Дневник снеговика

Сорок зверей у него внутри, сорок зверей,

Стоят, как пирамида из стопарей,

Лежат, как листья, как дым, но пласты тумана

Не попадают под это сравнение, как ни странно.

Никто так низко не падает, как спортсмены и музыканты,

Никого так рано не трогают трупные пятна,

Над литераторами неподвижны даже табачные банты,

Настолько неподвижны сами они, поскольку падать им, собственно,

Ну, понятно.

Ад — это вовсе не тьма, не тоска, не боль,

Это объем, в котором медленный алкоголь

Перетекает до некой кромки, до «пóлно-пóлно»,

До степени, когда трудным в середке становится слово «порно»,

Самое то же, что для елочного шара коробка, вата,

Движение, приколоченное к воздуху с помощью снегопада,

За секунду до того воткнутая лопата. Ад — это некое пространство, полное неким светом,

Где не движется ничего, и при этом все движется,

И при этом…