Лошадь как лошадь. Третья книга лирики

Когда-то, когда я носил короткие панталончики,

Был глупым, как сказка, и читал "Вокруг света",

Я часто задумывался на балкончике

О том, как любят знаменитые поэты.

И потому, что я был маленький чудак,

Мне казалось, что это бывает так:

Прекрасный и стройный, он встречается с нею...

У нее меха и длинный

Трен

И когда они проплывают старинной

Аллеей,

Под юбками прячутся рыбки колен.

И проходят они без путей и дороги,

Завистливо встречные смотрят на них,

Он, конечно, влюбленный и строгий,

Ей читает о ней же взволнованный стих...

Мне мечталось о любви очень нежной и жгучей.

Ведь другой не бывает. Быть не может. И нет.

Ведь любовь живет меж цветов и созвучий.

Как же может любить не поэт?

Мне казались смешны и грубы

Поцелуи, что вокруг звучат.

Как же могут сближаться влажные губы,

Говорившие о капусте полчаса назад?

И когда я, воришка, подслушал, как кто-то молился:

"Сохрани меня, боже, от любви поэта!"

Я сначала невероятно удивился,

А потом прорыдал до рассвета.

Это небо закатно не моею ли кровью?

Не моей ли слезой полноводится Нил,

Оттого, что впервой с настоящей любовью

Я стихам о любви изменил?!