Голос из хора: Стихи, поэмы

Что за игра —

то вслепую, то втемную...

Видно, Земля наша — место укромное,

угол медвежий полуфантастических троп,

где то по лбу, то в лоб.

Сами-то мы — то ли люди, то ль нелюди,

ряженых рой по сугробу из святочных лет,

призраки чьей-то натасканной челяди,

чудь допотопная, имени-звания нет.

Что мы тут мыкаем, в кущах и пущах разбуженных?

Дюж по гужу, пробирается вдаль аноним.

Посвист былин заглушает звон вилок за ужином.

То ли бьют склянки, а то ли бутылки бьют в дым...

Что за театр! —

то салют, то пожарища...

Не по чужим — по карманам своим

не нашаришься

в поисках решки

на алый трамвай,

едущий в рай.

Все мы сударики, субчики, все мы голубчики,

все мы соколики, местная фауна, людь;

ты полюби меня, любушка влюбчива,

ты припади ко мне с горя на счастье на грудь.

Что за дела, моя жизнь?!

То чадит,

то не клеится,

то нам приспичит тонуть, то взбредет полыхать.

Ты полюби меня, сокол ты мой,

помереть-то успеется,

дай мне хоть с поезда или с перрона платком помахать.

Что за околица, граждане, что за обочина,

что за окраина, милые, света, что ль, край?

В небе луна, точно

осьмушка

краюшки

сосредоточена,

посеребрен всякий барак, каждый сарай.

Что за игра, извини, — сами не поняли:

вроде как в жмурки,

может, и в шашки,

может, в буру.

В алом трамвае в рай продвигаемся по миру — по небу;

а на часах

десять часов,

двадцать веков,

тридцать минут,

и часовой на юру.