Из последних сил

В общем, Гранит был моим первым. Несчастный случай! Закурил в постели, сгорел. Хорошо сгорел, никаких улик не осталось… Горбун заплатил, не торгуясь! Надя спросила меня, откуда деньги, но я не сказал… Она тогда уже хорошо знала, что я могу, и мы не раз обсуждали с ней, где я, используя свой дар, мог бы достать деньги. Самое простое — взять и ограбить банк. Я ведь могу взломать любой сейф, меня никакой замок не остановит. Я мог бы просто войти в хранилище любого банка, взять и вынести кусок стены… Это тяжело, но я могу! И Надя в принципе не была против воровства. Она у меня честная была… честная и добрая, в отличие от меня, но понимала: честно ей денег на операцию не заработать. Но сумма крупная, поэтому мы боялись. Я боялся. Ограбление банка, особенно такое, как я могу — с выносом куска стены, с сейфом, улетающим в небо, привлекло бы очень много внимания. Наверняка полиция стала бы проверять людей, у которых раньше денег не было, а тут вдруг взяли и появились. А тут — мы такие, с операцией за 5 миллионов. Поэтому я искал другие способы… Дурак! Сразу надо было забивать на все! Грабить центральное отделение «Сбербанка» и исчезать вместе с Надей. А что на операцию неожиданно деньги нашлись, так то какой-то анонимный меценат щедрое пожертвование сделал.

Я же делал потом… Вот типа и нам сделали!

Я все эти годы с этим жил. С мыслью, что не будь я так осторожен, меланому удалили бы раньше, и кто знает, чем бы это обернулось! Может быть Надя победила бы болезнь… Но я искал другие способы заработка.

В общем, против ограбления она возражала только из соображений нашей безопасности. Что вычислят и найдут, может быть по номерам банкнот — мало ли, как такие дела делаются. Но против убийства она бы возражала категорически, я ее знаю. И не важно, что убил я далеко не безгрешного человека, что на его совести смертей с избытком… Нельзя и все… Поэтому я так и не говорил ей, чем занимаюсь, откуда приношу деньги и почему живу под чужим именем.

Она догадывалась, наверное… Она умная была, очень умная. Но деньги брала. Смотрела на меня так грустно и с упреком, но брала… А я приносил и приносил. Сначала — небольшие заказы, тысяч по пятьсот. Потом — вышел на Шрама, денег стало больше…

После первой операции мы думали, что самое страшное позади. Надя потеряла глаз, вынуждена была теперь жить с протезом вместо него, но она была жива, а это было главным.

В общем, полгода мы думали, что все будет хорошо, что рак побежден и больше не вернется. Делали регулярные обследования, анализы… И через полгода я уже готовился завязать со своей работой и уехать вместе с Надей на Карибы, как изначально и планировал. Ограбить банк и исчезнуть. Навсегда! Шуму бы мое ограбление наделало много, но и наплевать! Не нашли бы нас, никогда не нашли! С моими способностями и с большими деньгами — никогда бы не нашли.

Но через полгода после первой операции у Нади нашли опухоль в шейном лимфоузле. Эта дрянь, которая сожрала ее правый глаз, успела метастазировать…

Лимфоузел удалили уже в России, операция не сложная, больших денег и поездки в Израиль не требует. Назначали курс химиотерапии. А это такой ад, какого и злейшему врагу не пожелаешь. Три дня — сама химиотерапия, потом неделя отдыха… Хотя какой это отдых? Волосы начали выпадать уже на второй неделе. Слабость, постоянная рвота. Врачи говорили, что с этим помогут справиться лекарства, специальные противорвотные таблетки, которые назначают вместе с химией. Ничерта они не помогают. Надю тошнило непрерывно… Даже вспоминать не хочу этот месяц. И все последующие курсы лечения — тоже.

Надя осунулась вся, угасла. Знаешь, как страшно было видеть ее такой? Я же к другой сестре привык, к живой, веселой несмотря ни на что. Она почти сдалась. Время от времени проскальзывали мысли и слова о самоубийстве. Она не хотела, чтобы кто-то видел ее такой, и разуверилась в том, что сможет победить рак. А она всегда побеждала! Она никогда не сдавалась…

Помню, как она воспряла после моих слов о том, что если она продержится еще две недели на химии — победа за нами! Потому, что такой ад не выдержит никто, и обосновавшаяся у нее в теле болезнь — тоже. Но я ошибался… Химиотерапия закончилась, следов опухоли больше не было видно. Еще полгода.

Потом — снова лимфоузел. Снова операция. Снова курс химии… Снова мы думаем, что на этот раз — все. Я время от времени беру заказы у Горбунова, учусь устраивать несчастные случаи, учусь убивать… Учусь очень успешно. К концу первого года работы наемным убийцей я перестал бояться. Зачерствел, наверное… Да и убивать приходилось убийц и подлецов. Я усвоил, что любой, кто имеет дела с Горбуновым — подлец. Да и я, пожалуй, тоже.

За два года, что я работал на Горбунова, у меня было шесть заказов, считая и самый первый. Больше таких сумм он мне не предлагал, максимум, кажется, тысяч 800… Тогда Горбунову кто-то совсем уж круто перешел дорогу, разозлил его и оскорбил. И мне он поручил не просто убить, а убить жестоко, в назидание другим. Тогда я и попробовал струну и с тех пор всегда носил ее с собой как средство устрашения. Струна возле шеи действует куда эффектнее, чем левитирующая мебель.

Я откладывал деньги, убеждал себя, что вот сейчас, еще один курс лечения, и все! Совершу то самое дерзкое ограбление банка, о котором думал с тех пор, как обнаружил в себе дар телекинетика, и мы уезжаем на Карибы, навсегда!

Но тут у Нади нашли очередную опухоль — проклятая меланома, уже давно уничтоженная, продолжала давать метастазы. На сей раз она проросла в брюшную полость. Врачи назначили лучевую терапию — пытались выжечь эту дрянь. Потом — добивали ее химией, но все, что смогли сделать — это замедлить ее рост.

Снова требовалась операция. Снова за рубежом. Надю соглашались взять клиники в Израиле, Германии и США. Говорили, что случай — тяжелый, но они готовы ее оперировать. Уверяли, что с высокой долей вероятности удалят опухоль и уничтожат все ее метастазы, предотвратив появление новых образований.

А знаешь, что сказали нам здесь, в России? И когда впервые обнаружили меланому, и когда нашли новую опухоль после всех перенесенных курсов химиотерапии? Мне посоветовали скрасить последние месяцы жизни сестры. Исполнить ее заветные желания или, как вариант, улететь в теплые края. В Турцию, в Тайланд, на Карибы… В общем, в какое-нибудь райское и теплое место. Не для лечения, нет. Избыток солнца вообще считается вредным для онкологических больных. Но когда у тебя УЖЕ меланома сетчатки, плавно разрастающаяся на все ткани глаза, то порцией ультрафиолета меньше, порцией ультрафиолета больше — не все ли равно? Зато умрешь ты счастливой.

Здесь лечить Надю никто не собирался. У нас хорошие врачи. У нас неплохая техническая база. У нас в стране есть все, чтобы спасать смертельно больных людей! Все, кроме законодательства. Если ты — главврач больницы, то твой ночной кошмар — это рост смертности в твоем заведении. Выросла смертность — значит хреновая у тебя больница, значит паршивый из тебя руководитель. Значит — урежут финансирование. Поэтому никто не берется оперировать тяжелых больных. Никто не возьмет к себе в больницу умирающего! А вдруг операция не будет успешной? Вдруг больной умрет? Все показатели — к черту. Главное — статистика.

А главврачи — тоже люди, причем, люди, в общем-то, хорошие. Они понимают: возьмешь на лечение смертельно больного и не справишься — в следующий раз не сможешь взять на лечение того, кого еще можно спасти. Потому что финансирование! Потому что показатели!

Вот они и живут, выбирая: кого спасать, а кому посоветовать умереть красиво. Не представляю, если честно, каково им…

Поэтому если у тебя обнаруживают рак, причем рак запущенный, тяжелый — это приговор. Все, лети умирать в теплые страны. Лети в Тайланд, чтобы увидеть море, ведь на том свете только и делают, что говорят о море. Мы тебе сочувствуем, мысленно мы с тобой. Но главное — не умирай здесь.

Единственным шансом на спасение остаются ведущие мировые клиники. Они — берутся за тяжелые случаи. Берутся, искренне пытаясь спасти тебе жизнь. Но делают это не бесплатно, а за очень большие деньги.

И тогда я понял, что работая на Горбунова, я не смогу заработать достаточно для того, чтобы спасти Наде жизнь. Не тот уровень. Нужны были куда большие гонорары…

И обрывков сведений, собранных еще когда я планировал заказ Гранита, я знал, что Гранит работал на какого-то большого человека в Москве. Что вся новосибирская организация, управление которой теперь унаследовал Горбунов — часть крупной преступной структуры, в огромных масштабах занимающейся наркотиками и оружием, центр которой, естественно, в Москве. Мне нужен был выход на того, кто стоит у руля всего этого. Ведь наверняка ему тоже время от времени нужно устранять конкурентов и просто неугодных людей.

Вскоре я узнал его имя. Его зовут Шрам, и о нем среди его подчиненных принято говорить чуть ли не шепотом. Это большой человек. Большой, важный и очень опасный. Например, Горубнов, который хоть и работал на него, и воцарился в Новосибирске с его позволения и с его помощью, безумно его боялся. Я зауважал и возненавидел Шрама еще до того, как впервые его увидел.

Да, вот такое вот сочетание чувств. И уважение, и ненависть. Он действительно страшный человек, обладающий огромной властью и способный ради этой власти на любую подлость. Способный на все. Пусть это прозвучит пафосно, но именно из-за таких как он, гибнут люди по всему миру. Я — убийца, но в сравнении с ним я — безгрешен. От передозировки наркотиков, поставленных Шрамом, погибали тысячи людей по всему миру. Еще тысячи, если не десятки тысяч, умирали и еще умрут от пуль, выпущенных из оружия, завезенного Шрамом и его людьми. От отравления водкой, сделанной на техническом спирте, от поддельных лекарств, завезенных в страну через него. За все это я его возненавидел. Но в то же время Шрама нельзя и не уважать. Он — сильный человек. Волевой, несгибаемый, уверенный и в себе. И по-своему — честный. Нет в нем той шакальей жилки, что есть в Горбунове и ему подобных…

Я попросил Горбунова договориться с ним о встрече, составить мне протекцию. Ну, как попросил… Просто сказал. Просто поставил его перед фактом, что хочу встретиться со Шрамом. И полетел в Москву… Не под своим именем, конечно. У меня на тот момент уже был, скажем так, псевдоним. Счастливая случайность, я однажды в автобусе увидел парня, очень похожего на меня. Не сказать, что он — моя копия, но похож, реально похож. Парень оказался пустым местом по жизни, безработным, бесперспективным. И мы договорились: он отдает мне свой паспорт, а я каждый месяц выкладываю ему сумму, достаточную для безбедной жизни. Потом, правда, пришлось еще немножко добавить. Ну, как, немножко… Я ему машину купил… И квартиру. Ну, квартиру — скорее его родителям. Хорошие они люди, захотелось помочь.

Я, кстати, много кому помог. Ты не думай, что я такой жестокий эгоист, замаравший руки по локоть кровью только ради жизни своей сестры. Когда я на Шрама стал работать — денег стало больше. Там заказы другие и суммы другие… На надино лечение хватало с избытком и многое я стал откладывать на будущее. Хотя, если честно, когда после удаления метастазов из живота, через год обнаружили сразу две опухоли — в легких и в области таза, в том, что это будущее у Нади есть, я начал сомневаться. Да и она тоже…

Но в общем, на лечение хватало с избытком, и я иногда, видя проходящие в Интернете сборы на лечение, жертвовал достаточно крупные суммы. По миллиону, а однажды — даже два с небольшим… Деньги у меня были, неугодных Шраму людей в мире хватало, вот я и пытался смертями одних спасать жизнь другим. Четыре раза я пожертвования делал. Всех четверых, кстати, успешно прооперировали. Я следил за их судьбой, созванивался с ними… Никаких метастазов, никаких новых образований. А у Нади — раз за разом все новые и новые опухоли.

А знаешь, сколько у нас мошенников, собирающих деньги якобы на лечение смертельно больным детям? Ублюдки… Я одного вычислил, пришел к нему домой… Кажется, у Паланника такая фраза была: «Если ты делаешь что-то за деньги — совершенно не хочется заниматься этим же бесплатно!» Ее, кстати, тоже произносил герой, способный убить человека, не отрывая попу от дивана. Я ее хорошо запомнил, она меня часто удерживала от кровопролития. Часто, но не всегда. Я дважды убивал не по заказу. Не за деньги, не думая о том, что их смерть поможет вылечить Надю или кого-то еще. Один раз — как раз тот случай. Как всегда, «случайность», глупая, нелепая смерть. Человек хотел новую бутыль с водой на кулер установить, но споткнулся, бутыль уронил, а она треснула и вылилась! И вот ведь не повезло-то, вылилась прямо на стоявший на полу тройник. А бедняга как раз в разлившуюся воду упал… Трагическая случайность, несчастный случай, стечение обстоятельств!

Но что-то я отвлекся. Я же тебе про Шрама рассказывать начал. Я сразу решил, что перед ним не стану разыгрывать комедию про суперкрутого киллера. Я вошел к нему в кабинет и сразу, с порога, поднял в воздух всю мебель, какая мне в поле зрения попалась. Такое, согласись, кого хочешь впечатлит. Да какое там, «впечатлит» — в шок повергнет. Когда я перед тем уродом, что деньги на операцию несуществующему ребенку собирал, заставил полетать 19-литровую бутыль воды, он так на задницу и сел посреди кухни. Прощения просил, клялся, что все собранные деньги вернет и потом уйдет в монастырь.

А Шрам, увидев, как по кабинету кругами летает стул, просто встал, пожал мне руку и сказал: «Можешь звать меня Шрамом и обращаться на «ты». У меня для тебя найдется работа. А сейчас — поставь, пожалуйста, на место мой бар и я налью тебе выпить. Коньяк или виски?»

Не то, чтобы он не испугался или не удивился. Я по его глазам видел, что впечатление я на него произвел, и немаленькое. Ему было страшно, это чувствовалось. Он не мог не понимать, что он в тот момент был в моей власти, что я мог бы его этим самым баром просто в пол вдавить, даже пальцем не шевельнув. Но он моментально просчитал ситуацию. Он понял, что я не убивать его пришел, и не угрожать ему. Что я не демонстрирую силу, а просто показываю, что умею. Что я пришел заключить сделку, продать свои услуги тому, кто готов за них платить. И он понял это за секунды и тут же стал развивать ситуацию в свою пользу. И мы два года работали вместе, как рабочий и его наниматель, пока каждого такая роль устраивала.

Этим и отличается сильный человек от слабого, а умный — от глупого. Столкнувшись с чем-то пугающим, сильный человек ищет способы это использовать, а если пугающее направлено против него — ищет способы эту силу побороть или просто выйти из-под удара. А слабый — просто падает на попу и стонет. Я таких видел, и немало…

— А я — сильная? — впервые за время витиной исповеди вставила Виола, вспомнив себя, когда возле ее шеи замерла струна. Вспомнив свои слезы, свою панику…

— Ты? Да, конечно.

— Что-то не похоже…

— Еще как похоже. Когда я достал струну, ты все сделала правильно. Повела себя единственно возможным способом. Ты поняла, что сделать ты ничего в данный момент не можешь, и ты стала подстраиваться под текущую ситуацию, чтобы свести к минимуму возможный ущерб. Ты как раз попыталась выйти из-под удара, и вывести из-под него своих друзей. Так и надо. Бросаться с палкой на льва — не признак силы или храбрости, это как раз признак глупости.

— Спасибо! — улыбнулась Виола. — А скажи честно, что бы ты сделал, поведи я себя по-другому? Если бы я ударилась в истерику, села бы, как ты сказал, на попу, и заявила бы, что никуда я не пойду, можешь убивать меня прямо здесь?

— Не знаю… Теперь — не знаю.

— Но я-то тебя не про теперь спрашиваю, а про тот момент возле фонтана.

— Тогда я бы, наверное, сделал то, что говорил. С сожалением, но сделал бы. Надо держать слово…

Виолу передернуло.

— Держать слово? Поверь, бывают такие моменты, когда тот, кому ты что-то пообещал, будет совсем не против, если ты передумаешь! И уж точно никогда не упрекнет тебя в малодушии.

— Слово ты даешь прежде всего себе, а не кому-то. И перед собой нужно держать ответ. И вообще, давай не будем об этом, пожалуйста. Я тогда, и я сейчас — два разных человека. И мое отношение к тебе тогда и сейчас — тоже отличается очень сильно. Поэтому мне тяжело отвечать на такие вопросы. Что было, то было, верно?

— Да. Что было, то было… — вздохнула Виола.

— Но ты, главное, знай: слово я держу всегда. Я обещал тебе, что не обижу и никому обидеть не позволю, значит так и будет.

— Это хорошо… Но, прости, я тебя отвлекла. Ты рассказывал про Надю…

— Да я, в общем-то, основное уже рассказал. Финал ты, я думаю, уже и сама представляешь. С первого же заказа, взятого у Шрама, я отвез Надю в Америку, в Бостон. Она провела там три месяца, за время которых ей сделали еще один курс химиотерапии, операцию и снова химию. Врач, делавшая операцию, проводила нас до аэропорта, на прощанье обняв Надю и сказав, что теперь все точно позади. Мы плакали. Все трое. Я, Надя, и доктор…

Но мы уже хорошо знали, как это «все», которое позади, снова врывается в твою жизнь.

Надя ожила, снова стала общаться с друзьями, поговаривала, что теперь наконец-то заново поступит в институт и начнет новую жизнь! Ей тогда было 35. Из них 15 лет она пыталась выжить в этом жестоком мире, и 2 с небольшим года боролась с меланомой. Она и жизни-то нормальной не видела… В тот год, после бостонской операции, мы стали путешествовать. Я хотел посмотреть на мир и, прежде всего, показать его Наде. Отблагодарить ее за все то, что она сделала для меня за эти 15 лет, пока я не встал на ноги и не начал зарабатывать деньги сам. Пусть и таким путем. Пусть и только благодаря моему дару, без которого я как был, так и оставался никем, но все же…

Кипр, Пхукет, Вьетнам… Я тогда понял, как это здорово: ни о чем не беспокоиться, а просто жить! Мы жили не в самых лучших отелях, чтобы не привлекать внимания, но когда вокруг тебя горы и море, вся эта мишура: сервис, напитки, отели, кажется такой мелочью! Мы несколько раз засыпали на пляже, под шум волн! Проваливаешься в сон и слышишь, как рядом шумит море… Не улица за окном, а море, понимаешь? И кажется, что ничего тебе больше в жизни не надо, только чтобы море шумело, а близкий человек — рядом, жива, здорова и весела.

Где-то в голове жили мысли о губительном ультрафиолете, о повышении рисков метастазов, но… Когда я видел счастливую улыбку Нади, попивающей кокосовый сок на пляже — мысли улетучивались сами собой.

После Вьетнама Надя сказала, что больше не примет от меня денег, заработанных кровью. Я не говорил, откуда приношу домой сумки с наличностью, но мои случавшиеся раз в месяц полеты в Москву, два моих паспорта, новая машина — все это не могло не наводить ее на мысли. Она знала о моих способностях и предполагала, КАК именно я могу зарабатывать деньги с их помощью. Она сказала мне: «Давай слетаем в Париж, а когда вернемся — ты завяжешь с тем делом, которым занимался последние два года. И мы наладим нашу жизнь! Простую жизнь простых людей!»

Она хотела в Париж. А я откладывал эту поездку под всеми мыслимыми и немыслимыми предлогами. У меня в голове все время вертелась эта проклятая фраза: «Увидеть Париж и умереть!» Я почему-то не хотел везти туда Надю. Почему-то мне казалось, что эта фраза — пророчество, касающаяся именно ее.

В конце концов, спустя год после бостоноской операции, я в очередной раз отправил Надю на обследования, пообещав ей, что после них мы едем в Париж, а вернувшись — становимся обычными людьми. И никакого телекинеза! Никакой крови! Никаких смертей!

И главное: никакой меланомы в нашей жизни, никакого рака!

Когда Надя забрала результаты обследований, она не позвонила мне. Обычно она звонила… Эти три месяца она ходила в больницу каждый месяц, стабильно и четко. Врачи радовались ей — девушке, которую они отправили умирать. Которой советовали провести последние месяцы жизни в теплых краях, на берегу моря. Они радовались ее улыбкам, со смехом говорили, как она похорошела, как загорела, какими чудесными вскоре станут ее волосы, которые на тот момент уже позволяли уложить прическу, напоминающую каре. Отрастали, помаленьку…

Получив результаты, она всегда звонила мне. Глупо, да? Я возил ее в больницу, но сам оставался в машине. Она так хотела! Говорила, что я и так очень много для нее сделал, и в больницу она должна войти сама, без чьей-то помощи. Вроде как она шла на бой со своей болезнью, и перешагнуть порог больницы должна была сама.

Нас разделяло всего несколько метров, можно было подождать, пока закончится разговор с врачом, а потом выйти и все сказать. Но Надя никогда не ждала… Она звонила мне сразу же, как только врач, взглянув на анализы и снимки, говорила ей результат. Звонила, и голос ее звенел от радости, когда она говорила, что врачи ничего не обнаружили, что она здорова.

А в тот раз — не позвонила. Я не придал этому значения… Прошло всего-то минут двадцать после того, как Надя вышла из машины. Я читал. Ждал ее… Двадцать минут — это же не много, верно? Я даже не думал о том, сколько времени прошло. А когда подумал — решил, что ничего страшного. Врач занят, Надя ждет приема…

Я так думал до тех пор, пока она не открыла дверь и не села в машину. И тогда я все понял по ее лицу. Она повернулась ко мне… Я хорошо помню этот ее взгляд… Надя не носила повязки на своем правом, мертвом глазу. Шутила, что не хочет быть похожа на одноглазого пирата… На самом деле она просто стеснялась своего увечья, не хотела привлекать к себе внимание, поэтому сразу после операции спросила, можно ли поставить ей протез, и насколько он будет похож на настоящий глаз.

А современные протезы — это жуть, если честно. Они правда как настоящие.

Если не присматриваться — можно было и не понять, что ее правый глаз не видит. Он двигался почти синхронно с левым, создавалось даже ощущение, что Надя видит им. Но стоило посмотреть на нее вблизи и сразу становилось неуютно. Ты наверняка видела людей с бельмами? Не видела? А, ну да… Это я по больницам с сестрой намотался, очень многое повидал. И бельма тоже видел… Обычно они у стариков, но бывают и у молодых. Смотришь на человека, а у него одного глаза нет, у него белое пятно вместо зрачка…

Это отвратительно! Я другого слова подобрать не могу. Это настолько неправильно, что вызывает отвращение. Не хочется этого видеть… Как если случайно на трассе аварию страшную видишь. Кровавую аварию, когда удар был такой силы, что людей в машине в мясо перемололо. Едешь мимо и каким бы ты крутым мужиком себя не считал, хочется отвернуться, не видеть этого. Так и с этими белыми глазами.

А у Нади — не так… У Нади на первый взгляд с глазами все в порядке. Зеленые глаза, красивые, живые. Движутся, смотря на тебя. А через секунду ты понимаешь, что смотрят они оба, а видит тебя только левый. Правый глаз — мертв. И вроде бы обычный он, все как надо — радужка, зрачок, все как должно быть. Но что-то не так. Разные глаза. Зрачок широкий и какой-то пустой. Мертвый. И через пару секунд тебе уже кажется, что мертвый глаз этот не на тебя смотрит, а сквозь тебя, прямо в душу. И так холодно от этого становится…

Никто этого Наде не говорил никогда, но я со многими ее друзьями разговаривал: у всех такое впечатление было. К этому привыкнуть надо… Заставить себя понять, что глаз мертв, а Надя — жива. Впрочем, это легко… У нее такая улыбка была… Как у тебя почти. Столько же тепла в ней было, вот только жизнерадостности — поменьше.

В общем, когда она из больницы вышла и ко мне в машину села, я внутри весь похолодел. Потому что оба глаза у нее были пустыми и неподвижными, а лицо — белым.

Я все сразу понял. «Где?» — говорю. А она тихо так, шепотом: «В легком. В правом.»

Я на тот момент думал, что ничего страшнее в моей жизни уже не будет. И тут она добавила: «И вторая. Возле яичников!»

Снова Бостон, на сей раз уже мгновенно. Деньги были. В клинике Надю уже знали, доктор та же была… Я Надю когда к ней в клинику привез, они обнялись и расплакались. Обе. Только я не плакал. Не мог. Глаза словно высохли. Осталась только решимость. Я эту опухоль так возненавидел, что решил: любой ценой ее изведу. Куда бы она не проросла — везде найду, любые деньги заплачу, Надю буду поддерживать и уговаривать, ни на секунду ее не оставлю… Но дрянь эту найду и выжгу!

Доктора Сьюзен звали. Знаешь, у нас часто говорят, мол, только в России люди душевные и искренние, только у нас на настоящую любовь способны. А на западе, в прогнившей этой Америке особенно, люди только бабки любят и ничего больше. Это у нас установка такая сверху идет, людям осторожно так мозги промывают. Последняя попытка патриотизм людям привить, придумать, чем мы лучше той же Америки. Да ничем мы не лучше. Что тут люди, что там… Есть и уроды, которые несуществующему ребенку со СПИДом деньги на лекарства собирают, а есть врачи от Бога, как наша Сьюзен. Она Надю так полюбила, так за нее переживала… И Надя ее полюбила в ответ. И я!

Так что чушь это все, про то, что тепла у пендосов не хватает. То есть не так. Есть пендосы, а есть американцы. Как и у нас, есть русские, а есть жители рашки.

В общем, перед операцией я попросил у Сьюзен, чтобы когда она опухоль извлечет, она мне ее отдала. Она ничего не сказала… Все поняла сразу, хотя английский мой — никакой, прямо скажем.

И сразу после операции — отдала. Две стеклянные колбы. В одной — небольшой кусочек легкого. Темная пористая ткань, в которой — кусочек чего-то чуть более темного и чуть более плотного. А во второй — вообще сложно понять что. Кусочек смерти…

Я эти два кусочка сжег тем же вечером. Прямо в номере отеля! Положил их на тарелку, взял баллон лака для волос, поднес зажигалку и таким вот огнеметом поливал их минут пять, пока они не обуглились до неузнаваемости.

Снова курс химиотерапии. Снова у Нади выпали волосы, снова она угасала у меня на глазах… Я, как и обещал, был с ней рядом все время. Только однажды улетел на неделю в Москву, выполнить очередной заказ Шрама. Конспирация — прежде всего, поэтому как Виктор Балабин я прилетел из Бостона в Москву, а оттуда — в Новосибирск. Уже из Новосибирска — как Дмитрий Власов, я улетел в Москву.

Я спрашивал у Сьюзен, каковы ее прогнозы, и можно ли хотя бы в этот раз обойтись без химии. Прогнозов не было. По всем анализам выходило, что в организме Нади не осталось ни следа раковых клеток, но онкология — такая хитрая штука, что мастерски прячется от любых анализов, да и вообще ведет себя непредсказуемо. Поэтому доктор, как и после предыдущей операции, считала, что болезнь побеждена, но гарантий дать не могла. Когда речь заходит о раке — гарантий дать не может никто в целом мире.

Таким же был ответ и насчет химии, убивавшей Надю едва ли не быстрее опухоли. Можно не делать. Операция прошла успешно, следов рака нет, да и сама химиотерапия — вещь очень тяжелая для пациента. Но зато действенная. И как бы тяжело не было — лучше сделать. Лучше пережить это… Но на все воля пациента: если сил больше нет — давайте не будем делать.

Сделали. Пережили. Прямо из США улетели в Швейцарию, в горы, на курорт. Пациентам после операции на легких полезно полечиться в горах…

Месяц провели там. Хорошо, когда деньги есть… Надя быстро шла на поправку, снова начала улыбаться, нормально есть, нормально дышать… Я за это время еще дважды летал в Москву. Она смотрела на меня с укором, но ничего не говорила. Понимала: иначе — никак. Понимала, что все это я делаю ради нее. А для меня убивать уже в привычку вошло, я уже делал это без каких-либо терзаний и сомнений. Приезжал в офис к Шраму, оговаривал сумму, изучал исходные данные — где объект живет, на чем и куда ездит, и ехал выполнять задание. Обычно в пару дней укладывался… Уже даже какой-то азарт появился, какая-то гордость за то, кто я и что умею. Я старался все по высшему разряду сделать… Шрам — не Горбунов, ему не нужно было никому головы отрезать. Он — бизнесмен, пусть его бизнес и на крови. Поэтому неугодные ему люди исчезали аккуратно и красиво. Разбивались на машинах, падали в реку с мостов, поскальзывались на тротуаре и падали под колеса грузовиков.

Иногда задания не были связаны с устранением напрямую… Иногда они были в лучших традициях шпионских боевиков. Записать на видео, как некий политик занимается сексом в номере на 20-м этаже дорогой гостиницы. Кто сможет на такую высоту видеокамеру поднять тихо и незаметно? Только я… А аккуратно изъять из кабинета полковника полиции компьютер и сейф? А накидать ему домой через форточку 20 килограмм кокаина за час до внезапного приезда отряда ОМОНа, вызов которого кем-то задуман и проплачен?

Так и жил, не испытывая нужды в деньгах и больше не думая о том, кто я. Боялся я только одного: что на наши с Надей путешествия и соответствующие им расходы обратит внимание кто-то в налоговой или еще в какой нехорошей службе в России. В самом деле: брат с сестрой, нигде не работающие, катаются по миру, лечатся в дорогих клиниках и прочее, прочее. Но никого мы так и не заинтересовали… И слава Богу.

После Швейцарии все снова стало хорошо. Регулярные обследования не выявляли ничего, показывали, что Надя здорова и рак больше не вернется. Еще месяцев девять. По настоянию лечащего врача здесь, в России, спустя три месяца после возвращения Надя снова прошла курс химии. Та дрянь, что вводили ей через капельницу, укорачивала ей жизнь, отравляла организм, но она же убивала и рак…

Странная штука этот рак. Вот все знают, что если смолить по две пачки сигарет в день — ты здорово повышаешь шанс заработать рак легких. Это логично. Но как объяснить то, что он появляется иногда у молодых людей, живущих в деревне, никогда не куривших и не дышавших канцерогенными выхлопами машин?

И как объяснить, что спустя девять месяцев после удаления последних опехуолей, Надя впервые пожаловалась на головную боль, которая не снималась ни анальгином, и парацетомолом, ни аспирином. Только немного ослабевала после приема лекарств.

Томография показала: новое образование. На сей раз — прямо в мозге.

Мы снова улетели в Бостон… В Бостоне — новая порция обследований и вердикт: Сьюзен и ее коллеги за эту операцию не возьмутся. Не их профиль. Лучше — в Тель-Авив, там есть клиника и доктор, специализирующийся именно на опухолях мозга.

Летим в Тель-Авив. Никаких обследований, доктору достаточно тех данных, что мы привезли с собой. Он настроен оптимистично, сразу назначает Наде очередную порцию химии и говорит, что операция — через две недели. За рубежом доктора всегда настроены оптимистично. Они верят в себя и в пациента… У них богатый опыт и они знают, что в большинстве случаев рак можно победить.

Правда, знают они и случаи, когда несмотря на своевременную операцию, проведенную лучшим специалистом, и самое современное лечение, по последнему слову медицинской науки, болезнь все равно одерживала верх. Но об этом они молчат… Они всегда готовы бороться и ждут от пациентов того же.

Мне кажется, Надя уже просто устала бороться. Устала от перелетов, наркоза и боли после операции, устала прятать от близких людей пустой взгляд своего искусственного глаза, устала от постоянной тошноты при химиотерапии. А главное — устала жить в постоянном страхе возвращения болезни. Устала бояться приемов у своего врача… Она-то знала, как замирает сердце, когда врач просматривает твои анализы или снимки и поднимает взгляд на тебя… И ты знаешь, что тебе скажут через секунду, читаешь это во взгляде. Это или «Никаких образований, вы здоровы!» — и сердце пускается в галоп, радостно бьется о ребра, напоминая тебе о том, что ты жив. Или долгое, слишком долгое молчание перед тем, как произнести: «Надо, пожалуй, сделать МРТ мозга. Тут на снимках есть какое-то пятно…»

А тебе уже не нужно МРТ. Ты уже знаешь, что это за пятно… Кажется, оно с тобой всю жизнь, и как ты не старайся — от этого темного пятна внутри себя тебе не избавиться.

Она умерла на операционном столе.

Никто не виноват. Врачи не допустили ошибки, опухоль удалили аккуратно, ничего не задев… Она была маленькая, с полмизинца еще, нашли ее вовремя, не дали разрастись. И, тем не менее, какая бы она маленькая ни была, на мозг она уже давила. И когда ее не стало — там что-то изменилось или сместилось. Не знаю. И врачи не знали… Просто сказали, что так бывает иногда. Надя впала в кому и так больше из нее и не вышла. Три дня в коме, а потом сердце остановилось.

Мне предложили вернуть деньги за операцию. Предложили запись операции, чтобы только доказать, что не было никакой врачебной ошибки. А я им и так верю… Я считаю, что Надя просто устала бороться, потому и ушла. Рак победил…

Это было 10 дней назад.

Я привез Надю в Россию. Через два дня — похоронил. А на 9 дней ей установили памятник… Я бы тебе показал, у меня фотография в смартфоне была… Большой такой памятник, красивый. У Нади друг был, скульптор… Хороший скульптор, известный у нас в городе… Она у него, оказывается, еще с полгода назад памятник заказа. Денег у меня взяла и заказала… То есть она уже полгода назад верить перестала, понимаешь? Она памятник себе заказала, примерно когда мы с ней из Швейцарии вернулись, когда в очередной раз казалось, что все хорошо, что рак побежден. А она вон как, оказывается, думала…

Миша, скульптор, мне вчера, когда мы памятник устанавливать ездили, рассказал, как это было. Он не хотел заказ брать… Они же дружили с детства, он знал, какая Надя сильная. Верил, что она победит… Убеждал ее в этом, когда она к нему приехала и деньги привезла. А она сказала: «Пусть будет! Не сейчас, так через 30 лет мне его поставишь. Не через 30, так через 40. Ты, главное, сделай. Я тебе доверяю, ты хорошо сделаешь!»

И он сделал… Надя — как живая. Он даже взгляд передал. Добрый такой, теплый… Талантливый Миша мужик…

Но главное — она уже тогда веру потеряла. Чувствовала, наверное, что следующей операции не переживет, но виду не подавала. Я когда про памятник узнал, сразу подумал: а может не у меня у одного дар был? Может у нас вся семья такая? Только у меня вот телекинез развился в полной мере, а предвиденье так в зачаточной стадии и осталось, а у Нади — наоборот? Может, она знала, когда и как умрет? Теперь уже и не спросишь… Ну ничего, два дня осталось. Спрошу, когда сам там буду… Если в одни ворота с Надей попаду, конечно. А то, я думаю, ей, как мученице, в рай дорога, а мне — прямиком в ад, на веки вечные. И встретят меня там те, кого я туда отправлял…

— Не встретят! — уверенно сказала Виола. — Ты — тоже мученик, только по-другому.

— Да уж… — невесело усмехнулся Витя, но эту тему развивать не стал.

— Хотя знаешь, — продолжил он после минутного молчания, — нет, не была она провидцем. Она перед каждой операцией со мной прощалась. Я ругался, говорил, что скажу ей только «до свидания», а она требовала, чтобы я обязательно ее обнял и сказал «Прощай».

Всю жизнь она переживала, что не попрощалась с родителями. Они ведь погибли мгновенно, разбились на трассе, их тела час только из машины доставали. Не было ни сидения у кровати, ни последних слов… Они уехали и не вернулись, трасса бывает жестока.

Так что мы прощались. На всякий случай. Говорила, что все будет хорошо, что она обязательно вернется и тогда, после наркоза, обнимет меня снова и скажет: «Привет!» Но перед операцией мы должны были сказать друг другу «Прощай». Она прямо требовала этого от меня! Говорила, что иначе откажется ехать в операционную! Как была, в больничной рубашке, убежит через окно, если я не сделаю, как она скажет.

И я сдавался.

Только когда она ушла, я понял, как она была права… Подумал: каково было бы, если бы не попрощаться с ней, и страшно стало. Так и висело бы в воздухе это несказанное слово. «Прощай!»

А так — не висит. Мы попрощались. Все в порядке…

Только она не вернулась. Не сказала «Привет»… Но лучше так, чем если бы «До свидания», а потом — ничего. Лучше так…

В машине на несколько минут повисло молчание. Тальменка осталась позади, где-то впереди был горный Алтай, с его зелеными склонами, почти такими же, как в Швейцарии, но немного другими.

Виола смотрела на дорогу. На то, как асфальт убегает под капот машины, убегает куда-то назад, в прошлое. В ее прошлое, в котором она еще не знала, что бывают в мире такие люди и такое горе. В котором никто не умирал и не собирался, в котором самой большой проблемой было выйти на сессию с долгами, а самым сложным — было определиться, кто из мальчиков нравится ей больше: Митя или Никита.

— Я не знаю, что тебе сказать… — честно призналась Виола, поняв, что исповедь закончилась, что добавить Вите больше нечего.

— Ничего не говори, — ответил он, — спасибо, что выслушала. Я никогда и никому всего этого не рассказывал. Все в себе носил… Уже просто от того, что рассказал, легче стало. Умру спокойно…

— Витя, у меня к тебе огромная просьба. Не говори, пожалуйста, больше, что скоро умрешь!

— А что от этого изменится?

— Для тебя и твоей судьбы — может и ничего. А для меня — многое. Я не хочу верить в твой дар предвиденья. И хочу, чтобы ты перестал верить. Хочу, чтобы ты боролся!

— С кем? С судьбой? Не смеши!

— А рак у твоей сестры, по-твоему, не судьба? А ведь она с ним боролась. Ради тебя! Потому, что ты ее просил об этом. Вот и я сейчас тебя прошу: борись! Ради меня.

Витя перевел взгляд на свою попутчицу. Изрядно озадаченный взгляд…

— Да, ради меня! Ты говорил, что у тебя не с кем провести выходные? Все, теперь есть. Я тебя узнала достаточно, я еду с тобой отдыхать по собственному желанию. И я хочу, чтобы ты жил! Чтобы и обратно мы поехали вместе. Хочу, чтобы даже если небеса начнут падать на землю, ты попытался их удержать! Ты же телекинетик, черт возьми! Человек с супер-силой! Ты такое можешь, о чем обычные люди только мечтают! И ты сдаешься? Пообещай мне, что когда произойдет что-то такое, что покажется тебе исполнением твоего видения, ты попытаешься это… от этого отбиться, в общем.

— Не много ли условий? Скорость не превышать, небеса удержать, о смерти не говорить!

— В самый раз. После того, как эти выходные закончатся, условий станет еще больше.

— Ну и пусть, меня-то уже…

— Витя!

— Что? А, ну да… Хорошо! Не буду больше говорить о смерти. И я, кстати, не из тех, кто сдается просто так. Если мы с тобой в понедельник попадем… ну, не знаю, под метеоритный дождь, например, я, конечно же, не буду стоять столбом и попытаюсь от него спастись. То, что я сказал, что теперь не боюсь смерти, не значит, что я буду искать ее. Так что да, я обещаю тебе, что предприму все, что в моих силах, чтобы остаться в живых. Только ты уж не ругайся сильно, если это не поможет, хорошо?

— Поможет! Я уверена!

— Мне бы твою уверенность…

— Ну, так забирай! Хоть всю! У меня ее много!

Витя рассмеялся. Впервые за последний час рассмеялся искренне и весело, и именно в этот момент в поравнявшейся с джипом серой «девятке» открылось окно, и появившийся в нем парень примерно витиного возраста закричал:

— К обочине прижмись, поговорить надо!

Витя опустил свое стекло и дерзко, с вызовом, спросил:

— О чем с тобой говорить?

— Тормози, тогда узнаешь!

— Ну, тормозить, так тормозить…

Впереди виднелся съезд с трассы направо, на узкую, но асфальтированную дорогу. Витя прибавил газу, моментально оставив «девятку» позади и, заложив такой крутой вираж, что Виолу прижало к дверце, свернул на эту дорогу. Девятка повторила этот маневр и повисла на хвосте у джипа.

— Может, оторвемся? — робко спросила Виола.

— От этих — оторвемся. Класс машины не тот, они бы у меня только пыль глотали… Да и я мог бы их прямо там, на трассе, по дороге размазать. Но машин много, кто-нибудь увидит, у кого-нибудь на видеорегистраторе засветимся, полиция нас станет искать как свидетелей. А нам оно надо? Да только, эти отстанут — другие прилипнут. Надо дать Шраму понять, что я настроен серьезно, иначе за нами так хвост тянуться и будет.

Джип повернул еще раз, соскочив с асфальтированной дороги на проселочную и попылил по ней к небольшой березовой рощице.

Сердце Виолы перестало биться. Она поняла, что задумал ее спутник и почему он заманивал их преследователей подальше от трассы. Он вел их за собой на бойню.

— Витя… — прошептала она. — Пожалуйста…

— Не буду обещать! — твердо ответил он. — Как разговор пойдет. Я не хочу постоянно оглядываться, да и за тебя беспокоиться тоже не хочу. Ты не знаешь, что за человек Шрам. С ним нужно говорить прямо, твердо и с позиции силы.

Джип остановился у самой рощицы. Позади него замерла в облаке пыли «девятка». Виола видела в зеркале, как из нее посыпались парни — четверо крепких ребят, метнувшихся к багажнику и спустя минуту появившихся в ее поле зрения снова. Трое — с битами, один — с топором.

— Выходи, гонщик! — крикнул один из них. — А то мы тебе сейчас машину уделаем!

— Сиди в машине! — тоном, не терпящим возражений, сказал Витя. — Ты — моя заложница. Если Шраму станет известно, что это не так — тебе будет грозить опасность. Тебе, твоим друзьям и твоим родным.

Дождавшись ее кивка, он вышел из машины. Захлопнул дверцу, потянулся, разминая широкие плечи, и громко, с вызовом, спросил:

— Чего хотели, пацаны?

Плох тот солдат, что не мечтает стать генералом, плоха та шестерка, что не мечтает стать паханом.

Николай Горбунов формально шестеркой не был, но постоянно себя таковым ощущал. В 90-е он не рекетирствовал, а лишь помогал в отмывании денег, поэтому те из его окружения, кому довелось побывать на зоне, всегда смотрели на него свысока. В 2000-е, когда сидеть стало не модно и даже вредно для карьеры, Горбунов было воспрял духом, но ненадолго — оказалось, что его профессия бухгалтера хоть и полезна, но не престижна. Те, кто умел рисковать и быстро принимать верные решения, всегда оказывались выше него.

Горбунов умел считать и прекрасно умел обсчитываться на нужные суммы. В его руках миллионная прибыль изящно превращалась в тысячную, а многотонные поставки наркотиков маскировались под пару мешков кофейных зерен. Именно это качество в нем и ценили сначала Гранит, а потом — Шрам.

Но Горбунов отлично понимал свою роль. Он — винтик. Талантливый, но винтик. Другой такой найти сложно, но все-таки, как ни крути, возможно.

Планируя смерть Гранита, Горбунов думал, что власть упадет к нему в руки сама. Он не был вторым человеком в организации, он был одним из нескольких вторых, но был самым осведомленным и имеющим доступ к деньгам. Но как только то, что осталось от Гранита закопали под гранитным, естественно, памятником на главной аллее Заельцовского кладбища, и началась дележка власти — внезапно оказалось, что одной осведомленности о делах организации мало. Критично мало.

Куда более важным оказалось: сколько человек готовы пойти за тобой. И на что ты готов пойти ради власти… Причем решать и действовать нужно было мгновенно, а с решимостью у Горбунова всегда были проблемы. Он умел считать, умел анализировать, но хорошо умел все это делать с числами, а не с людьми.

Поэтому если бы не Шрам, почувствовавший, что в стратегически важном для него Новосибирске зреет раскол, Горбунова, скорее всего, потеснили бы. А может и убили…

Не питал он и особых иллюзий на тему того, почему Шрам поддержал именно его. Не из-за его осведомленности в делах организации и не из-за влияния на ее людей. Нет. При Граните Новосибирск не входил в империю Шрама. Гранит работал СО Шрамом, а не НА Шрама. И когда Гранита не стало, Шрам выбрал того, кем легче будет управлять, на кого будет легче давить. Того, кто съеживается под его тяжелым взглядом.

Поэтому, несмотря на формально высокое положение в организации, несмотря на большие деньги и влияние, Горбунов прекрасно понимал, на чем все это держится. Не на нем. Не на его силе и влиянии. На Шраме! Власть Горбунова признали потому, что за его спиной маячила высокая фигура с рваным шрамом во всю правую щеку.

Горбунов считал, что это от того, что Шрам скор в принятии решений, умеет просчитывать людей и готов рисковать ради победы.

Он не знал, что шестым жизненным правилом Шрама было: «Выжимай из машины 300 только если точно знаешь что на этой дороге нет ухабов.» Было у него и седьмое правило, гласившее: «Если ты выжал из машины 300 км/час, то не говори тому, кто сидит рядом с тобой, что ездил по этой дороге уже 300 раз. Это породит нужные слухи».

В общем, не зная всего этого и небезосновательно считая своим главным минусом граничащую с трусостью нерешительность, Горбунов впервые в жизни решил действовать быстро, смело и на интуиции.

Исходные постулаты: в его город среди ночи прилетает сам Шрам. Прилетает с каким-то ерундовым делом, не стоящим внимания такого большого человека. Ищет киллера, которого два года назад он, Горбунов, и порекомендовал Шраму. Киллера, который пропал, не берет трубку, которого, по словам Шрама, не нужно опасаться, и который Шраму зачем-то очень нужен.

Зачем Шраму, у которого есть своя служба безопасности, являющаяся, по сути, командой отличных убийц, какой-то определенный киллер?

Какое-то задание, с которым не может справиться никто, кроме Димы Власова, оказавшегося на самом деле Виктором Балабиным? Вряд ли… У Шрама, в конце концов, всегда под рукой есть Стас Крайнов — личность разве что чуть менее обросшая легендами, чем сам Шрам. Сам Т-800 не рискнул бы потребовать у Крайнова одежду, очки и мотоцикл.

Горбунов вообще не понимал, зачем Шраму Власов-Балабин, если у него есть свой ручной Крайнов…

Вывод: киллер нужен не ради какого-то заказа. Киллер нужен сам по себе. Почему? Потому что знает что-то, чего знать ему не положено! Чем еще объяснить то, что в Новосибирск примчался сам Шрам? Не послал Крайнова и его ребят, а прилетел сам, вместе со своей командой цепных псов. Власов-Балабин что-то знает, о чем Шрам хочет с ним потолковать. А раз такой большой человек заинтересовался рядовым, пусть и талантливым убийцей, значит ценность информации, которой он владеет, сложно даже представить.

А потому, получив от Шрама ориентировку с настоящим именем Власова и номером его машины, Горбунов тут же разослал эти данные всем, кто мог помочь ему в поисках. И когда ему позвонили и сообщили, что искомый «Range Rover» видели на заправке неподалеку от Бердска, после чего джип отчалил в сторону Искитима, он не стал передавать эту информацию Шраму.

Впервые в своей жизни Горбунов решил рискнуть. Миром правит тот, кто владеет информацией, и он хотел знать, что же такого носит в своей голове киллер, убравший в свое время Гранита. А уже узнав это, он решит, как этим распорядиться… Сдать ли Балабина Шраму и надеяться на благодарность, или же использовать полученные знания как-то иначе. Все будет зависеть от того, что именно он узнает…

В крайнем случае, Балабина можно просто тихонечко пристукнуть. Шрам никогда и не узнает, что он успел побывать у Горбунова и все ему рассказать…

Прикинув, кто у него есть поблизости от Искитима, Николай набрал номер одного паренька, несколько раз оказывавшего ему услуги по уговариванию несговорчивых жителей на юге области. Три семьи никак не желали покидать свои частные дома, на месте которых планировалось построить торговый центр. Недвижимость не входила в сферу интересов Горбунова — его просто попросили помочь, он и помог.

— Задачу понял, Николай Михайлович, — рапортовала трубка, — клиента доставить к вам. Бить можно?

— Если потребуется. И не по голове. Он мне в здравом уме нужен.

— Понял. Сделаем в лучшем виде.

— Только, Женя, будь осторожен, — дал Горбунов последнее напутствие, — парень серьезный, к нему спиной поворачиваться не стоит. И недооценивать его не стоит.

— Троих борцух возьму! И биты! От нас сам Чак Норрис не отобьется!

— Надеюсь, надеюсь… Буду ждать звонка!

Николай Горбунов впервые в жизни рисковал по-крупному. Готовился пойти наперекор приказу одного из самых опасных людей на планете и лелеял надежду, что обладая информацией, ради которой заварилась вся кутерьма с Власовым-Балабиным, сумеет заставить этого человека поделиться властью.

Николай Горбунов совершал самую большую ошибку в своей жизни.

— Садись в машину, с тобой один человек поговорить хочет. Большой человек.

— Можете передать Шраму, что мне нечего добавить к уже сказанному. Я никуда не поеду.

— Слышь, кент, я тебе только раз по-хорошему говорю, дальше по-плохому будет. В машину к нам сел, быстро!

Парни вели себя громко и вызывающе. Брали нахрапом, привыкнув к тому, что при столь мощном напоре, подкрепленном покачиванием трех бит и одного топора, люди обычно делают именно то, что им говорят. Виола не сомневалась, что свое оружие они применят не задумываясь, но съежилась внутри машины она не из страха за него или за себя. Она боялась за них…

Она видела, как сжались в тонкую линию губы ее спутника, как сузились зрачки и как сдвинулись к переносице брови. Она уже знала этот взгляд и чувствовала, что за ним может последовать что-то страшное.

Выйти из машины и попробовать остановить готовящуюся бойню? Но что она может? И что успеет?

Ничего…

— Вас не предупредили, за кем вас послали, да? — сухо спросил Витя. Виоле показалось, что звучавший его словах холод мог бы отрезвить любого. Так не ведут себя перед четырьмя агрессивными быками. Ну, или ведут, когда точно знают: эти четверо против тебя — ничто!

— Все, кент, ты меня достал!

Бита взвилась вверх, к правому плечу парня и пошла вперед вместе с ним, понеслась, рассекая воздух. Но державший ее почему-то пошатнулся вправо, и бита, вместо того, чтобы врезаться Вите в плечо, ушла в сторону и ударила в челюсть одному из нападавших. Сама.

Поняв, что что-то не так, вперед ринулись сразу двое — с топором и с битой. Виола попыталась закрыть глаза, но не смогла… Она в деталях видела, как топор вырывается из держащей его руки и устремляется к голени второго парня, увлекая за собой и своего хозяина.

Тела смешались в кучу, на землю полилась первая кровь. Парни матерились в голос, еще не понимая, что случилось. Для них было очевидно — двое из них с трудом держатся на ногах. Один заехал другому битой в челюсть, другой — рубанул другу топором по ноге.

Но на этом Витя не закончил. Он не пугал, он работал…

Никаких картинных жестов, никаких пассов руками, только едва уловимые изменения в мимике — дернувшийся глаз, скривившийся уголок губ, и все четверо взмыли в воздух, удерживаемые невидимой силой за воротники футболок.

— Виола! Закрой глаза, пожалуйста!

Она хотела, но не закрыла. Поэтому она видела, как тому, кто первым взмахнул битой, в рот влетела уже знакомая Виоле пятирублевая монетка. Или другая такая же?

Удерживавшая его в вертикальном положении сила тут же исчезла, и парень повалился на землю, согнувшись пополам и царапая ногтями горло. Пытаясь вдохнуть, или выдохнуть, пытаясь выбить из горла заставший там кусок металла.

Остальные трое все еще не понимали… нет, они видели, что происходит что-то из ряда вон выходящее, но не понимали, что уже мертвы.

Топор взлетел в воздух и упал на землю острием вверх позади одного из парней. Снова едва уловимое движение глаз и парень падает на него затылком, тут же забившись в судорогах и суча ногами по пыльной земле.

Третий попытался бежать, задергал руками и ногами, попытался вылезти из держащей его футболки, но, конечно же, не успел. Взвившаяся в воздух бита ударила его по затылку с силой, недоступной, наверное, ни одному человеку. С громким треском разлетелась в щепки бита, а уже мертвое тело с расколотым черепом повалилось на землю, рядом с двумя другими, все еще бьющимися в агонии.

Витя перевел взгляд на четвертого, и тот тоже упал… Но упал по-другому, у него просто подкосились ноги, а то, что держало его за ворот футболки, позволило ему упасть.

— Что смотришь? — недобро спросил Витя. — Ползи к машине!

Парень часто закивал и действительно пополз, на попе, перебирая руками и отталкиваясь ногами, не сводя взгляда с человека, убившего троих его друзей, даже не пошевелив рукой.

— Я все передам! — забормотал он. — Скажу, чтобы тебя не трогали! Правда! Честно! Все передам!

Витя не отвечал. Не двигался. Просто стоял и смотрел, как тот ползет к «Девятке», как открывает дрожащими руками дверь, как садится в машину… Как только завелся двигатель, «Девятка» рванула с места. «Лады» так не умеют. Так не стартуют со светофора даже спортивные «BMW» с мажорами за рулем. Такую скорость можно развить, только если невидимая, но неимоверная сильная рука толкает твою машину сзади.

Виола не сразу поняла, куда Витя ее толкает… А потом — увидела опору ЛЭП, стоявшую чуть в стороне от дороги! Удар был страшен… Даже с разделявшей их сотни метров Виола слышала скрежет сминаемого железа.

Только тогда она смогла, наконец, заставить себя закрыть глаза и обхватить свои плечи руками, пытаясь унять колотящую ее дрожь.

Рядом хлопнула дверца, заскрипело под тяжестью тела сиденье, а секунду спустя на руки Виолы легли теплые и сильные руки, и привлекли ее к себе, обнимая и гладя по волосам.

— Я не хотел, чтобы ты это видела. Прости!

— Зачем ты их так? — выдавила из себя Виола. — Зачем убивать? Ты же мог напугать, заставить их убежать… Одна твоя струна чего стоит! Зачем же так? Так — зачем?

Он не отвечал. Молча обнимал ее за плечи, пока она не отстранилась, оттолкнув его.

— Нет, ответь! Я же маленькая девочка, ничего не понимаю, жизни не знаю. А ты — знаешь! У тебя все просчитано, все продумано, все решено заранее. Ты ведь знал, что убьешь их всех, еще когда выходил из машины? Когда говорил мне: «Как разговор пойдет»!

— Не знал, — ответил он, глядя себя на колени. — Я правда не знал. И не хотел их убивать. Но по-другому было нельзя.

— Почему? Напугал бы и отпустил! Дал каждому в зубы их же собственными битами! Как думаешь, они не испугались бы?

— Испугались. Убежали. Рассказали бы…

— Тебе не все ли равно? — бросила ему в лицо Виола, вытирая слезы. — Ты же умрешь через два дня! Сам говорил!

Витя поднял на нее взгляд.

— А вдруг нет? Сама же говорила! Вдруг то, что я сейчас сделал — как раз то, о чем ты просила, сопротивление своей судьбе?

— Ты же говорил, что в понедельник…

— А вдруг я ошибся? На меня напали. Нет, на нас напали. Я защищался. Отбиться от четверых врукопашную я бы не смог, значит, у меня не было выбора, кроме как раскрыть свой дар. И если бы я отпустил хоть одного — он рассказал бы обо мне. Кто-то посмеялся бы над его историей, а кто-то — поверил бы. И меня бы стали искать… Сейчас меня ищет Шрам, а тогда — стали бы искать все, кому не лень. Полиция, спецслужбы, другие такие же, как Шрам.

Я защищался. Да, делал это жестоко, но мне не оставили выбора. Я продемонстрировал, что за мной лучше не охотиться, что меня лучше не искать. Я — не легкая добыча, я — хищник. Надеюсь, Шрам поймет мое сообщение, когда ему сообщат о том, что четверо его людей мертвы. Мельчает, кстати, Шрам… Я ждал, что если за мной кого и отправят, то это будут бойцы его службы безопасности, а не четверо гопников.

— Но как он тебя нашел?

— Не знаю, — пожал плечами Витя, — в принципе нет ничего невозможного. Я — не Джеймс Бонд, профессионально скрываться не обучен. Он знал мой второй номер, значит, вышел на настоящего Диму Власова — человека, по паспорту которого я всегда летал в Москву. Значит у Димы он узнал мое имя… Дальше — вычислил по номеру машины… Да, наверное, так все и было. Машину нужно сменить, во избежание других сюрпризов.

— Витя, скажи мне… — негромко начала Виола. — Я все еще могу уйти в любой момент?

— Сейчас — не в любой, — ответил он, заставив ее сердце замереть на секунду, — если ты решишь уйти сейчас, то я довезу тебя до ближайшего города, или хотя бы до ближайшей остановки. Здесь, возле всего этого, я тебя точно не оставлю.

Под «всем этим» понимались четыре мертвых тела, это Виола понимала, но ответ ее устроил.

— Тогда поехали.

— Куда?

— Куда и ехали. В горы. На Алтай.

Витя кивнул и плавно тронул машину, разворачиваясь в сторону трассы.

— Прости, — еще раз сказал он, — прости, что втянул тебя. Я думал, мы просто поедем отдыхать.

— С тобой вообще что-нибудь «просто» бывает? — сострила Виола.

— Нет. А с тобой? — улыбнулся он в ответ.

Она не ответила. Не только потому, что в этот момент они проезжали мимо раскатанной по опоре ЛЭП «Девятки» и Виола забыла сделать вдох, в деталях увидев, что Витя сотворил с автомобилем. Еще и потому, что до сегодняшнего дня она считала свою жизнь не простой и не обычной. Никогда этим не кичилась, но внутренне считала, что это как раз у нее ничего не бывает «просто».

Какой простой, понятной и легкой казалась ей прежняя жизнь теперь…

Время пошло быстрее, Шрам чувствовал это кожей. Словно гончая, он чувствовал запах своей добычи, и чем ближе приближался к ней, тем быстрее билось его сердце, тем стремительнее проносились мимо мгновения. Свистели, как пули у виска!

Запах добычи он отчетливо ощутил в отделении полиции, где разговаривал с пареньком, заявившим о пропаже его подруги.

Полиция не проявляла ни малейшего рвения в поисках пропавшей девушки. С точки зрения полицейских, она никуда не пропадала и никто ее не похищал. Состава преступления не было, и Шрам отдавал себе отчет в том, как ему повезло, что Крайнов позвонил своему приятелю именно в это отделение и именно в тот момент, когда того спросили что делать с психом, утверждающим, что его девушку похитили у взбесившегося фонтана в центре. Громко спросили, так что Стас сделал на эти слова стойку и сорвался выяснять обстоятельства.

Бывший сослуживец Стаса уступил для переговоров свой кабинет, в который и привели испуганного паренька, уже, кажется, пожалевшего, что вообще прибежал к этим твердолобым полицейским, которые совершенно не воспринимают его всерьез.

— Майор Прозоров, Сергей Алексеевич! — представился Стас, демонстрируя свои ФСБшные корочки. — А это — подполковник…

— Иванов! — подсказал Шрам, видя заминку Крайнова. У него-то никаких корочек не было, ни липовых, ни, тем более, настоящих. — Иванов Иван Иванович! Ага?

— Ага… — севшим голосом произнес парень, но тут же встрепенулся: — Почему ФСБ?

— Ты погоди с вопросами! — осадил его Крайнов. — Тебя как зовут?

— Никита.

— Так вот, Никита, сначала ты нам расскажешь то, что знаешь, а потом — мы тебе расскажем то, что сможем. Делом твоей пропавшей подруги заниматься будем мы с… Иваном Ивановичем. И наше управление. Поэтому полиция к тебе вопросов больше не имеет, как и ты к ней. Рассказывай.

Парень рассказал. Довольно внятно и четко. Сквер, фонтан, его подруга, умница и красавица, хорошее настроение, ничего не предвещало беды, потом какой-то парень, которого он не рассмотрел, подруга о чем-то с ним говорит, а потом фонтан начинает бить во все стороны, и когда он снова смотрит в ту сторону — ни подруги, ни ее похитителя.

— Почему ты считаешь, что ее похитили? Были крики? Кровь на асфальте? Хоть какая-то видимость сопротивления?

— Ее похитили и все! — буркнул парень, насупясь.

— Мотивируй! — подался вперед Шрам, слушавший до этого безмолвно и неподвижно. — Мы — не полиция. Нам важны догадки и гипотезы. Мы зачастую на них и работаем. Ты уверен, что это было похищение. Почему?

— Не ушла бы Вилка, нам ничего не сказав, вот и все!

— Там рядом кафе есть?

— Есть, — ответил за Никиту Крайнов.

— В кафе ты зашел, прежде чем в полицию бежать? Может она там сидит с ним, болтает, чай пьет? Красивая девушка встретила на прогулке парня, они понравились друг другу, он ее пригласил в кафе… Она согласилась, не подумав, что может напугать этим друзей, ведь кафе-то рядом?

— Нет! Не поступила бы она так. Тем более со мной.

— Тем более с тобой? Какие у вас отношения?

— Дружеские.

— И только?

— Да. Но я ее знаю. Мы вместе пришли, вместе бы и ушли. Или хотя бы попрощавшись. У Вилки могло поменяться настроение, она могла уйти, но не так, не внезапно! Я приглядывал за ними, пока они разговаривали. Он мне сразу не понравился, а вот чем — я понять не мог. Вилка с ним уже вроде бы прощалась, а тут фонтан этот…

— Про фонтан — подробнее, пожалуйста! — попросил Стас.

— Да причем тут фонтан?

— Про. Фонтан. Подробнее. Пожалуйста! — повторил он с нажимом.

— Ну, фонтан и фонтан. Он просто бить начал в разные стороны. Почти все струи разом… Так задумано наверное было, чтоб народ развлечь. Иван Купала же… Я сначала испугался, мне струя прямо в затылок попала. Неожиданно. А потом отскочил — вижу, фонтан взбесился, ну я и давай других под струи заталкивать… А потом обернулся, а Вилки нет.

— Что за прозвище такое, «Вилка», — поморщился Шрам. — Как ее зовут-то?

— Это и есть имя. Она Виолетта. Виола. Вилка.

— Адрес, телефон Вилки твоей знаешь?

— Конечно!

— Диктуй!

— Телефон у нее дома, так бы я уже попытался ей позвонить.

— Диктуй!

Записав все данные в свой телефон, Стас поднялся.

— Все, Никита, считай, что заявление мы от тебя приняли. Будем искать. А сейчас — иди домой.

— А… Это… Вы же обещали рассказать?

— Мы обещали? — язвительно спросил Шрам. — О чем?

— Ну… Почему этим делом ФСБ занимается? Почему не полиция?

— У каждого ведомства — свои заботы, — отрезал Шрам, — искать твою похищенную подружку — наша задача. Не полиции.

— Но вы мне верите?

— Да, верим! И будем искать! А сейчас — до свидания.

Кое-как выдворив побледневшего парня за дверь, Крайнов обернулся к Шраму, который уже набирал номер своего секретаря.

— Юра, пиши. Виолетта Бердник, 18 лет. Адрес и телефон у нас есть. Узнай остальное. У нашего Вити, похоже, сорвало крышу. Кажется, он похитил эту девушку и куда-то увез. Возможно, что как раз сейчас она с ним в машине. Может, сидит рядом, а может — едет связанная на заднем сиденье. Узнай о ней все. Я пока не знаю, как нам это поможет, но других зацепок у нас нет. Нужно понять, чем она его привлекла. Может, тогда поймем, куда он теперь едет? Все, работаем.

— Ты думаешь, этот Никита прав? — спросил Крайнов. — Думаешь, он похитил девушку?

— Думаю, да.

— Фонтан?

— Да. Отвлечение внимания… Пусть твои друзья в полиции поднимут записи камер наблюдения из центра. Может, какая-нибудь камера смотрит как раз на этот фонтан? Или на места поблизости. Вдруг что-то увидим интересное?

— Согласен…

— А мы с тобой едем к родителям этой Вилки. Надо составить о ней картину…

— Чего ты к ней так привязался?

— Стас, а к кому мне еще привязываться? Это зацепка. Найдем девушку — найдем его. Поймем, почему он ее похитил — поймем его. Работаем, Стас, работаем! Иди к своему лейтенанту, а я — в машину.

Шрам чувствовал, что время ускоряется. Чувствовал, что если утром он отставал от своей цели на сутки, то теперь стремительно сокращает этот разрыв. Витя — суперкиллер, лучший в мире специалист по несчастным случаям, телекинетик, но прежде всего он — человек. А людям свойственно ошибаться. Искать нужно ошибки, по ним выйдем на след…

У родителей Виолы чувство сокращающейся дистанции немного притупилось. Говорил в основном ее отец, явно в прошлом — военный, возможно даже офицер. Было в нем что-то такое… И выправка, и четкость речи и короткие, как выстрелы, реплики. Мать девушки в разговоре участия почти не принимала, только сидела на диване и время от времени то всхлипывала, то охала. Никита оказался шустрым малым, уже успел добежать до кого-то из друзей, разжиться телефоном и позвонить сюда, рассказать что произошло. Суматоху эту надо было пресечь на корню, поэтому родителям Виолетты Шрам сделал строгое внушение, чтобы в полицию не обращались и шума не поднимали. Нет нужды, чтобы на трассе джип с подозреваемым остановили совершенно не подготовленные к переговорам ГАИшники. Мало ли, как поведет себя тогда террорист? Тут аккуратно действовать нужно… Да, мы и марку машины знаем. Да, мы такие, времени даром не теряем. Да, уже знаем и имя террориста, но разглашать не можем в интересах следствия.

Был соблазн, конечно, запустить механизм поиска Вити как террориста наполную. Надавить на нужные кнопки в полиции, заставить их поверить в реальность похищения среди бела дня… Возможно с привлечением всей полиции региона Витю нашли бы быстро, но что потом? Как он поступит, когда его начнут вязать, как потенциального киднепера? Раскидает полицейских? Убьет заложницу? А может, сдастся, и вытаскивай его потом из тюрьмы? Вытащить Шрам мог кого угодно, но время, время…

В общем, приходилось рассчитывать на свои силы и на прикормленных людей. И суета в этом деле будет лишней.

Все разговоры Шрам сводил к девушке, к Виоле. Какая она? Почему Витя выбрал именно ее? Еще хотелось бы понять, что он будет делать с ней теперь, но ответа на этот вопрос от отца было не добиться.

По всему выходило, что девушка обычная. Красивая, в меру умная, но обычная. Шрам уже рассматривал даже гипотезу, что Витя каким-то непостижимым образом почувствовал в ней телекинетика и потому прихватил с собой, но родители за дочкой никаких странностей не замечали. Другая версия — внешнее сходство с витиной сестрой, но и она рассыпалась в пух и прах еще по дороге. Некрасов быстро раскопал профиль девушки в социальной сети и прислал ее фотографию. Ничего общего. Вообще.

18 лет, студентка, специальность — из тех, кого сейчас на рынке труда как собак нерезаных, по словам отца — умна, добра и отзывчива, но у родителей все дети чуть ли не святые. Модель… Вот это уже интересно. Девушка красивая, эффектная… Шраму даже показалось, что он ее где-то видел. Может быть в каком-нибудь журнале? Отец как раз говорит, что Виолетту время от времени ангажировали для рекламных кампаний и в различных журналах она время от времени появлялась. Не на обложке «Плейбоя» или «Космополитена», конечно, но все же…

Версия: Витя увидел девушку возле фонтана. Красивую такую, в мокрой майке… Заинтересовался. И тут вспомнил, что видел ее в каком-то журнале! И тут ему внезапно захотелось бабу!

Хорошая версия. Рабочая. В ней есть логика. В Вите внезапно просыпается желание обладать красивой девушкой, и он похищает ее, устроив шоу с фонтаном, дабы отвлечь внимание окружающих. Когда ты — телекинетик, возможностей для похищения у тебя многократно больше, чем у самых подготовленных террористов. Что он делает? Грузит ее в свою машину и куда-то едет… В эту версию как раз укладывается его «Я еду отдыхать».

Куда он, падла, едет отдыхать? Куда?

Куда он везет девчонку? К себе домой? Глупо… Витя не дурак, знает правило «Не гадь там, где живешь» Хотя раз он отказался от 50 миллионов и скатился до похищения какой-то девушки — может он уже совсем не в адеквате? Но кого-нибудь из ребят Стаса надо отправить к нему на квартиру, просто проверить… Мало ли…

У родителей девушки Шрам с Крайновым пробыли не дольше 15 минут. Оставив номер своего телефона с дежурным «Если вспомните что-то — перезвоните», Шрам вышел на улицу, отдавая себе отчет в том, что никто ему не перезвонит.

— Что думаешь? — спросил он Стаса, садясь в машину.

— Ничего, — отрезал тот. — Уже не знаю, что и думать, поэтому не думаю. Идей нет, мы опять в тупике.

— Может, и в тупике… — проворчал Шрам, глядя в потолок пустым и ничего не выражающим взглядом. — Но Витя с нами, в этом же тупике. Или в соседнем. Мы почти рядом, я чувствую. Я почти взял след… Меня только беспокоит, как бы он не пошел вразнос. Ты был прав тогда, в самолете: у парня что-то случилось, и это «что-то» — смерть сестры. Мы с тобой не знали его, Стас. Два года работали с ним, и не знали…Я всегда людей колол как фисташки: одно небольшое усилие, и я уже добрался до середины, а вот Витю не расколол. То есть думал, что расколол… Недооценил. Мы же уже стары с тобой, Стас. Молодежь не понимаем.

— Ну уж! Говори за себя, я не старик еще. 46 лет — не возраст.

— Не возраст, но поколение другое. Вот и не понимаем мы молодежь. Вот и не понял я нашего Витю… Я думал, он прочно у меня на крючке сидит, что у него золотая лихорадка в крови пылает, что он кроме денег ничего перед собой не видит, и что я буду заказывать музыку до тех пор, пока я плачу. А оно вон как повернулось… Все из-за сестры его, чтоб ее! И сейчас я боюсь не столько того, что мы его так и не найдем, сколько того, что найдем мы уже не его. Что вразнос пойдет наш Витя, что крыша у него съедет окончательно. Он уже чудит… От самого выгодного заказа в своей жизни отказывается, меня посылает, чего вообще делать никому не рекомендуется, фонтаны портит и девушек похищает.

— Отсюда вывод? — с затаенной надеждой спросил Крайнов.

— Не тот, о котором ты думаешь. Работаем, Стас. Ищем! Съехавшую крышу можно поправить. Запутавшемуся человеку можно помочь. И мы это сделаем, время еще есть. Поехали обедать, мне нужно подумать…

Обедать поехали недалеко, завернули в первый попавшийся ресторан, где Шрам не глядя в меню заказал «Чего-нибудь, где мяса побольше!» Он думал… Перебирал в голове варианты, но ничего путного на ум не приходило.

Восьмое жизненное правило Шрама советовало: «Умей признавать ошибки. Умей исправлять ошибки. Умей не повторять ошибки!» Он недооценил Витю, не разгадал его, не раскусил и не разгрыз. Это было ошибкой, которую Шрам признавал и в данный момент исправлял. Далее ее хорошо было бы не повторить! Витя уже показал, что он не так прост, как кажется. Наглядно продемонстрировал, что если что-то кажется очевидным, то это может быть и вовсе не так. И если сейчас казалось, что парень повредился умом и начал делать глупости, то вполне возможно и даже очень вероятно, что Шрам просто чего-то о нем не знает.

— Он не безмозглый солдафон и не бездушный киллер, каким я его считал, — размышлял вслух Шрам, — Витя оказался тактиком и стратегом, способным планировать и рассчитывать все на месяцы и годы вперед. Один его трюк с чужим паспортом чего стоит… Просто и эффективно! Просто, как все гениальное. Точно! Простота — его конек! Он не строит хитрых комбинаций, он действует напрямик. Во всем, будь то сбор данных, ликвиданиция объекта или даже повседневная жизнь. Простота…

— И? К чему ты клонишь?

— К тому, Стас, что мы с тобой все усложняем, мы не видим самого простого ответа, лежащего на поверхности!

— И какой же он?

— Так я же говорю: мы его не видим. Витя не глуп, он прост. Он все делает напрямик. Напрямик говорит, напрямик действует, напрямик убивает.

— Хорошо, он прост. Каков наш вопрос, на который мы ищем ответ? «Куда он едет?»

— Именно!

— Ты думаешь, он едет с этой девушкой? Бежит из страны и берет ее с собой?

— Нет… Ему не от кого бежать. Ну, разве что от себя… От своих проблем… От своей…

С лица Шрама слетела задумчивость, глаза азартно вспыхнули, и вечно хмурое суровое лицо озарилось победной улыбкой!

— Стас! Мы дураки! Оба дураки с тобой! Я со своими деньгами — вообще круглый дурак. От боли он бежит, от своей боли! Он же сестру потерял, ему в этом городе все о ней напоминает, она ему самым родным человеком была, самым дорогим и близким! Что нам о нем мать Власова рассказывала? Она с ним чай пила, печеньем его подкармливала, с вареньем малиновым, нравился он ей, несмотря на то, что человек явно криминальный. О ком он ей говорил? О сестре! Ни о родителях, ни о друзьях… Она бы вспомнила, когда я ее сыночка мордовал, вспомнила бы и рассказала, если б знала. Но Витя говорил только о сестре. Почему?

— Это же очевидно. Она его вырастила, на ноги поставила, родителей ему заменила, причем обоих.

— Да, это очевидно, но очевидно и другое. У него никого нет кроме сестры, понимаешь?

— Шрам, это домыслы. Ты не знаешь этого наверняка.

— Знаю, Стас, знаю! Он — не просто человек. Он может людей убивать силой мысли. У таких людей друзей не бывает, особенно когда у них судьба такая непростая. Я его понимаю, сам такой же… Я столы взглядом двигать не умею, конечно, но людей убиваю. Пусть и не силой мысли. Словом.

— Шрам, тебя несет…

— Я его чувствую, Стас. Я рядом, я почти догнал его… Все просто, не нужно ничего усложнять. Ему одиноко, у него в душе пусто, единственный человек, которого он пускал к себе в душу, умер. Он даже меня послал, открытым текстом послал! Я был для него денежным мешком, дойной коровой, дававшей ему деньги на лечение сестры. Нет сестры — не нужен я. А тут — девушка. Красивая. Скорее всего, он действовал импульсивно, ничего не планируя, просто загнул все раструбы фонтана и, пока никто не видит, заставил ее сесть в машину. Пригрозил ей, например, что в следующую секунду сплющит не трубы, а голову того же Никиты! Ему просто не с кем поговорить, некому открыться. Уверен, сейчас он уже рассказывает ей о своем нелегком прошлом, кается во всех своих грехах. А она уже жалеет его, уже видит в нем не жестокого похитителя, а просто запутавшегося в жизни человека. Стокгольмский синдром в действии!

— Ну, допустим, сценарий ты нарисовал достаточно вероятный. Как это нам поможет найти его?

— Что мне сказал Витя? «Я еду отдыхать!» Уверен, это не попытка сбить нас со следа, он вообще погони не боится, раз рискует посылать меня. И правильно, что не боится. Он убийца, телекинетик. Профессиональный убийца, хочу заметить, которого выпестовал лично я. Убивать он не боится и умеет, заподозрив хвост, он его просто сомнет и раздавит, это факт. Поэтому он не врет и не играет. Он едет отдыхать… Едет… Девушку он взял в комплектации «минимум», без предпродажной подготовки и документов. Что было, то и взял. Жизнь удалась, это когда ты идешь обливаться к фонтану в центре города и на всякий случай берешь с собой загранпаспорт, да? Так что дальнее зарубежье мы исключаем. В Тайланд, Китай или на Кипр наша сладкая парочка не улетит — это точно. Скорее всего, у нее с собой не только загран, но и российского паспорта с собой не было. Кто берет с собой документы, отправляясь купаться в фонтане? Правильно, никто! Значит, ближнее зарубежье тоже отпадает, границу Казахстана они не пересекут. Вывод?

— Россию он покидать не собирается. И едет куда-то на своей машине, потому что билет ни на поезд, ни на самолет он не купит, во-первых, потому, что засветится, а во-вторых, потому что с ним девушка без документов.

— Которая, к тому же, заложница, которую далеко от себя отпускать нельзя и с которой в людных местах лучше не показываться.

— Ладно, он в России и бежать никуда не собирается. Гипотеза выглядит логичной. Но что это нам дает? Россия большая…

— Не настолько! Круг поиска не такой уж широкий… Сейчас мы его еще сузим! Официант!

Шрам помахал рукой, подзывая официанта к себе.

— Что вам угодно?

— Присядьте, пожалуйста.

— К сожалению, не могу.

— Парень, ты чаевые хорошие хочешь? Тогда присядь к нам за столик.

Оглянувшись в сторону барной стойки, видимо выискивая взглядом менеджера ресторана, который мог бы его взгреть за нарушение правил обслуживания, официант все же опустился на стул напротив Шрама.

— Парень, у нас к тебе вопрос: куда в Сибири можно поехать отдохнуть на машине?

— Не понял вас…

— Исходные данные: у тебя есть машина, красивая девушка, приличная сумма денег и неограниченный запас времени. Куда ты ее повезешь? Куда новосибирцы ездят отдыхать?

— Зимой — в Шерегеш, на лыжах кататься.

— Сейчас лето. Куда бы ты поехал летом?

— На обское море…

— С красивой девушкой, на которую хочется произвести впечатление?

— Да, вы правы… На Байкал, в Красноярск, в Томск или на Алтай. Это, пожалуй, самые популярные у нас туристические маршруты для местных. Хотя в принципе на том же Обском море есть приличные отели…

— Спасибо. И чек принесите, пожалуйста.

Официант, изрядно озадаченный вопросами гостя и его манерой перехода с «вы» на «ты» и обратно, ушел к барной стойке, а Шрам принялся копаться в смартфоне, выведя на экран карту России и то уменьшая ее, то увеличивая определенные регионы. Впрочем, делал он это недолго.

— Томск отпадает. Город красивый, там есть, где погулять и что посмотреть, но не с заложницей. Туда он не поедет, я уверен. Ему нужно тихое, безлюдное место. По этой же причине отпадает Красноярск. Значит либо Обское море, где его легко найти, либо Байкал, либо Алтай. Оптимальным вариантом будет, если Витя решил отдохнуть где-то здесь, на Обском море… Это бы решило все проблемы.

— Все, кроме одной. Как его заставить выполнить заказ?

— Будем решать проблемы по мере поступления. Сначала — найдем Витю, а потом — будем искать к нему подходы. Вообще, я намереваюсь сыграть доброго папочку, который не знал, что у его лучшего специалиста по несчастным случаям такая тяжелая жизнь и такая больная сестра. А знал бы — давно бы пришел на помощь! Я вообще очень сожалею, что не был рядом с ним в столь трудный час, но сейчас я его нашел и готов помочь. Может сработать. Вите нужно кому-то открыться, так почему бы этим кем-то не быть мне? Если все так, как я предполагаю, то после сестры самым близким ему человеком был я.

Шрам набрал номер телефона Некрасова.

— Юра, привет! Новости есть? Ясно. У меня есть. Нужно прошерстить все отели Новосибирской области. Да, я понимаю, что их много, но нужно, Юра, нужно. Наш Витя едет отдыхать. Круг поиска места, куда он едет, сужен минимально: Байкал, Алтай или Новосибирск и область. Предположительно он выберет тихий, но комфортный отель или пансионат, никаких фешенебельных курортов. С ним заложница, так что слишком людных мест он будет избегать. Вопросы? Все, работаем.

— После того, как ты его найдешь и убедишь взять заказ… Что будет? — спросил Стас.

— Ты его устранишь, — не раздумывая, ответил Шрам.

— Из-за того, что он слишком много знает?

— Нет, из-за того, что стал неуправляем. Такие мне не нужны. Я хочу, чтобы меня окружали люди, которым я доверяю. Как тебе, Стас.

— И как Юре?

— Как тебе, — отрезал Шрам. Вечерний разговор с Некрасовым не шел у него из головы. Стас сегодня утром, в общем-то, говорил о том же, но по-другому. Стас справедливо опасался провала и просил его быть осторожнее. А Юра… Юра хотел соскочить. Он давно работал на Шрама, слишком давно. Многое было завязано на организаторских талантах Некрасова, на его знакомствах и умении найти любую информацию о нужном человеке в кратчайшие сроки. Некрасов работал на Шрама, а на самого Некрасова работала армия хакеров и информаторов со всего света. Размеры и возможности этой армии Шрам представлял очень приблизительно, и теперь это его пугало.

Один раз он уже просчитался. Упустил из-под своего контроля Витю, которого считал абсолютно надежным, предсказуемым и безотказным. Как бы не повторить той же ошибки с Некрасовым… Юра знает слишком много и оттого, видимо, плохо спит. А когда человек плохо спит, у него в голове зарождаются мысли, которые он старательно думает! И может додуматься до неправильных действий!

Когда все закончится, надо будет крепко подумать, как быть с Юрой. Подумать… Пока еще только подумать. Но очень может быть, что он примет радикальное решение. Из его бизнеса на пенсию не уходят… Желающих соскочить гораздо чаще уносят, чем они уходят своими ногами.

— Поехали в отель, — сказал Шрам, вкладывая в счет деньги, — пока все равно ничего не происходит, новых идей нет. Может Юра его сейчас найдет? Юра у нас всех находит…

Но нашел Витю не Некрасов. Новости снова пришли через знакомых Крайнова в полиции. Как и несколько часов назад он влетел в комнату Шрама.

— Шрам! Четыре трупа неподалеку от Тальменки. Снова из второго отделения приятель позвонил, я его попросил меня информировать обо всех странных делах. Это не их дело, это уже компетенция областного УВД, но до него просто информация дошла о четырех очень необычных трупах.

— Что в них необычного?

— Четверо парней, типичные гопники-спортсмены, у двоих — условные сроки, у одного — погашенная судимость. Все четверо как-то оказались в одном месте, в маленькой рощице неподалеку от трассы на Барнаул. Трое — с битами, один — с топором.

— Разборка?

— Что-то вроде. Все четверо — мертвы. У одного битой проломлена голова. Другой упал затылком на острие топора. Именно упал, это я сейчас не шучу. Характер травмы такой, как будто он действительно нечаянно упал на лежащий топор, его голова не выглядит так, словно его ударили по затылку, а потом уложили. Мне потому и позвонили, слишком странные смерти. Третий подавился пятирублевой монеткой — несчастный случай! А четвертый — разбился на машине неподалеку от первых трех. Так разбился, что его до сих пор из салона вытаскивают, по частям, скорее всего.

— Ребята подрались, первый проломил второму голову, третий от испуга случайно упал на топор, четвертый, увидев это, от удивления подавился монеткой и единственный выживший, первый, испугался и попытался уехать, да так быстро, что разгрохался в хлам?

— Да. Одно убийство по неосторожности и три несчастных случая. Три трагические случайности! Настолько случайные, что по ним и уголовное дело заводить не стоит. Да и по первому трупу оно сразу зайдет в тупик — подозреваемых трое, но все мертвы.

Шрам думал не больше минуты.

— Он едет на Алтай! Значит так… Двоих своих ребят отправь туда на машине, самых надежных и самых умных. Пусть едут не спеша, внимательно, пусть останавливаются на каждой бензоколонке и спрашивают, не видел ли тут кто нашего героя. Информацию им выдай дозированно: дай фото Вити и его заложницы и номер и марку машины. Вряд ли они что-то интересное насобирают, но хоть след проверят, действительно ли он тут проезжал. Исключим, если получится, даже малейшую вероятность того, что мы идем по ложному следу. Если ВДРУГ они его найдут… Вдруг… Мало ли, вдруг он в каком придорожном отеле остановился… В общем…

— Ничего не предпринимать, только информировать тебя?

— Да. За попытку захвата я им сердце ложкой вырежу сам.

— Если они еще живы будут… — вставил Крайнов.

— Да. Дальше… Юре передай, чтобы отдал распоряжение готовить самолет к вылету. Стартуем в Горно-Алтайск. Но сначала… Позвоню-ка я Горбунову.

— Думаешь, его ребята?

— Есть такая вероятность… Ну-ка…

Шрам чувствовал, как сердце начинает биться быстрее. Чувствовал, как в крови прибывает адреналин! Он напал на след, он снова был в драйве, в погоне, обреченной на успех. Он найдет его, своего специалиста по несчастным случаям. Найдет и выполнит договор с ГРУ. Выполнит и победит. Так было всегда, начиная с той схватки с афганцем, оставившим ему шрам, давший ему имя.

— Коля, здравствуй.

— Здравствуй, Шрам! — ответила трубка знакомым голосом, отчаянно пытающимся скрыть испуг и старающимся говорить твердо, но не настолько твердо, чтобы собеседник принял этот тон за вызывающий.

В который раз Шрам с легкой грустью вспомнил Гранита. Васильев всегда был тверд, и телом, и духом, и голосом. Ни перед кем не лебезил, никого не боялся, но многих уважал, и сам заслуживал уважения.

— Коля, ты не слышал еще про происшествие возле Тальменки?

— Нет. А что там произошло?

— Убийство и три несчастных случая!

— Кто-то из твоих ребят?

У Шрама было лишь предположение, основанное больше на интуиции, чем на логике. Горбунов был единственным, кто знал о том, что он ищет Витю. Единственным, у кого была возможность отправить кого-то за ним, чтобы схватить. И единственным, кто не знал, на что Витя способен.

— Нет, Коля, из твоих! Я тебе что говорил на счет Вити?

— О чем именно, Шрам?

Вот теперь голос Горбунова дрожал, как провода на ветру. Значит в точку. Значит, его работа… Чего он хотел добиться? Возомнил, что раз Шрам лично приехал, чтобы найти своего сбежавшего киллера — этот киллер что-то знает? Наверняка… И решил поймать его и выведать, чем так ценна эта информация!

— Коля, где ты сейчас?

— Дома, а что?

— У тебя 30 минут на то, чтобы оказаться в отеле «River Park» и рассказать мне все. Не успеешь, или не расскажешь — пеняй на себя. Время пошло!

Шрам отключился и перевел взгляд на Крайнова.

— Вот ведь сука, а? Если бы не я — он бы давно в земле лежал, а он…

— Что он сказал?

— Ничего. Пока. Но это Коля, его работа. Поиграть со мной решил, сучонок… Когда вся эта чехарда закончится, ты уберешь этого ублюдка. Сам, или найдешь кого-то — мне все равно. Этой падле конец! Но сначала он мне все расскажет! Как на духу выложит… Передай всю информацию Юре и собирай вещи. Час на беседу с Колей, час на дорогу… Через два часа вылет. Работаем, Стас! Работаем!

Горы показались уже на подходах к Горно-Алтайску, оправдывающему свое название. Виола ожидала, что горы величественно покажутся вдалеке, а потом будут постепенно и не торопясь приближаться — такие большие, могучие, несокрушимые… И, конечно же, прекрасные в свете заходящего солнца! А они просто появились где-то впереди, совсем рядом, неожиданно и словно из ниоткуда. И не было в них величия и древней мощи, не прятались в их ущельях каменные великаны из мира Толкиена… Алтайские горы не дышали мертвой мощью, они дышали спокойствием, силой и жизнью. Их склоны были зелеными и яркими, а не каменными и мрачными. На этих склонах и у их отрогов не могли жить злые духи — только добрые, благословляющие каждого, кто попросит у них помощи.

В институте, на лекциях по философии, преподаватель вскользь касался алтайских религий, и Виола смутно помнила что-то из этого курса. За каждым перевалом — свой род и свой клан. У каждого клана — своя легенда. Катунь будет называться Катунью на всем своем течении, и каждый из живущих вдоль нее родов будет верить, что Катунь была прекрасной девушкой, благодаря вмешательству высших сил обратившейся в реку, но за каждой горой эта легенда будет разной! Где-то Катунь была безродной рукодельницей, осмелившейся перечить могущественной колдунье, ханше Талде, где-то — дочкой хана, бросившейся с обрыва вместе с простым пастухом Бием, чтобы хотя бы после смерти быть вместе с любимым. Но во всех мифах было общее, роднящее их начало.

Греческие боги жили на недоступном Олимпе, предаваясь разгулу и пороку, время от времени спускаясь на землю, опять же, чтобы поразвлечься. Например — соблазнить, а то и просто изнасиловать смертную женщину, наплодив бастардов-полубогов. Алтайские боги были совсем не такими… Не подобными человеку, а мудрыми и близкими к природе. Собственно, они и были частью природы, и именно ей и поклонялись Алтайцы.

Древним людям, населявшим эти горы, не нужны были церкви и капища. Куполом их храма было голубое небо, а иконами — реки, озера и родники. Греки и Римляне жили в городах и смотрели на небо, ища бога там — далекого, непостижимого и сурового. Алтайцы не искали бога и не ждали чудес. Они видели их каждый день! Живительная влага родника, приятная прохлада озера, плодородная земля, дающая жизнь — вот их чудеса.

И, миновав Горно-Алтайск, Виола чувствовала, как меняется что-то в ее душе, как в нее проникает покой и умиротворение, вытесняя страх, прочно обосновавшийся в ее душе с того момента, как она увидела самопроизвольно сгибающуюся пополам монетку. Одно время казалось, что этот страх ушел, растворился и забылся. Разговаривая с отцом, Виола была искренна — она в самом деле считала, что ей ничего не угрожает и она просто съездит со своим новым знакомым на Алтай, дабы скрасить ему выходные и узнать о нем побольше. Впрочем, она и сейчас не видела угрозы лично для себя. Но страх все равно жил где-то под сердцем… Он прокрадывался в голову то в облике парня с битой, судорожно пытающегося откашлять у себя из горла застрявшую там монетку, то в облике «Девятки», на предельной скорости врезающейся в опору ЛЭП.

Виола впервые видела смерть… У нее даже бабушки и дедушки были живы!

И уж тем более, она впервые ехала в машине рядом с человеком, убившим четверых только на ее глазах. А уж скольких он убил за всю свою карьеру наемного специалиста по несчастным случаям, она старалась не думать.

Сейчас страх уходил. Виоле казалось, что навсегда, потому что темное и страшное не может жить среди этих ярко-зеленых склонов, под этим оранжевым солнцем, медленно превращающимся в красное.

Солнце клонилось к закату. Виола отстранено наблюдала, как оранжевый диск ныряет за холмы и горы, то показываясь, то прячась вновь. Сиденье «УАЗика» «Хантера», в просторечии все еще именуемого «Козлом» за прыгучую манеру езды, не шло ни в какое сравнение с комфортным кожаным креслом «Range Rover'a», но в конечном итоге удобно устроиться можно было и в нем. Трясло, конечно, немилосердно, но и ехать оставалось скорее совсем чуть-чуть.

Да, чуть меньше часа назад Витя сменил машину.

— Жалко его бросать, — пояснил он Виоле, когда они проехали мимо туристической базы, на которой висел громадный прокат с надписью «Прокат автомобилей», а за забором виднелись крыши «УАЗов», — но меня ищут, а нам с тобой незачем привлекать внимание, так что от джипа придется избавиться. Пройдемся немного пешком.

После тех четырех убийств это была самая длинная произнесенная им фраза за всю дорогу. Все четыре с небольшим часа пути они проехали молча, каждый осмысливая происшедшее и думая о будущем.

Машину Витя загнал в проулок между частными домами, почти что к обрывистому берегу стремительной Катуни. Забрал с заднего сиденья оба пакета — и с деньгами, и с вещами, купленными Виолой, вздохнул — видно было, что прощание с автомобилем дается ему нелегко…И как-то просто и естественно взяв Виолу под руку, зашагал обратно к базе отдыха и к точке аренды автомобилей.

— Может, на этой базе и останемся? — предложила Виола. Ей нравилось здесь. Катунь в нескольких шагах, живописные горы вокруг, сосны, легкий ветерок и, о чудо, ни единого писка комаров.

— Нет. Проедем еще. Я хочу поближе к Чемалу остановиться — там, насколько я знаю, туристический центр Алтая. Все основные достопримечательности — там.

— Я только по Чемальскую ГЭС слышала.

— Ну, хотя бы она. Говорят, красивое место. Надя моя ездила туда в школьные годы, когда Алтай еще не был сибирской туристической Меккой. Рассказывала, что там очень красиво и интересно. И вообще, судя по профилям в социальных сетях, любой человек обязан иметь фотографию на телефон с вытянутой руки, фотографию на телефон перед зеркалом, и обязательно фотографию на фоне Чемальской ГЭС. Ну, любой сибиряк, я имею в виду.

— Ага, — улыбнулась Виола, — а еще в обязательном порядке у каждого должна быть фотография из Храма тигров в Тайланде, на которой ты кормишь тигренка из бутылочки. У тебя есть?

— Есть!

— И у меня есть.

— Вот! А на Чемальской ГЭС ни ты, ни я не фотографировались. И не были. А ведь на том свете только и разговоров, что о Чемальской ГЭС!

Витя улыбался, но Виола не улыбнулась ему в ответ. Неудачная шутка. Она не хотела больше говорить о смерти.

Она думала о другом. О тиграх в тайском храме… О гордых и сильных животных, которым так нужна защита. В Храме Тигра, куда окрестные жители приносят всех найденных тигрят, как раненных, так и просто оставшихся без родителей, тигров кормят только вареным мясом и кошачьим кормом, не давая почувствовать вкус крови. И эти громадные кошки, способные проломить человеку череп одним ударом лапы, позволяют монахам и самым смелым туристам, гладить себя, чесать себе пузо. Они не знают другой жизни, не знают, насколько сильны и опасны. Зато они будут жить, а не станут жертвой пули браконьера… Будут жить, но никогда не узнают вкуса крови и азарта охоты. И никогда не станут грозой джунглей и окрестных деревень, не станут героями страшилок для тайских детей, тиграми-людоедами.

Не помешал бы такой монастырь и людям. Храм телекинетиков, например. Место, куда можно привести оставшегося без родителей мальчика, способного раздавить человека в лепешку, просто пожелав этого. И сделать это раньше, чем он узнает вкус крови…

Глупости все это, конечно… Человек — не тигр. Человек куда страшнее. Да и Витю уже поздно кормить вареной курицей и сухим кормом, вкус крови он уже узнал.

— Жалко, ты телефон выкинул, — сказала она.

— Почему?

— Да вдруг захотелось сфотографироваться с тобой. На память.

— Фото с тигром у тебя уже есть, а с телекинетиком-убийцей — нет? — едко спросил Витя. Видимо, его мысли бежали в том же направлении.

— Да! — неожиданно резко ответила она. — В версию, что я просто хочу, чтобы у меня осталась память о тебе, ты все равно не поверишь.

— Поверю. Но преобладает у тебя все же желание сфотографироваться с тем, чего на свете быть не может, верно?

Виола умолкла, не решаясь встретиться с Витей взглядом, признавая его правоту.

Но как же ей хотелось защитить его. От преследующих его людей и от самого себя, от тоски и одиночества, от собственных страхов и от этого пресловутого «вкуса крови». Как ей хотелось, чтобы происшедшее под Тальменкой больше не повторялось, чтобы Витя больше не брал грех на душу… Никогда!

— Все, пришли! — сказал Витя, останавливаясь перед воротами базы. — Дальше поедем на куда менее комфортном, но и менее заметном автомобиле.

Менее заметным автомобилем оказался «УАЗ» — не молодой, прыгучий и громкий, но в целом — вполне подходящий для поездки по Алтаю. Если верить указателям, до Чемала оставалось около 60 километров, то есть меньше часа езды — это время Виола вполне согласна была провести в этом автомобиле, ощущая попой каждую неровность дороги. Мысль о том, чтобы провести в «УАЗике» больше пары часов, приводила ее в ужас.

Витя взял его напрокат. Оформил договор, внес 10 тысяч залога за возможный ущерб и уже через полчаса вывел русский внедорожник с территории базы.

В машине они снова молчали. Страх прошел, в голове Виолы больше не билась мысль: «Я в машине с убийцей», но и говорить ни о чем не хотелось. В конце концов, она просто изрядно устала физически. День выдался тяжелым, полным необычного, пугающего, и просто выматывающего. Хотелось поскорее приехать хоть куда-нибудь, улечься в кровать и заснуть. Заснуть глубоким и безмятежным сном, ведь «Утро вечера мудренее» — это человеческий вариант компьютерного «Перезагрузись, может, все заработает». Пусть ночь сотрет черным ластиком все плохое, что было в этом сумасшедшем дне, пусть останутся только эти зеленые склоны, бирюзовая Катунь и яркое солнце над головой.

— Долго нам еще ехать? — сонно спросила Виола.

— Мы недавно указатель проехали: «Чемал, 15 километров». Считай что приехали.

— А где мы остановимся?

— Представления не имею. Тут отели на каждом шагу, выберем первый понравившийся.

— Мне вот этот нравится! — Виола указала на деревянный забор, мимо которого они как раз проезжали. Забор представлял из себя несколько кольев разной высоты, блестящих от свежего лака. Стилизован он был под небрежно установленный, имитирующий обыкновенный деревенский забор, но с первого взгляда было понятно: экстерьер отеля делал профессиональный дизайнер. Сбитая из досок и чурок лавочка, стоявшая у входа, лишь намекала на простенькое пристанище деревенских старушек, на деле тоже являясь элементом декора, как и вывеска над забором: «Деревенский отель «Привал путника»», как и сам вход, оформленный под калитку с навесом. Было в нем что-то такое деревенское-деревенское, навевавшее мысли о сельской глубинке. Не о той глубинке, где дома покосились, коров пропили, а мужики все поголовно ушли в запой, а о той, где румяная девица в сарафане, стоя у колодца, дает напиться холодной, аж до ломоты в зубах, воды, своему возлюбленному, облаченному в белый кафтан и подпоясанному кушаком. И стрекот сверчков, и запах сена, и аромат хлеба из открытого окна…

Собственно, мысли о хлебе посетили Виолу уже не благодаря изящно оформленной калитке. Над забором отеля гордо реял плакат-растяжка с громадной надписью: «ЕДА — ЗДЕСЬ!»

Машина остановилась. Витя медленно сдавал назад по пустой дороге.

— Хорошая реклама, — заметил он, кивая на растяжку, — мне аж есть захотелось. Хотя мне, собственно, давно уже хочется.

— И мне.

— А может, и правда здесь остановиться? До Чемала недалеко, минут 10 езды. Выглядит он… интересно выглядит, в общем!

С формулировкой «интересно выглядит» Виола была согласна полностью.

— Предлагаю здесь поужинать, а дальше уж решить, что делать! — предложила она.

— И то верно! Заодно осмотримя!

«УАЗик» замер на обочине, заглушив мотор.

— Тогда вперед! — провозгласил Витя. — Навстречу еде!

И сам первым подал пример, выходя из машины и забирая с заднего сиденья пакет с деньгами.

— Ты вещи пока здесь оставь. Сопрут — новые купим. А вот деньги с собой возьмем, ага?

— Конечно ага!

Еще только открывая калитку, Виола ощутила аромат жареного мяса! Запах свиного шашлыка, такой манящий, такой вкусный… Казалось, он подхватывает под руки и ведет, ведет за собой, к ресторану отеля, начинавшемуся сразу за калиткой!

За оградой территория «Привала путника» производила еще большее впечатление, чем снаружи. Дизайнер здесь определенно отрывался по полной, воплощая все свои оригинальные идеи, создавая поистине деревенский отель. Все было сделано из дерева! Столы, стулья, лавки — все это было выполнено из досок или толстых сучьев, изогнутых, витиеватых, создающих эффект небрежности в работе. Как будто отель лепился из того, что было, из подручных материалов, спиленных где-то рядом, на берегу Катуни. Ресторан был открытым всем ветрам, но находился под навесом, таким же простым и изящным, как и все остальное, и Виоле вдруг безумно захотелось, чтобы прямо сейчас пошел дождь! Мощный ливень при полном безветрии! Чтобы вода пела, стекая по изгибам этого навеса, чтобы шуршала по крыше и чтобы капли с глухим звуком шлепались на деревянные перила. И чтобы никакого звона капель о жестяные подоконники, чтобы все настоящее, а не искусственное.

Обеденная зона — справа, барная стойка и кухня — слева. На кухне жарил шашлык огромных размеров мужчина, с которого можно было бы рисовать персонажа для какого-нибудь боевика. Этакий кок на авианосце, некогда служивший в морской пехоте, но уставший от войны и убийств, но так и не сумевший навсегда расстаться с армией. Работа на кухне сделала свое дело, бывший морпех отрастил немалое пузо, но его мышцы все также крепки, и баранью ногу он разрубает надвое одним ударом своего тесака.

На вошедших повар не обратил ни малейшего внимания, зато на них сразу среагировали бармен и официантка. Бармен выглядел эталоном своей профессии. Черные брюки, кремовая рубашка, жилетка от костюма-тройки, уложенные волосы и взгляд человека, привыкшего наливать рюмку за рюмкой, спокойно и вдумчиво выслушивая излияния клиента на тему «И она ушла от меня! После всего, что у нас было…» Ему бы в казино «Роял» работать, наливать Джеймсу Бонду его легендарный коктейль: водку с «Мартини», взболтать, но не перемешивать.

Он поднял взгляд на Витю с Виолой, вежливо и степенно улыбнулся, кивнул, в знак приветствия, а затем кивком головы указал на них официантке, мол, твои клиенты, действуй.

— Желаете поужинать? — спросила девушка, подойдя.

— Не откажемся. Кормите вкусно?

— Со всего района к нам люди едут!

— Ну, тогда мы, пожалуй, у вас задержимся.

— Проходите, выбирайте себе столик.

В ресторане было всего три человека, видимо семья — мама, папа, дочка лет пяти. Типичная семья, живущая под слоганом «Мы не разводимся только ради ребенка». Хмурая мама курила, глядя в никуда, девочка с пустым взглядом пыталась поставить свою куклу вертикально на стол, и только папа улыбался чему-то и поочередно прикладывался то к пиву, то к сигарете. Виола инстинктивно выбрала столик подальше от них — не только потому, что и мужчина и женщина курили что, по ее разумению, мог делать рядом с ребенком только весьма недалекий человек, но и просто чтобы не привлекать внимания. Вдруг этот подвыпивший товарищ решит подойти познакомиться? Вдруг скажет Вите что-то, чего говорить не следовало? Вдруг Витя зашвырнет его на крышу одного из домиков?

Официантка оставила меню и ретировалась к барной стойке.

— Хочу шашлык! — синхронно сказали ребята, глядя в меню и, подняв глаза друг на друга, рассмеялись.

— А к шашлыку — вина? — предложил Витя.

— Нам же дальше ехать!

— А ты хочешь?

Виола не хотела. Она хотела остановиться в одном из деревянных домиков, из которых состоял отель, принять душ, а потом еще какое-то время сидеть в кресле на крыльце и смотреть, как солнце окрашивает в багряные цвета гору, величественно вздымавшуюся вверх в сотне метров от дороги.

— Вот и я уже никуда не хочу. Поэтому вина! Машину загоним на стоянку и здесь останемся.

— Хорошо! Вина. Красного! И шашлык! И салат… Греческий…

В винах Виола не разбилась, она вообще пила их достаточно редко. В силу того, что с 14 лет она работала в модельном агентстве, на вечерние прогулки по массиву с подружками времени уже не оставалось, поэтому ее знакомство с алкоголем было очень и очень поверхностным. Водку она пробовала только раз, на чьем-то дне рождения, пиво — пару раз с друзьями в кино, а вот вина — все же время от времени, на фуршетах, после показов. Поэтому сказать, хорошее ли им подали вино, Виола не могла, но оно определенно было вкусным. А уж греческий салат со всей определенностью тянул на прилагательное «божественный».

Так Виола думала, пока не принесли шашлык… Шашлык затмил все, что было съедено ранее. И сегодня, и вчера, и вообще за всю жизнь. Хотя нет, потягаться с ним мог бы жареный на гриле лобстер из одного тайского ресторана, но и то вытянул бы максимум на ничью. После насыщенного событиями дня этот ужин был просто сказкой и мечтой. И он окончательно затер воспоминания о кошмаре, случившемся по дороге сюда. Теперь он казался Виоле сном. Безумно страшным, но сном — как-будто это случилось, но не с ней.

Когда шашлык канул в Лету и разомлевшая и довольная Виола откинулась на спинку стула, смакуя вино маленькими глотками, рядом с их столиком появилась девушка.

— Можно я присяду? — спросила она.

Виола удивленно подняла на нее взгляд, лихорадочно пытаясь подыскать в памяти слова, которыми можно было бы быстро и доходчиво, но не слишком грубо, объяснить, что если парень с девушкой сидят за столиком вдвоем, то, как правило, они совершенно не нуждаются в компании. Но, подняв глаза, она увидела такую теплую и искреннюю улыбку, что напрочь забыла все, что хотела сказать. К тому же, Витя все равно успел первым!

— Конечно, садитесь! — предложил он, растерянно улыбаясь в ответ. Улыбаясь так, что Виола на секунду ощутила укол ревности. Вроде бы они — не пара, да и друзьями-то их назвать сложно, а все равно, когда ты сидишь с парнем в ресторане, а он ТАК смотрит на другую девушку — это как минимум обидно. Очень обидно!

— Спасибо! — девушка села за стол и сложила руки перед собой. — Меня зовут Снежана, я — хозяйка этого отеля. Буду краткой: я не знаю, где вы остановились, но перебирайтесь к нам! Я же вижу, вам у нас нравится!

— Вообще-то мы еще нигде не остановились! — ответил Витя. — И как раз собирались спросить, есть ли у вас свободные места.

— Замечательно! Свободных мест — уйма!

— Не сезон?

— Сезон. Да только дожди. Вообще у нас в выходные отель забит полностью, обслуживать не успеваем. Но лето в этом году такое, что… Видели семью: папа, мама, дочурка? Они поужинали и ушли гулять. Вот! Единственные наши постояльцы. Никто не ожидал, что так неожиданно теплая погода нагрянет, вот никто поездку и не запланировал. А я смотрю: вы зашли. Лица незнакомые, значит у нас впервые, у меня память на лица хорошая, я всех запоминаю. Оглядываетесь, улыбаетесь, значит, вам у нас нравится. Поели вы тоже хорошо, я за вами наблюдала. Во-о-он там мой кабинет, окна как раз сюда, на ресторан выходят, видно хорошо. Вот я и подумала: подойду, приглашу. К нам часто туристы заезжают поесть, сарафанное радио работает, все знают, что у нас очень вкусно кормят. А многие, пообедав, остаются у нас жить. У нас хорошо!

— Верю, — ответил Витя. — Поэтому мы остаемся у вас.

Виола молчала, хмуро глядя на Витю. Смотреть так на Снежану она бы не смогла, девушка ей нравилась. Ее искренняя улыбка, ее непосредственность и общительность, в общем и целом — все, от движений ресниц до кончиков волос. Ей не нравилось в ней только одно: как Витя смотрел на нее.

Виола еще не понимала, что хозяйка «Привала путника» очень похожа на нее. Рост — достаточный, чтобы иметь шансы попасть на подиум, но не достаточный для того, чтобы проходящие мимо мужчины шептали друг другу при виде ее: «Вот каланча». Светлые волосы до плеч — ухоженные, шелковистые, волосок к волоску — как раз такие, какие по статистике больше всего нравятся мужчинам. Волосы, которыми можно эффектно взмахнуть, а можно кокетливо состроить из-за них глазки. И главное — сама манера поведения. Виоле было не понять мук некоторых своих подруг, у которых начинали подгибаться колени при мысли о том, чтобы просто подойти к парню на улице и познакомиться. Да какое там, встречались Виоле люди, для которых даже крикнуть в маршрутке «Шеф, на следующей, пожалуйста!» — и то уже было коммуникативным актом, причем настолько сложным, что к нему нужно было готовиться и собираться с силами. Сама она никогда не испытывала проблем с общением и всем своим видом давала понять: я открыта для знакомств. Любых знакомств!

Витя вряд ли смог бы сформулировать, почему там, у фонтана, он выбрал именно ее — ему не хватило бы слов. Но интуитивно Виола чувствовала: сейчас на Снежану он смотрит так же, как несколько часов назад смотрел на нее. И это ей не нравилось.

— Если вы закончили с ужином, — говорила тем временем Снежана, — пойдемте, я покажу вам номера. У нас все номера — в домиках из натурального дерева. Домики двухэтажные. Есть номера с удобствами на блок, то есть на два номера, и номера с удобствами на улице. Удобства у нас, кстати, удобные — не будка с дыркой. Тоже пойдемте, покажу…

— А чего их показывать? — усмехнулся Витя. — Пусть будет номер покомфортнее.

— Отлично! Вам с двуспальной кроватью, или с двумя раздельными?

Витя перевел взгляд на Виолу, несколько секунд обдумывая ответ. Виола молчала… Она не сомневалась в том, что он выберет номер с раздельными кроватями, он ведь понимает, что спать с ним она не будет! Да и вообще, он обещал, что не причинит ей вреда во всех смыслах этого слова, а слово свое Витя, как он сам уверял, держит крепко… Но сейчас вклиниваться в их разговор со Снежаной и говорить: «С раздельными, конечно!» Виоле совсем не хотелось. Сказав это, она вроде как демонстративно показала бы, что они — не пара. Хотя, они ведь и в самом деле не пара! Но, тем не менее, открыто показывать это при красивой девушке примерно витиного возраста, совсем не хотелось.

Витя смотрел. Виола молчала. Снежана непонимающе переводила взгляд с одного на другого.

— С двуспальной! — ответил, наконец, Витя.

Виола хотела возразить, но на секунду лишилась дара речи, а потом вроде как и возражать-то было уже поздно. Витя уже решал вопрос цены и говорил, что пробудут они здесь двое суток — до вечера понедельника.

— Ну, тогда я вам сейчас принесу ключи и провожу в ваш номер, а потом вы зайдете ко мне в офис с паспортом, и мы оформим все документы, хорошо?

— Договорились! Кстати, мы не представились. Я — Виктор, лучше просто Витя. Моя спутница — Виолетта.

— Лучше просто Виола, — попыталась улыбнуться Виола, но вместо этого — изящно оскалилась.

— Рада знакомству! Я вернусь через пару минут, уже с ключами, — сказала Снежана, вставая.

Виола напустилась на Витю, как только Снежана отошла на несколько шагов.

— Ты зачем это сделал? — буквально зашипела она на него.

— Что? — Витя улыбался. Совсем как в тот момент, когда подброшенный им автомобиль приземлился крышей на асфальт. Улыбался, довольный своим поступком, понимая, что сделал что-то запретное и радуясь этому.

— Двуспальную кровать зачем попросил?

— Ну, ты вроде бы была не против.

— С чего ты это взял?

— Она нас обоих спросила, как мы предпочитаем спать — вместе или раздельно. Ты промолчала, предоставив выбор мне. Я и выбрал. Я как рассудил: чтобы не привлекать внимания, нам нужно казаться влюбленной парой, приехавшей на Алтай в первый совместный отпуск.

— Я с тобой спать не буду!

— Жаль. Придется спать на полу.

— Правильно, там и спи!

— Не мне. Тебе.

— С чего это?

— Опять же, рассуждаем логически: я буду спать на кровати, ты — будешь спать не со мной. Значит, что? Значит, тебе придется спать на полу! Ну, или в кресле каком-нибудь. Должны же там быть кресла в номере? Или стулья!

— Я тебе еще раз говорю, я с тобой спать не буду!

— Да кто ж с тобой спорит? Не спи! Спи на полу!

Виола злилась. Витя наслаждался.

— Так! Сейчас вернется твоя Снежана, и ты скажешь, что мы передумали и решили взять другой номер, с двумя кроватями.

— Не-а. Она пошла за ключами от выбранного нами номера. Ты — молчала, а молчание у нас что? Правильно, знак согласия. И чего это Снежана — моя. Она теперь наша. Мы тут решили остановиться, так что она — наша, а мы — ее. И я не буду гонять ее туда-обратно из-за того, что ты вдруг передумала. Она милая, не хочу ее утруждать!

— Тогда я ухожу!

— Куда?

— Да куда угодно!

Виола встала, и тут же упала обратно на стул, неожиданно толкнувший ее сзади под коленки. Стул покачивался в паре сантиметров пот пола, легонько переваливаясь с боку на бок.

— Мы, кажется, договаривались? — выдавила из себя Виола, которую разом покинул ее воинственный пыл.

— О чем? — витины глаза все также сияли озорством. Для него происходящее было шуткой, а вот для Виолы — уже нет.

— Ты говорил, что не обидишь меня, и никому не позволишь.

Стул плавно опустился на дощатый пол. Витина улыбка угасла.

— Обещал.

— Ты меня сейчас обижаешь. И пугаешь. Очень сильно пугаешь.

— Прости! Что-то я увлекся, границ шутки не почувствовал. Или мне вино в голову ударило… Извини!

— Хорошо. Сейчас придет Снежана, мы ее попросим поменять нам номер и будем считать инцидент исчерпанным, договорились?

— Нет.

У Виолы снова засосало под ложечкой…

— Почему нет?

— Мы спим на одной кровати и точка. Приставать не буду, обещаю. Можешь спать одетой, если хочешь, но спим мы на одной кровати.

Витин голос был тверд, это не было продолжением шутки или простым упрямством, он говорил серьезно.

— Почему?

— Долго объяснять.

— Опять какие-то комплексы из тяжелой юности?

— Еще раз говорю, долго объяснять!

— А мы куда-то торопимся?

— Да. Вон, Снежана к нам идет, так что давай не будем о моих комплексах и разделе кровати. Улыбаемся! Мило улыбаемся, у нас все в порядке, никаких ссор, никаких выяснений отношений.

Снежана и в самом деле уже подходила к их столу, держа в руках маленький ключ с деревянным брелоком.