тут не так.

А что?

Стрекот мотоциклетного двигателя я услышал слишком поздно…

На полянку съезжал мотоцикл с коляской, раскрашенный в милицейской манере. Жёлтый, с синей полосой. Управлял им тот самый усатый сержант, а в коляске восседал кто-то в звании капитана.

Как я сразу не догадался, что они кого-то ждут. Ведь они пили портвейн, а рядом ещё несколько бутылок. И среди них две бутылки водки. Так же никто не пьёт, если конечно не хочет напиться в зюзю.

А значит…

Значит они ждали кого-то, кто будет пить водку.

Блин! Блинский…

Я просто раззява.

Быстро пробиваю стилетом под ребро стараясь попасть прямо в сердце, а сам откатываюсь в сторону, выдёргиваю из-за пояса сзади свой наган. Чёрт, револьвер с глушителем цепляется за что-то, и я теряю драгоценное время…

Менты уже поняли, что, что-то не так, но ещё не успели понять что. Усатый просто привстал повыше, пытаясь разглядеть и понять всё картину происходящего. А второй, который капитан, уже лапал свою кобуру.

Не целясь, стреляю в грудь усатому.

Попадаю в грудь, и его сносит с седла.

Про капитана тоже помню, но… Я ещё помню, что милицейскую кобуру надо ещё расстегнуть, а потом вытащив Макара, снять с предохранителя и передёрнуть затворную рамку, дослав патрон в патронник. Ну, это по правилам. А ещё менты обязаны сперва крикнуть, что будет стрелять, и первый выстрел сделать в воздух.

Ну… это должно так быть, по правилам…

На этот раз, всё пошло не по правилам.

Видимо капитан был опытным и тёртым калачом. Когда я перевёл ствол нагана на него, он уже целился в меня из своего табельного Макарова.

Либо мне показалось, либо выстрелили мы одновременно. Выстрел Макара был громче, да просто оглушительно громче хлопка моего нагана…

Меня отшвырнуло в сторону. Я почувствовал, что меня как будто ударили кувалдой в правое плечо. С размаху, с оттягом…

Меня развернуло и шмякнуло о землю. Причём лицом в эту самую землю я и воткнулся. Револьвер вылетел из моей руки, и я даже не представлял сейчас, где он вообще находится.

Сознание мутилось, а подсознательно я ожидал нового выстрела. Но тянулись такие длинные секунды, а выстрела всё не было.

Кое-как, опираясь только на левую руку, я начал вставать. Правое плечо как будто онемело, но боль резко включалась при попытке пошевелить правой рукой.

Револьвер оказался ближе, чем я думал.

Я подхватил его левой рукой, и повернулся ко всё ещё тарахтящему на холостых оборотах мотоциклу.

Капитан сидел в коляске, откинув голову назад. Фуражка с него слетела. Во лбу открылся третий глаз. Аккуратный такой, красненький. Ну, а сержант, как слетел с мотоцикла, так всё ещё и лежал там же, всё ещё суча ногами.

Блин… Как же больно…

Подхожу к капитану, забираю из его руки ещё зажатый в ней пистолет. Подойдя к дёргающемуся в конвульсиях сержанту, стреляю из ПМ в упор, прямо в рану от моего нагана. Усатый дёрнулся и затих. Второй выстрел ему делаю в голову снизу под челюсть…

Хороший пистолет этот Макаров. И пуля у него мощная… Заднюю часть черепушки развернуло как в фильме ужасов, когда там инопланетный кокон раскрывается кроваво-красным цветком. Аккуратно, стараясь не оставлять своих отпечатков на кобуре, достаю теперь уже табельный пистолет сержанта. Сначала вкладываю ему в правую руку и стреляю в сторону капитана, наугад. Мне все равно, куда попадёт его пуля. Зато на руке сержанта останется пороховой след от выстрела.

Возвращаюсь к капитану. Тщательно обтерев своей одеждой пистолет от моих пальчиков, вкладываю ему в руку. Пистолет в мёртвой руке не держится и выпадает на землю.

Неважно… На нём уже есть его свежие «пальцы». Приставляю ПМ усатого сержанта аккуратно к «третьему глазу», нажимаю на спуск. Выстрел. И у этого тоже нет полчерепа теперь.

Надеюсь, что судмедэксперты не будут особо копаться в этих телах. Скорее всего, замнут это дело.

Милиционеры вроде бы. Ну, постреляли друг в друга, чего уж там… всяко бывает.

Вернул ПМ сержанту в руку. Свои отпечатки, естественно стёр.

Блин… Как же больно. Аж в глазах двоится.

Встряхнись! Тебе ещё есть чем заняться.

Десант не сдаётся. Сначала мы делаем то, что возможно, а когда нет больше сил — делаем всё что надо…

Обхожу своих гопников. Все вроде бы в норме. То есть не дышат, не гадят, и вообще больше не отравляют этот свет своим бессмысленным существованием.

Интересно… А я тут сильно нашумел? Из Макара четыре выстрела было… Пора уже и сваливать.

Бросил взгляд на тот берег… Вижу вдалеке наш «Запор». Натан… Где он?

А… Вон он… В машине…

Что он делает?

Куда?

Куда ты едешь?

Зачем?

Стой!

Я же сказал…

Машу ему рукой, привлекая внимание. Лишь бы заметил… Лишь бы он меня заметил…

С него станется. Приедет сейчас этот герой через мостик сюда, меня спасать. Наследит тут нашими запорожскими шинами.

И будет тут такой след, что был кто-то ещё, кроме сержанта с его сынком и капитана. Ну и ещё пара гопников. Пусть потом разбираются…

— Натан! Стой!…

Не слышит…

Колесо ему что ли прострелить?

Нельзя. У нас и так запаска пробита.

Блин. Где искать шиномонтаж?

Какой на хрен шиномонтаж?

— Стой!

Вроде как услышал…

Или понял чего по моим телодвижениям, что что-то он не так делает. Остановился, вышел из машины. Смотрит на меня через реку.

Машу ему своей здоровой левой. Типа не надо никуда ехать.

Наган снова сзади за пояс. Подобрал с земли стилет. Кое-как запихнул в ножны. Правая не работает. А ножны на левой руке… Справился и с этим… Ковыляю в сторону реки, но забираю чуть левее, чтобы след был не с этой полянки… В кустах примыкающих вплотную к реке захожу в воду…

Водичка холодная… Отрезвляет.

Захожу поглубже. Вот уже и по грудь.

Холодная вода обжигает рану на правой руке. Начинает сильно дёргать. Дёргает так, как от зубной боли прям…

Нет… Зубная боль покруче будет…

Начинаю плыть… Чапаев, блин, недоделанный.

Загребаю левой, левой…

Врёшь! Не возьмёшь!…

Да, это вам не Урал-река, но тоже и глубока, и широка… Особенно для пловца с одной левой рукой. Да ещё и в голове туман…

Где же, сука, берег?…

Блин, как далеко…

Ещё метров пять… Или семь…

Какое сильное течение…

Какое, в жопу, течение?…

Тут с утра и течения-то не было никакого…

Почему меня несёт куда-то?…

Плыть… Плыть…

Левой, левой…

Ноги, кажется, уже достают до дна…

Да…

Есть контакт…

Тяжело передвигаясь, я бреду по илистому дну…

Вот уже и по пояс…

Здесь мелко…

Я вижу…

Я вижу, что ко мне уже бежит Натан…

А чего он так встревожен?…

Всё закрутилось, завертелось в глазах…

И я упал вперёд лицом вниз, прямо в воду, не дойдя до сухого берега пары шагов…

Тьма…

Что? Опять?…

Конец третьей книги.