Дорога, которой нет

Это чья-то чужая страна, не наша…

Воздух – кляпом, небо невыносимо.

Все в футбол играют, поют и пляшут,

Кричат «ура!» возвращению Крыма.

Закрывают фермы, заводы, школы.

Дохнут кони, тихо падают избы.

И никто не скажет: «Король-то голый!»

Будешь лезть в бутылку – поставят клизму.

Босота, безденежье, бездорожье,

Свищет бес, утробно хохочут тролли.

И опять нас с ложечки кормят ложью,

И опять ходить заставляют строем.

В Интернете – сплетни да перепосты,

Не поймёшь, в чью лунку идёт игра там.

Всё, что сказано честно, открыто, жёстко,

Удалит недремлющий модератор.

Но летит живым воробышком слово.

Люди землю пашут, хоть впору б взвыть им.

Всё, что есть разумного и живого,

Драпает тихонько в Москву да в Питер,

Где гниёт болотом лихая площадь,

Депутаты прячут в портфелях стринги…

И встаёт бесстрашным горьким Гаврошем

Неокрепший голос моей глубинки.