Измена. Его (не) любимая жена

Глава 20

— Привет, — голос подруги звучит странно, словно она очень устала. — Ты как?

— Выживаю, — отвечаю, поднимаясь с дивана, поправляя волосы. — А у тебя голос какой-то странный. Что-то случилось?

Она тяжело вздыхает, а потом молчит. Знаю, что ее бывший муж, Тимур, не просто узнал о дочери, а действительно старается участвовать в ее жизни.

— Тимур. Он вчера приходил. Принес Кате огромного плюшевого медведя и… сел с ней играть в куклы.

— И? — осторожно спрашиваю.

— Она его в гости звала. Спрашивала, когда он снова придет, — Марина замолкает, и в тишине я слышу, как сдерживает дыхание. — Он старается, Алин. Смотрит на нее так… как будто все эти годы искал. Сожалеет о потерянном времени. Самое главное, что я действительно это вижу.

— А ты? — задаю главный вопрос. — Что ты чувствуешь?

На другом конце повисает долгая пауза. Не хочу судить, правильно ли сделала Марина, не сказав бывшему мужу, что дочь выжила. Я бы и сама не знала, как поступила бы, окажись на ее месте.

— Не знаю, — наконец признается. — Думала, все заросло, забылось. А он словно сорвал пластырь, и под ним — все та же рана. Такая же свежая и кровоточащая. Я смотрю на него и вижу того человека, который… который подписал те бумаги. И в то же время вижу, как Катя тянется к нему, как она смеется, когда он качает ее на коленях. А внутри у меня все сжимается от боли и страха.

Мое сердце сжимается от ее боли. Я знаю эту боль — не такую, но свою. Боль предательства, после которого мир уже не может быть прежним.

— Слушай, — произношу мягко. — Ты сильная. Ты одна вырастила дочь, построила жизнь. Теперь у тебя есть выбор. Не нужно торопиться. Если хочешь — дай ему шанс, но на своих условиях. Если нет — имеешь полное право закрыть дверь. Главное — чтобы ты и Катя были счастливы. А боль… Она всегда будет частью нас. Но она не должна управлять нашей жизнью.

— Спасибо, — шепчет она. — Я подумаю. Как ты там?

— Поеду за новыми обоями. Надо же с чего-то начинать новую жизнь, — удается даже засмеяться.

— Обоями?

— Да. Если уж начинать новую жизнь, то с ремонта, а то тут все провоняло грязью. Еще неизвестно, чем здесь мой муженек занимался.

После разговора с подругой внутри у меня снова возникает неприятная тяжесть. В голове звучит ее история. Забавно, как прошлое может ворваться в настоящее и перевернуть все, что с таким трудом строилось.

Потянувшись, не даю себе больше лежать в постели. Решила, что у меня новый этап начинается, нужно довести до конца.

Час спустя я уже брожу между бесконечными стеллажами с обоями в строительном магазине. Рулоны с цветами, полосками, абстракциями сливаются в одно пестрое пятно. Я не могу сосредоточиться. Мысли возвращаются то к Марине, то к моей собственной жизни.

Задумавшись, я натыкаюсь на кого-то. Знакомый парфюм забивается в легкие, и, чего скрывать, сердце моментально учащается. Поднимаю голову и встречаюсь взглядом с карими глазами.

— Гражданка Одинцова, — гудит над головой низкий голос. — Вы, кажется, объявили войну не только мужьям-изменникам, но и строительным магазинам.

Демид стоит передо мной в простой темной футболке и джинсах, держа в руках банку с краской и несколько кистей. Без формы он кажется… более человечным. Более доступным. Простым.

Чувствую, как от этих странных мыслей щеки начинают гореть. Быстро одергиваю себя, даже чуть вперед встаю. Как раз под открытое окно.

— Майор, — выдавливаю я, чувствуя, как сквозняк совсем не спасает. — Я… выбираю обои.

— Вижу, — уголки его губ подрагивают. — И, судя по выражению вашего лица, это задача сложнее, чем штурм укрепленного района.

Я не могу сдержать улыбку. Шутка так себе, но почему-то от нее хочется смеяться. А еще он абсолютно точно описал мои эмоции.

— Что-то вроде того.

Между нами возникает короткая пауза. Я перевожу взгляд на рядом стоящий стеллаж с образцами.

— Если нужна помощь… Я, конечно, не дизайнер, но стену покрасить или обои поклеить — могу.

Я смотрю на него, на эту банку с краской в его сильной руке, на серьезное выражение лица, и что-то внутри меня сжимается. Не от страха. От чего-то другого.

— Вы серьезно?

— Алексей Курсаков был последним человеком, о котором я говорил несерьезно, — его взгляд становится твердым. — Если вы не против, конечно.

Я колеблюсь всего секунду. Потом киваю.

— Спасибо. Мне действительно нужна помощь.

Он коротко кивает, и в его глазах вспыхивает та самая искра, которую я уже видела раньше. Искра, которая говорит, что, возможно, не все мужчины — козлы. Некоторые просто приходят в нужный момент с банкой краски.