La réserve des lutins

XXIV

Lorsqu’ils descendirent de la chaussée, ils trouvèrent M. O’Toole qui les attendait :

— Je savais que vous viendriez. Fantôme m’avait dit qu’il vous trouverait. Nous avons bien besoin de quelqu’un pour faire entendre raison aux Trolls qui se sont cachés et baragouinent sous leur pont. Ils ne veulent rien entendre.

— Qu’est-ce que les Trolls ont à voir là-dedans ? demanda Maxwell. Ne pourriez-vous pour une fois les laisser tranquilles ?

M. O’Toole expliqua :

— Les Trolls, aussi infects soient-ils sont peut-être notre seul salut. Ils sont les seuls, parce qu’ils ne sont pas assez civilisés ou pas assez polis, à connaître encore les anciens enchantements. Ils sont spécialisés dans les méchants tours et les enchantements les plus mesquins. Les Fées aussi, bien entendu, ont gardé les pouvoirs traditionnels mais leurs tours sont gentils et aujourd’hui, nous n’avons que faire de gentillesse.

— Pouvez-vous nous expliquer ce qui se passe exactement ? demanda Sharp. Fantôme ne nous a rien dit.

— Je vais vous raconter, mais mettons-nous en route. Nous n’avons pas de temps à perdre. Les Trolls sont bornés et vous allez avoir besoin de beaucoup de persuasion pour les décider à nous aider. Ils se cachent dans les pierres moussues de leur vieux pont et ils ricanent comme des fous. C’est bien triste à dire mais je crois qu’ils le sont vraiment.

Ils peinaient, en file indienne, le long de la pente rocheuse qui suivait la gorge entre les collines. Le soleil se levait mais le sentier, perdu dans les arbres et bordé de taillis était encore dans l’obscurité. Çà et là, des oiseaux s’éveillaient en gazouillant. Dans le lointain, on entendait le cri d’un raton-laveur.

— Le dragon est revenu auprès de nous, leur expliqua M. O’Toole. C’est le seul endroit sur terre où il pouvait aller pour retrouver les siens. Les Roulants, qui autrefois s’appelaient autrement, l’ont attaqué, en formation, comme des manches à balai. Il ne faut pas qu’ils le fassent tomber car alors ils le captureraient et l’emporteraient rapidement. Il s’est battu avec noblesse mais il commence à être fatigué. Nous devons faire vite pour l’aider…

— Et vous comptez sur les Trolls pour descendre les Roulants, comme ils ont descendu l’avion, dit Maxwell.

— Vous comprenez très facilement, mon ami. C’est exactement à quoi je pense. Mais ces Trolls insensés en font un marché.

— Je ne savais pas, dit Sharp, que les Roulants pouvaient voler. Je ne les ai jamais vus que rouler.

— Ils ont encore beaucoup de ressources, dit O’Toole. Ils peuvent faire sortir de leur corps une foule d’appareils incroyables. Des lance-gaz, des fusils mortels, des fusées pour se transformer en manches à balai d’une rapidité surprenante. Et jamais ils ne font le bien, ils sont pleins de haine et de rancœur. Après toutes ces années passées dans l’oubli de la Galaxie, l’envie les dévore comme un cancer, ils guettent l’occasion de devenir ce qu’ils ne seront jamais, car ce ne sont que des minus.

— Mais pourquoi s’embêter avec les Trolls ? demanda Drayton de mauvaise humeur. Je peux disposer d’avions et de fusils…

— N’essayez pas de vous faire passer pour plus bête que vous n’êtes, lui dit Sharp. Nous ne pouvons lever le petit doigt contre eux. Nous ne pouvons créer d’incident. Les Humains doivent rester en dehors de tout cela. C’est une affaire à régler entre les Petits Hommes et leurs anciens esclaves.

— Mais le chat en a déjà tué un.

— Le chat n’est pas un Humain.

— Sylvester n’a essayé que de nous défendre, protesta Carol.

— Faut-il marcher si vite ? gémit Nancy. Je ne suis pas habituée.

— Prenez mon bras, lui offrit Lambert. Le sentier est en effet un peu raide.

— Savez-vous, Pete, demanda Nancy tout excitée, que monsieur Lambert a accepté d’être mon invité pour environ un an. Il me fera quelques toiles. N’est-ce pas merveilleux pour lui ?

Le sentier grimpait à flanc de coteau depuis trois cents mètres et maintenant, il redescendait vers le ravin encombré de blocs de pierre. Dans la lumière du matin, on aurait dit de grosses bêtes tapies. Le vieux pont enjambait le ravin. En regardant sa structure médiévale, Maxwell se dit qu’il était difficile de croire que sa construction ne datait que de quelques dizaines d’années, au moment de l’installation de la réserve.

Cela ne faisait que deux jours qu’il était de retour sur la Terre. Était-ce bien vrai ? Tant de choses s’étaient produites, et tellement incroyables ! Et cela continuait ; mais de l’issue de tous ces événements pouvait dépendre l’avenir de l’humanité et de la fédération installée par l’Homme parmi les étoiles.

Il essaya de faire appel à sa haine pour les Roulants mais il n’en ressentait pas. Ils étaient trop différents des Humains pour inspirer un tel sentiment. Ils étaient plutôt des abstractions du mal que des êtres vraiment mauvais. Cette distinction évidemment, ne les rendait pas moins dangereux. C’était sûrement eux qui avaient assassiné l’autre Peter Maxwell car lorsque le cadavre avait été découvert, il flottait dans les alentours une odeur étrange et méphitique, tout comme celle dégagée par le Roulant dans le bureau de Sharp. Il avait été assassiné certainement parce que les Roulants avaient cru que c’était lui qui était allé sur la planète de cristal et qu’ils désiraient l’éliminer pour l’empêcher d’intervenir entre eux et le Temps. Mais, lors du retour du deuxième Maxwell, ils avaient reculé devant un second meurtre et c’est pourquoi M. Marmaduke avait tenté de l’acheter.

Maxwell se souvint de Churchill. Dès que tout serait terminé, quel que soit le résultat, il se promit de le retrouver et de lui faire payer ce qu’il devait.

Ils arrivèrent au pont et s’arrêtèrent dessous :

— Eh ! Les Trolls de rien du tout ! appela M. O’Toole. Nous sommes venus vous parler.

— Taisez-vous, dit Maxwell au Lutin. Ne vous en mêlez pas, vous ne savez pas les prendre.

— C’est normal. Ils sont obstinés et ignorent ce qu’est l’honneur.

— Calmez-vous. Plus un mot.

Ils attendirent tous en silence et finalement, une voix criarde s’adressa à eux, sortie de quelque part à l’autre bout du pont :

— Qui est là ? Si vous êtes là pour nous maltraiter, nous ne nous laisserons pas faire. O’Toole, le fort en gueule nous a toujours malmenés et injuriés. Maintenant, c’est terminé.

— Je m’appelle Maxwell. Je viens vous demander votre aide.

— Maxwell ? C’est bien vous, le bon ami d’O’Toole ?

— Je suis votre ami à tous. Je suis resté auprès du Banshee quand il est mort, à votre place.

— Mais vous trinquez avec O’Toole, vous discutez avec lui et vous écoutez ses mensonges.

O’Toole fit un bond en avant, fou furieux :

— Je t’enfoncerai ce que tu viens de dire dans la gorge. Attends donc un peu que je t’attrape…

Il s’arrêta net quand Sharp l’attrapa par le fond de son pantalon et qu’il le maintint suspendu, ivre de colère.

— Continuez, dit Sharp à Maxwell. Si ce petit bonhomme s’avise d’entrouvrir la bouche, je le plonge dans la première mare que je trouve.

Sylvester se glissa près de Sharp. Il avança le cou pour renifler délicatement O’Toole. Celui-ci fit des moulinets désespérés :

— Emmenez-le ! cria-t-il.

— Il vous prend pour une souris, dit Oop, il se demande si vous en valez la peine.

Sharp envoya un coup de pied dans les côtes de Sylvester qui s’enfuit en grognant.

— Harlow Sharp, dit Carol en s’avançant, ne refaites jamais une chose pareille. Si jamais…

— Taisez-vous, cria Maxwell exaspéré. La ferme ! Tous ! Pendant que le dragon est en train de se battre pour vivre, vous ne trouvez rien de mieux à faire que de vous chamailler !

Tous se turent.

Maxwell attendit un instant, puis s’adressa aux Trolls :

— Je ne sais pas ce qui s’est passé avant. Je ne connais pas vos problèmes mais nous avons besoin de vous. Je vous promets de bonnes garanties mais je vous promets aussi, si vous n’êtes pas raisonnable, une bonne décharge d’explosifs sous le pont.

Une voix faible et criarde s’éleva depuis le pont :

— Tout ce que nous avons jamais demandé est qu’O’Toole le fort en gueule nous donne un tonneau de douce bière d’Octobre.

Maxwell se retourna :

— Est-ce vrai ?

Sharp reposa O’Toole pour le laisser répondre.

— C’est contre toutes les traditions, s’écria ce dernier. Voilà ce que c’est. Nous avons toujours été les seuls à brasser la bière joyeuse et nous la buvons seuls. Nous ne pouvons en produire davantage que ce que nous pouvons boire. Et si nous en donnons aux Trolls, les Fées en voudront et…

— Vous savez très bien, dit Oop, que les Fées ne boivent que du lait, tout comme les Farfadets.

— Nous serions tous assoiffés par votre faute, cela représente beaucoup de travail de brasser la quantité dont nous avons besoin.

— On peut sûrement vous aider, suggéra Sharp.

M. O’Toole trépigna de colère :

— Et les insectes ? Je suis sûr que vous les retireriez de la bière, avec votre hygiène ! Pour faire de la bonne bière d’Octobre, il faut y faire tomber des insectes et d’autres choses très malpropres qui donnent toute la saveur.

— Nous y mettrons des insectes, dit Oop. Nous vous en attraperons un seau entier, s’il le faut.

O’Toole virait au violet :

— Vous n’y comprenez rien. Il faut que les insectes y tombent d’eux-mêmes. La sélection est toute naturelle. Je…

Ses mots se transformèrent en un cri étranglé.

Carol appela durement :

— Sylvester, lâche-le, ça suffit !

O’Toole dépassait de la gueule de Sylvester qui le tenait par la tête, de sorte qu’il ne pouvait toucher le sol.

Oop se tordait de rire, allongé sur le sol qu’il frappait à coups de poing.

— Il prend O’Toole pour une souris. Regardez le petit minet qui a attrapé une souris.

Sylvester prenait tout cela très gentiment, il ne blessait que la dignité de O’Toole. Il le tenait délicatement.

Sharp se prépara à donner un coup de pied au chat.

— Non, hurla Carol, ne le touchez pas !

— Ça va, Harlow, dit Maxwell, laisse-le. Il a bien mérité une récompense pour ce qu’il a fait dans ton bureau.

— Nous leur ferons leur tonneau de bière, hurla frénétiquement O’Toole. Nous leur en ferons même deux.

— Trois ! cria la petite voix du pont.

— D’accord.

— Vous ne vous défilerez pas ? demanda Maxwell.

— Les Lutins n’ont qu’une parole.

— Bon, ça va, maintenant tu peux donner ton coup de pied.

Sharp prit son élan, Sylvester lâcha O’Toole et recula.

Les Trolls jaillirent du pont et s’égaillèrent sur la colline en poussant des cris de joie.

Les Humains commencèrent l’escalade de la pente, derrière les Trolls.

Devant Maxwell, Carol trébucha et tomba. Il s’arrêta pour l’aider à se relever. Elle se dégagea et se tourna vers lui, furieuse :

— Ne me touchez pas. Et ne m’adressez plus jamais la parole. Vous avez dit à Harlow de frapper Sylvester, vous m’avez injuriée, vous m’avez dit de la fermer !

Elle s’éloigna rapidement vers le sommet de la colline.

Après un moment de stupeur, Maxwell reprit sa marche. Il évitait les rochers et s’agrippait aux arbustes pour se hisser.

Du haut de la colline, lui parvinrent des exclamations retentissantes. Il vit sur sa gauche une masse noire qui tombait du ciel, ses deux roues tournant à toute vitesse dans le vide. Elle alla s’écraser dans les bois. Il s’arrêta et regarda en l’air, il vit deux autres globes qui se précipitaient l’un vers l’autre. Ni l’un ni l’autre ne ralentirent et ils explosèrent sous le choc. Les débris retombèrent et un crépitement dans les feuilles l’avertit qu’ils avaient touché terre.

En haut, les exclamations continuaient et dans le lointain, tout à fait au sommet de la colline, il entendit plutôt qu’il ne le vit un objet qui tombait du ciel.

Il était seul quand il se remit à grimper.

Il se dit que tout était terminé. Les Trolls avaient fini leur ouvrage et le dragon pouvait redescendre. Il se sourit à lui-même. Il avait passé des années à chercher un dragon et enfin, il était là. Mais peut-être que ce dragon était davantage que ce qu’il s’était imaginé. Qu’était-il exactement ? Pourquoi avait-il été transformé en Artifact ?

C’était très bizarre. L’Artifact qui avait toujours été hermétique et résistant à tout et qui avait livré son secret au moment exact où il s’était servi du transposeur. Que s’était-il produit ? Le transposeur avait sûrement joué un rôle mais lequel ? Les habitants de la planète de cristal connaîtraient sûrement la réponse. Cela devait faire partie de leurs connaissances qui dépassaient toutes celles de l’entière Galaxie. Le transposeur s’était-il trouvé dans ses bagages sous l’effet du simple hasard ? Avait-il été placé là intentionnellement pour l’utilisation exacte que Maxwell en avait fait ?

Il se souvint s’être autrefois demandé si l’Artifact n’aurait pas été un dieu pour les Petits Hommes ou d’autres créatures qui leur auraient été très proches. Aurait-il eu raison ? Le dragon serait-il un dieu des jours anciens ?

Il reprit son escalade mais plus lentement car il n’avait plus aucune raison de se hâter, pour la première fois depuis son retour de la planète de cristal.

Il était à mi-chemin de la pente lorsqu’il entendit une musique. Elle était si faible qu’il se demanda s’il ne s’était pas trompé. Il s’arrêta et cette fois il en fut certain. Il y avait de la musique.

Le soleil apparaissait tout juste à l’horizon et il baignait d’une lumière aveuglante la cime des arbres qui prenaient des tons flamboyants, mais la pente, elle, était toujours dans la demi-obscurité du matin.

Il tendit l’oreille. On aurait dit le murmure d’un ruisseau argenté sur des cailloux. C’était une musique aérienne, féerique. Féerique était bien le mot : sur la pelouse aux Fées jouait un orchestre de Fées.

Il se parla à lui-même :

— Je vous en prie, ne partez pas, n’ayez pas peur, laissez-moi vous regarder.

Maintenant, il était tout près et la musique continuait, derrière un rocher.

Il en fit le tour, progressant centimètre par centimètre, faisant attention à ne faire aucun bruit.

Et alors, il les vit.

Les Fées musiciennes étaient assises en rang sur une bûche au bout de la pelouse. La lumière du matin faisait briller leurs ailes irisées et leurs instruments polis.

Mais aucune Fée ne dansait. À leur place dansaient deux âmes assez simples pour évoluer au son d’une musique de Fées.

Fantôme et William Shakespeare, face à face.