ЛиПа

В палатке я лежал военной,

До слуха долетал троянской битвы шум...

Не помню, как заснул и сколько спал —

мгновенье

Иль век? — когда сорвал с постели телефон,

А в трубке треск, и скрип, и шорох, и шипенье,

И чей-то крик: «Патрокл сражён!».

(Александр Кушнер. Таврический сад)

В палате я лежал, а номера не помню,

И наблюдал в бинокль, как гибнет Ганнибал.

Мне стало жаль его. Я крикнул: «Эту бойню

пора бы прекратить! И всё! И — кончен бал!»

Вдруг у подъезда шум. И крик. И топот конский.

Вбегает в дверь гонец. Спешит издалека...

«Вас просит Александр Филиппыч Македонский,

Пока он в отпуску, поцарствовать слегка!»

А то порой с утра сплошные телеграммы:

То Валленштейн убит, то сослан Бонапарт.

Докладов карусель, конфликты, тяжбы, драмы...

И — мой холодный ум, отвага и азарт.

Замучили звонки: «Ахилл поранил пятку!

Пал Иерусалим!! В Италии чума!!!»

Нет, мне не приучить историю к порядку,

Но как легко сойти от этого с ума!