Литературная Газета, 6636 (№ 12/2018)

Своею избранной тропой

Своею избранной тропойВыпуск 16

Спецпроекты ЛГ / Многоязыкая лира России / Поэзия Башкортостана

Теги: Поэзия Башкортостана

Фания Габидуллина

Родилась в Дюртюлинском районе БАССР. Член Союза писателей и Союза журналистов РФ и РБ. Лауреат литературных премий Мажита Гафури, Фатиха Карима, Назара Наджми. Заслуженный работник печати и массовой информации РБ. Автор трёх поэтических сборников. На её стихи написали десятки песен композиторы – Азат Хусаинов (Татарстан), Мударис Мурзаханов, Муфтадин Гилязов, Рим Хасанов, Забих Мамалимов (РБ) и др.

Одноклассникам

И вас ветра не пожалели,

И вас коснулся их обман –

Они погладят еле-еле,

А в волосах стоит туман.

Морщинки возле глаз?

Не страшно!

То солнца детская игра.

Но кудри мальчиков вчерашних

Украли наглые ветра…

О, как хотелось нам когда-то

Во взрослую податься жизнь!

Из детства ринулись ребята,

Так загораясь, что держись.

Зажглись!

И зашагали ноги

Своею избранной тропой.

Теперь обратно нет дороги,

Как песни грустные ни пой.

И вот по улице друзья,

Вновь взявшись за руки, шагают,

Но ветры по земле скользят

И вспять вернуться не пускают.

Лето

Снова лето, снова жарко,

вновь – душистая пора,

и ему цветов не жалко

для пушистого ковра.

От июльского елея

снова девушки цветут,

словно бабочки хмелея

над цветами там и тут.

Ослепит берёз свеченье,

клён в серёжках до бровей,

и на ивовых качелях

раскачался соловей.

Здесь от солнечного диска

тает изморось души,

здесь по радуге росистой

так прогулки хороши.

Здесь наешься духом сочным,

зрелых ягод не губя,

каплет с липовых листочков

мёд, с ума сводя тебя.

Вдоль речушки – брежу что ли? –

детство давнее бежит,

и в груди моей, как в поле,

чудо-марево дрожит.

Пора ушедшего цветенья

Прекрасна наша жизнь!

За годом год

В нас эти мысли, как ростки, сажали.

Что вот, мол, осень щедрая придёт,

Мы доброго дождёмся урожая.

Цвела отчизна!

Этот аромат

Был каждому знаком ну прямо с детства.

Но только ароматом не наесться,

Покуда твой желудок пустоват.

Кичась богатством, для гостей своих

Цветы срывали в бешеном веселье,

Как пьяные от щедрости своей…

И вот пришло осеннее похмелье.

Страна цвела,

И нет теперь смешней,

Чем горевать, как плачущий садовник:

Кто до поры цветы сорвал с полей?

Кто разоренью этому виновник?

Кто виноват, что пусто на столе

И что цветенья минула эпоха?

Кто виноват, что на моей земле

Теперь цветут кусты чертополоха?

Запоздалая молния

То ль неуверенно,

то ли намеренно

ты постучишься ко мне,

только вся горница

светом наполнится,

словно при ясной луне.

То ли нечаянно,

то ли в отчаянье

слёзы твои потекли,

только, как порохом,

молнии сполохом

душу мою рассекли.

Ах, эта молния,

словно напомнила,

что мы с тобой старики,

и в бесконечное

чувство сердечное

верить уже не с руки.

Что же блестишь ты мне,

молния бывшая?

Ты заблудилась, ответь?

Слёзы всё катятся,

в летнее платьице

осень мою не одеть.

Осиротевшая струна

Памяти певицы Фариды Кудашевой

Соловьи тепло уносят,

зная, что не навсегда.

Унесла певунью осень.

– Ты вернёшься? – сердце спросит.

И поверится, что – да.

Не останется без песни

лес, застывший в холода.

По весне зальют окрестность

птицы гомоном чудесным

в ожидании гнезда.

Струнам сердца вновь поётся,

но одна, печаль тая,

словно скоро оборвётся,

всё дрожит – не дозовётся

верной трели соловья.

И запомнила до дрожи

соловьиный перелив,

и забыть уже не может,

на прощание похожий,

твой угаснувший мотив.

Далёкое солнце моё

Как будто было всё вчера –

черёмуховые вечера

и наше первое свиданье.

Их память верная хранит,

и тем дороже мне они,

чем отдалённее прощанье.

И вот вам чудо поздних дней –

чем ближе мы, тем холодней,

спокойней чувства и резонней.

И только первая любовь

нас обжигает вновь и вновь,

как солнце из-за горизонта!

Как те цветы

Ненастны дни и неясны

среди, казалось бы, весны.

Лицом к стеклу приник-прилёг

на подоконнике цветок.

Как в ожиданье нежных чувств

томится мой цветочный куст,

душа, надеешься и ждёшь,

когда ж весенний хлынет дождь.

– Пусть грянет вешняя гроза! –

мне говорят цветов глаза.

Я, как они, тянусь к теплу,

лицом приникшая к стеклу.

Кто виноват?

Нектар любви, на капли раздробя,

я не пила, я оказалась лишней.

Не ты ли виноват, неполюбивший?

Не я ли, не влюбившая в себя?

О как прекрасно вместе пелось нам!

Слова легки – мотиву не помеха...

Но разлетелись вдруг по сторонам

два голоса. И не дождаться эха.

Нектар любви – он слаще, чем любовь,

когда не выпит ни одним влюблённым.

Как терпок он, не поданный тобой!

Как опьяняющ, мной не пригублённый!

Не полюбил!

Теперь один живи!

Мы встретимся...

Но я не жажду мщенья.

Тебя своей лишившая любви,

я виновата, и прошу прощенья!

В ожидании нежности

Среди тяжёлой зимней стужи –

весна иль осень...

Кто поймёт?

То под ногами плещут лужи,

то снова наступает лёд.

Снег плачет, словно горько запил,

и влага с крыши потекла,

но от летящих сверху капель

ты не почувствуешь тепла.

И мне, не чаявшей согреться,

под этим ветром ледяным,

зачем обманываешь сердце,

капель, журчанием иным?

Вода скользит по льду, как в сказке,

но я-то знаю, боль тая –

не принесёт весенней ласки

капель, обманщица моя...

Мамино письмо

Из вороха бумаги снежной

письмо случайно достаю.

К нему я прикасаюсь нежно,

знакомый почерк узнаю.

Страницы помутнел орнамент,

края потрескались не вдруг,

как будто редкостный пергамент

прошёл через мильоны рук.

Глаза бегут по тропкам строчек,

то спотыкаясь, то смеясь.

Так мама неразумной дочке,

как шаль, тепла соткала вязь.

Вот я в конце, и вновь в начале

читаю, видя между тем –

напившись маминой печали,

святой пергамент пожелтел.

О, как права была ты, мама,

но мне не ставила в вину,

что путь мой не проляжет прямо,

что я не раз с него сверну,

что мне достанется от близких

несправедливого огня.

И лишь твои святые письма

спасали всякий раз меня.

Вот так всю жизнь идёшь в сраженье,

любовь и молодость губя,

чтоб посмотрели с уваженьем

чужие люди на тебя.

И наконец тебе понятно:

лишь мамы щедрая любовь

и бескорыстна, и бесплатна,

в письме прочитанная вновь.

Каждою весной

Я в деревне успокоюсь

под ручейный перезвон.

Снега в городе по пояс,

только молча тает он.

Здесь же ветер вольный дышит

ароматом стройных ив,

здесь и только здесь услышишь

стай гусиных перелив.

Мчит скворчиная позёмка

так, что сердце ёк да ёк,

горожанину-ребёнку

это счастье невдомёк.

Гуси ждут пушистых деток…

Вот бы с мамою сейчас

набросать им в гнёзда веток

и соломы про запас.

Что ж я душу-то мочалю,

если каждою весной

дом пустой меня встречает

и замочек навесной.

Возвращенье земляка

Под жаворонка песню раскачались

И расшумелись добрые хлеба.

Шагал крестьянин, тем хлебам начальник,

Ему земля – и счастье, и судьба.

Но в чёрный день к полям его Отчизны

Фашистских полчищ ринулась орда,

Свободу вырывая вместе с жизнью,

Как будто ломоть хлеба изо рта.

Поверженным врагам куска не жалко,

Пусть поедят с натруженной руки,

Но с теми, кто на землю смотрит жадно,

Готовы насмерть биться земляки.

Недавно серп державшими руками

Винтовки взяли, но страшна война:

Гляди, как на могильном белом камне

Кровоточат погибших имена.

Мой добрый край не ранили гранаты,

Не рвали землю бомбы на куски,

Но в наших душах мёртвые солдаты

На память завязали узелки.

Они кровоточат, не заживают…

Как будто духи предков из огня

Взывают к тем, кто их не забывает,

И совестью, и разумом храня.

Мы кланяемся славными делами

Герою, что в сраженье уходил –

Вот он с горы любуется полями,

Которые в бою освободил.

И смотрит вдаль отцовскими глазами,

Уставшими от ратного труда –

Он уходил, земли своей хозяин,

Как памятник вернулся навсегда!

Перевод Айрата Еникеева