Кратер

Ближе к старости в место глухое,

в городишко случайный хотел бы уехать,

где есть парк и канал и где за полночь лебедь

о последнем рыдает покое.

Где в витрине аптеки пробирки

эликсиров цветных и целебных сиропов,

и гуляет по площади местный философ,

чтобы ровно в четыре пройти мимо кирхи.

Здесь уже не сложу я из жизни мозаик,

потому что не знаю имен и историй,

потому что (зачем лишь и ехать-то стоит)

и меня ни одна здесь собака не знает.

Только ветер румянит мне щеки,

ветер юности, нежно-неистов,

тот, что гонит по парку, как листья, туристов,

тот, что сводит с былым, а не с будущим счеты.

Остальное — покой. От артерии к вене

шепот крови: оставьте в покое.

Чтоб, хорошее так же любя, как плохое,

обгонять хоть на малое время забвенье.