На том, возможно, и строится расчет.


Детские вещи Аня решила купить на свои. А банкноту, аккуратно положив в конверт, убрала подальше, поглубже в сумку.

На втором этаже «Детского мира» Аня набрала изрядное количество детских хлопчатобумажных колготок, рубашек и белья. Майки, детские трусики… Хорошо, что она сама проверила, как дети, для которых она сейчас все это покупала, одеты. Посмотрела, не поленилась, что у них под лохмотьями… Бывалые люди в фонде предупредили ее, что дети из опустившихся семей часто даже не знают, что такое нижнее белье. И такая штука, как майка или трусы, становится им известной, только когда они, бедолаги, впервые попадают, скажем, в детприемник.

Кроме того, Аня выбрала еще теплые непромокаемые куртки и несколько пар ботинок разного размера. Все это было от «отечественного производителя» и потому тяжеловато и неказисто. Зато вещи эти были прочные и надежные.

О «легком и элегантном» речь не шла. Не то, что ста долларов, никаких денег на это не хватило бы. Красивые детские вещи не уступали в цене красивым вещам для взрослых.

Аня даже где-то, помнится, читала, что это удивительно только для «наших», которые привыкли, что цены на детскую одежду раньше были дотационными. А все другие люди на Земле, в общем-то, знают, что детская одежда не может быть дешевой, потому что изготовить ее намного сложнее, чем взрослую… Так что дети, уж если их решают завести, не могут не быть дорогими.

На минуту, складывая все эти вещи в пакеты, Анна обратила внимание на то, что самые маленькие колготы были двенадцатого размера… с такими крошечными следками! И она задумалась, потому что представила, как она когда-нибудь снова будет выбирать детские вещи в этом магазине, на втором этаже. Но не для чужого ребенка, а для своего.

По правде сказать, они со Стариковым решили, что это — дело будущего. Не слишком отдаленного, но все-таки будущего, а отнюдь не настоящего. И Анна, в общем, об этом серьезно и не задумывалась. А вот сейчас, пересчитывая колготки для многодетного оборванного семейства, вдруг задумалась…

Им бы с Петей хоть одного осилить.

А задумалась она, может быть, потому, что ей впервые пришлось выбирать детские вещи в детском магазине…. И от всего этого изобилия — розового и голубого, уютного и нежного — пеленок, чепчиков, игрушек, крошечных носочков и ботиночек, распашонок, — невозможно было не задаться вопросом: ну а тебе, Светлова, не пора?! Записалась в добровольцы?

«Не пора», — решительно ответила себе Светлова.

Высчитав сумму, равную ста долларам, Анна обратила внимание, что уже вышла за ее пределы.

Нагруженная пакетами, как настоящий «гость столицы», Светлова наконец выбралась на Пушечную улицу. Остановила такси и поехала в родимый фонд, к капитану Дубовикову, одевать оборванное семейство.

А потом….

Потом она всерьез возьмется за поиски тех, кто, возможно, последним видел исчезнувших бомжей — Вьюна и Федорыча.


Основная часть публики, подкармливающейся обычно в фонде Дубовикова, обосновалась на сей момент своей жизни возле пункта приема стеклотары, неподалеку от самого фонда. После кризиса возле этих пунктов сдачи бутылок царило постоянное оживление и просто роились толпы людей в обносках…

Были среди них и те, кого Аня разыскивала.

Разношерстная, со специфическим запахом компания…

«Вьюна… А Федорыч, тот и вовсе — дотла!»

«Вот ведь фантазеры… Милиционер им ленточки на память, видите ли! Не милиционер, а доктор Швейцер…»

Аня уже знала, что, когда эти люди принимались что-нибудь с воодушевлением рассказывать, отделить вымысел от правды было уже не по силам никому…

Насочиняли всё, наверняка насочиняли… И откуда у Вьюна могли быть ленточки от букета? Что он, благородная девица или юбиляр, которым эти букеты преподносят?!

Сраженная неудачей, Аня торопилась покинуть «почтенное собрание», ибо попахивало от него изрядно…

— Да не верьте вы им! — Уже на улице Светлову, когда она выходила со двора, догнала маленькая — ну, совсем крошечная! — старушка в соломенной шляпке, украшенной малиновыми тряпичными цветочками.

Звали старушку (это Аня помнила еще по благотворительным обедам в фонде), кажется, как вдовствующую императрицу… Ну да, Мария Федоровна.

— Больше ничего сказать, извините, не могу… Но не верьте, — заговорщицким тоном добавила обладательница малиновых цветочков.

«Ну что ж, ну, шляпка соломенная… — Аня мысленно вздохнула. — Что ж, в снегопад даже и удобно: стряхнул, надел снова, и на нос ничего не капает. Тем более не такой Москва город, чтобы хоть оглянуться или даже ухмыльнуться при виде старушенции, бредущей в снегопад в соломенной шляпе… И почудней вещи случаются, все равно — никакой реакции…»

В общем же, если не считать этой соломенной шляпы с цветочками, которую Мария Федоровна считала непременным надевать зимой, в стужу, мороз и снегопад, в добавление к своим зимним нарядам, женщина она была — вполне… Можно сказать, неплохая, здравомыслящая и смышленая, с правильной речью.

О чем Аня тут же и сообщила ей:

— Мария Федоровна! Ведь вы добрая, честная, умная женщина…

— Ой, только не говорите так. — Марья Федоровна заерзала. — Нам, бомжам, нельзя так говорить… мы начинаем нервничать. Ну ладно… — Старушка замялась. — Так и быть… Скажу!

— Да?

— Не сгорел он.

— Кто?

— Федорыч.

— Как же так?

— Спасло его. Видение спасло.

— Какое видение?

— Ну, этого он мне не рассказал. Тайна. Но… В общем, жив остался. Не пора, значит, было ему еще, не пора.

— Что «не пора»?

— Ну, того… Ну, туда…

Аня понимающе кивнула. Того — это, стало быть, значит — «умереть», «туда» же означает — «на тот свет». Мария Федоровна была боязлива, суеверна и предпочитала эвфемизм, когда речь шла о смерти: зачем лишний раз упоминать…

— Вы новости-то вчера не смотрели? — светским тоном осведомилась вдруг у Ани Мария Федоровна.

— Новости?

— Ну да, программу «Сегодня». Я вчера в ночлежке устроилась — так там даже телевизор есть. Лужков нам устроил.

— Нет, не смотрела…

— А я смотрела. — Мария Федоровна хоть и снизу, из-под шляпки, но посмотрела на Светлову с превосходством. — Так вот, в новостях показывали: самолет разбился. «Боинг». Человек, наверное, сто народу погибло, или даже двести. Все. А один старик, лет, наверное, под восемьдесят, — нет, не погиб.

— Удивительно…

— Знаете почему?

— Почему же?

— Не пора ему было.

— То есть?

— На первый взгляд повезло ему — случайность удивительная… Этот старик рейс перепутал и вместо Лондона в Рим улетел. Ну и не разбился.

— А разве не случайность?

— Нет… Вот ведь, обратите внимание… Молодые — того! А он… Самый, наверное, старый был из всего этого самолета. И — нет. А почему, спрашивается? Не пора ему было еще — того…

Мария Федоровна изящно и неопределенно помахала крошечной, будто кошачьей, ручкой.

— Понимаю. — Аня со сведущим видом поддакнула: — Того, туда…

— Вот именно, — заключила старушка. — Всем, стало быть, пора было, а ему, значит, не пора.


«А кстати, где, собственно говоря, у нас капитан? — спохватилась Светлова, вернувшись после визита к славным милым маргиналам в малиновых цветочках. — Что-то давно товарища капитана не видно… И как, вообще говоря, я познакомилась… с ним, с этим капитаном?» — сама себя вдруг строго вопросила Анна.

И ответила: сама к нему пришла… Не совсем, правда, сама, а потому что увидела брошюру фонда в своем почтовом ящике…

А брошюру ведь могли положить и специально… Как приглашение. Для наивной дурочки… Наудачу. Вдруг клюнет…

Вряд ли кто еще из остальных жильцов их подъезда мог столь живо отреагировать в тот момент на слова «помощь в поиске пропавших». Все остальные наверняка эту брошюрку попросту выкинули вместе с прочей макулатурой, а она, Светлова, — клюнула.

Расчет точный.

Все как бы случайно — не придерешься, но как тонко рассчитано. Вот уж, право, не дурак…

Но, впрочем, товарищ капитан Ане никогда дураком и не казался.

А казался он ей… Казался он ей, глупой, бескорыстным, благородным и бесстрашным человеком. Вот это и обидно.

Странное выражение «плюнуть в душу»… Тем более что никто и не знает, где она, конкретно, находится, да и есть ли вообще… Хирурги вот, много раз констатировавшие смерть, говорят, что нет…

Но если есть, то тогда можно с уверенностью констатировать: в нее, душу, плюнули! А подозрение насчет капитана — одно из самых черных событий в Аниной жизни.

Просто подкоп, самый коварный и черный подкоп под ее миросозерцание.

Как он узнал? Ну да, как он узнал, в какой почтовый ящик класть?

И Светлова вспомнила тот растревоживший ее взгляд… Чувство «разглядываемости», которое испытала тогда перед домом Джульетты… Когда пришла туда по просьбе Елены Давыдовны.

Под конец Елена Давыдовна вышла ее провожать на улицу… Потом она вернулась домой… а Светлова все еще стояла и разглядывала дом и подъезд…

И если предположить, что кто-то, кто имел отношение к исчезновению Джульетты, следил за ее квартирой, он мог проследить и Светлову. По крайней мере, до ее собственного подъезда…

А потом по всем квартирам этого подъезда рассовал брошюры.

Да. Вдруг клюнет? И Светлова клюнула.

И вообще, как удобно… «Помощь в розыске пропавших»… Особенно если ты сам же и помогаешь им пропадать!

Эта его ненависть к цыганкам…

Месть?

Не может забыть сестренку и мстит цыганкам… Или тем, кто на них похож.

Зачем он ей помогал? Очень просто: хотел, чтобы она узнала, что Джулька — проститутка… Чего, мол, такую пропажу разыскивать! Мол, успокойтесь: риск — часть их профессии; для такой дамы, как Джульетта, иначе все и закончиться не могло.

Надеялся, что «приличная и пристойная» Светлова шарахнется от всей этой истории в ужасе, чтобы не замараться и не шокировать себя подробностями неизвестной ей жизни. Как говорится, не обо всем, что существует на свете, должны знать маленькие девочки… Но этого не случилось. Светлова ввязалась в розыски. Хотела получить информацию от бомжей. И бомжи исчезли! После того, как капитан не дал ей с ними переговорить…

И это, конечно, означает, что они действительно что-то знали.

Еще один представитель Аниного поколения, вернее, одна — по имени Тина Бурчулидзе, — обреталась в половине двенадцатого яркого солнечного дня на Красной Пресне, в здании Экспоцентра.

«Двадцать долларов в день. Хорошая прибавка к стипендии. — Так охарактеризовала в телефонном разговоре Ане свою работу Бурчулидзе. — Жаль, что это бывает нечасто. Дай бог, несколько выставок в году. Приезжай! Посмотришь, как я работаю. И возможно… Я тебе помогу».

Тина была на выставке не просто переводчиком. А моделью-переводчиком. Поэтому видно ее было издалека. Окруженная стеной ротозеев, Тина с высоты своих ста восьмидесяти пяти — плюс каблуки! — тоскливо смотрела поверх голов окружающей ее человеческой массы. Куда-то вдаль…

Туда, очевидно, где не надо было за двадцать долларов отвечать на глупые вопросы и украшать собой стенд никому не известной фирмы. Смотрела в прекрасную, видимую только ей даль, где были, по всей видимости, дом, автомобиль, суженый и обеспеченное будущее…

Сама же публика, окружающая Тину, с глубокомысленным видом изучала выставленное на стенде оборудование. Столь хитроумного вида и назначения, что Светлова терялась в догадках, что бы сие могло означать и какое могло иметь предназначение?

Наконец Тина высвободилась из плотного кольца любопытствующих.

— О чем они тебя спрашивают? — поинтересовалась Аня, предполагая, что с таким глубокомысленным видом могут рассматривать столь сложные экспонаты только сведущие в предмете личности, то есть понимающие что к чему специалисты.

— О чем они спрашивают?! — Тина тяжко вздохнула. — Ну, о чем они могут спрашивать! Нет ли у меня воздушных шариков? — спрашивают они. Разумеется, только об этом.

Аня рассмеялась:

— Правда?!

— Представь. Преобладающая масса людей здесь, — Тина окинула взором просторы Экспоцентра, — это завсегдатаи-халявщики, увешанные нахапанными на выставке пакетами… Они смотрят на автомобили, пищевое оборудование, компьютеры. На все!.. Приходят на все выставки, как на работу, смотрят на все, а интересуют их только воздушные шарики, пакеты, ручки. Не посетители, а вечная проблема и головная боль для секьюрити. Поскольку люди, которые платят совсем не маленькие, а очень даже большие деньги за место для своих стендов, только и делают, что просят оградить их от попрошаек и приставал. Присаживайся! — Тина выбрала полупустующий стенд (работа выставки подходила к концу, и многие фирмы уже сворачивали свои экспозиции) и усадила дорогую гостью в фантастически удобное кресло…

— Это что, гарнитур для особняка арабского шейха или русского нувориша?

— Ой, не знаю… Это не наша экспозиция. Не думаю! Возможно, просто мебель для какого-нибудь кабинета. Скажем, следователя или патологоанатома. Видишь, какая кушеточка удобная. Села — и так удобно… Умереть и уснуть. Ой, как же я устала…

— От этих каблуков? — поинтересовалась Аня.

— От этих идиотов! — Тина опять тяжко вздохнула. — С утра до вечера одно и то же: дайте пакетик, дайте шарик, дайте ручку…

— Тебе тут не нравится?

— Да нет. В общем, ничего… Хотя «Бытовая техника-99» была лучше. Я там получила тостер и пароварку (цена — всего ничего!), плюс ужин в ресторане с корейцами, хозяевами стенда… А еще лучше была «Пища-99». Особенно закрытие. Не везти же им обратно то, что было на стендах… Справа были латыши, у них была та-акая копченая рыбка… Так они меня просто задарили балыками и этой копчушкой… С пивом — прелесть!

А слева была экспозиция английской фирмы, производящей упаковку… Я еще долго открывала на завтрак (их упаковка!) маленькие баночки с джемом — чудо! особенно мандариновый! — тут, у нас, такой не купишь. Не Лондон. Согласись, Светлова, джемы, которые добираются до наших прилавков, — гадость изрядная?

— Соглашусь, — кивнула Аня.

— На «Фото-99», прошлой весной, я напечатала все пленки, на которые хронически не хватало денег. Очень удобно! Первоклассное выставочное оборудование… Все равно же надо демонстрировать его работу…

— Удобно, не жизнь, а малина. На «Стоматологии-99», получается, зуб можно посверлить?

— Да, а на «Криминалистике-99» провести экспертизу вещдоков…

— Ну а где же то, о чем ты рассказывала по телефону?

— Вот! — Тина подвела Светлову к стенду, где была выставлена мини-лаборатория. — Это здесь. Сейчас я тебя познакомлю с ребятами, которые здесь работают. И, наверное, они смогут тебе помочь. Повторяю: первоклассное выставочное оборудование… Все равно же надо демонстрировать его работу…

Да, связи — это половина успеха. А кадры решают все. Сверстники Светловой были разбросаны по миру: они делали татушки в Германии, наваривали по двадцать долларов в день на выставке «Стоматология-98» и «Пища-99»… И с их помощью можно было, как оказалось, добиться многого.

Собственно все, что Анна узнала, — это то, что подозрительные пятна на банкноте были кровью. Человеческой. И группа этой крови совпадала с кровью жертвы первого преступления. Цыганки, убитой в лесу неподалеку от подмосковной станции.

Ах, капитан, капитан. Ну и доллары у вас, товарищ капитан…


Тростниковая стильная крыша ресторанчика не выдерживала тропического ливня… Смуглая официантка подставила пластиковое ведро, и капли с чпоканьем стукались о его пустое дно… Бом — плюм… плюм — бум… Этот звук показался страшно знакомым — как на старой подмосковной даче с протекающей крышей…

«Вот тебе и заграница…» — Олег Дубовиков явно не получал должного удовольствия от тропических островов… Вот позволил себе эту заграницу в кои-то веки… решил передохнуть… Что в самом деле все ездят, а он… И что же?!

Если бы Аня Светлова видела в этот момент капитана, она бы вполне избавилась от своего комплекса «буржуйки, разъезжающей по заграницам» и уже тем самым виноватой перед «подвижником», самозабвенно заботящимся о сирых и убогих…

«Защитник сирых и убогих» потягивал прохладительные напитки и брезгливо морщился. Темнокожие официантки казались ему неповоротливыми — «наша уже бы раз пять за это время обернулась туда-сюда!» — и некрасивыми… К тому же утром на пляже он наступил на морского ежа… Это было неопасно, но очень противно — вытаскивать колючки было категорически нельзя: их следовало отрезать и ждать, пока то, что осталось, растворится…

Немного, правда, забавляло чернокожее население острова — просто в принципе не умевшее плавать… Жить у океана и не уметь плавать! Купаться — означало для них зайти на мелководье и сесть в воду… Вот и теперь несколько черных курчавых голов таких купальщиков, как поплавки, торчали над водой…

И Олег с усмешкой наблюдал за лупоглазыми физиономиями, торчавшими из воды.

Капитан был, разумеется, патриотом… И не только в том, что касалось работы официанток…

Ане Светловой, несколько иронически относившейся к роду его прежней деятельности — сапог! — и, главное, к его фамилии (Светлова все время пыталась эту фамилию ехидно сократить), Олег Иванович любил внушать:

— Истории своей собственной не знаете, дорогуша… Должен вас просветить. В Древней Руси мирское имя и прозвище Дубина, например, встречалось довольно часто! И в документах шестнадцатого века не редкость встретить и упоминание «Ивашки Дубины, крестьянина», и «игумена Геронтия по прозвищу Дубина». Но это, знаете ли, вовсе не имело того уничижительного значения, которое ныне в него вкладывают! Напротив, символизировало твердость, силу…

— Ну, хорошо, хорошо… — покорно соглашалась Аня, — не возражаю, пусть так, Ивашко Дубина — это звучит гордо.

— Ну, вот и хорошо, что не возражаете! — завершал полемику капитан.

Сейчас, иронически наблюдая за купанием местного населения и благодушно вспоминая эти их со Светловой перепалки, Олег Иванович вдруг заметил, что его отвлекают от этих воспоминаний обрывки разговора за соседним столом.

На острове было многих русских. Вот и сейчас, несколько еще не загоревших и вновь приехавших земляков делали рядом заказ.

Одновременно с потягиванием пива капитан стал прислушиваться к их разговору…

То, что он услышал, показалось ему похожим на гром среди тропического рая.

В Москве лопались один за другим коммерческие банки.

Это действительно было подобно грому. Ведь все так удачно складывалось с деньгами фонда! Он опять вложил немалую сумму и под очень высокие проценты. И эти деньги уже давали отличный навар. Он рассчитывал подождать еще немного и выйти из игры.

Скверное предчувствие, что он может лишиться основного капитала фонда, бросило его в холодный пот посреди тропической жары.

Утром следующего дня он был уже в Москве.

Люди здесь, оказывается, уже несколько дней многотысячными толпами давились возле банков. Но это было не для Олега…

Нужный человек, хорошо ему знакомый еще с времен работы в милиции, успокоил его по телефону еще на Сейшелах: «Все в порядке… Ты-то свои получишь…»

Теперь дюжие охранники, образовав коридор, провели Олега внутрь офиса, в прохладное кондиционированное нутро… Он вышел из офиса, получив свои деньги и проценты. Так же, под охраной, прошел к машине и, с сожалением оглянувшись на толпу несчастных людей, сказал водителю: «Поехали!»


Часто случайности, очевидно, основываются всего лишь на схожести, тривиальности хода мыслей очень, казалось бы, разных людей.

Анне не давал покоя разговор-исповедь с бедной богатой Аленой. И мысли о не нашедшей покоя, бесприютной Джулькиной душе… Эти мысли продолжали мучить Светлову…

А уж ее подозрения насчет капитана могли вообще оказаться сокрушительными, в смысле «веры в людей», «доброго начала в человеке» и тому подобного…

И вот случайность или нет, но Лагранж позвонил именно в такой момент терзаний.

Конечно, Аня свято блюла данную Петру клятву не иметь с ним никаких дел… Но сказать Сергею такое, что отвадило бы его раз и навсегда, Светловой было просто не под силу.

Анна по характеру своему отнюдь не относилась к негативистам — людям, которые с наслаждением говорят ближнему «нет»… Ведь их, негативистов, вообще хлебом не корми, а дай сказать ближнему что-нибудь этакое, что его, беднягу, перекорежит. Зато ему, негативисту, сразу райское блаженство, как от шоколадки «Баунти»…

Ничего похожего Аня, к сожалению или к счастью, когда ей надо было говорить людям неприятные вещи, не испытывала… Благодаря этой Аниной нерешительности Лагранж все равно позванивал: что нового, то да се… «Тоже, по-своему, душа неприкаянная…» — думала о нем Аня.

— Мне кажется, Сережа… Мы не подумали с вами об одной очень важной вещи… Я вам это говорю, потому что… Ну, вы ведь были Джуле чем-то вроде близкого человека…

— Аня, «чем-то вроде» меня обижает.

— Не обижайтесь. Я просто не знаю… не могу найти правильные слова или определение. Ведь ваши отношения были… — Светлова замялась.

— Странные?

— Ну, в общем, не совсем типичные…

— Хорошо. Извинение принято.

— В общем, я тут подумала…

Конечно, Светлова не могла не заговорить именно об этом, о том, что вертелось на языке.

— Как раз думала о том, что Джуля ведь крещеная… И надо, может быть, заказать в церкви…

— Да, но мы ничего толком не знаем. Там ведь тонкости. Например, если это…

— Самоубийство?

— Именно.

— Вы в это верите?

— Нет.

— Я тоже.

— И потом… Неужели вы потеряли надежду?

— Я — да. Не вижу смысла себя обманывать, — призналась Аня.

— Ну что ж… Тогда… Знаете, Джульетта когда-то говорила мне, что хотела бы, чтоб это случилось… Ну, в общем, я, кажется, знаю место, где мы могли бы это сделать. Заказать отпевание. Мы как-то раз выбрались с ней в путешествие… Недалеко. По Золотому кольцу. И она случайно призналась мне…

— Так это не в Москве?

— Нет. Километров сто от Москвы. Под Владимиром, в Боголюбове.

— Знаете, а я как раз хотела попасть в те края… в монастырь.

— Вот как? На экскурсию?

— Не совсем, там одна занятная личность обнаружилась.

— Монах?

— Нет, представьте, бомж. Один смешной бомж в розовой шубе.

— Ну, так, может, вместе?

Аня напряглась, мигом вспомнив свое обещание Старикову. Но… Это было бы крайне соблазнительно — расспросить Федорыча…

— А вы, наверное, Сережа, сможете только в выходные?

— В общем, да.

— Но не будем откладывать слишком далеко, да?

Теперь замолчал он.

— Вы меня слышите?

— Слышу.

— Ну так что?

— Не будем. Откладывать не будем. Давайте прямо в эти выходные. Сегодня ведь пятница?

А Петя как раз улетел на очередной тренинг в Хельсинки. Рассказывать ему по «сотовому с автоматическим роумингом по всей Европе», почему ей так надо ехать в монастырь под Владимиром, Ане отчего-то не хотелось… Дорого. И ни про душу неприкаянную Джулину по сотовому телефону не объяснишь, ни про угрызения совести…

И Аня поняла, что она готова на обман, пусть невинный, но с нарушением данного Старикову слова и обещания.

Об отъезде Анна предупредила только капитана…

Загорелого, вернувшегося, как оказалось, из отпуска и тут же, как он сказал, позвонившего по возвращении Светловой…

Сказала, потому что ей было любопытно, как отреагирует Олег Иванович на объявившегося, выплывшего внезапно из неизвестности бомжа Федорыча?

Капитан отреагировал не бурно.

«Ну и лады…» — только-то и сказал он.


— Жаль, что мы не встретились раньше, под Новый год… — щебетала его гостья. — Я бы приготовила тогда десерт, который в моем родном доме подают на Новый год, к праздничному столу. Он похож на ваш снег…

— Десерт?

— Да, представьте… Похож на снег, — засмеялась Айла. — Белый, искрящийся! На самом деле это просто сладкий творожный пудинг. Его готовят в фигурной форме… А потом выкладывают на тарелки и поливают сахарным сиропом, который молочную белизну пудинга превращает в белоснежное сверканье айсберга!

— Замечательно…

— При этом все, кто собрался за столом, пожимают руки, целуются и говорят друг другу: «Да будет новый год таким же белым, как этот пудинг!»

— Какая прелесть…

— Да! Представляете, мы съели бы с вами такой искрящийся пудинг — и наступивший год у нас стал бы белым и сияющим от счастья, правда?

— Правда…

— Хотя, конечно, я понимаю, это очень наивный обычай. Разве так бывает: съел белый пудинг — и счастлив!

— Ну почему же… — Он усмехнулся. — Надо доверять традициям.

— А знаете, какой кофе я готовлю? К такому пудингу?!

— Нет… Расскажешь?

— О! Берутся свежие кофейные бобы…

— Ну, у нас тут, на просторах средней полосы, это вряд ли…

— А жаль, это важно… В общем, на железном листе кофейные бобы прожариваются до коричневого, именно коричневого, а отнюдь не черного цвета.

— Очень важное уточнение. — Он улыбнулся.

— Да, представьте… Затем поджаренные зерна толкут в ступе — в порошок…

— Вот как… А электрическая кофемолка не подойдет?

— Нет, — решительно возразила Айла.

— Но это же очень тяжело, так молоть кофе?

— Ничего… Зато потом будет вкусно. Настоящий кофе — это искусство… А искусство требует жертв, согласны?

— Согласен! — Он вдруг расхохотался. Да так, что долго не мог остановиться. — Ох, уморила… — пробормотал он, вытирая выступившие от сильного смеха на глазах слезы. — Точней не скажешь, мудрец ты мой… Требует жертв! Искусство ох как требует жертв! Это точно…

— Ну вот… — растерянно улыбаясь его бурной реакции, продолжила девушка. — Затем в кипящую воду засыпают две столовые ложки — на средний медный кофейник… И, помешивая, держат на огне, пока кофе не начнет убегать… Снимают и дают немного остынуть. Потом снова нагревают до начала кипения и опять снимают с огня. И так четыре-пять раз.

— Долго…

— Еще бы… В этом весь смысл. Затем… Если желаете пить кофе сладким…

— Желаем.

— Тогда в крохотные фарфоровые чашечки сначала кладется сахар. Затем ложкой по всем чашкам поровну разделяется белая пузырчатая пенка, которая образовалась на кипящем кофе. И лишь потом разливается жидкость.

— Удивительный рецепт…

— Такой кофе получается крепким, ароматным и густым. Некоторые любители даже ложечкой доедают гущу.

— Да, уж после такого кофе вряд ли заснешь… — задумчиво заметил он.

— О, это еще что! Есть такой кофе, что не то что спать — сердце из груди готово выскочить! Говорят, его варят бедуины… Потому его так и называют: бедуинским…

— Это что же за рецепт?

— Такой кофе приправляют кардамоном, и он такой горький-горький… просто ужас — какой горький!

Он слушал девушку, слегка улыбаясь, и думал про себя:

«Да, сладкий пудинг и горький кофе, белый десерт и черный-черный напиток в фарфоровой чашке…

Если вспомнить себя давнишнего, прежнего, так все и было, как и полагается в нормальной жизни — сладкое и горькое, черное и белое… А потом его заставили ощущать жизнь только горькой и черной. В той, прежней, жизни он мог бы представить, что любит девушку, которая готовит белый пудинг. Она готовит, а он ест да похваливает… В этой жизни — это невозможно, нет.

Так что… пусть щебечет… пока».

Он шел в гараж с воодушевлением… В гараж, давно пустующий после того, как отец продал их старую «Волгу»…

Зашел, включил свет — и долго разглядывал «смотровую яму». Она была в их гараже довольно глубокой. А он ее еще углубил… Забетонировал. Чтобы края были гладкими, без зацепок и уступов.

И вот яма перед ним… Именно такой он ее и воображал: холодная, бездонная, похожая на колодец и — пока — пустая.

А воображение уже уносило его дальше. «Мрачное узкое подземелье под храмом бога Ра в Мемфисе…» Нет, не надо улыбаться! Это всего лишь гараж? Да на то и театр, что все условно — есть большая реальность, чем сама реальность. К тому же узница — с настоящей шоколадной кожей, теплой, живой… и африканских царских кровей. Когда каменные плиты храма сомкнутся…

Нет. Нет… Не так! Что тогда увидит зритель? Ничего не увидит… Главное, не увидит, как умирает измученная, раненная при бегстве прекрасная рабыня… Спрашивается, для чего после гибели отца Аида возвращалась в Мемфис и, узнав об участи возлюбленного, проникала в это подземелье? Зачем, если зрители ничего не увидят?! Ведь это искусство! Здесь все делается ради зрителей. Любовь, измены. И смерть!

Отец когда-то в полосу финансовых удач затеял железную ограду вокруг сада. Начал с железных решетчатых ворот. Их привезли первыми, поставили временно возле сарая. Ими же все и закончилось. Затея с оградой заглохла из-за недостатка финансирования. Дела у отца пошатнулись… Но он был упорен и упрямо не хотел расставаться с этими воротами, даже когда стало совсем ясно, что такая ограда служит напоминанием о давнем периоде процветания. В дождь ржавчина рыжими потеками стекала на землю, в сильную жару превращалась в рыжую пыль. Он любил, проходя мимо, дунуть и поднять рыжеватое золотистое облачко…

Хорошо, что, готовясь к приему гостьи, он перетащил одну такую створку в гараж. Подземелье для узников сверху закрывают решеткой. Это естественно. А главное, и зрителю тогда все видно.

В углу, освещая все неровным, мечущимся светом, будет пылать факел — настоящий, чтобы запах копоти и жара добавляли достоверности… Это так стильно, когда по зрительским нервам — вдобавок к условности — еще вдруг что-то настоящее… Запах, грохот, например, мотоцикла, как в модернистской постановке «Иоланты»… Там Роберт, герцог Бургундский, въезжает на мотоцикле на сцену. Да-да, на настоящем мотоцикле! Все-таки это, согласимся, очень смелый ход.

И до последнего зрительского ряда распространяется запах настоящего бензина…

Хотя, если быть честным, все эти авангардистские выверты ему лично не по нраву, они не рассчитаны на настоящего зрителя… У настоящего, так же, как у него, развито прекрасное воображение — его не надо подстегивать запахом настоящего бензина. Он и без факела может увидеть все как наяву. Очевидно, это врожденное.


Он обнаружил в себе это свойство еще в школьные годы, когда отец заставил его читать Вергилия… Он открыл том, одолел две первые страницы «Энеиды»… Закрыл глаза — и вдруг так ясно увидел гладко выструганную, чистую золотистую древесину. Очевидно, это была корабельная палуба, увидел золото, украшения, кажется, кольцо… Точно было, что это — именно золото, его подлинный вечный жаркий блеск… Увидел край какой-то одежды — ткань пунцовая, нет, скорее терракотовая, грубовато-добротная… Он чувствовал ее так же точно, как если бы щупал пальцами, как покупатель в магазине, выбирая на отрез.

В доме слышался легкий голос девушки… Она что-то напевала на непонятном ему языке. Варила кофе. Как-то тоже по-своему… Дивный запах доносился из кухни.

Да, пожалуй, именно в этом кофе он и растворит клофелин, который на время сделает его гостью беспомощной.


Сон, приснившийся Светловой накануне поездки, был, без преувеличения, кошмарным…

Сон все тот же, прежний, детский — с колодцем… Но не в точности тот же, а вариация…

Будто бы она заглядывает в колодец, а там… Анна не видит, что именно, но что-то страшное… Настолько страшное, что она просыпается от ужаса…

Продолжение — по пробуждении — тоже было не слишком удачным.

Очевидно, они разминулись с Лагранжем…

Водитель междугородного автобуса уже готов был закрывать двери… А Лагранжа все не было… И Аня не выдержала. Решила ехать одна.

И чем дальше, тем больше она об этом своем авантюрном решении жалела.

…Было еще совсем не поздно, а над равниной и рекой млел закат, который Пастернак сравнил бы с лимонным морсом. Нечто неяркое, растворенное, зимнее. Неявное. Непонятно, когда начинается — с утра? — и когда заканчивается, переходя в ночь. Долгую, бесконечную русскую зимнюю ночь.

У горожанина определенной конструкции, к коим Светлова и относилась, все первичные впечатлении — от искусства, а от природы — уже во вторую очередь. Все, что он видит, он сравнивает с тем, что читал.

Анна полюбовалась на закат из окна колокольни. Узкое, стрельчатое, как бойница, обрамленное холодным — ледяным! — белым камнем, которому явно под тысячу лет, окно было достойной рамой для этого вида.

Ей сказали в монастыре, что Федорыч «выполняет задание», вернется во второй половине дня. И она решила использовать время ожидания в познавательных целях…

Холод на лестнице в колокольне был ледяной, и Светлова поторопилась вниз.

Ступени были круты и отполированы временем, бесконечными шагами, полами ряс, зазубрены небрежно опущенными долу в руках ступающих копьями и алебардами…

Внизу светилась лампадка.

— Вот тут его, упокой, Господи, его душу, и добили!

Аня от неожиданности остановилась. Впереди, в нескольких шагах, возвышался огромный — попросту колоссальный — силуэт одетого в темное человека.

Огонь от лампадки заплясал по камням — очевидно, кто-то открыл внизу дверь, — и в этих метаниях света вполне можно было представить пятна крови.

— Говорят, она где-то тут до сих пор осталась… — Человек в черной рясе словно угадал ее мысли. — Не отмылась за несколько столетий…

Да, что-то в этом роде Анна слышала уже от экскурсовода: известняк этих храмов двенадцатого века — живой организм… Он дышит, может, как человек, задохнуться от бензиновой гари или копоти… Он поглощает, вбирает, впитывает — нельзя отмыть: не отдает…

— Пролить кровь легко, отмыть ее трудно.

Кажется, в этих стенах любой начинал говорить вещими фразами.

— Ну, в общем, да…

Аня перевела дух. Эту историю про того, которого, «упокой, Господи, его душу, тут и добили!», она только что видела наверху — на фресках, которыми были расписаны стены…

Коварный предатель-постельничий похитил меч, чтобы князь не смог защищаться… И был по-своему прав — трудно представить, что бы набожный и кроткий князь им, заговорщикам, устроил, будь у него под рукой еще и меч… Он и без него умудрился задушить кого-то из нападавших… И это безоружный, спросонок. Все-таки летописи явно преувеличивали его кротость. Впрочем, очень по-русски: тихий-тихий, молится себе да постится, а как подступятся — держись.

Здесь они его убивали. И боялись нанести последнюю, смертельную, рану — никто не хотел брать грех на себя… Наверное, поэтому он еще некоторое время оставался живым… Или потому, что людей особой энергетики вообще трудно извести!

Потом они ушли, а князь полз вот по этой лестнице, по которой они спускались теперь. И вот здесь, где стоит этот… наверное, послушник здешний и горит лампада, испустил князь Андрей последний свой вздох.

— Вы, кажется, послушником здесь? — спросила Анна. Она узнала его. Это был один из тех мужчин, что разбирали жестяные трубы у монастырских ворот, когда она приехала сюда.

Безмятежное детское лицо на огромном туловище — несоразмерность объема и содержания мозга, почти как у динозавра… Кажется, про него ей сказали, что он «мается душой».

Аня не знала, как его обойти… «Маясь душой», идиотически безмятежный, он был так далек от реальности, что совершенно не принимал в расчет: на узкой лестнице им двоим не разминуться. Или у него были другие планы?!

Анне стало не по себе. Закат в узком окне померк. Лампадка тоже, казалось, пригасала. Ну и ручищи у этого послушника. Скоро тьма сомкнется, и ручищи, судя по намерениям обладателя, тоже. Прямо на тонкой шейке…

— Можно, я пройду? — робко попросила Светлова.

Послушник молчал.

— А вы положите немного денег возле лампады… Он и пропустит. Здесь полагается жертвовать.

Находящегося в прострации послушника отодвинула спасительная крепкая мужская рука. И в круге света от лампадки позади его мощного плеча Светлова увидела довольное лицо упитанного молодого человека.

— Кори Картер! — представился он с заметным акцентом. — Генеалогическое общество штата Юта.

Анна достала немного денег и положила их на тарелку — щербатого общепитовского вида — рядом с лампадой…

«Странное место для денег, — подумала она про себя. — Все-таки человек тут умирал… Хоть и довольно давно — почти тысячу лет назад. Какой-нибудь бы ящик, что ли, у ворот поставили для пожертвований…»

Дальнейший осмотр монастырских достопримечательностей Аня провела в обществе американского туриста господина Кори Картера.

Молодой человек был общителен, прилипчив как банный лист и свободно говорил по-русски. Все вместе, соединясь, очень быстро стало для Светловой невыносимо…

К тому же у Кори уже к моменту осмотра звонницы появилась навязчивая идея — очень странная, учитывая, что они находились все-таки в монастыре, месте, где, в общем-то, обычно дают обет безбрачия.

— Вы выйдете за меня? Замуж? — вдруг поинтересовался Кори, когда они стали подниматься по ступенькам.

— Чего-чего? — опешила Светлова.

Кори ухмыльнулся:

— Замуж! За меня…

— О, боже… — Светлова возвела очи к белокаменным сводам. — Это еще что за идея?!

— Ну вот такая идея… А что тут странного: вы красивая, я молодой.

— Не нужно быть особо проницательным, чтобы предугадать ответ: Кори, отвяжитесь!

— Но почему?!

— Потому! Потому что я не могу на вас смотреть.

— Это почему же?

— Потому же. Вы никогда не страдали от авитаминоза. Знаете, этот русский авитаминоз от долгой зимы и некомфортных условий жизни накладывает печать утонченности и страдания. Придает человеческому лицу некоторую осмысленность. А у вас — от вечного апельсинового сока и хорошего экологически чистого питания! — на лице безмятежность, как у этого слабоумного послушника… Только тот «мается душой», а вы…

— А я не отвяжусь, — пообещал Кори. — Я не знаю, что этот ваш авитаминоз там накладывает, какую такую утонченность… Но я не отвяжусь. И пусть я буду при этом не слишком утонченным.

— Я поняла. — Светлова вздохнула. — Сообразила… и постараюсь что-нибудь придумать.

— Не придумаете.

— Это почему же…

— Потому же… — передразнил Кори. — В силу чисто российских обстоятельств. Угадайте с трех раз. Электричка последняя ушла! А автобус…

— Но ведь…

— Какая вы все-таки наивная! Как будто я здесь живу, а вы приехали из Америки, из штата Юта. Отменили, радость моя, все последние рейсы.

— Но…

— Из-за недостатка финансирования.

— Но…

— А вот за подробностями и добрыми советами — к Международному валютному фонду. Налоги надо лучше собирать.

— Вот уроды… — Аня затравленно озиралась среди белокаменных палат, чувствуя, как до самых косточек ее пробирает ледяная пустота.

— Ну, личико у вас сейчас… Такое… не ангельское выражение. — Кори иронически разглядывал спутницу. — Да уж — пусти вас сейчас собирать эти треклятые налоги — уж вы бы их собрали!

— Уверяю! — согласилась Анна. — Не хуже золотоордынского баскака… Ужо заплатили бы… Не прятали бы по закромам. Сначала бы плакали, потом опять плакали, а потом засмеялись бы — и заплатили.

— В общем, — подытожил диалог Кори Картер, — у меня машина, а у вас нет. Я все предусмотрел. И до города вам придется ехать со мной.

— А может быть, все-таки со мной?

Аня вздрогнула от знакомого голоса…

И страшно обрадовалась, увидев неожиданного, абсолютно нежданного Лагранжа…

— Как вы меня нашли? — строго спросила она Лагранжа.

— А-а… — он небрежно махнул рукой, — не нужно быть Шерлоком Холмсом. Здесь все ходят по кругу… Все достопримечательности в определенной последовательности. Сначала одно, потом другое… И непременно, и всегда именно так: сначала одно, потом другое…

— Ну и что теперь — после другого?

— Теперь третье. Но это уже вне экскурсионной программы. Идите… — напомнил Лагранж. — Мне сказали, что вы дожидаетесь этого… этого бомжа. А он уже вернулся. Идите одна, так вам легче будет разговорить его. А я подожду вас в машине.

Кори Картер между тем как-то незаметно растворился в сумерках российского пейзажа.

— Кстати, что это было? — растерянно спросила Анна у Лагранжа. — Какой странный молодой человек. Он мне чуть ли не замуж предлагал за него выйти…

— Да, именно это он, судя по всему, и предлагал вам сделать.

— То есть… Склонял?! — возмутилась Анна.

— Нет, ему было нужно именно заключение брака, официального брака.

— Да вы что, с ума все здесь посходили?!

— Нисколько! — Лагранж усмехнулся. — Это американский мормон. Их тут тьма-тьмущая последнее время ошивается.

— Какие еще мормоны?!

— Мормоны, — начал свое пояснение справочным скучным голосом Лагранж, — молодые люди, американцы. Их интересуют прежде всего метрические церковные книги… Точнее, микрофильмирование этих книг. Цель — обратить весь мир, и загробный мир тоже, — в свою веру. Для хорошего мормона, чем больше народу он обратит в свою веру, тем лучше… Вот жила женщина православной и умерла православной. А мормон вступит с ней, умершей, в брак, совершая обряд крещения, и она на том свете становится мормоншей. Мормонам можно сочетаться браком с умершими женщинами, и они, эти женщины, уже будучи на том свете, становятся гаремом мормона. Впрочем, и живые их тоже устраивают… Этим и объясняется внезапное сватовство вашего ухажера…

— Батюшки-светы! — Светлова только покачала головой.


Видение, которое спасло Федорыча-Сивого, в данный момент стояло на пороге монастырской гостиничной комнаты, где жили паломники…

Сивый даже потер глаза.

Молодая, светлая, как свечечка, девушка. Федорыч крякнул… Потому что так все ясно припомнил, что у него в горле запершило от этих воспоминаний, как от дыма тогда, когда он спал беспробудно в загорающемся доме.

Прежде чем заснуть в тот роковой вечер, Федорыч еще немного поуговаривал Вьюна отказаться от походов на чердак…

Дело в том, что они — вполне возможно! — видели Его.

Ну, того, который приносил эти цветы… Молодой мужчина, широкие плечи, светлые волосы.

И страх, который испытал Федорыч, когда этот человек, выйдя черным ходом из «того дома», скользнул по ним взглядом, не заглушал даже немерено закупленный портвейн. Хотя обычно, «приняв», Федорыч пьянел мгновенно, становясь добреньким, бесстрашным, расслабленным — все по фигу. Но сегодня этого не случалось.

— Давай больше не пойдем туда, — попросил он Вьюна.

— Это еще почему?

— Боюсь я.

— Не дрейфь.

— Не могу… Все равно дрейфлю.

— Да не он это… Мало кто мог выходить!

— Он.

— Ну, зачем, сам подумай, такому красавцу по чердакам шнырять и к мертвяку на свиданку ходить? Такой статный и к живым бабам ходить может — никто не откажет.

— Говорю, он.

— Откуда знаешь?

— Это… того… — Федорыч задумался, — по жути понял.

— По какой еще жути?

— Ну, как он на меня глянул… прозрачно так, в упор — прямо жуть меня взяла. Вот по этой жути и понял.

— Ладно, не мути… По жути-то и ошибиться можно. У страха глаза велики. А с цветами этими мы с тобой вишь как живем. — Вьюн кивнул на бутылки. — Припеваючи! А ты — по жути, по жути… — передразнил он скулящий голос Федорыча. — Нет, голуба, так дело не пойдет… Давай факты, аргументы… А это… — Вьюн задумался, вспоминая когда-то слышанное слово, — одни эмоции!

Фактов и аргументов у Федорыча не было, и он, сраженный важным словом «эмоции», только жалко поскуливал, отчаянно понимая, что ни в чем Вьюна не убедит и, по слабости своей подчинившись, будет покорно лазать на жуткий чердак. Хотя сам он нутром чувствовал, что глаза у его страха нисколько не велики, а в самый раз.

По всем обстоятельствам Федорыч не должен был проснуться тогда от этого последнего своего сна. Пьяный, спящий, отравленный спиртным алкоголик… Ну, как он мог в критический миг, когда комнату затянуло дымом, очнуться? И трезвый-то, находящийся в сознании человек не фиксирует того момента, когда угорает… Таково свойство угарного газа — человек отключается незаметно для самого себя, даже не начав бороться. А тут беспробудный пьяница, храпящий бомж…

Да, видно, права Марья Федоровна — не пора! Не пора ему было покидать этот мир. Из круговерти сна, серой вязкой мешанины обморока вдруг явилась Сивому светловолосая девушка. Она была похожа на его мать. Такой, какой он ее помнил по самому раннему своему детству… Первомайские праздники в его далеком детстве — они были тогда отчего-то теплыми, солнечными — и мама в светлом сарафане!

Она появилась вдруг, легко шагая по омерзительным бесформенным обломкам его серого вязкого сна, как по льдинкам на реке, отчего-то не опрокидывающимся. Или по облакам. Подошла. Взяла его за руку и сказала:

— Пойдем, Алеша.

— Алеша?! — удивился он.

И вдруг вспомнил: это его имя. И пошел за ней. И стало так покойно, счастливо и легко, как бывает послушному ребенку, когда его держат за руку и ведут… И не надо ни о чем волноваться — за тебя отвечают, и все будет хорошо…

Так и было…

Рядом с этим видением он чувствовал себя Алешей: белоголовым трехлетним мальчиком в сатиновых трусах и трикотажной маечке, счастливым, как в теплый первомайский солнечный день пятидесятилетней давности…

— Только маечку на головку натяни! — посоветовало видение.

Федорыч очнулся от собственного жуткого, выворачивающего кашля, который казался бесшумным оттого, что его заглушал треск пылающих деревянных стен…

Он стоял на четвереньках вблизи пылающего дома, который они с Вьюном накануне облюбовали для ночевки и где неплохо устроились, затарившись портвейном на вырученные от цветов деньги.

Голова его была закутана. Правда, не маечкой, а его вонючей розовой шубой, которая, собственно, его и спасла, когда он в беспамятстве выбирался из огня.

Вьюна не было видно нигде.

Видения — тоже.

Откашлявшись до рвоты, Федорыч в изнеможении откинулся на тротуаре, с ужасом понимая, что не сможет пошевелиться, даже если пылающие и разлетающиеся головни начнут падать прямо на него…

Но тут он увидел такое, что показалось ему пострашней огня, ибо нашлись и силы. И Федорыч опять, и очень даже резво, встал на четвереньки и ухнул в темноту, подальше от горящего дома, как можно подальше…

А за его спиной, на фоне огненных отсветов, оставался человек… Уже виденный прежде Сивым красавец с широким разворотом плеч. Однажды увидев, Сивый хорошо запомнил этот зловещий силуэт в длинном темном плаще.

Не замечая выбравшегося из дома Сивого, человек стоял неподвижно рядом с пожаром, завороженно любуясь огнем.

Может, конечно, Федорыч и ошибался. Может, его сегодняшняя посетительница и не была видением, а просто похожа была эта девушка на ту, привидевшуюся ему тогда, то ли во сне, то ли наяву, в загорающемся доме. Но решил он не искушать судьбу: не быть неблагодарным. И когда посетительница, назвавшаяся Аней, стала его расспрашивать, честно ей все рассказал.

— На кого он похож-то был, Федорыч? — ласково, располагающим к откровенности голосом спросила Аня. — Описать его можешь?

— Как из фонда Олег Иванович, дай бог ему здоровья… Такой же громила.

Нет, Аня не хотела в это верить…

Просто все случилось в тот день, когда капитан, как выражается Сивый, «погнал их из фонда». И два изображения — капитана и незнакомца — в результате потрясения могли соединиться в слабых мозгах Сивого в одно.

Все-таки хоть Сивый и идет на поправку, и просветлился тут, а каждое утверждение такого пропойцы со стажем следует делить на сто, как минимум. Человек, который половину сознательной жизни провел на грани белой горячки, может, естественно, и ошибиться. Хотя, если быть честной, Ане стоило огромного труда находить аргументы для этих возражений… То, что сказал Сивый, до ужаса, именно до ужаса — как раз тот самый случай! — было похоже на то, что подозревала она… Совпадало с ее сомнениями!

— Он нас и сжег. Не иначе, — подытожил Сивый печальную повесть.

— А дом можешь показать?

— Не могу.

— Почему?

— Боюсь, дак!

— Боишься?

— Да. Я отсюда теперь никуда.

— А нарисовать? Объяснить? Адрес, хоть приблизительно?

Федорыч задумался. Он сидел перед Светловой — ладненький, отмытый, преображенный монастырской жизнью, в чистой темной телогреечке: бороденка расчесана, голова на пробор прилизана… (И признать-то в нем прежнего бомжа в розовой шубе Аня едва смогла.) Сидел, источая запах лампадки, и размышлял.

Очевидно, те же очищающие изменения произошли не только во внешности Федорыча, но и в его мозгах…

Потому что, подумав, Федорыч распахнул свои бледно-голубые глазки (вот ведь сила преображения — даже у глаз Сивого вместо прежней неопределенной мутноватости появился цвет!) и твердо сказал:

— Могу.


Золотоволосая встревожила его новостью о том, что один из бомжей, лазавших на чердак, оказался жив…

Нет, сам он не боялся кары. Он, напротив, чувствовал себя отлично, уверенно, как никогда. Как мужчина на взлете карьеры, на пике жизненных удач. В расцвете сил, так сказать.

Но если бы чердак нашли — это означало бы расставание с Джульеттой. Фу… То бишь Виолеттой! Виолеттой Валери — прекрасной куртизанкой, погибшей от несчастной любви и неправильного, нездорового образа жизни.

Поэтому он все продумал.

Он уже видел этот чистый сильный огонь, окружающий Утес Валькирии… Вообще «Кольцо Нибелунгов» редкость в мировом репертуаре…

Это была бы сильная вещь. И идеальное преступление.

Пламя — радостное, очищающее… Ничто так не завораживает его душу, как вид огня.

Только бы не вмешался случай…


Свет фар с трудом разрезал непроглядную ночь, и Анин водитель пристально вглядывался в дорогу, совершенно забыв о своей спутнице.

В общем, Аня была ему благодарна за то, что он не стал ни о чем расспрашивать ее… После откровений Федорыча она чувствовала себя совершенно убитой… Под стать самому Лагранжу. А Сергей вообще в эту встречу выглядел особенно грустным, подавленным, ушедшим в себя.

Самой же Анне, безусловно, нужно было время, чтобы прийти в себя и придумать, как помягче, потактичнее рассказать ему о том, что она узнала от Сивого… Исходя из того, что поведал ей бомж, это было совсем не простой задачей.

«О чем он, интересно, думает? — Аня смотрела на Лагранжа. — О Джуле? Послушал бы он Сивого — что с ней стало…»

Но проникнуть в мысли своего спутника Светловой было явно не под силу…

Анна припомнила свои занятия психологией… Хорошо бы загадать ему тест… В одном из тестов есть, например, такое задание: опишите, на берегу какого водоема вы хотели бы жить. Тест, кстати сказать, очень точный…

Казалось бы: люди, зачарованные рекламными роликами (райское блаженство — это, конечно, «Баунти»), непременно опишут стандарт «счастливого потребителя»: море, желательно Карибское, пляж…

Так нет. Вовсе нет. Что можно сказать, например, о человеке, который описывает, и с большим удовольствием, как идеальное местожительство — берег темного крошечного прудика, вязкого, илистого, затянутого ряской?

Сказать можно только то, что мальчиком он рос в семье с жестким тираническим укладом, в железных, установленных родителями рамках. Для него это уже привычное, даже по-своему комфортное состояние, другого он бы уже и не хотел. И при этом, будучи сам жестко подавлен и регламентирован, он в отношениях с другими людьми (одно с другим четко увязывается) стремится к тому, чтобы самому подавлять, властвовать, навязывать достаточно грубо свою волю.

Ну что бы родителям было не заглянуть в этот прудик… Так нет же, скорее всего даже элементарной попытки разобраться в потемках детской души, по всей видимости, не было.

Вода — так считается — это очень близко к образу души. И люди, которые мечтают не о вязком заросшем прудике, а о, скажем, безграничном морском просторе, не затемненном тучами, мечтают о воде прозрачной до дна, просматриваемом открытом пространстве береговой линии… В общем, если такой человек повстречался, лучше его больше из виду не терять.

— Сережа, понимаете, я ведь вас совсем не знаю, — робко начала Светлова, — расскажите хоть немного о себе… Если можно, конечно… Если, конечно, ваша жизнь не сплошная тайна….

— О себе? Ну что ж… — Лагранж усмехнулся. — Пожалуй, стоит рассказать… К тому же моя жизнь не сплошная тайна и вообще — не тайна… Вот как раз одна давняя история вертится в голове, извольте… Послушайте… Дорога-то длинная. Правда, и история, к сожалению, не очень веселая.

…Каждый раз, когда он возвращался к этим воспоминаниям, все, что случилось с ним тогда, в юности, вставало перед глазами так четко, до мелочей ясно, что становилось понятно: ему никогда, никогда от этих воспоминаний не избавиться. Он считал то, что случилось с ним тогда, самой темной страницей своей жизни, корнем, основой всех злоключений… Хотя юношескую любовь, даже несчастную, обычно принято считать светлой… Но в его случае было иначе…

Говорили, что ее мать была отличной портнихой. Будто бы время от времени мамаша ездила в город, привозила оттуда стопку модных журналов и шила дочке ладно сидящие стильные юбки и джинсы.

Может быть, поэтому, когда Кристина — так ее звали, — продав молоко (а девочка два раза в неделю приносила отдыхающим молоко на продажу), вышла из дверей дома отдыха и присела на длинную скамейку возле теннисного корта полюбоваться на играющих, она ничем не отличалась от стильных московских девочек, к которым он привык.

И все-таки была она особенной. Настолько, что он уже не смог отвести от нее взгляда.

— Девушка, а девушка, а вы из какого номера? — Рядом с ней на скамью сразу уселся его приятель, закадычный друг Андрей. (В том далеком августе родители впервые в жизни отпустили их отдыхать на юг, в дом отдыха, одних!) — Почему я вас еще не видел? — продолжал приставать к ней Андрей.

— Я… В общем-то, я…

Он сразу понял тогда, что девушка растерялась.

Очевидно, она хотела сказать, что вовсе даже не живет ни в каком номере, что она просто принесла молоко. Но почему-то застеснялась. Очевидно было, что ей неловко стало признаваться самоуверенному усмехающемуся москвичу, что она не живет в доме отдыха — в номере с ванной, а ютится в беленном известью домике у моря, где вместо ванны вода из колодца, такая ледяная по утрам — бр-р! — хоть и живут они на самом юге.

— Вряд ли вы угадаете, — вместо долгих объяснений ответила Кристина.

Наверное, это было нехорошо, что она не стала разубеждать его друга. Не сказать правду — это ведь еще не значит соврать? Однако получилось, что она оставила Андрея в заблуждении…

То есть она умела лгать. И ему уже тогда следовало бы насторожиться.

Но он не насторожился — он смотрел на нее, смотрел уже во все глаза, как зачарованный…

— Попробую отгадать… Я ведь, признаться вам, страшно догадлив! — продолжал наступление-знакомство его нахальный приятель.

И Андрей как бы в шутку, но очень внимательно окинул ее взглядом:

— Хорошо сложены, пожалуй, даже изысканно. Тонкие черты лица… Угадал! Двести седьмой люкс. Кажется, там поселились племянницы писателя Волконского.

Она покраснела так, что даже сквозь ее медовый загар пробился яркий румянец. И стала, впрочем, от этого еще лучше. Но было понятно: она попала в ложную ситуацию. В пакете предательски звякнул пустой бидон из-под молока. Он обратил внимание, что она незаметно отодвинула его от себя.

— Давайте знакомиться… Андрей! — продолжал приставать его друг.

— Извините, но мне нужно идти.

Она поднялась со скамьи, заторопилась.

— Ну уж нет, мы так просто вас не отпустим. Разве вам не понравилась наша компания?

— Извините…

— Нет, нет, и нет! Вы остаетесь с нами, и мы сейчас…

Андрей загородил ей дорогу.

Она еще больше смутилась. Видно было, что больше всего ей хотелось поскорее исчезнуть отсюда.

— Андрей! Ну что ты пристал к человеку.

Он пришел ей на помощь. Мягко, но настойчиво отодвинул своего назойливого приятеля, освобождая ей путь к спасению. И тогда они на мгновение впервые встретились взглядами.

Но, спасаясь от позора разоблачения, она уже бежала по тропинке, спускающейся от теннисных кортов к морю. Она так поспешно убегала, что даже забыла свой бидон, спрятанный в пакет. Он остался на скамье.

— Куда же вы, княжна?! — кричал ей вслед Андрей.

— Уймись, Андрей! — Девушки-отдыхающие с дорогущими ракетками и в теннисных юбочках «Лакоста» громко фыркали на корте: — Тоже мне… княжна… Скорей уж пастушка! Твоя красавица приносит молоко на продажу. Хочешь, можешь и ты заказать!

— Пастушка? — разочарованно протянул Андрей. — Вот так раз! Вы меня убили. Как же это я, со своей знаменитой проницательностью…

— Вот именно. Здорово опростоволосился! — смеялись девушки.

— Впрочем, — Андрей усмехнулся, — если она и пастушка, то прекрасная. И вообще… я люблю молоко.

Конечно, она слышала этот доносившийся ей вдогонку смех… И его сердце сжалось от немыслимой жалости. Бедная девочка!


Перепрыгивая с камня на камень, он торопился за ней вниз по тропинке к морю. Сверху, вслед за ними, от его торопливых шагов скатывались камни. Он уже почти догнал ее…

Он видел, как она вдруг остановилась, охнула и схватилась за голову. И явно в растерянности — это было очевидно — опустилась на край огромного камня.

Бедняжка вспомнила наконец, что забыла свой злополучный бидон! Теперь наверняка решает, что же ей делать. Может, подождать, пока насмешники разойдутся с кортов и скамья опустеет?! А вдруг этот несчастный бидон куда-нибудь денется?! Можно представить, как встретят ее дома! «В стране дефицит! В хозяйственных магазинах выстраиваются очереди за каждой эмалированной кастрюлькой, а ты! Потерять такой бидон!»

Она услышала его шаги и подняла испуганно голову.

Его поразило ее несчастное, обиженно-несчастное выражение.

— Хорошо, что ты подождала. Я уж думал, не догоню! — Он протягивал ей ее старый пластиковый пакет с выцветшим изображением «ковбоя Мальборо» и злополучным бидоном внутри.

Некоторое время они стояли — так ему казалось! — замерев, как будто их заколдовали. Это было как сон…

Первой пришла в себя Кристина.

— Вы что-то еще хотите мне сказать? — вежливо спросила она.

— Нет.

— Благодарю.

Она повернулась и стала спускаться вниз к морю, к своему беленному известью домику.

И он вдруг пришел в настоящий ужас: неужели они расстанутся сейчас?! У него своя дорога — в номер двести тринадцатый, у нее — своя…

— Да погоди ты… — Он догнал ее и схватил за руку. — Удивительная способность «поддерживать беседу»! В кавычках, конечно. И исчезать, не прощаясь.

— Не хочется вас задерживать. — Она неловко смотрела в сторону. — Вы ведь, наверное, торопитесь. Разве вам не нужно возвращаться на корт?

— Нет. — Он засмеялся. — Я не давал клятвы торчать там целый день. Честно говоря, меня уже тошнит от этого тенниса. Я бы с удовольствием побродил по берегу. Ты любишь ходить по воде?

— Люблю, — призналась она, словно удивляясь, как он угадал.

— Тебе, кстати сказать, в какую сторону? Туда? — Он указал направо, в ту сторону, где из-за сосен виднелись белые взбирающиеся на гору домики Кристининого поселка. — Или туда?

Кристина посмотрела вслед за его рукой — в противоположную сторону, где, тая в солнечной прозрачной, чуть туманной дали, берег уходил в бесконечность.

— Туда! — Она засмеялась и махнула рукой в сторону бесконечности.

Они бродили почти весь день. Песок таял под ногами у самой кромки воды, размытый волнами. Он рассказывал ей про Москву, музыку, про свою учебу.

Она рассказывала про горы, где в расселинах — маленькие синие цветы… И про скалистые обрывы, где вода, кажется, руку протяни — коснешься дна, такая прозрачная, а на самом деле — невероятная глубина…

Бродили, разговаривали, и она удивлялась, как легко могут общаться люди, которые видят друг друга впервые в жизни.

Наконец, прощаясь, они остановились у ее дома.

— Бедная мама, наверное, с ума сходит…

— Вот ты и обрадуешь ее сейчас своим появлением!

Кристина устало улыбнулась:

— Завтра я вам покажу, где много-много крабов и очень красивые камни…

«Я тебя люблю… и я не перестану любить тебя всю оставшуюся жизнь, — хотел сказать он. — Это из-за тебя я приехал сюда. Вовсе не отдыхать и купаться, а чтобы встретить тебя. Это судьба».

Она подошла к нему совсем близко. Сколько раз ему снилось потом, что они стоят вот так рядом и он наклоняется, чтобы поцеловать ее. Она закрыла глаза.

— Кристина. — Он смотрел на нее печально и просто. — Кристина, я не успел тебе сказать…

Она испуганно приоткрыла веки:

— Что же?

— Завтра я уезжаю, Кристина.

— Как?! Как — завтра?

— Рейс вечерний. — Он смотрел немного растерянно в ее расширившиеся от удивления зрачки. — И с утра мы еще успеем посмотреть на те красивые камни… Давай встретимся рано-рано, чтобы у нас было побольше времени… Ведь его осталось так мало…

На секунду их пальцы соединились.

Они стояли и смотрели друг на друга, не в силах отвести взгляда и разомкнуть рук.

Наконец, словно очнувшись от наваждения, Кристина неловко улыбнулась:

— До свидания.

— Ну, как пастушка? — Андрей встретил его в шезлонге, пуская синие колечки дыма. Он уже, пользуясь отсутствием родителей, курил вовсю… — Кажется, ты не теряешь времени даром!

— Не болтай глупостей…

— Ты еще скажи, что вы не договорились о свидании.

— Это не свидание… Но мы договорились встретиться завтра, перед отъездом. Знаешь, там, где рыбацкий баркас на берегу возле сосновой рощи. Возможно, я ошибаюсь, но у нее был такой расстроенный вид, когда она узнала, что я уезжаю завтра.

— У тебя не веселее. Держу пари, тебе самому жаль уезжать, не повидав ее еще раз. Такая красавица… Впрочем, если тебе ни к чему, я готов!

— А вот если ты еще только подумаешь об этом, — он приподнял друга за воротник тенниски, — я тебя…

— Ужель убьешь, Отелло?!

— Но поколочу изрядно.

— Не волнуйся… — Андрей усмехнулся. — У меня на сегодняшнюю ночь другие планы.

— Вот и отлично. — Он задумчиво отпил глоток ледяной минералки. Внизу шумело море…

— Теперь ты стал самым задумчивым человеком на свете. — Андрей наклонился к его уху: — Хочешь, я угадаю, о чем ты думаешь?

— Угадывай. У тебя, я понял, это отлично получается. — Ему, несмотря на его грустные мысли, стало смешно. — «Княжна Волконская… двести седьмой люкс!» — передразнил он.

— Ну, дорогой друг, зачем вспоминать досадную промашку. Это было исключение, подтверждающее правило. А вот сейчас я угадаю абсолютно точно…

Андрей наклонился к нему как можно ближе:

— Ты мечтаешь о ней! Но… Она тебе не светит! Наш дорогой и всеми обожаемый Сережа…

— Что ты шепчешь, как Яго в самодеятельном театре? — Он сказал это почти весело. Изо всех сил стараясь не потерять самообладания. — И потом… кто это «она»?

— Ого! Какие мы сильные. С каким мы достоинством держимся! Не притворяйся… — Андрей ухмыльнулся. — Да ты не расстраивайся…

Несмотря на все свое самообладание, он больше всего боялся, чтобы Андрей не подметил, как у него задрожали губы…


— Помоги мне, — шептал он неизвестно кому, оставшись один.

Ветер с моря хлопал створкой раскрытого окна.

— Я верю в твою силу! Пожалуйста, помоги! Только один раз… и все! Я люблю. Сделай так, чтобы мы с ней не расставались. И я больше никогда ничего не попрошу…

Только дотронуться до руки, почувствовать дыхание, увидеть снова глаза, а потом… потом можно некоторое время не видеть. Ему хватит этого запаса, чтобы продержаться, чтобы делать вид, что все в порядке. А потом он вернется и увезет ее с собой. И дальше — не расставаться. Всего лишь не расставаться. Быть вместе — разве это преступление?

…Оказывается, он уже любил. Краткий поцелуй, теплые душистые губы… и все. Этот поцелуй был как будто бы во сне.

Он мог думать только о ней. Хотелось как можно дольше сохранить ее запах, тепло ее кожи…


Он не спал всю ночь. И в шесть утра уже сидел на корме смоленого черного баркаса, где они договорились встретиться с Кристиной… Они обязательно должны встретиться! Ведь времени у них так мало — уже в час дня автобус увезет его в Сочи, в аэропорт Адлер. И он улетит в свою Москву. Но они обязательно должны договориться, что он приедет снова. И она будет его ждать. И еще письма… Они ведь могут писать друг другу письма. Он оставит ей свой адрес.

Солнце пригрело дощатую скамью баркаса. Не спавший всю ночь, он прикрыл глаза — только, казалось ему, на минуту! — и крепчайший сладкий сон — так дети засыпают внезапно — мгновенно окутал его…

То, что случилось дальше, он уже позже, уже в Москве, когда валялся в больнице, узнал от самого Андрея.

Компания, участвовавшая в прощальной вечеринке, с шашлыками и вином, расходилась уже под утро. Гуськом потянулись по берегу к многоэтажному зданию дома отдыха.

— Все, ребята, пока! — Андрей замедлил шаг. — Идите без меня, не дожидайтесь. Я еще задержусь. Подышу…

Он остановился, а компания, не спеша и пересмеиваясь, удалилась…

Впереди, дальше по берегу, чернел рыбацкий баркас. Андрей покурил, постоял, о чем-то раздумывая… И вдруг, подчиняясь безотчетно наитию, не торопясь пошел к нему.

«Медовая… светловолосая… длинноногая… До чего красивая девочка! А достанется этому простофиле». Андрей курил и задумчиво смотрел на спящего в лодке друга. Жаль, конечно, портить отношения с приятелем. Ведь давеча Отелло не шутил. И все-таки он не мог не воспользоваться случаем.

Андрей задумчиво посмотрел на легкие волны, которые поднял утренний бриз. Сколько раз отдыхающие дрейфовали, задремав на надувном резиновом матрасе, на таких маленьких волнах… и всегда их прибивало к бухте, ниже по берегу… в море не выносит никогда.

Как трогательно он дожидается свидания, этот Отелло!

Андрей подошел к лодке и, на секунду задумавшись, вдруг резко оттолкнул ее от песчаной кромки.

Когда Кристина появилась на берегу, прибежав на свидание, там вместо него был Андрей. А уплывшая вместе со спящим Отелло лодка была уже далеко.

— А почему ваш друг не пришел? — спросила она.

— Спать завалился! Набирается сил перед перелетом в Москву!

— Вот как! — разочарованно протянула она.


Волны, легко покачивая, как колыбель, медленно тащили лодку со сложенными веслами, пока не уткнули ее в намытую из мелкого ракушечника косу. Он проснулся от того, что солнце зло жгло ему веки. Это было отнюдь не мягкое, нежное утреннее солнце… это солнце уже приближалось к полудню.

Он испуганно поднес часы к глазам. Одиннадцать! Господи, где это он? Лодка стояла совершенно в другом месте. У дальней косы, километрах в двух от дома отдыха.

Весла были на месте… Неужели волны стянули лодку в воду? Но как это могло случиться?! Ведь баркас был вытащен на песок?..

Он лихорадочно принялся грести.

Когда он прибежал к месту, где они условились встретиться, там никого не было. И ему показалось, что земля уходит у него из-под ног.

Одна из отдыхающих девушек нашла его на берегу:

— Чего ты тут застрял?! Хочешь опоздать на самолет?

Он грустно покачал головой.

— Ты что, даже чемодан не собрал?! Автобус же через двадцать минут!

— Да, пожалуй, пора…

— Не горюй! Просто нашла твоя пастушка свое счастье с другим, наверное… И уверяю тебя, все к лучшему! Кесарю кесарево… лично я против мезальянса.

— Возможно… Возможно, ты и права.

Опустив голову, он пошел к зданию дома отдыха.

Ему было горько от того, что легкомысленная светловолосая девочка так легко забыла о встрече. А вчера выглядела такой искренней… такой нежной. Вот уж поистине… девичья память.

А он… Он ведь уже подумал, что жить без нее не может…

А оказывается, он значил для нее не больше, чем вот это дерево или камень. Или набегающие волны… Появился, исчез…

Ветер высушил выступившие на глазах слезы. Ему стало стыдно за свое унижение. Как он мог! Напрашиваться, унижаться, бежать за ней с этим пакетом. Недаром все так усмехались…

И вот получил! Он ей не нужен нисколько. Да что там — нужен, не нужен. Она даже и думать о нем забыла… Как будто его вовсе и нет… и не было никогда на свете. И он поклялся больше не думать о ней тоже.

Но все, оказывается, было не так просто. И уже не зависело ни от него, ни от его воли и намерений…

Он чуть не остался… Но — не остался.

Возможно, ему лучше было бы опоздать на самолет и задержаться на теплом юге…

Москва встретила холодом и почти осенним дождем. Но вместо того, чтобы из аэропорта отправиться домой, он бродил под этим ливнем почти целую ночь. Изгоняя из себя ее…

Уже под утро он позвонил в колокольчик, который отец приспособил у дверей их дома. Трезвонил, не останавливаясь… Отец открыл дверь и обомлел. Таким он не видел сына никогда. Ворот рубашки расстегнут, спутанные волосы… в прихожей сразу резко запахло спиртным.

— Да ты пьян вдребадан! — Он испуганно всплеснул руками. — Что с тобой?

— Со мной? Ничего…

Он еле держался на ногах, опираясь о дверной косяк.

— И это называется ничего! Я спрашиваю, что с тобой?

— Со мной, повторюсь, ничего…

Он был уже почти без сознания. Лицо его пылало.

— Да у тебя жар!

И отец вдруг впервые, наверное, в жизни прикоснулся губами ко лбу сына.

— Немедленно в больницу!

В машине, пока ехали, отец все время держал на коленях его пылающую от жара голову, чувствуя сотрясающий его озноб высокой температуры. Он даже, что совершенно несвойственно было ему, попытался нежно дуть на пылающий лоб сына, пытаясь смягчить боль…

Так делала только его мама, когда-то в детстве, когда он разбивал коленки… Мама дула на ранку и говорила… «Все до свадьбы заживет!»

— Что ты сделал с собой? — без конца шептал отец. И глаза его застилали слезы…

— Еще немного — и вы потеряли бы его! — сказал отцу врач. — При такой температуре… кровь сворачивается. Он бы просто сгорел от этого жара.

Потянулись долгие, полные надежды и отчаяния дни болезни… Весы колебались — организм балансировал между жизнью и смертью.

Все это время отец просиживал у постели больного. Он очень ревниво относился к постороннему вмешательству и, хотя падал с ног от усталости, все равно старался все сделать сам…

— Ничего, ничего, все будет хорошо… — без конца повторял он.

О том, что случилось, никто не говорил… Словно дожидались его полного выздоровления. Наконец врачи сказали, что кризис миновал и самое опасное позади. Болезнь отступала.

Но он так и не выздоровел до конца. Он это понял несколько позже. Его душа так и осталась с той поры больной…

«Все кончилось! — пронеслось у него в голове. — Все! Я выздоровел. Я спасся…. Нет, меня спасли!»

Сначала он подумал, что он один в больничной палате. И что сквозь узкое окно уже пробивается свет дня…

Под рукой было скользящее полотно простыней. А тишину нарушал только звук кленовой ветки, царапающей снаружи окно. Это была почти стерильная тишина…

Но оказалось, что до утра еще далеко. А рядом с его постелью сидел осунувшийся и страшно бледный от бессонницы отец.

— Что ты здесь делаешь, папа, в такое время? — удивленно спросил он.

— Я опоздал на электричку…

— Что-то я не верю.

— Ну что ж… И напрасно не веришь.

— Не надо, папа, — остановил он.

Отец вздохнул.

— Я ждал тебя. Я надеялся, что ты вернешься. Что с тобой не случится ничего плохого. Я волновался.

— Волновался… — задумчиво, почти шепотом повторил сын.

— Представь. Вот такой старый дурак.

«И никакой ты не дурак… — вдруг зло подумал он. — Все дело в том, что просто притворяешься, как и все остальные люди в этом мире. Ведь тебе полагается быть по роли взволнованным, любящим отцом. Вот и причина волнения. А если бы со мной что-то случилось… Что бы ты сделал?! Бросился с моста?! Да ничего, пошел бы домой чай пить. Волновался за меня!» Он усмехнулся.

— Видишь ли… Ведь ты мой единственный сын. Ближе тебя у меня никого нет… — заметно волнуясь, продолжал отец. — Возможно, в этом все дело…

— Возможно… — Он постарался быть вежливым, но не больше.

Он не верил больше никому.

Андрей тоже появился у него в больнице.

— Что это означает? — изумленно спросил он, едва вошел в больничную палату. — Ты что, с ума сошел? Почему не разрешаешь пускать меня к себе?

— Давай не будем это обсуждать, — оборвал он Андрея.

— Вот те раз… — Андрей сокрушенно вздохнул. — Неужели ты… того?! Из-за этой?! Из-за пастушки?! Если хочешь знать, она даже не очень и обратила внимание на…

— На что?

— Ну, на замену.

— Помолчи.

— Ну ладно, ладно… Это, наверное, болезнь на тебя так повлияла.

— Зачем ты хотел видеть меня?

— Вот те раз! Значит, старая дружба уже не в счет? А если я просто, безо всякого дела захотел увидеть друга? Если просто соскучился по тебе, дуралей?! — Андрей хотел дружески похлопать его по плечу, но рука его повисла в воздухе.

Он брезгливо отодвинулся от бывшего приятеля.

— Давай без школьных нежностей…. Я слишком хорошо тебя знаю, чтобы думать, будто ты станешь тратить время на встречу, если не стремишься извлечь из нее пользу.

— Ну-ну. Все понятно. — Андрей грустно потупился. — Ревнуешь эту Кристинку, не можешь простить… Старик, если бы я знал, что у вас… ну так особенно… Я бы, конечно, не посмел. Но кто бы мог думать, что ты так серьезно… У меня и в мыслях не было предать… то есть… я не то хотел сказать… У меня и в мыслях не было, что ты захочешь…

— Заткнись.

— А Кристинка… разве она…. Вот мы и решили с ней…

Он, отвернувшись, смотрел в окно.

— Надеюсь, у тебя все в порядке… — бросил, не оборачиваясь.

— В порядке? Да, да, разумеется… И, кстати, я понимаю… если у тебя это так глубоко… Я имею в виду твое чувство к Кристине.

— Кристина? — Он впервые за весь разговор повернулся к приятелю… — Какая еще Кристина?

— Все, все… понял… Молчу! — Андрей торопливо уходил, пятясь спиной к двери.

Жесткий взгляд приятеля не располагал к дальнейшим словесным излияниям. Андрею даже показалось, что определение «бывший приятель» теперь более чем уместно.


В двадцать с небольшим он все-таки женился.

Его избранница была той самой девушкой-отдыхающей, утешавшей его, безутешного, тогда на морском берегу. И, кстати, одной их самых красивых его сверстниц. Несмотря на это, ему отчего-то никогда даже не приходило в голову влюбиться в нее. Иногда он провожал ее до порога квартиры, дарил цветы, о чем-то болтал…

Почему он решил жениться? Наваждение какое-то. Советы друзей, отца, ее настойчивость, его собственное безразличие… Ему казалось, что после той, яркой, как молния, влюбленности в шестнадцатилетнюю провинциалку он ни к кому уже не сможет испытывать сильных чувств. Так не все ли равно? Его избранница красива, разумна, преданна…

Потом, однако, до него дошло, какой это было ошибкой.

К сожалению, жена все понимала. Все было страшно запутанным, сложным, болезненным в их недолгой совместной жизни.

Однажды она наконец решила, что пора. Пришел час сладкого мщения… К несчастью, она решила, что этот миг пришел в то время, когда они ехали по городу в машине.

— Ну как дела? Какие новости? — очень кстати спросил он.

— Ну, какие новости. — Супруга легко улыбнулась. — Осень, знаешь. Время свадеб.

— Свадеб?

— Ну да… Ты разве еще не знаешь?

— О чем ты?

— Вот негодники! Они даже не известили тебя… Наверное, побоялись, что ты станешь тратиться на роскошные подарки.

— О чем ты? — Он крепче сжал руль.

— Ну как же! Все-таки я удивлена, что тебе не сообщили. Понимаешь, Андрей и та, ну, Кристина. Они поженились. Свадьба была, доложу я тебе, прелестная. Молодые….

Вцепившись в руль, он, как во сне, слышал оживленный голос жены. А она весело, упоенно щебетала, с видимым удовольствием описывая свадебную церемонию. Не забывая при этом искоса поглядывать, как меняется, искажается от страдания его лицо.

— Осторожнее! — вдруг завопила супруга.

Он очнулся и едва успел вырулить… Они чуть не выскочили на встречную полосу. Автобус шел им прямо в лоб.

— Осторожнее… — уже спокойнее повторила жена. — Ты слишком… радуешься за своих друзей.

«Конечно, надо было подождать… не торопиться выкладывать все в машине, — укорила она себя. — Вот дура-то я… Чуть на тот свет не отправились… Но кто мог думать! Конечно, я знала, что новость на тебя подействует. Но так!»

Он с большим трудом сумел все-таки взять себя в руки.

Наконец автомобиль мягко остановился возле их подъезда.

Супруга, как всегда педантично пристегнутая привязным ремнем, не спеша отстегнулась, потом откинулась на спинку кресла.

А он продолжал сидеть неподвижно.

— Ты что, домой не собираешься? — поинтересовалась она.

Он покачал головой.

— Почему?

Он опять покачал головой.

— Не могу… У меня сейчас встреча с Клюевым…

— Неправда… Я знаю, что его нет в Москве… — Жена усмехнулась. — Врать ты не умеешь совершенно.

— Ну не с Клюевым, какая разница.

Он устало вздохнул.

— Не пытай… Я вернусь… Потом.

— Потом?! — Супруга зло нахмурилась. — Когда потом? Когда твоя борьба с самим собой увенчается полной победой? А ты уверен, что увенчается?

— Не понимаю, о чем ты.

— Отлично все понимаешь. Ты просто боишься самого себя! Боишься, что твои моральные принципы рухнут, не выдержав искушения.

— Перестань.

— Не перестану! Я сразу все поняла, когда она свалилась на нашу голову в этой своей Тмутаракани.

— Это была просто юношеская влюбленность… Подумай сама — нам было по шестнадцать! Просто юношеская влюбленность.

— Ничего себе юношеская. — Жена почти шипела от злости. — Ты не забывал о ней все эти последние годы ни на минуту. Ты думал о ней день и ночь напролет. Да, да — и ночь! У тебя такие глаза, когда ты говоришь о ней. Как в тот день, когда ждал ее у этого дурацкого моря, готовый опоздать на самолет. И вообще, по всей видимости, ты собирался остаться там навсегда, в этой пасторальной идиллии. Жаль, что не остался! Хорош был бы ты там. Наверное, начал бы вместе с прекрасной пастушкой пасти коров. Такое СП — совместное предприятие «Дафнис и Хлоя».

— Мне кажется, тебе лучше помолчать. — Его голос был на удивление спокоен и холоден. И от этого ледяного тона истерика, в которую грозил перерасти крик супруги, мигом оборвалась… — Уверяю тебя: этого всего лишь твое воображение. Ничего, совершенно ничего похожего. И я прошу тебя больше не заводить разговоров на эту тему. — Он печально усмехнулся: — И при чем тут море?! «Дурацкое море»! Оно-то чем виновато…

Жена наклонилась к нему как можно ближе.

— Она любит своего мужа! — прошептала почти театральным шепотом.

Он закусил губы. Его супруга выбрала слова, которые ему меньше всего на свете хотелось бы услышать. Самые страшные для него слова. Она выбрала их очень точно… как меткий стрелок, который целит точно в сердце… Если бы она сказала «это хороший брак», или «у них все хорошо», или что-нибудь в этом роде… Это прозвучало бы не так… не так безысходно! Но она сказала: «Любит свого мужа»…

Ему предпочли другого, и тогда, и теперь… Ему ясно дали понять, не оставляя никаких спасительных сомнений: ты хуже!

И что-то умерло в его душе — так ему показалось — в тот миг.

— Я ухожу, — объявила супруга.

Дверца автомобиля зло хлопнула, прищемив подол длинного пальто. Он помог жене высвободить полу. И когда она ушла, наконец перевел дух. Неожиданный разговор с женой потребовал от него огромного самообладания. Он ведь был так уверен, что никто вокруг ничего не замечает…

После этого объяснения стало очевидно: он не сможет жить с женой, как прежде. Впрочем, оказывается, даже его многомудрая супруга еще не представляла всего масштаба случившегося…

Когда жена ушла, он включил зажигание. И замер в машине, задумавшись. И ему показалось, что теперь он точно знает, кто виноват… Во всяком случае, не «дурацкое море»…


— В общем, тогда же мы с женой и развелись. Неудачный, так сказать, получился брак. Да и «первая светлая любовь», как видите, не задалась. Ну а с Джулей и вовсе вышло неладно…

Лагранж замолчал, думая о чем-то о своем.

«Господи, бедненький, да у него сплошные несчастные романы, — подумала про себя Аня, пораженная откровенностью своего спутника и рассказчика. — Надо же… Как не повезло…»

— Какая забавная у вас машина, — заметила Анна, чтобы тишина, установившаяся в салоне после того, как ее собеседник закончил свой рассказ, не была слишком гнетущей и невежливой.

— Это не моя, это тетушкина. Иногда беру, при случае.

— Как раз такой случай?

— Понял, что опаздываю на автобус, и решил догнать вас на автомобиле.

— Ну что ж… Все закончилось удачно!

Он усмехнулся:

— Я тоже так думаю.

Тишину зимних сумерек вдруг разбил звук, похожий на дальний раскат грома.

— Это что, зимняя гроза?

— Гроза? — Анин спутник рассеянно прислушался.

— Вы разве не слышали?

— Ах да…

Он кивнул.

— Говорят, это редкое явление.

Вдруг он затормозил.

— Вы тоже это заметили? — спросила Аня. — То есть, я хочу сказать, вы тоже заметили, что в машине пахнет бензином?

— Бензином?!

Он удивился.

Хотя, по правде сказать, Ане казалось, что несло страшно…

— Нет, не чувствую. Мне кажется: совсем не пахнет. Впрочем, надо выйти посмотреть.

Лагранж вышел из машины, закрыл дверцу.

— Я, пожалуй, тоже подышу… — Аня попыталась открыть свою. — У вас что-то с замком!

Дверца ей не поддавалась.

— Да? — Он снова удивился.

Ане даже показалось, что он при этом усмехнулся. И что-то пробормотал…

— Вот путешествие я вам устроил: то с замком что-то, то запах бензина… — уже вполне отчетливо сказал он.

Но Ане было не смешно.

Сейчас, в машине с заклиненной дверью, запах бензина показался ей особенно сильным и неприятным.

Боже, стоит только бросить окурок… Анна вдруг с ужасом заметила, как он рассеянно достает пачку сигарет.

Сейчас он щелкнет зажигалкой.

— Может, вы сначала откроете меня?! — Аня снова тревожно толкнулась в запертую дверь.

— Да не паникуйте вы, право. — Он вздохнул. — Сейчас все сделаем. Видите ли, эта дверца… с ней надо уметь…

И в эту минуту, беспросветную, как теперь казалось Ане, темноту ночи вдруг разрезал свет чужих фар.

Хлопнула дверца притормозившего рядом «газика».

И из темноты вдруг возник совершенно неожиданный и сюрреальный на здешних бескрайних просторах родины — в такое время и в таком месте! — милиционер:

— Проверка документов!

— А что случилось?

— А вот предъявите документы, мы вам все и расскажем! — пообещали ласково представители правопорядка.

Это были не гаишники… Это была патрульная милицейская машина.

— Девушка, а вас что, не касается?!

Молодой сержант наклонился к окошку машины.

— Да я дверцу открыть не могу.

Юный мент подергал дверцу снаружи.

— Блин, что у вас с замком-то? — поинтересовался он у Лагранжа.

Подошел Лагранж и как-то легко открыл неподдающуюся дверцу, улыбаясь, как и прежде, своей иронической прелестной улыбкой.

— Антиквариат, — объяснил он, — надо знать подход.

— Как можно ездить на такой рухляди! — Сержант вернул Ане паспорт.

— А что все-таки случилось-то?

Аня максимально обворожительно улыбнулась сержанту.

— Да так… — сплюнул юноша, — здешние дела. Опять «Шишкин лес» бомбили.

— Какой Шишкин лес?

— Какой-какой… «Шишкин лес лимитед»! Завод такой. Лимонад «Василек» пили когда-нибудь?

— Нет.

— Ну «Буратино»?

— «Буратино», да. Пила. В детстве.

— Ну вот… С той поры много времени прошло, вы стали большая…

Он оценивающе оглядел Аню.

— Взрослая, — уточнила она.

— А «Шишкин лес» приватизировали, и теперь Мариванну кое-кто заставляет продать акции. А она не хочет. Так они, стервецы, сегодня из гаубицы…

Аня сразу вспомнила про недавние раскаты зимней грозы.

— Ну что ты заливаешь — из гаубицы! — засмеялся откуда-то то из темноты напарник словоохотливого сержанта.

— Ну, не гаубица… Полевая пушка. 76 миллиметров. Совсем ох….. То есть, хочу сказать, обалдели… Дырку в стене Пробили. Представляете, выкатили орудие из микроавтобуса — и шарах!

— Зачем им дырка в стене?

— Ну, насмотрелись, наверное, в детстве на нашу диораму в музее — «Взятие города татарином Батыем». Брешь в стене — и всей ордой туда. Да я шучу… Это они просто для устрашения Мариванны.

— Мариванны?

— Руководство завода «Шишкин лес лимитед»… Вот рэкетиры и обстреляли это несговорчивое — два года уже не сдается — руководство!

Аня потерянно оглядывала бескрайние просторы родимой средней полосы…

Отсветы, всполохи взрывов… Вот, наверное, над этим редким леском и зарево можно было увидеть… Может, это и есть Шишкин лес? Пролом в стене, кипящая смола… Диорама «Взятие завода «Шишкин лес лимитед» рэкетирами».

— А какая она, эта Мария Ивановна?

— Не Терминатор. Не поверите: сидит в своем кабинете в теплых тапочках…

Патрульная машина доехала с ними до трассы на Москву.

Сержант помахал Ане рукой.

Боже мой, всего-то несколько часов путешествия — вырвалась туристка за пределы МКАД! — а сколько приключений… Сватающиеся мормоны из штата Юта, артобстрел «Шишкин лес лимитед», страхи с послушником… Чудесны просторы твои, родина…


Всю дорогу до Москвы Лагранж молчал, а Анна… Анна всю дорогу с плохо скрываемым удовольствием смотрела на него. Как хорошо все-таки, что он ее догнал. Просто непонятно, что бы с ней случилось, окажись она совсем одна на этих чудесных просторах…

«Ну, как клиент?!» — иронически поинтересуется Петя.

Клиент! Аня усмехнулась про себя… И вполне приличные женщины не отказались бы от такого «клиента».

И вот, кажется, одна такая якобы приличная женщина.

Он был чем-то похож на фокусника Дэвида Копперфилда, этот загадочный Сережа Лагранж. Не внешностью, а…

«Как вы летаете, ну как? Объясните!» — допытываются у великого фокусника.

А в ответ — такая прелестная, чуточку, одну только чуточку, насмешливая улыбка — улыбка мага:

— Very carefully!

Очень осторожно…

Безусловно, и в Лагранже, как и в Копперфилде, было что-то особенное, редкое. Не говоря уже просто о незаурядной мужской красоте.

Аня смотрела на его породистую красивую голову, и, пожалуй, впервые ее зацикленность на Пете Старикове попала под сомнение.

Вот и объяснение… Честнее надо быть, честнее, хотя бы с самой собой.

Он — человек, с которым магически притягательно находиться рядом. Вот ты и поехала, дорогая Аня…

Вот вам и расследование, милые девушки…

Как только фокусник предлагает полетать — все, как мотыльки, бегом на сцену… Нет чтобы сохранить рассудительность, спутницу порядочности, и просто понаблюдать из зрительного зала.


Капитан Олег Иванович Дубовиков явно не подозревал об Аниных сомнениях на свой счет, и поэтому или еще по какой другой причине (например, способности талантливо исполнять разные роли и, как хамелеон, менять окраску) вовсе и не думал оставлять Светлову в покое.

— Я тут поинтересовался, нет ли свежих случаев с цыганками? — почти радостно начал он с места в карьер, едва услышав Анино «алло».

— Ну и как… свежие случаи? — иронически поинтересовалась Анна.

«Почти как про диетические яйца! — подумала она про себя. — Свежий случай первой категории! Беда с этими ментами…»

— Представьте, есть. Правда, не совсем в тему. Девушка-студентка приехала на каникулы в Москву и исчезла перед самым отъездом. Руководитель туристской группы чуть не сошел с ума… Она к тому же иностранка.

— Цыганка-иностранка?

— Не цыганка, нет, в общем, нет… Но очень похожа! Очень похожа на цыганку. Вообще-то она из Африки. И такая, знаете, темнокожая…

Аня хмуро молчала.

Она пыталась понять, что с ней происходит.

А происходило вот что… Ей все больше не нравилось упорство, с которым капитан подсовывал ей расовую подоплеку преступления. Сначала версия со скинами, потом… Конечно, если быть справедливой, она первая об этом подумала, о скинхедах то есть. Но подумала и отвергла. На то и версия, чтобы отработать ее — и в корзину!

А тут такая зацикленность на этническом мотиве преступления. Ну допустим, цыганки — его пунктик, детский его пунктик.

Так каким же, собственно, оно было, его детство?

Аня вспомнила, как однажды, когда они засиделись в фонде, Дубовиков, расчувствовавшись, достал фотографию.

«У меня их и всего-то несколько… — сказал он тогда. — Память о счастливом детстве, которое, увы, было очень коротким и оборвалось слишком резко. Можно сказать даже, трагически!»

Аню, что и говорить, заинтриговало тогда это слово — «трагически».

На фотографии был изображен маленький мальчик… Коротко стриженный, с чубчиком — кажется, такая прическа называлась в те времена «полубокс»… В бархатном костюмчике (короткие штанишки до колен, гетры в резиночку) и с нотной папкой в руках.

— Знаете, в поселке, где я рос, я был единственным мальчиком, который занимался музыкой. Остальные в музыкальной школе были все девчонки… Какой позор и испытание было проходить с этой папкой по улице мимо мальчишек.

— Но вы вытерпели? — спросила тогда Аня.

— Да. Хотя ужасно хотелось забросить ее в кусты, спрятать…

— Боялись родителей?

— Нет… Просто мне нравилось, как ни странно, нравилось заниматься музыкой. Так что терпел! — Он улыбнулся. — Ради музыки.

— У вас, что же, была музыкальная семья?

— Нет, в общем, нет. Хотя мама… Ну, в общем, до того как с нами случилась та беда, изменившая всю жизнь, мама была, как бы сказали сейчас, фанаткой. Поклонницей Лемешева — лемешисткой… Так их тогда называли. Ходила, естественно, на все его спектакли. Знаете, собирала, копила деньги на огромные букеты, покупала дорогие коробки с конфетами, красивые большие мягкие игрушки. Так у поклонниц было принято. Они дежурили у подъезда Большого театра в ожидании выхода своего кумира… Нам, верите ли, с сестренкой отказывала в самом необходимом, ни конфет, ни игрушек этих не давала — берегла для своего кумира.

— Неужели это возможно?!

— Представьте… Я позже, став взрослым, интересовался этим, так сказать, вопросом… Знаете, этот оперный мир — он удивительно странный. Это какая-то особая, непохожая на обычную, среда. Там кипят такие страсти! И среди тех, кому поклоняются, и среди тех, кто поклоняется… Говорят, великая певица Мария Каллас проглотила солитер, чтобы похудеть… Вы можете представить, чтобы нормальный человек в здравом уме решился на такой поступок?

— Вопрос риторический, — вздохнула в ответ Аня.

— А Рената Тибальди хотела убить актрису-соперницу, покушавшуюся на ее партию. По-настоящему, без всяких шуток и преувеличений. Верите?

— Пожалуй… — Аня, впервые слышавшая это имя, опустила глаза. — Разумеется, по нынешним временам это кажется уже не таким ужасным происшествием, как история с солитером, но человека, готового к убийству, нормальным тоже вряд ли можно назвать…

— Вы так думаете?

Светловой показалось тогда, что ее собеседник как-то странно — слишком пристально! — на нее посмотрел.

— Уверена.

— Ну, хорошо, пусть так. Не будем вдаваться в дискуссию. — Капитан как-то на редкость печально вздохнул. — В общем, у оперных фанаток градус страстей и эмоций был не ниже, чем у тех, кто выходил на сцену…

— Просто не понимаю этой истерии. — Светлова пренебрежительно пожала плечами.

— Не скажите, голубушка, — хмыкнул Дубовиков. — Не так все просто… Великий певец берет, знаете ли, природным воздействием на слушателя… Врачи, например, говорят, что высокий мужской голос, особенно лирический тенор, обладает каким-то мистическим феноменом воздействия на женщину. Они могут даже испытывать возбуждение и, представьте, даже экстаз.

— Кто они?

— Женщины, дорогая моя.

— Ну уж.

— Именно так. Во все времена женщины готовы были отдать все, чтобы услышать настоящего тенора. Именно потому, что он дарит им такие переживания. А все потому, что им кажется, что в обычной любви они таких ощущений не испытывают…

— Ну, если так, — неуверенно промямлила Аня. — Тогда конечно.

— В общем, поверьте, звук голоса гениального певца — это прямое физическое воздействие на слушательницу. Теперь понятно, почему от голоса Фаринелли-кастрата женщины падали в обморок?

— Понятно, понятно… — лицемерно поддакнула Светлова, впервые в жизни узнавшая о таких происшествиях. — Да вы просто, Олег Иванович, специалист, знаток…

— Ну… есть немного! — Капитан польщенно улыбнулся.

— Не скромничайте!

— Кстати, свою тайну оперные певцы-мужчины хранили очень долго. Сильные мира сего, и не только женщины, и сами не понимали, что их так притягивало к великим певцам. Конечно, когда прошла эпоха великих кастратов, таких чудес, как обмороки во время спектакля, не стало, но великая магия голоса осталась…

— Да?!

— Да. Кстати… У сержанта дона Хозе, убившего самую знаменитую в мире цыганку, как известно, тенор…

Капитан набрал в легкие побольше воздуха:

— «Арестуйте меня. Перед вами ее убийца!»

— Это что же, признание? — принужденно засмеялась тогда Аня.

— Нет, — капитан зевнул, — цитата.

Ане не хотелось, чтобы милиция прерывала просветленную жизнь Федорыча в монастыре, вытаскивала его для дачи показаний, «оскорбляла подозрениями»: как так труп нашел?! Может, сам и спрятал?

Поэтому теперь она решила воспользоваться возможностями капитана. И это, кстати, опять же крайне интересно. Как он себя поведет? Это вам уже не просто известие о том, что пропавший бомж Федорыч нашелся… Это известие о трупе!

Просто анонимно звонить в органы — а знаете, в таком-то месте труп! — не хотелось. Да и не уверена была, что отреагируют. Будет, как же, наша гордая милиция лазить по чердакам, проверяя каждый дурацкий звонок, — делать ей, что ли, милиции, больше нечего…

И потом, как тогда Ане быть самой в курсе? Она же ничего не узнает.

Рассказать следователю, который вел дело о Джулином исчезновении? Но как Анна объяснит: откуда у нее такие сведения о местонахождении трупа?

Поэтому она подумала — и все рассказала Дубовикову.

А капитан все устроил. Довел информацию по нужным каналам до нужных людей.

В благодарность Светловой разрешили присутствовать.


В день вскрытия чердака черный ход печального дома в Казачьем переулке охраняла парочка милиционеров.

Привели понятых.

— Вам лучше не смотреть… — посоветовал ей капитан.

«Угу… — подумала Светлова. — Как же! Интересно, что ты мне потом расскажешь?..»

И Анна мужественно протиснулась, воспользовавшись связями и авторитетом Дубовикова, на чердак.

Ничего ужаснее она в своей жизни не видела…

Нет, конечно, она Джульетту не узнала. Только волосы…

Вдобавок к тлению тут еще потрудились и крысы…

Но специалисты, судебные эксперты, потом сказали: это она. Джульетта.

Елену Давыдовну заставили привезти ее стоматологическую карту. И вот, по пломбам и зубам… Кроме того, тело подходило по таким параметрам, как рост и сросшийся (Елена Давыдовна подтвердила) еще в детстве перелом на лодыжке.

Лодыжка, зубы… Как она погибла, они не установили… Проще им было сказать, как ее не убивали. Совершенно точно, что ее не застрелили, не калечили — никаких крупных заметных повреждений и членовредительства. Возможно, это было отравление. Но ввиду очень плохой сохранности тела — какая уж там сохранность: несколько месяцев на чердаке — о содержимом ее желудка они судить не взялись.

— Ну, вот мы и молодцы, — вяло сказал следователь. — Трупик нашли.

— Это поможет? — находчиво подвернувшись ему под руку, поинтересовалась Светлова.

— Чему? — невыразительно глядя куда-то в воздушное пространство, так же вяло уточнил следователь.

Светлова хотела расшифровать непонятливому следователю: «Поиску! Поможет ли это найти виновного? Убийцу поможет это наказать?» Но не стала объяснять. В общем, было понятно, что вряд ли… Этому поможет вряд ли.

Сама же Светлова для себя отметила (на это, впрочем, нельзя было не обратить внимания): дом, на чердак которого указал Федорыч, находился на той же улице, что и дом, в котором Джульетте снимали квартиру… На той же, нечетной, стороне. Десятью минутами ходьбы измерялось это расстояние…

Очевидно, Джульетта возвращалась домой. Возможно, поздно и одна. И тот, кто… Возможно, «шизик», если воспользоваться лексиконом «вялого следователя», выследил и напал… Наверное, задушил. Из-за скверного состояния трупа установить это с точностью не представлялось уже возможным. Затащил на чердак… И совершал там свои обряды поклонения. По степени тления трупа эксперты считали, что это продолжалось уже более полугода.

В РЭУ сказали, что дверь жестью они не обивали и замка не вешали. Наоборот, удивились и даже обрадовались тому, что чердак «наконец закрыт!» (полной радости мешало то обстоятельство, что на столь хорошо закрытом чердаке милиция обнаружила труп)… У них в РЭУ, оказывается, был план по закрываемости чердаков и подвалов, который они никак не могли выполнить…

Никого из слесарей, как показал опрос, никто для этой работы не нанимал…

Ну, значит, шизик и сам был мастер на все руки…

Надел спецовочку замызганную, кепочку, взял инструменты — кому из жильцов какое дело, кто стучит на чердаке. «Давно пора закрыть все чердаки, чтобы бомжи не лазали и пожаров не устраивали!»

Вот он и закрыл…

Как известно, навязчивые мании вовсе не влияют на другие профессиональные навыки.

В программе «Сегоднячко» вечером того же дня Аня, настроенная на чердачную тему (раньше бы непременно пропустила — телевизор она смотрела вполглаза и слушала вполуха), обратила внимание на сюжет о молодом человеке — музыканте, исполнителе Чайковского, хобби которого заключалось в том, что он исследовал московские чердаки.

Полюбовавшись его коллекцией старинных бутылок и еще съедобных, хотя и выпущенных до революции, шоколадок, найденных им на чердаках во время своих лазаний и походов… а также аптечными — для лекарств — склянками времен пребывания Наполеона в Москве, Аня поняла, что московские чердаки в Центре — это настоящая «терра инкогнито»… Ну совершенно неисследованная, никому не известная территория…

Музыкант с воодушевлением рассказал, например, что ему время от времени попадаются и такие — ну совершенно нетронутые — чердаки, на которые до него в буквальном смысле не ступала нога человека… По крайней мере, последние семьдесят-восемьдесят лет…

Кроме того, Аня поняла, почему следователь так вяло реагировал на труп…

Собственно, чего уж тут, в самом-то деле, реагировать?!

Эти мумифицированные, изъеденные крысами пугающие экспонаты, на которые, по словам молодого человека, виолончелиста, он натыкался сплошь и рядом, и после обнаружения не интересовали никого, кроме самого пытливого исследователя чердаков…

Труп на московском чердаке явно не был той находкой, которая была бы способна поразить воображение милиционера.

Вывод был неутешительный: если бы Анна не разыскала Федорыча, если бы Федорыч не рассказал про чердак и не указал его местонахождение, то… Бедное, изъеденное крысами тело Джульетты могло бы оставаться там до бесконечности — не погребенное, не преданное земле…

Ясно было, что тот, кто отнес его туда, чувствовал себя в полной безопасности… После того, как он избавился, по его мнению, от случайных свидетелей-бомжей, никто не мог ему помешать… В лучшем случае какой-нибудь странный виолончелист с редчайшим — одним на всю Москву! — хобби — исследование чердаков.

Жди, когда такой доберется до этого самого чердака. Один шанс из тысячи.

Разумеется, Светлова — охота пуще неволи! — последовала примеру виолончелиста. И предприняла в ближайшее же время экскурсию по чердакам.

…Архитектурный московский стиль под названием «нечаянная радость». Так называется церковь во Владыкине… Хаотичная застройка — никогда не знаешь, что тебя ждет.

Эти дома в Замоскворечье застраивались по-купечески экономно, один к одному, впритык… Так, что одна из стен у них была общей. И чердаки их соединялись.

Когда Светлова, вся в паутине, добралась до конца анфилады, она, с полным ошеломлением, обнаружила, что находится не просто в том самом доме, где Джульетта снимала квартиру, но и в том самом подъезде…

Пролом в стене, из которого Светлова выбралась, явно заделывали раньше, а потом проламывали, очевидно, снова — причем не один раз. Он был какой-то явно многоразовый.

Это означало, что на чердак Джульетта могла попасть и отсюда… То есть на нее могли напасть и в подъезде… И что? Проломили в стене дыру? Или побегали с трупом или бездыханным телом по этажам, добежали до последнего, увидели — очень кстати! — дыру, протащили тело через все чердаки… А потом с другого конца оборудовали дверь с замком?

Но если это не так… тогда…

Ане стало как-то нехорошо.


Секретарь главного режиссера театра «Делос» Кирилла Бенедиктовича Дормана — милая симпатичная и очень миниатюрная — само изящество! — девушка по имени Вика Цвигун вместо того, чтобы хлопотать, как обычно в это утреннее время, у кофеварки, с удобством расположилась в кресле напротив стола своего шефа.

— У тебя такой вид, как будто ты надолго… — заметил Дорман, скользнув глазами по ее вальяжной позе.

— Не ошиблись. Серьезный разговор требует времени и обстоятельности.

— Любопытно… Что за разговор? — спросил Дорман, впрочем, без особого интереса в голосе.

— Что-то неважное у вас настроение в последнее время, Кирилл Бенедиктович, неважное… Что, плохи дела?

— Вика, милая, что за тон… Дорогая! И вообще… Как мы строим фразы?! «Плохи дела»! Викуша! С чего ты взяла? Что это значит?

— «Дела плохи» — это когда о них нельзя с полной искренностью поведать правоохранительным органам… Именно тогда они и именуются плохими.

— Да уж не придумала ли ты себе, детка, игру в шантаж?

Дорман, рассмеявшись, откинулся в кресле:

— Небось накопала что-нибудь интересненькое по части нашей бухгалтерии, а? «Блох» наловила для налоговой?! Так ты учти: это бесперспективно. У меня с ними свои отношения…

И Кирилл Дорман встал из-за стола, показывая, что разговор ему неинтересен и он собирается уходить.

— Фи, налоговая! — фыркнула Вика. — О ваших делах не налоговой полиции рассказывать — о них фильмы ужасов снимать надо!

Дорман вдруг тяжело опустился в кресло и неприятным, долгим, подозрительным взором уставился на свою визави.

— Ну давай… выкладывай, что там у тебя… Я ведь тебя знаю: ты по пустякам воду мутить не будешь. И если можно, без этих увертюр… Без предварительной игры на нервах. Меня не надо обрабатывать. Я воспринимаю ситуацию адекватно.


Дорман был прав: Вика Цвигун действительно не собиралась мутить воду по пустякам. Какие уж там пустяки! Ей в самом деле было что рассказать городу и миру…

Все началось недавно…

В тот вечер Кирилл Дорман отпустил Викторию, как всегда, позже всех в театре:

— Все! Можешь идти домой…

Обычно он держал ее до последнего. Вот и теперь в театре уже никого не было. Даже Викин воздыхатель, обычно терпеливо дожидавшийся, чтобы проводить миниатюрную секретаршу до дома, не выдержал и ушел…

— А ну вас! Ведь никаких надежд вы в меня, Викочка, не вселяете… — в отчаянии махнул рукой бескорыстный и верный воздыхатель. — Лучше я ужинать домой пойду, а то умрешь от такой любви.

Несмотря на всю свою внешнюю хрупкость и миниатюрность, Вика держалась с мужчинами, и особенно с теми, кто за ней ухаживал, на редкость неприступно… Ее воздыхатель даже называл ее Брестская крепость. «Кажется, никаких у меня шансов, понимаешь…» — говорил он, пародируя, и очень удачно, известный всем голос… Из-за этого своего умения подражать голосам популярных личностей Викин поклонник, даже несмотря на то, что не был красавцем, считался в театре завидным ухажером… Девушки говорили, что «с ним обхохочешься»…

Но Виктория не собиралась «обхохатываться»… Отлично знающая специфику жизни богемы, она считала, что человек, «причастный к искусству» (как она говорила), в принципе (как она подчеркивала) не способен на серьезные чувства и постоянство.

— Развлекайтесь со своими дылдами! — неизменно твердила миниатюрная Вика в ответ на безнадежные вздохи своего поклонника (как бы мимоходом подчеркивая при этом, что высокие длинноногие девушки — тип фотомоделей, — которые были нынче в моде, явно более легкомысленны и распутны, чем, скажем, их миниатюрные, подобные самой Вике, ровесницы). Чем объяснялась сия загадка природы, Цвигун, впрочем, не объясняла — поклонникам оставалось верить на слово…

— Я девушка серьезная… — подчеркивала Вика.

В тот поздний вечер «серьезная девушка» была на редкость обеспокоена…

Уже по дороге домой (Вика жила в пятнадцати минутах ходьбы от театра — в одном из переулков) секретарша засомневалась: выключила ли она кофеварку?

«Ну что за жизнь! За день так умаешься — голова как чугунная, ничего не соображает: выключила, не выключила? — размышляла Вика. — Лучше вернуться и проверить… А то все рано покою не будет».

Она повернула и, вздыхая, пошла обратно в театр.

Поднялась наверх, открыла дверь и остановилась в изумлении на пороге. В «стеклянном» кабинете начальника, который обычно, отпустив Вику, тут же покидал театр и сам, горел свет. Оставаясь в темноте, Вика в изумлении наблюдала, как расхаживает, движется по кабинету Дормана, размахивая руками, некий мужской силуэт…

Это было очень странно, непривычно для Дормана…

Дормана?

Но кому же там было быть, кроме Дормана?!

В том, что это сам Кирилл Бенедиктович и есть, Вика нисколько не засомневалась. Хотя происходящее действительно было крайне странно. Впрочем, странно ни странно, а ведь ключей от этого кабинета не было ни у кого, кроме Вики и самого хозяина кабинета!

Самое же удивительное, что, кроме него самого, там больше никого не было!

То есть собеседника у Кирилла Бенедиктовича не было, а он разговаривал…

И получалось, что разговаривал он сам с собой! Да так, словно декламировал, с чувством и «с выражением», что называется, какой-то чудной театральный монолог…

Таких чудес Вика раньше за своим шефом не замечала.

Понимая, что она попала в совершенно нелепое положение и если выдаст свое присутствие, то совсем оконфузится, Виктория попятилась к выходу.

Как секретарша, отлично знающая нрав своего хозяина, она совсем не была уверена, что Дорман «простит» ей такую посвященность в его секреты. Чем меньше знаешь, тем легче жить. И Вика Цвигун решительно собиралась ретироваться. Но кофеварка не давала ей покоя. «Еще сгорит тут главный, увлекшись декламацией. В упоении любви к искусству!»

И Вика на цыпочках прошла вперед.

Сказать, что то, что Цвигун услышала, удивило и даже потрясло ее, означало не сказать ничего.

А Дорман между тем расхаживал по кабинету и рассказывал, рассказывал. Рассказывал, не скрывая ничего…

— Особый шарм придает спектаклю достоверность, — рассуждал вслух Викин шеф. — Конечно, «Аида», поставленная в Луксоре среди тысячелетних камней, это круто…


И он стал вспоминать, все так же вслух, свои самые любимые постановки — недаром в самых лучших из них тратились огромные деньги на то, чтобы шитье на обшлагах камзола было настоящим.


— Чтобы ни на йоту правда костюма не отступала от принятой в тот день того века моды. Это важно! Вот когда ставили «Спящую красавицу» в Мариинке — портные сутками пропадали в музее костюма: срисовывая кружева, шитье… Но! — Викин шеф в порыве нешуточного чувства сжал кулаки. — На сердце у меня тепло… Ибо у меня иного рода достоверность. Такого не было еще ни у кого! Я буду самым великим. Пусть их… Пусть у них дорогие костюмы, храмы… А у меня… Когда эта девушка протягивает руки из глубины, из полумрака подземелья… Что чувствует зритель? Потрясение! А режиссер — экстаз от собственного творения. Ведь она, эта моя Аида, — настоящего царского рода. Шоколадная кожа Африки… Настоящая!

Впрочем, вначале ее крики были грубы, оскорбительны. Но… Крики, если как следует прикрыть дверь гаража, за его каменными стенами почти не слышны! И с каждым днем они становились все слабее… Так, слабое попискиванье… Нет! Стенанье, скорбное стенанье… Вот оно настоящее, а не поддельное искусство.

А Иоланта?!

И Дорман стал вспоминать «постановку» «Иоланты»…

Но чтобы это был не сон,

Не призрак счастья — в знак прощанья

Сорвите мне одну из роз

На память нашего свиданья!..

Я красную просил сорвать!

Какую? Я не знаю…

Поляна, на которую они тогда с девушкой пришли, была усыпана белыми и красными цветами… Белое и красное. Она слепая и не знает, какая из двух роз красная… Бедная Иоланта. Не знает, что такое красное. Скоро узнает…

Кровь. Вот настоящий красный цвет!

Чистый, истинный… алый… Но чистый только, заметьте, в тот момент, когда она проливается… Потом цвет крови становится грязным…

Да, она, его Иоланта, узнала наконец, что такое красное…

Он «открыл ей глаза»… Открыл глаза слепой… Ха-ха!..


От его смешка, раздавшегося в тишине стеклянного кабинета, миниатюрная, сжавшаяся в темноте от страха Вика Цвигун, кажется, стала еще меньше ростом, а по спине у нее побежали мурашки…


— Да! У них настоящий Луксор, а у меня зато — настоящие героини… Живые, трепетные, достоверные… Из плоти и крови… У этих девушек настоящая жизнь, настоящая трагедия, настоящие мучения… И — настоящая смерть!

ТЕЛЕГРАМ

Канал с обзорами, анонсами новинок и книжными подборками

Книжный Вестник

Бот для удобного поиска книг (если не нашлось на сайте)

Поиск книг

Свежие любовные романы в удобных форматах

Любовные романы

О психологии, саморазвитии и личностном росте

Саморазвитие

Детективы и триллеры, все новинки

Детективы

Фантастика и фэнтези, все новинки

Фантастика

Отборные классические книги

Классика
ВКОНТАКТЕ

Цитаты, афоризмы, стихи, книжные подборки, обсуждения и многое другое

Книжный Вестник
БИБЛИОТЕКИ

Библиотека с любовными романами, которая наверняка придётся по вкусу женской части аудитории

Любовные романы

Библиотека с фантастикой и фэнтези, а также смежных жанров

Фантастика

Самые популярные книги в формате фб2

Топ фб2 книги