Измена. Его (не) любимая жена

Глава 24

Стук захлопнувшейся двери слишком громко отзывается в тишине. Я стою посреди комнаты, неожиданно понимая, что плачу. И дело даже не в Демиде, не в тех фотографиях, а в горьком разочаровании в маме. Её слова, её взгляд, полный презрения… И эти фотографии.

Нахожу свой телефон и снова просматриваю их. Мама не постеснялась прислать мне их. Сказала, чтобы я помнила, кому именно доверилась.

Демид улыбается. А эта женщина… Он не отталкивает её. Он выглядит счастливым рядом с ней. Таким, каким я его ещё не видела.

«Он тебе в отцы годится!»

«Ты никому не нужна!»

Голос матери звенит в ушах, сливаясь с ехидным шёпотом Алексея. А что, если… Что, если они правы? Что, если его забота, его «честность» — всего лишь умелая игра? Опытный военный, майор… Кто я для него? Наивная дурочка, которую легко обмануть?

Я хватаю подушку и изо всех сил швыряю её в стену. Бессилие душит. Я чувствую себя той же самой Алиной, что убегала от мужа, — потерянной, униженной, обманутой.

Тихий стук в дверь заставляет меня вздрогнуть. Сердце бешено колотится. Я быстро вытираю лицо, пытаясь взять себя в руки.

— Кто там? — голос дрожит.

— Это я, Демид.

Я медленно открываю дверь. Он стоит на пороге. В одной руке держит пакет с продуктами, в другой — небольшой букет ирисов.

Опытный мужчина сканирует меня взглядом, давая быструю оценку. Это видно в его глазах.

— Что случилось? — он осторожно заходит внутрь, ставя пакет и цветы на тумбу.

Я отступаю назад. Моё движение такое резкое, что он замирает.

— Алина?

— Кто это? — мой голос срывается, когда я протягиваю ему телефон. — Кто эта женщина?

Он внимательно рассматривает экран. Его лицо не меняется, лишь в глазах мелькает понимание, а потом прежняя холодная маска майора.

— Это Ирина, — говорит он спокойно, убирая телефон на тумбу, рядом с пакетом и цветами. — Моя бывшая жена.

Его ответ честный. Он смотрит в глаза, не пытаясь скрыться.

— И что… что вы делали? Она висела у тебя на плече! Ты… ты её обнимал!

— Она проходила мимо кафе, зашла поздороваться, — его голос ровный, без единой нотки оправдания. — Спросила, как дела. Пожала руку. Положила руку мне на плечо на секунду, я вежливо убрал её. Больше мы не виделись. Это заняло три минуты.

— Но на фото… — я снова смотрю на снимок и теперь замечаю лёгкое напряжение в его улыбке.

— На фото — момент, вырванный из контекста, — он перехватывает мой взгляд. — Спроси что угодно. Я не буду врать тебе. Никогда. Алина, — он делает шаг ближе ко мне, — я не из тех людей, которые будут врать, а тем более использовать женщин. Сама подумай, зачем мне это?

Во мне борются страх и надежда. Ярость и желание верить. Я ведь уже ошиблась один раз и не хочу больше.

— Мама принесла мне эти фото. Алексей прислал их ей. Он пришёл к ней, плакал, говорил, что я связалась с тобой… И она поверила ему.

Я жду насмешки, гнева. Но Демид смотрит на меня с таким пониманием, что слёзы снова наворачиваются на глаза.

— Иди ко мне, — тихо произносит, не делая движения.

Я колеблюсь секунду, потом шагаю вперёд. Он не хватает меня в охапку, а просто открывает объятия. Я прижимаюсь к его широкой груди, впервые ощущая себя слабой. Демид крепко обнимает меня, поглаживая по спине своей большой ладонью.

— Мне жаль, что тебе пришлось через это пройти, — его голос глухо звучит у меня над головой.

— Это не из-за тебя, — выдыхаю. — Это из-за них.

Я делаю выбор. Прямо здесь и сейчас. Я выбираю доверять ему.

— Я верю тебе, — произношу, поднимая на него глаза.

Он медленно наклоняется, касаясь губами моего лба.

— Спасибо, — так же тихо произносит. — Это многое для меня значит.

Мы стоим так несколько минут, пока напряжение не начинает уходить. Мы против всего мира, но я верю, что мы есть друг у друга. И впервые этого кажется достаточно.