Губительные секреты

Пролог

Настоящее время

(Изабелла, 19 лет)

Они сбрили ему волосы.

Не знаю, почему эта деталь так сильно поражает меня.

Дотягиваясь до руки моего мужа, я переплетаю наши пальцы и опускаю лоб на матрас. Не могу решить, что ненавижу больше: больничный запах, звуковой сигнал аппарата рядом с кроватью, отслеживающего его сердцебиение, или то, насколько он неподвижен.

Проходят минуты. Может быть, часы, я не уверена.

Я почти не замечаю этого — едва ощутимого подергивания его пальцев в моих собственных. Моя голова резко поднимается, и я обнаруживаю, что два темно-карих глаза наблюдают за мной.

— О, Лука… — выдыхаю я, затем оставляю легкий, быстрый поцелуй на его губах.

Он ничего не говорит, просто продолжает смотреть на меня, вероятно, удивляясь, как я осмелилась поцеловать его, но мне все равно. Я так боялась за него, и мне нужен был этот поцелуй, чтобы убедиться в том, что он жив.

Я отпускаю его руку, сажусь прямее на стуле и жду, когда он начнет отчитывать меня. Его голос грубее и даже глубже, чем обычно, но слова, слетающие с его губ, заставляют меня похолодеть.

— Кто ты такая?

Я пристально смотрю на него.

Лука склоняет голову набок, рассматривая меня напряженным, расчетливым взглядом. Мне очень знакомо это выражение, потому что обычно вижу его, когда он мной недоволен. Но на этот раз есть одно огромное отличие. Его глаза. Те самые глаза, которые, как надеялась, будут смотреть на меня с любовью, а не безразличием. Сейчас они смотрят на меня без тени узнавания.

— Я Изабелла, — шепчу я. — Твоя… жена.

Он моргает, затем отводит взгляд к окну на другой стороне комнаты и делает глубокий вдох.

— Итак, Изабелла, — говорит он и поворачивается ко мне. — Не хочешь рассказать мне, кто я такой?