Газета Завтра 8 (1057 2014)

«Майдан засыпает снегом...»

Александр Бобров

20 февраля 2014 1

Культура Общество

Накануне Сретения, 14 февраля, я буду отмечать своё 70-летие. Года к суровой прозе клонят, как говорил гений, но меня что-то и основательная проза не захватывает - публицистика одолевает, злободневные споры волнуют, дорожные впечатления заставляют писать. А стихи и песни - словно покинули. Но вот побывал в начале сопливой зимы на майдане, посмотрел на это убожество с пением мрачного гимна "Ще не вмерла", на бивак бездельников и отморозков, послушал фашиствующих молодчиков и лидеров оппозиции, да и понял: гибнет не просто братская страна, а сама колыбель Руси и славянства. "Люди добрые, - кричал я на площади возле памятника равноапостольной княгини Ольги, - не от России вы хотите отколоться, поверив в своё происхождение от укров и антов, а от славянской общности. Да и то сказать: ну какие Тягнибок с бабушкой и Яценюк с женой-хасидской принцессой, - славяне?". Мой армейский друг из Киева меня успокаивал, чтобы не побили, но мы-то на фоне этих вождей с незнамо какой кровью и купленной идеей были подлинными славянами!

Вернулся из Киева и, кроме публицистики, вдруг начал снова писать стихи, живо вспоминать некоторые прежние строки. Мне Украина, пусть и впрямь независимая, самобытная - очень дорога: здесь участвовал в Брусиловском прорыве в составе 7-й армии генерала Щербачёва и был дважды ранен мой отец - поручик Кобринского 171-го пехотного полка Александр Николаевич Бобров, здесь было столько встреч, друзей, влюблённостей и песен. Неужели всё это забыто и элементарно продано? Нахлынули мысли о расколотом и кровоточащем славянском мире, о том единстве историческом и духовном, что нас заставляют забыть. Сопротивляюсь этому изо всех сил и хочу накануне Дня защитника Отечества поделиться с читателями "Завтра" своими сокровенными строчками о бате и о старшем брате Николае - Герое Советского Союза, о воинской славе и неизбывной памяти.

* * *

Завидую всем коллегам

Из Киева, где светло:

Майдан засыпает снегом,

Летящим под Рождество.

С извечным восторгом русским

Я слушаю снежный хруст,

И стал горнолыжным спуском

Андреевский славный спуск.

Я, помню, ушёл, заплакав,

Увидев, как страшный сон,

Что дом, где рождён Булгаков,

Был краскою осквернён.

Как много на свете дурней,

Не ведающих о том,

Что нет ничего культурней,

Чем Гоголь, Вернадский, Патон.

Пустите таких в Европу -

Они ей покажут, блин!

Я выпью в Сочельник стопку

За славу родных равнин,

За то, чтобы вровень с веком

Пройти нам над злой чертой

Майдан засыпает снегом -

Славянскою чистотой.

6-7 января 2014 года

НА РЕКЕ КОРОПЕЦ

Знаю, бумаги отца перерыв,

Всё о тернопольских ратных дорогах.

Здесь продолжался Луцкий прорыв,

Здесь начиналась слава Бобровых.

В Монастырске река Коропец

Тихо считает свои перекаты.

Здесь наступал безусый отец,

Здесь опочили наши солдаты.

Общее кладбище русских могил

Серые знаки с австрийскими вместе -

Старший мой брат тогда не ходил

По галицийским брамам и весям.

Некогда было - учился, служил,

В небо взлетая как сталинский сокол.

Он по-геройски думал и жил,

Он по-советски верил высоко.

Вот потому-то средь русских равнин

Я проходил по траншеям оплывшим.

Кланяюсь бате: "Я не один!",

Кланяюсь Коле

Не отступившим

И не предавшим - слава вовек!

Солнце победы над ними лучилось.

Я пережил их. Падает снег.

Я их продолжил - как получилось

ЧЕТЫРЕ ПОЛЯ

Как символ вечности державы

И днесь, и шесть веков назад

Четыре поля русской славы

В снегах сверкающих лежат

И отражают отблеск славы,

Которая врагам видна

От Прохоровки до Непрядвы,

От Ворсклы до Бородина.

Сковали реки ледоставы,

И кажутся поля - мертвы,

Но в День защитников Державы

Их свет доходит до Москвы.

ГРИГОРИЙ СКОВОРОДА

Это слово во мне отзовётся

И уже не умрёт никогда:

"Всё проходит - любовь остаётся!" -

Рёк Григорий Сковорода.

Размышлял я об этом подолгу

Над простором Отчизны родной

И, пройдя над Днепром, по Подолу,

Рядом с бронзовым Сковородой,

Убедился, что жизнь не разбита -

Так дробится на солнце вода.

Всё минуется - боль и обида,

Всё проходит - любовь никогда!