ЛиПа

Опять нас качка извела,

И проолифенка, что панцирь...

Но был упрям СРТ-эР,

А капитан —

Тем паче...

От киля содрогаясь до клотика,

Мы идём в розоватый туман.

(Марк Кабаков. Мои корабли)

Это вам не ныряние в омуты,

Не над озером тихий ночлег:

Закрутились в баранку шпангоуты,

Ватерлиния скрылась навек.

Затрещала по швам проолифенка,

Словно струны, гудят леера.

Ох, хлебнули мы нонеча лихонька!..

Описать — не хватает пера!

От киля и до самого клотика

Я мечусь ухватившись за фал.

Видно, участь несчастного ботика

Разрешит восемнадцатый вал.

Отказали и чувства, и органы,

И в поджилках — сплошной колотун.

Этот шторм был отмечен рекордами

На дистанции кубрик — гальюн.

Стихла буря. Меня, невредимого,

Обнимает родной экипаж

И советует: — Необходимо вам

Подлатать в отпуску такелаж!

Жизнь моя сухопутная, бедная

Душу крепко зажала в тиски.

Только вспомню словцо корабельное

Вою волком морским от тоски.