В тишину роняют звуки
С полусонного смычка
Непроснувшиеся руки
Площадного скрипача.
Ну и что, что этой ночи
Дела нет ни до кого.
Он играет, между прочим,
Звуки сердца своего.
Он играет для аллеи,
Для луны и фонаря;
И в душе его, алея,
Просыпается заря...
И когда седое утро
Постучит к нему в окно,
Он уйдет в него, как будто,
Камнем падая на дно.