Газета День Литературы # 96 (2004 8)

Ольга ЖУРАВЛЁВА БУМЕРАНГ

***

Так точно — в лузу бытия —

Отправлен шар в азарте страстном,

Не стойте за спиной напрасно —

Сегодня партия моя!

И полных неприязни глаз

Не наполняйте лживым светом —

Не к вам стремится за советом —

Моя душа на этот раз!

Не с вами завтра во хмелю

Свои сокровища растрачу...

И будет так, а не иначе:

Я с тем уйду, кого ЛЮБЛЮ!

СТЫД

Вы пытались когда-нибудь определить,

Что же такое СТЫД?!

Так попробуйте...

Может — это спасёт человечество...

Стыд — прозрение,

Гнев, направленный на самого себя...

Стыд — вершина того неприличия,

Что, покорив, скорей удалиться спешишь.

Стыд — прелюдия к Вечности…

Но пока лишь Небу ведомо это,

И на землю вниз направлен взгляд со стыдом...

ВЕРНИСЬ

... Вернись бумерангом из прошлого,

Ворвись в ледяное "ничьё",

Моей же рукою заброшенный,

Разрушь нетерпенье моё,

Моля у разлуки прощения

За проклятое "никогда",

Поверю в твоё возвращение,

Повымету ссоры года.

Пусть раны сочатся привычкою,

Пусть сердце от счастья сведёт,

Мечта обгоревшею спичкою

Наивность руки обожжёт —

Я даль, безнадёжно манящую,

Вопящею просьбою глаз

Зову повторить настоящее,

Ещё не уснувшее в нас...

НА РУБЕЖЕ

На рубеже предчувствия разлуки

Остановлюсь, чтоб передумать снова

Все мысли, воплотившиеся в звуки,

Все чувства, воплотившиеся в слово.

И словно хор поющий "Аллилуйя",

Вытягивает сердце ноту муки,

И холод жжет воздушным поцелуем

На рубеже предчувствия разлуки.

...Ещё для дела пригодятся руки,

Ещё для тела пригодится лето,

На рубеже предчувствия разлуки

Не стоит сразу забывать про это,

Не стоит сразу уходить от звука

И убиваться над могилой чувства:

В порту, куда причалила разлука,

Всегда маячит парусник искусства...

***

Прости меня, моя свобода,

Что никуда не тороплюсь,

Что разгильдяйка непогода

В окно подсовывает грусть.

Прости за сирую везуху,

С которой парой — хоть куда,

За добродетель-потаскуху,

За поседевшие года,

За неопрятные знакомства

И неуверенное "нет",

За псевдоидолопоклонство

За ночью преданный рассвет.

За вседоступное "прощенье",

Что на толкучке пятачок!

За развлеченья, увлеченья

За рано порванный смычок.

За непроверенное "завтра",

За неумеренное "ДА-А-А!",

За киноленту "Клеопатра",

Что в память въелась навсегда...

За всё, чего уже не будет,

За всех, кого не обойти,

За поговорку "Бог рассудит",

Устала...

Не могу...

ПРОСТИ........

ПЕСНЯ КОРЕННОЙ...

Пристяжные мои, не гоните —

Так недолго и шею сломать!

Распрягите коней, распустите —

В одиночку спокойней скакать

И до устали телом трудиться,

Отстегнув вспомогательных двух —

В одиночку удобней забыться,

Колею различая на слух.

Размозжив о булыжники ноги,

Растревожить горячую кровь

На полночной проезжей дороге

Одному: хочешь — вкривь,

Хочешь — в бровь...

Эх, пропащий ледащий возница,

Ну, на кой тебя в степь понесло?

Лучше б до смерти водки напиться,

Чем вот так раскровавить чело...

Оборвав сыромятину сбруи

Как подстреленный наземь упал —

Лучше б девки хмельной поцелуи

С мокрых губ рукавищем стирал...

Где-то скачет одна коренная,

Позабыв про возницу и плеть.

А дорога до рая — без края,

И с налёта нельзя одолеть.