Литературная Газета, 6505 (№ 15/2015)

Мечта в капитанской фуражке

* * *

Наверное, нет хуже бремени,

чем спорить с веком и с судьбою.

Я разговариваю с временем,

верней, талдычу сам с собою.

Нескладный. Что-то вроде валенка.

Куда ни глянь - одни руины.

А вот в душе – такой же маленький.

И жалующийся. И любимый.

И добрая рука по темени

погладит. Скоро буду выше[?]

Я разговариваю с временем…

Как славно, что оно не слышит.

ДЕЖАВЮ И ЖАМЕВЮ

Посмотрев на жизнь свою,

я мгновенно замечаю:

дежавю и жамевю,

это вам не выпить чаю.

Дежавю смешно не тем,

что ты это прежде видел,

а смещением систем

и наклонностью к обиде.

Жамевю же не смешно,

ты не узнаёшь былого,

как загробное кино

видишь почему-то снова.

Жамевю и дежавю –

две зеркальных половинки,

из которых состою,

доживая по старинке.

ДОЖДИ

Ничего ты хорошего больше не жди.

В регионах идут проливные дожди.

И в столице – такая же лажа.

Из-под зонтика я не вылажу.

Ветер зонтик из рук вырывает легко

и как птицу несёт далеко-далеко;

в кувырканье ломаются спицы,

мне подобный кульбит не годится.

Ливень мне намочил моментально пиджак.

Я бегу. Я пытаюсь спастись кое-как.

Туфли тоже залиты водою.

Нет, уж лучше страдать с перепою.

Лучше, братцы, от зноя страдать, от жары…

Лучше, чтобы кусали тебя комары

или оводы, или же мухи…

Я от ливня сегодня не в духе.

Я закроюсь в квартире. Улягусь в постель.

Телевизор включу и дождусь новостей,

чтоб узнать про дожди проливные

и другие нашествия злые.

Вот в Европе царит повсеместно жара,

а в Исландии вновь задымилась гора,

лютый холод на Мадагаскаре…

Чёрт-те что я нашарил на шаре.

Лучше я поскорее сегодня засну

и увижу во сне голубую весну,

волны моря взобью голубые

и забуду дожди проливные.

СОНЕТ О ПЕРЕВОДЧИКАХ ПОЭЗИИ

Рабы подстрочника и слуги языка

с мольбой о гонораре засыпали,

о Божьем даре думали едва ли,

ломалась трижды каждая строка.

Зря цензор им оглаживал бока,

нет этих книжек нынче на развале,

давненько ничего не издавали,

да и не будут уж наверняка.

Кто выжил, тот пиарщиком слегка

иль сценаристом шпарит трали-вали,

пока труды халтурой не назвали,

взашей его не выгнали пока.

А я ещё валяю дурака,

пока, друзья, вы слушать не устали.

РЫЦАРЬ

Дорогие принцы и принцессы!

Жизнь давно ударила под дых.

У меня сменились интересы.

Я не знаю, как у остальных.

Двигаем зато культуру в массы.

По сердцу пришёлся этот путь.

И уже понятно: с этой трассы

ни за что налево не свернуть.

Мы спешим достигнуть и забыться,

смело отбиваясь от невзгод!

Кто я? Может быть, последний рыцарь

или предпоследний Дон Кихот.

МЕЧТА

Поэзия, греческой губкой в присосках

ты мне не была… Отражая нападки,

я вырос, как Слуцкий, в пыли и в обносках,

хотя и размахивал чистой тетрадкой.

Сейчас, вспоминая вдруг камские воды,

я чувствую кожей былые мурашки,

как плыли по морю легко пароходы

и с ними мечта в капитанской фуражке.

Сегодня не скажешь, чего же ты хочешь,

когда размышляешь бессонно ночами;

уплывшее, друг, никогда не воротишь,

мечтаньям сопутствует только молчанье.

Чуть солнце окрасит небесные своды,

проснись и не дай мальчуковой промашки,

ещё по морям проплывут пароходы

и ты на одном в капитанской фуражке.

Не зря же вздыхалось когда-то досадно…

По-взрослому с новыми волнами споря.

ты встал за штурвал и, руля безоглядно,

отчаянно вышел в открытое море.

ПИРОЖКИ

Был я статный, был я ловкий,

верил: вырастет поэт,

и крестился двухпудовкой

утром в 18 лет.

А сейчас и не мечтаю

скрыться от лихих годин

и с трудом приподнимаю

на полметра пуд один.

Всё же рад свободе куцей –

вдаль взглянуть из-под руки;

да ещё стихи пекутся

как с капустой пирожки.

Поздравляем Виктора Широкова с 70-летием!

Теги: Виктор Широков , поэзия