Les Noces pourpres

SANSA

C’était un rêve si délicieux…, songea-t-elle dans son demi-sommeil. Elle s’était vue de retour à Winterfell, et courant avec sa Lady dans le bois sacré. Son père se trouvait là, et ses frères aussi, tous sains et saufs, chaleureux. Que ne suffit-il, hélas, de rêver les choses pour qu’elles soient…

Elle rejeta les couvertures. Je dois me montrer brave. Bientôt allaient s’achever ses tourments, d’une manière ou d’une autre. Si Lady se trouvait là, je ne serais pas effrayée. Mais Lady était morte, et Robb, Bran, Rickon, Arya, Père, Mère et même septa Mordane. Tous morts, excepté moi. Seule au monde elle était, désormais.

Messire son époux ne se trouvait pas à ses côtés, mais elle en avait l’habitude. Il était un mauvais dormeur et se levait souvent avant le point du jour. D’ordinaire, elle le découvrait dans la loggia, courbé près d’une chandelle et perdu dans quelque vieux rouleau, quelque bouquin relié de cuir. Parfois, l’odeur du pain matinal qu’on sortait du four l’attirait aux cuisines, parfois il montait au jardin de la terrasse ou descendait errer comme une âme en peine à la promenade du Traître.

Elle repoussa les volets et frissonna lorsque la chair de poule lui courut le long des bras. Des nuages se massaient vers l’est, transpercés de traits lumineux. On dirait deux énormes châteaux en suspens dans le ciel du matin. Elle y discernait des murailles de pierre éboulées, des barbacanes, de puissants donjons. Des bannières vaporeuses ondoyaient en haut de leurs tours et s’effilochaient vers les étoiles qui pâlissaient à toute vitesse. Le soleil émergeait par-derrière, et elle regarda ses châteaux passer du noir au gris puis à des milliers de nuances de rose et d’écarlate et d’or. Le vent ne tarda guère à les fondre l’un dans l’autre, et, au lieu de deux, il finit par ne plus y en avoir qu’un seul.

Elle entendit la porte s’ouvrir. Ses femmes entrèrent, apportant l’eau bouillante pour son bain. Elles étaient toutes les deux nouvelles à son service. Tyrion accusait leurs devancières de n’avoir jamais été que des espionnes à la solde de Cersei, emploi dont elle-même les avait toujours soupçonnées. « Venez voir, dit-elle. Il y a un château dans le ciel. »

Elles s’approchèrent pour jeter un œil. « Il est en or. » Shae avait le cheveu noir, court, l’œil hardi. Quitte à accomplir correctement chacune des tâches dont on la chargeait, il lui arrivait de darder sur sa maîtresse des regards d’une rare insolence. « Un château tout en or, voilà une chose que j’aimerais voir.

— Un château, ça ? » Bella dut loucher. « Cette tour-là se déglingue, m’a l’air. C’est que des ruines, un fait. »

Sansa n’avait aucune envie qu’on lui parle de tours branlantes et de châteaux détruits. Elle referma les volets et dit : « Nous sommes attendus au petit déjeuner de la reine. Messire mon époux se trouve dans la loggia ?

— Non, m’dame, répondit Bella. Je ne l’ai pas vu.

— Se pourrait qu’il est allé voir son père, déclara Shae. Se pourrait que la Main du Roi a eu besoin de ses conseils. »

Bella fit la moue. « Vaudrait mieux vous mettre dans la baignoire avant que votre eau soye trop refroidie, lady Sansa. »

Sansa laissa Shae lui retirer sa chemise par-dessus la tête et grimpa dans le grand cuvier de bois. Elle fut tentée de demander une coupe de vin pour calmer ses nerfs. Le mariage devait avoir lieu à midi dans le Grand Septuaire de Baelor, à l’autre bout de la ville. Et, le soir venu, le festin se tiendrait dans la salle du Trône, avec un millier d’invités, soixante-dix-sept plats, chanteurs, jongleurs et baladins. Mais d’abord il fallait subir le petit déjeuner réservé, dans le Bal de la Reine, aux Lannister, aux mâles Tyrell – les dames Tyrell déjeuneraient, elles, avec Margaery – et à une centaine hétéroclite de chevaliers et de hobereaux. Ils ont fait de moi une Lannister, songea-t-elle avec amertume.

Bella expédia Shae quérir d’autres brocs d’eau bouillante pendant qu’elle-même laverait le dos de leur maîtresse. « Vous êtes toute tremblante, m’dame.

— C’est l’eau qui n’est pas suffisamment chaude », mentit Sansa.

Ses femmes étaient en train de l’habiller quand Tyrion fit son apparition, Podrick Payne à la traîne. « Vous êtes adorable, Sansa. » Il se tourna vers son écuyer. « Pod, sois assez bon pour me verser une coupe de vin.

— Il y aura du vin au déjeuner, messire, objecta Sansa.

— Il y a du vin ici. Vous n’escomptez pas me voir affronter ma sœur à jeun, sûrement ? Nous entamons un nouveau siècle, madame. La trois centième année depuis la conquête d’Aegon. » Le nain reçut des mains de Pod une coupe de rouge et la leva bien haut. « A Aegon. Quel veinard. Deux sœurs, deux épouses et trois gros dragons, quel homme pourrait demander davantage ? » Il s’essuya la bouche d’un revers de main.

Les effets du Lutin, remarqua Sansa, étaient aussi malpropres et fripés que s’il avait dormi tout habillé. « Vous allez changer de tenue, messire ? Votre doublet neuf est très beau.

— Le doublet n’est pas mal, oui. » Tyrion reposa la coupe. « Viens, Pod, voyons voir s’il nous est possible de découvrir des falbalas qui me fassent paraître un peu moins nabot. Je serais trop fâché de mortifier madame ma femme. »

Lorsqu’il reparut, peu après, il était à peu près présentable et même un rien plus grand. Podrick Payne s’était changé aussi, et il avait presque l’air d’un authentique écuyer, pour une fois, malgré l’assez gros bouton rouge au coin du nez qui gâtait l’effet de ses somptueux atours violet, blanc et or. Il est d’une telle timidité… Elle s’était d’abord défiée de lui ; il était un Payne, un cousin de ser Ilyn Payne, le bourreau de Père. Mais elle n’avait pas été longue à se rendre compte qu’il avait aussi peur d’elle qu’elle de son parent. Chaque fois qu’elle lui adressait la parole, il optait aussitôt pour le cramoisi le plus alarmant.

« Le violet, l’or et le blanc seraient-ils les couleurs de la maison Payne, Podrick ? s’enquit-elle d’un ton poli.

— Non. Je veux dire, oui. » Il piqua son fard. « Les couleurs. Nos armes sont blanc et violet. En damier. Madame. Avec des pièces d’or. Dans les carreaux. Violet et blanc. Les deux. » Elle avait des pieds qui le fascinaient, manifestement.

« Il y a toute une histoire, à propos de ces fameuses pièces, intervint Tyrion. Pod la confessera sans nul doute un de ces jours à vos orteils. Seulement, pour l’heure, nous sommes attendus au Bal de la Reine. Nous y allons ? »

Sansa fut tentée de se récuser. Je pourrais lui dire que j’ai mal au ventre, ou que mes règles viennent de débuter. Elle ne désirait rien tant que d’aller se refourrer au lit, courtines bien fermées. Je dois me montrer brave, comme Robb, se dit-elle, tout en prenant avec raideur le bras de son seigneur et maître.

Au Bal de la Reine, ils déjeunèrent de pain d’épices aux mûres et aux noix, de jambon, de lard fumé, de friture de goujons panés, de poires d’automne et d’une spécialité dornienne composée de fromage, d’oignons et d’œufs durs hachés braisés avec des piments de feu. « Rien de tel qu’un petit déjeuner solide pour vous aiguiser l’appétit en vue d’un gueuleton de soixante-dix-sept plats », commenta Tyrion quand on eut rempli leurs assiettes. Afin de faciliter la descente, il y avait là des cruchons de lait, des pichets d’hydromel et des carafes d’un vin léger, mordoré, moelleux. Des musiciens flânaient entre les tables en jouant qui du crincrin, qui de la flûte et qui de la cornemuse, tandis qu’à califourchon sur son balai de bruyère ser Dontos caracolait à travers la salle et que Lunarion s’enflait les joues de pets salaces et chantait sur les invités des couplets pas piqués des vers.

Si Tyrion, remarqua Sansa, ne touchait guère à la nourriture, en revanche il entonnait coupe sur coupe. Pour sa part, elle goûta des œufs à la dornienne, mais le peu qu’elle en prit suffit à lui incendier la bouche, et elle fit, sinon, tout juste mine de grignoter fruit, friture et pâtisseries. Et, pour peu que Joffrey jetât les yeux sur elle, cela lui mettait les tripes dans un tel émoi qu’elle avait l’impression d’avoir avalé une chauve-souris.

Après qu’on eut desservi, la reine présenta solennellement à Joff le manteau d’épouse dont il aurait à draper les épaules de Margaery. « C’est le manteau que je portais le jour où Robert me prit pour sa reine, et c’est aussi celui-là même que portait ma mère, lady Joanna, quand on la maria au seigneur mon père. » Sansa trouva qu’il avait l’air usé jusqu’à la corde, à la vérité, mais peut-être était-ce d’avoir tant servi.

Là-dessus survint le moment des présents. Il était de tradition, dans le Bief, que chacun des fiancés en reçoive, le matin des noces, à titre personnel, alors que ceux qu’on leur offrait le lendemain s’adressaient cette fois au couple.

De Jalabhar Xho, Joffrey reçut un grand arc de bois doré et un carquois de longues flèches empennées de plumes écarlates et vertes ; de lady Tanda, des bottes souples de cheval ; de ser Kevan, une selle de joute magnifique en cuir rouge ; une broche d’or rouge ouvragée en forme de scorpion, du prince Oberyn de Dorne ; des éperons d’argent, de ser Addam Marpheux ; de lord Mathis Rowan, un pavillon de tournoi en soie rouge. Lord Paxter Redwyne exhiba la belle maquette en bois de la galère de deux cents rames actuellement en chantier à La Treille. « S’il agrée à Votre Majesté, dit-il, on l’appellera la Bravoure du roi Joffrey », et Joffrey daigna trouver la chose à son gré. « J’en ferai mon navire amiral quand j’appareillerai pour aller à Peyredragon tuer mon félon d’oncle Stannis », déclara-t-il.

Il fait son gracieux souverain, aujourd’hui. Quand ça lui chantait, Joffrey pouvait se montrer tout à fait affable, Sansa ne l’ignorait pas, mais ça lui chantait apparemment de moins en moins souvent. De fait, toutes ses grâces s’évanouirent instantanément quand Tyrion vint lui remettre leur propre cadeau : les Vies de quatre Rois, vénérable in folio relié de cuir et somptueusement enluminé. Il le feuilleta de manière à ne pas marquer la moindre espèce d’intérêt. « C’est quoi, ça, Oncle ? »

Un livre. Les remuait-il, Joffrey, ses grosses limaces de lèvres, lorsqu’il lisait ? se demanda-t-elle.

« L’histoire des règnes de Daeron le Jeune Dragon, de Baelor le Bienheureux, d’Aegon l’Indigne et de Daeron le Bon par le Grand Mestre Kaeth, répondit son petit époux.

— Un ouvrage que se devraient de lire tous les rois, Sire, dit ser Kevan.

— Mon père n’avait pas de temps pour les bouquins. » Joffrey balança le volume sur la table. « Si vous lisiez moins, Oncle Lutin, peut-être que lady Sansa aurait maintenant un lardon dans le tiroir. » Il se mit à rire… et, quand le roi rit, la cour ne manque pas de se tordre de rire. « Ne soyez pas triste, Sansa, dès que j’aurai engrossé la reine Margaery, je viendrai faire un tour dans votre chambre et je montrerai à ma virgule d’oncle comment s’y prendre. »

Sansa s’empourpra. Effarée de ce qu’il allait riposter, elle jeta un coup d’œil fébrile à Tyrion. Cet incident risquait de prendre une aussi fâcheuse tournure que celui du coucher, le soir de leurs propres noces. Mais, pour une fois, le nain paraissait plus enclin à se gorger de vin qu’à dégorger quelque impertinence.

Lord Mace Tyrell s’avança pour sa propre offrande : un calice d’or, haut de trois pieds, muni d’anses tarabiscotées, rutilant de gemmes et qui comportait sept faces. « Sept faces, expliqua le père de la future, pour les sept couronnes du royaume de Votre Majesté. » Et sur ce de faire valoir comme quoi chacune d’entre elles arborait l’emblème d’une grande maison : lion de rubis, rose d’émeraude, cerf d’onyx, truite d’argent, faucon de jade bleu, soleil d’opale et loup-garou de perle.

« Superbe, comme coupe…, s’extasia Joffrey, mais il va nous falloir faire sauter le loup et le remplacer par un encornet, m’est avis. »

Sansa feignit de n’avoir pas entendu.

« Nous boirons à longs traits durant le festin, beau-père, Margaery et moi. » Joffrey éleva le calice au-dessus de sa tête pour le faire admirer de toute l’assistance.

« Ce satané machin est aussi grand que moi, maugréa Tyrion à mi-voix. Une demi-coupe, et Joff tombera ivre mort. »

Tant mieux, songea-t-elle. Peut-être qu’il se rompra le cou.

Lord Tywin avait attendu de manière à ne venir que bon dernier remettre son propre présent : une épée. Le fourreau en était de merisier, d’or, et de maroquin rouge clouté de mufles léonins d’or. Ces derniers avaient des prunelles de rubis, remarqua Sansa. Le silence se fit dans la salle de bal quand Joffrey dégaina la lame et la brandit au-dessus de sa tête. Le grand jour fit chatoyer des veines noires et rouges au cœur de l’acier.

« Magnifique, déclara Mathis Rowan.

— Digne d’être chantée, Sire, dit lord Redwyne.

— Une épée royale », conclut ser Kevan Lannister.

La mine que faisait le roi Joffrey était celle d’un homme qui brûle de tuer quelqu’un, là, sur-le-champ. Tellement excité, qu’il était… Il flagella l’air et se mit à rire. « Une grande épée doit avoir un grand nom, messires ! Comment vais-je l’appeler ? »

Sansa se rappela Dent-de-Lion, l’épée qu’Arya avait jetée dans le Trident, et Mangecœur, celle qu’il l’avait contrainte à baiser avant la bataille. Allait-il exiger de Margaery qu’elle baise celle-ci ? se demanda-t-elle.

Les convives s’étaient mis à glapir toutes sortes de noms pour la nouvelle arme. Joffrey en avait déjà récusé une bonne douzaine quand il en entendit un qui le charma. « Pleurs-de-Veuve ! piailla-t-il, oui ! puis elle va faire pas mal de veuves, aussi ! » Il cingla de nouveau le vide. « Et puis, quand j’affronterai mon oncle Stannis, elle la lui brisera net, son épée magique, en deux ! » Il hasarda une taillade qui força ser Balon Swann à se reculer précipitamment, et ce d’un air qui déclencha l’hilarité de toute la salle.

« Que Votre Majesté prenne garde, avertit ser Addam Marpheux. Rien ne résiste au tranchant de l’acier valyrien.

— Me rappelle. » A deux mains, Joffrey abattit sauvagement Pleurs-de-Veuve sur le livre que Tyrion lui avait offert. Le coup fendit la reliure de cuir massif. « Tranchant ! Je vous l’ai dit, ça me connaît, moi, l’acier valyrien. » Une demi-douzaine de coups supplémentaires furent nécessaires pour achever de trancher l’épais in-folio, et, cela fait, le marmot était hors d’haleine. Sansa perçut les violents efforts que faisait son mari pour vaincre sa fureur, tandis que ser Osmund Potaunoir glapissait : « Les dieux me préservent que vous tourniez jamais ce maudit rasoir contre moi, Sire !

— Tâchez de ne jamais m’en fournir motif, ser. » Avec la pointe de l’épée, Joffrey envoya valser d’une chiquenaude un fragment des Vies de quatre Rois qui traînait sur la table puis remit Pleurs-de-Veuve dans son fourreau.

« Sire…, intervint ser Garlan Tyrell. Peut-être Votre Majesté l’ignorait-Elle, mais il n’existait dans tout Westeros que quatre exemplaires de ce livre, illuminés de la main même de Kaeth.

— Eh bien, maintenant, ça fait trois. » Joffrey déboucla son ancien baudrier pour ceindre le nouveau. « Vous et lady Sansa me devez un présent plus présentable, Oncle Lutin. Celui-ci est tout en miettes. »

Tyrion dévisageait fixement son neveu de ses yeux vairons. « Peut-être un poignard, Sire. Qui soit assorti avec votre épée. Un poignard de ce même acier valyrien merveilleux…, disons avec un manche en os de dragon ? »

Joffrey lui décocha un regard aigu. « Vous… – oui, un poignard assorti avec mon épée, bon. » Il hocha la tête. « Le… En or, le manche, serti de rubis. C’est trop ordinaire, l’os de dragon.

— Il en sera selon le bon plaisir de Votre Majesté. » Tyrion lampa une nouvelle coupe de vin. Il ne tenait pas plus compte de Sansa que s’il s’était trouvé tout seul, là-bas, dans sa loggia. Et néanmoins, le moment venu de partir pour la cérémonie, il la prit par la main.

Comme ils traversaient la cour, le prince Oberyn de Dorne se porta à leur hauteur, sa brune maîtresse à son bras. Sansa jeta un coup d’œil curieux sur celle-ci qui, toute maunée, toute fille-mère qu’elle était (le prince avait eu d’elle deux bâtardes), ne craignait pas de regarder la reine elle-même les yeux dans les yeux. D’après les commérages de Shae, cette Ellaria vénérait une déesse de l’amour lysienne. « Elle était presque une putain quand il l’a ramassée, m’dame, avait soufflé la camérière, et vous la v’là pas loin princesse, comme qui dirait. » Sansa la voyait d’un peu près pour la première fois. Elle n’est pas véritablement belle, songea-t-elle, mais elle a quelque chose qui attire l’œil.

« J’ai eu jadis l’immense privilège de voir l’exemplaire des Vies de quatre Rois que possède la Citadelle, disait cependant le prince Oberyn à Tyrion. C’était un enchantement que d’en contempler les enluminures, mais j’ai trouvé Kaeth un peu trop gentil pour le roi Viserys. »

Le nain darda sur lui un regard acéré. « Trop gentil ? Il réduit honteusement Viserys à pis que la portion congrue, selon moi. Son ouvrage aurait dû s’intituler Vies de cinq Rois. »

Le prince se mit à rire. « Viserys n’a pas dû régner plus d’une quinzaine de jours !

— Il régna plus d’un an », dit Tyrion.

Oberyn y alla d’un haussement d’épaules. « Un an ou une quinzaine, qu’est-ce que ça peut faire ? Il empoisonna son propre neveu pour s’adjuger le trône et puis ne fit rien, une fois dessus.

— Baelor se fit mourir de faim lui-même, à force de jeûnes, dit Tyrion. Son oncle lui fut une Main aussi loyale et dévouée qu’à son prédécesseur, le Jeune Dragon. Il eut beau ne régner qu’un an, Viserys gouverna trois lustres, pendant que Daeron guerroyait et que Baelor priait. » Il prit un air revêche. « Et quand bien même il aurait supprimé son neveu, vous iriez l’en blâmer, vous ? Il fallait bien quelqu’un pour sauver le royaume des extravagances de Baelor. »

Sansa fut scandalisée. « Mais Baelor le Bienheureux fut un grand roi ! Qui non seulement se rendit aux Osseux nu-pieds pour faire la paix avec Dorne, mais qui vola à la rescousse du Chevalier-dragon dans la fosse aux serpents. Même qu’à le voir tellement pur et tellement saint les vipères se refusèrent à le piquer… »

Le prince Oberyn sourit. « Si vous étiez une vipère, madame, auriez-vous envie de mordre une trique exsangue comme Baelor le Bienheureux ? Je préférerais quant à moi réserver mes crocs en faveur d’un être plus juteux…

— Mon prince vous taquine, lady Sansa, fit Ellaria Sand. Les septons et les chanteurs se plaisent à conter que les serpents ne mordirent point Baelor, mais la vérité est très différente. Il reçut une cinquantaine de morsures, et il aurait dû en mourir.

— L’eût-il fait que Viserys aurait régné une douzaine d’années, dit Tyrion, et les Sept Couronnes ne s’en seraient que mieux portées. D’aucuns estiment que tout ce venin avait quelque peu dérangé l’esprit de Baelor.

— Oui, acquiesça le prince Oberyn, mais je n’ai pas vu de serpents dans votre Donjon Rouge. Comment vous expliquez-vous, dès lors, le cas de Joffrey ?

— J’aime mieux pas. » Tyrion s’inclina avec raideur. « Si vous voulez bien nous excuser. Notre litière attend. » Il aida Sansa à s’y installer, s’y hissa lui-même à sa suite vaille que vaille. « Faites-moi la grâce de fermer les rideaux, madame, si vous voulez bien.

— Est-ce absolument nécessaire, messire ? » Elle n’avait aucune envie de se retrouver confinée là-dedans. « Il fait si beau…

— Les bonnes gens de Port-Réal risquent de bombarder la litière avec des ordures s’ils m’y aperçoivent. Soyez bonne pour nous deux, madame. Fermez les rideaux. »

Elle obtempéra, puis ils demeurèrent un long moment sur place, dans une atmosphère que la chaleur rendait de plus en plus étouffante. « Je suis désolée pour votre livre, messire, se contraignit-elle à dire enfin.

— C’était le livre de Joffrey. Il aurait pu y apprendre une ou deux choses, s’il l’avait lu. » Il parlait d’un ton distrait. « J’aurais dû m’en douter. J’aurais dû voir… un tas de choses.

— Peut-être que le poignard lui plaira davantage. »

A la grimace que fit le nain, sa cicatrice se contracta, se tordit. « Il a mérité un poignard, c’est ça, dites-le ? » Par bonheur, il ne lui laissa pas le loisir de répondre. « A Winterfell, Joff s’était disputé avec votre frère Robb. Y avait-il aussi, dites-moi, de l’antipathie entre lui et Bran ?

— Bran ? » La question la sidéra. « Avant sa chute, vous voulez dire ? » Il lui fallut faire un gros effort pour y repenser. C’était déjà si loin, tout ça… « Bran était un enfant délicieux. Tout le monde l’aimait. Lui et Tommen se battaient avec des épées de bois, je me souviens, mais par jeu, c’est tout. »

Tyrion retomba dans un morne mutisme. Sansa entendit au loin ferrailler des chaînes. On était en train de lever la herse. Un instant plus tard retentit un cri, et leur litière s’ébranla en tanguant. Privée de décor mouvant, Sansa s’abîma délibérément dans la contemplation de ses mains jointes. Les prunelles dépareillées que son mari faisait peser sur elle lui causaient un malaise extrême. Pourquoi me regarde-t-il de cette façon ?

« Vous aimiez vos frères, tout à fait comme j’aime le mien. »

Est-ce une chausse-trape Lannister pour me convaincre de félonie ? « Mes frères étaient des traîtres, et ils sont descendus dans la tombe des traîtres. C’est trahir que d’aimer des traîtres. »

Son petit mari s’ébroua. « Robb avait pris les armes contre son roi légitime. Au regard de la loi, cela faisait de lui un traître. Les autres sont morts trop jeunes pour avoir su ce qu’est la trahison. » Il se frotta le nez. « Sansa, savez-vous ce qui est arrivé à Bran, à Winterfell ?

— Bran est tombé. Il était toujours en train d’escalader des trucs, et il a fini par tomber. Nous avions toujours eu peur que ça lui arrive. Et Theon Greyjoy l’a assassiné, mais ça, c’est plus tard que ça s’est passé.

— Theon Greyjoy. » Tyrion soupira. « Madame votre mère, un jour, m’a accusé…, bref, je ne vais pas vous assommer avec ces vilains détails. Elle m’accusait à tort. Je n’ai jamais fait de mal à votre frère Bran. Et je n’ai aucunement l’intention non plus de vous en faire à vous. »

Que cherche-t-il à me faire dire ? « Il m’est agréable de le savoir, messire. » Il désirait obtenir d’elle quelque chose, mais elle ne comprenait pas quoi. Il a l’air d’un gosse affamé, mais je n’ai rien à lui donner pour le rassasier. Pourquoi ne me laisse-t-il pas tranquille ?

Tyrion s’était encore une fois remis à frotter son trognon couturé de nez. Une affreuse manie qui ne servait qu’à vous attirer l’œil sur son affreuse trogne. « Vous ne m’avez jamais demandé de quelle manière était mort Robb, ou votre mère.

— Je… j’aimerais mieux ne pas savoir. Cela me donnerait de mauvais rêves.

— Alors, je n’en dirai pas davantage.

— C’est… c’est aimable à vous.

— Oh oui, fit-il. Je suis l’amabilité même. Et pour ce qui est des mauvais rêves, je connais. »