Горец. Его любовь

3

Первые несколько смен проходят спокойно.

Заведение высокого уровня. Охрана следит за порядком. В клубе действует фейс-контроль.

Но вскоре понимаю: есть гости, которые могут позволить себе лишнее, ведь уверены, что могут получить все. А если прибавить алкоголь, то их и вовсе несет.

И не всегда охранники успевают отреагировать.

Пока терпимо. Как временная подработка подойдет. Стараюсь найти что-нибудь другое. Каждый день рассылаю резюме. В одном месте назначают тестовое задание, выполняю все, но ответа от них нет.

Надеюсь, что последняя смена на этой неделе пройдет ровно. Настраиваю себя, что осталось немного. Собраться и отработать.

Вот только все идет наперекосяк.

Забираю очередной заказ, чтобы вынести в тот зал, где сегодня работаю, и случайно слышу обрывки разговора двух других официантов.

— Даже Горец приехал, — бросает один из них.

И я невольно застываю. Судорожно сжимаю поднос.

— Серьезно? — протягивает второй.

— Сам видел, он с боссом наверх ушел. Говорю тебе, не просто так здесь все сегодня собираются. Давно такого количества «випов» не помню.

— И чего?

— Ну не знаю, что-то намечается…

— Долго еще языками трепать будете? — обрывает разговор вдруг возникший рядом администратор. — Работать, работать. Живо!

Эти двое разбегаются, а я так и стою застывшая.

— Тебе плохо? — спрашивает администратор, повернувшись ко мне.

Отрицательно мотаю головой.

— Ну тогда тоже поживее, — кивает. — За работу.

Джамал здесь. Только этого не хватало.

Но… он ушел куда-то наверх. Так сказали. Однако это не значит, что он там задержится. Это вообще ничего не значит.

Байсаров в клубе. Мы можем столкнуться в любой момент.

Мелькает мысль прямо сейчас все бросить и уйти. Но я заставляю себя собраться.

В клубе полно людей. Начало вечера. Дальше будет еще больше. И официанток много. Вип-зону обслуживает отдельный персонал. Новичков туда не берут.

Тогда какие шансы у нас пересечься?

Очень высокие.

Понимаю это, когда Джамал буквально проходит за моей спиной. Как раз выставляю заказ на столик, когда слышу его голос позади.

— Так решай, блядь! — рявкает. — Похуй мне, как ты это сделаешь. Результат нужен.

Везет, что он меня не замечает. Проходит вперед.

А дальше я стараюсь сделать все возможное, чтобы не попасться ему на глаза. Отмечаю, куда он идет. Держусь подальше оттуда.

В какой-то момент вижу рядом с ним хозяина заведения. Они говорят о чем-то, задерживаются в главном зале.

Вот бы они поскорее вернулись наверх. Даже несмотря на количество людей вокруг, опасаюсь столкновения.

— Боссом залюбовалась? — бросает мне на ухо одна из официанток.

Понимаю, что и правда как будто подвисла, и все выглядит двусмысленно. Джамал усаживается, а хозяин клуба стоит, разговаривает по телефону.

Потому девушка не замечает, кого именно рассматриваю.

— Извини, мне нужно идти, — выдаю.

— Слушай, — она задерживает меня за руку. — Руслан Черный с такими как мы не мутит. Ну… с обычными официантками. Да и говорят, девушка у него теперь есть.

Руслан Черный и есть наш босс. Хозяин этого клуба.

— А вот Горец, — вдруг продолжает она заговорщическим тоном, пониже склоняясь ко мне. — Он тоже не по простым девчонкам. Но ты красивая очень. Может и выгорит. Он ни одну красивую девку не пропускает.

Интересная слава про Джамала идет.

Ничего нового.

Стараюсь на работе сосредоточиться. Однако и в сторону поглядываю. Чтобы держаться как можно дальше от Байсарова.

Немного перевожу дыхание, когда он вместе с Черным все же поднимается наверх.

— А ну задержись, — доносится протяжный голос.

А в следующий момент тяжелая рука опускается на мои плечи. Толкает ближе к барной стойке.

— Ну чего? Молодец. Заценил, как ты передо мной жопой вертишь. Туда-сюда. Круги нарезаешь.

Запах алкоголя бьет в лицо.

Какой-то здоровый мужик зажимает меня.

Пробую убрать от себя его руки. Понимаю, что говорить с ним бесполезно. Глаза мутные.

Отчаянно озираюсь в поисках охранников. Но как назло никого нет поблизости. А этот урод распускает руки.

Бью его по ладоням.

— Пустите…

— Ты что ломаешься? — рычит он. — Я заплачу.

Свет падает на его лицо. Становится особенно жутко. Взгляд у него совсем осоловевший.

Судорожно дергаюсь в его захвате.

— Кончай это! — бросает подонок.

Кричу. Зову на помощь.

Но урод зажимает мне рот ладонью.

— Баблом не обижу, — цедит, нависая надо мной. — Ты слышала? Это с виду я жесткий. Отъебу нежно.

Меня передергивает от омерзения.

Вырываюсь изо всех сил. Наконец, умудряюсь укусить его за руку, да так что взвывает и отпускает меня.

— Блядская сука! — орет. — Ах ты…

Пробую отскочить от него. Сразу же. Но он ногу выставляет, чтобы далеко не ушла. К волосам моим тянется.

Стараюсь увернуться.

А потом… это вдруг больше не требуется.

Сначала замираю, опешив от происходящего. Но после тороплюсь отойти подальше.

Какой-то человек приходит мне на помощь.

Высокий. Крупный. Он будто бы совсем без труда перехватывает руку напавшего на меня мерзавца. Выкручивает. Заваливает его лицом на барную стойку.

Зажмуриваюсь. Стараюсь быстрее исчезнуть.

Этот человек пугает не меньше, чем урод, который меня зажимал. Хоть и помогает. Он точно зверь.

Жуткое ощущение.

Выхожу из зала. Проскальзываю в подсобку.

Нет. Хватит с меня. Больше тут не выдержу. Если в прошлые раз мне то охранники помогали, то просто спокойные смены выдавались.

Сегодня все один к одному. Плохо.

Только проработав здесь немного, понимаю, что «випы», самые уважаемые здесь гости, тесно связаны с криминалом.

Об этом не говорят. Но это чувствуется.

Не могу здесь работать беременная.

Помедлив и слегка успокоившись, иду к администратору. Объясняю, что мне срочно нужно уехать. Личные проблемы.

— Тогда ты ничего не получишь за прошлые смены, — бросает холодно.

— Хорошо…

Никакие деньги не стоят того, чтобы тут задержаться еще.

Слишком опасно становится. Особенно сегодня. Что-то не то. И более опытные официанты это сразу подметили.

— Подставляешь ты нас, — резко замечает администратор. — Не видишь, какая толпа? Зашиваемся.

— Извините, я…

— Отнесешь этот заказ наверх — и можешь быть свободна.

— Наверх?

— Что непонятного?

— Там другая команда работает.

— Не парь мне мозги, — отмахивается. — Хочешь получить от нас такую характеристику, что тебя потом и поломойкой не возьмут?

Наверх. Туда, где Джамал.

От этого уже холод по коже идет.

— Первая дверь, как поднимешься. Справа. Там влюбленная парочка уединилась. Никаких вип-гостей. Справишься как-то.

Если бы я знала, чем закончится поход наверх, меньше всего волновалась бы насчет характеристики, которую мне дадут.