Котяра

43

Ника

Оглушительный грохот закрывшейся двери. Ушел… Я сказала: нет. Не хочу, чтобы он остался. И я не хочу! Мне нужно побыть одной. Все осознать и обдумать. Просто прийти в себя!

Но почему так тоскливо, что хочется выть в голос?

Я вылезаю из-под одеяла. В спальне тишина и пустота. Бреду на кухню, накинув халат. Вижу свою одежду, аккуратно сложенную на стуле. Вспоминаю, как Костя сдирал с меня эти лосины. Как до этого он закинул меня на плечо и утащил из спортзала. Как еще раньше я вырядилась по-шлюшьи только для того, чтобы он это увидел…

По щекам катятся слезы. И я совершенно не понимаю, почему! Чего реветь-то? Надо просто спокойно подумать… Но я не могу. Ни подумать, ни даже просто успокоиться.

Все не так, как должно быть. Абсолютно все.

Я хотела замуж. И вот я замужем. Но…

Я хотела просто развлечься с Костей. Научиться у него всему, чего не умею. И мне понравилось. Мне все очень нравилось, пока…

Костя - мой муж. Я не могу поверить в это. Не могу принять эту ситуацию. А он? Он сказал, что тоже ничего не соображал и не помнил. Тоже был пьян, когда нас поженили. Возможно, даже посильнее, чем я - если вспомнить его адское похмелье на следующий день.

И что? Он узнал, что мы женаты, и готов это так и оставить?

Я даже не спросила, что он обо всем об этом думает. Я назвала его помойным котом… Это явно перебор. Ляпнула сгоряча. Обидела его… Конечно, обидела!

Я хватаю в руки телефон с мыслью извиниться. Нажимаю вызов, но тут же сбрасываю. Что я ему скажу? Я не знаю, какие подобрать слова. Просто извиниться за помойного кота - мало.

Я еще ничего не решила. Я даже не начала думать в сторону какого-нибудь решения!

Я брожу по квартире, как лунатик. Не включаю свет, натыкаюсь на углы. В конце концов снова падаю на кровать и укрываюсь с головой одеялом.

Вспоминаю, как Костя обнимал меня и прижимал к себе. Так хочется сейчас почувствовать его сильные нежные руки…

Мне было хорошо с ним. Очень хорошо. Но… Мартовский Кот - мой муж? Как мы будем жить? Он будет таскаться по бабам, а я ждать его у окна по ночам, со скалкой в руках?

Нет, такой семейной жизни я не хочу!

А представить, что гулящий котяра вдруг стал верным мужем и примерным семьянином… Я слишком взрослая девочка, чтобы верить в сказки.

* * *

Два часа ночи. Сна ни в одном глазу. Я сижу на кухне, пью третью кружку теплого молока с медом. Обычно это бабушкино средство помогает от бессонницы. Но сегодня оно не работает. Потому что…

Я не выдерживаю. Беру телефон, пишу Косте:

“Извини, что назвала тебя помойным котом. Это просто была истерика. На самом деле я так не считаю”.

Уф. Как гора с плеч. Может, хоть теперь получится уснуть. С чистой совестью. С осознанием, что Костя прочитает мои извинения с утра.

Едва я кладу телефон на стол, он начинает издавать сигналы. Оказывается, Кот тоже не спит.

“А потасканным считаешь?” - прилетает вопрос.

Ну, Костя… ты сам говорил, что не можешь ни дня без секса. Ты показывал мне свой шлюший список контактов. Рассказывал, что спишь со всеми и не берешь на себя никаких обязательств. Ты много чего про себя говорил. И от других я много чего слышала.

А сейчас, в два часа ночи, после нашей ссоры, ты не спишь…

“Что ты сейчас делаешь?” - спрашиваю я. Мне очень хочется добавить: “И с кем?”. Но я не добавляю.

“Сижу, пью”, - отвечает он.

“Один?” - не выдерживаю я.

Сразу после этого раздается звонок телефона. Я беру трубку. Слышу его голос. Неожиданно - такой родной… По телу трепещущей волной разливается тепло.

- Ты дурочка, что ли?

Слышу это - и чувствую такое облегчение… Что снова хочется реветь. И я реву. Все равно он не видит.

Он назвал меня дурочкой… Почему это так приятно?

- Что ты там себе напридумывала?

- Ничего, - бурчу я.

- Я один. А ты… открой дверь.

- Какую дверь? - лепечу я.

- Входную. Я в твоем дворе пью.

Я лечу к двери. По дороге торможу. Залетаю в ванную. Смотрю на себя в зеркало. Глаза красные и зареванные, волосы растрепаны, халат перекошен… Пугало! Быстренько умываюсь и все приглаживаю. В дверь уже барабанят.

Несусь в прихожую и распахиваю ее. На пороге стоит Костя. Его глаза… боже… у меня обморочные мурашки от его взгляда. А в его руках бутылка…. с молоком. Кот пьет молоко! А я думала, пиво или что покрепче.

- Поговорим? - спрашивает он.

И переступает через порог.

- Поговорим, - киваю я.

- Хотя…

Он скидывает кроссовки.

- Что?

- Давай лучше спать. Кто в два часа ночи разговаривает?