Литературная Газета 6298 ( № 43 2010)

Поззия окончена...

Литература

Поззия окончена...

ВПЕРВЫЕ В «ЛГ»

Иван РАССАДНИКОВ

Родился в 1974 году в Одессе, жил в Новосибирске, окончил Новосибирский государственный университет. В настоящее время проживает в г. Гатчина Ленинградской области. Публиковался в журналах «День и ночь», «Сибирские огни», «Москва», «Наш современник», «Север» и других.

***

Измышляем реплики и роли,

Имена, идеи, города.

Изменяем коды и пароли,

Акробаты цирка «Никогда».

Поезда летят без остановок,

Разрывая в клочья тишину.

Облака угрюмо до смешного

Сторожат стеклянную луну.

На рассвете пробуешь забыться,

Оторваться, дух перевести,

Но глаза заблудятся в ресницах.

По любви сгорели травести.

Воспалённых окон притяженье –

Ртутный мякиш алым голубям.

Мир как биржа. Мир как пораженье.

Все чужие. Каждый за себя.

***

Сплетенье усталых путей,

Ушедшего жаркие тени.

Сиреневый день-лицедей

Встаёт, разгибая колени,

Над городом, на магистраль

Бросая лучистые числа.

Какая была пастораль!

Подобной уже не случится.

Следов исходящая дрожь

В отчизне, лишённой провидцев.

Овидия гордая ложь –

За давностью старых провинций.

Поэзии злое вино

Не ждёт уже истинной пробы.

И грустно следит Сирано

За гибелью старой Европы.

***

Не шелохнёмся. Глаз не отведём.

Мы слишком долго жили

позапрошлым.

Над миром снег братается с дождём.

Но хор-корабль бредит о хорошем.

Скажи мне «нет» на древнем языке.

Я задохнусь от нежности и грусти.

Исчезнут годы в дальнем далеке,

Но кто тебя от осени отпустит?

Но кто меня заставит быть живым?

В проточных нетях путается ветер.

Внутри и рядом – дом,

который – дым.

А мы – случайны, как и всё на свете.

РЯБИНА НОМЕР ТРИ

Стеклянный дом в театре-закутке.

Ещё солжёт мышонок заводной.

Все голоса уплыли по реке.

Постой со мной. Покурим по одной.

Уже свежа рябина номер три.

Шаги гудят. Помолимся следам.

Подклеивать листы в календари.

Наждачный сон доверить проводам.

Теперь тебе – воспитывать меня.

Мне столько зим;

мне правда столько лет!

Другая ты проснёшься среди дня…

Стакан вина и деньги на билет.

Тринадцать раз клянусь, что хорошо,

Когда вдвоём, когда по одному.

Тринадцать раз был подвиг завершён…

Не опишу. Им это ни к чему.

***

Ближе к утру бледен бульвар.

Прохладно.

Тихий туман –

дым из трубы котельной.

Наши сердца бьются уже нескладно.

Я ухожу. Надо пожить отдельно.

Гнёзда грачей спрятаны в трёх осинах.

Ждали весны. Видишь, они дождались.

Имя твоё звёздочкой негасимой

Век напролёт светит мне…

Мы – пытались

Слиться в одно, словно река и ливень,

Перезабыть прошлые переходы.

Ветви осин возле электролиний

Не зацвели вовсе, а были годы…

Ближе к утру мысли срываю с кожей,

В хаосе слов больно дышать и трудно.

Шёпот ничей бьётся в лицо порошей.

Скоро рассвет. Чёрный асфальт.

Безлюдно.

День на ладонь ляжет

чужим червонцем.

Глянешь на свет – рваная рдеет рана.

Вялый туман плавится ярым солнцем.

Тихо уйти. Чинно, спокойно. Рано.

ПРОЗА

Увядшая строка. Больная роза.

Бордовое креплёное вино.

Дальнейшее зовётся словом «проза».

Пускай себе зовётся. Всё равно.

Слова струятся вяло, монотонно

По простыням размытой тишины.

Микрорайоны железобетона –

Сплошное пораженье без войны.

Патетика великого гипноза.

Не принятая вовремя всерьёз,

Холодная, как стыд, метаморфоза.

Поэзия окончена. Адьос!

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345

Комментарии: