Меркнущий свет

Глава 9

Почти час ночи, и морг, как полагается, объят смертельной тишиной. Слышится только скрип ботинок Логана по кафельным плиткам пола и гудение люминесцентных ламп под потолком. Посреди морга сверкают секционные столы, с потолка свисает вытяжная труба громадного вентилятора, который мгновенно высосет запах смерти. Наверное, этот работает лучше, чем вытяжка у Логана на кухне: та даже с запахом жареного лука не справляется, что уж говорить о разложившемся лабрадоре. «Эгей?!» Морг работает круглосуточно, но, проходя мимо погрузочной площадки, холодильников, секционной и смотрового зала, Логан не увидел ни одной живой души.

— Есть тут кто?

В кабинете патологоанатома была женщина. Она сидела спиной к двери, положив ноги на стол, в ушах наушники — читала толстенный роман Стивена Кинга и пила витаминизированный «Люкозейд». Логан протянул руку и похлопал ее по плечу. Она пронзительно взвизгнула, Стивен Кинг с «Люкозейдом» полетели в разные стороны, вскочила на ноги и резко обернулась:

— ТВОЮ МАТЬ! МЕНЯ ЧУТЬ ИНФАРКТ НЕ ХВАТИЛ! — Женщина вырвала из ушей наушники. — Господи! — сказала она под металлический тсссык-тсссык-тсссык чего-то громко шипевшего из наушников. — Подумала, что это… — Она замолчала, явно не желая говорить Логану, что подумала, будто это ожившие мертвецы за ней пришли. Кэрол Шоу: помощник лаборанта отделения анатомической патологии, круглолицая, низенькая, тридцать с небольшим, длинные волнистые волосы, блондинка, небольшие очки с круглыми стеклами и футболка с надписью: «ГРОБОВЩИКИ ДЕЛАЮТ ЭТО С ТРУПАМИ!» — под расстегнутым лабораторным халатом. Футболка теперь заляпана расплескавшимся липко-оранжевым «Люкозейдом».

— Интересная книжка? — с невинным видом спросил Логан.

— Ублюдок. Я, мать твою, чуть не описалась… — Кэрол наклонилась, подняла книгу с пола, потом выругалась, заметив, что шипучая ядовито-оранжевая жидкость намочила страницы. — Какого черта тебе нужно?

— Туловище лабрадора… в среду днем привезли для вскрытия. Результаты получены?

Ее передернуло от отвращения.

— Господи, да, я помню. Черт возьми, ну почему так получается, что если притащат сюда чей-то вонючий гниющий труп, то это обязательно от тебя?

Логан не улыбнулся. В прошлом году он присылал маленького мальчика и маленькую девочку, обоим и четырех лет не было. Долго пролежали, пока их нашли.

— Мне везет, наверное, — сказал он.

— Вот. — Кэрол пошарила в металлическом шкафу с документами и достала тонкую папку из коричневого картона. — Расчленили с помощью ножа для разделки мяса, тридцатисантиметровое одностороннее лезвие, выступ возле рукоятки, прямое почти по всей длине и искривленное на конце. Такие есть почти во всех кухонных наборах, так что ничего особенного. Если найдете нож, то нам, возможно, удастся его идентифицировать, но туша в очень плохом состоянии… так что никаких гарантий. — Она полистала страницы, беззвучно шевеля губами. — Ага, вот оно… может быть, это поможет: перед тем как убить, пса накачали. Амитриптилин… антидепрессант, продается по рецептам. Действует также как мягкое успокаивающее, поэтому его прописывают людям нервным или тем, кто испытывает стресс, чтобы их успокоить. В желудке обнаружили что-то вроде говяжьего фарша и с полпузырька этих таблеток. И тебе точно не захочется знать, как это воняло.

Логан согласился. Точно не захочется.

— А как насчет чемодана?

Кэрол пожала плечами:

— Чемодан обычный. Пару месяцев назад «АСДА» продавала их по сниженным ценам в своих универмагах в Дайсе, Гартди и Портлетхене. Несколько сотен штук продали. — Логан выругался, и Кэрол кивнула. — Ну, и отпечатки пальцев… ни хрена нет. То же самое с волокнами: чисто, как стеклышко. Кто бы это ни сделал, он очень старался, чтобы его не поймали.

Оставшуюся часть ночи Логан потратил на составление электронных фотороботов четырнадцатилетней литовки и ее сутенера, потом сунул их под нос всем в участке, затем разослал по внутренней сети и, наконец, по электронной почте во все участки округа — в надежде, что кто-нибудь их опознает. Когда он вернулся домой, дождь заключил шаткое перемирие с ранним утренним солнцем; лилово-серые облака неслись по небу с приличной скоростью, сколько-то там узлов в час. Джеки еще спала, свернувшись под одеялом, похожая на неразорвавшуюся бомбу. Она взорвалась, когда Логан сообщил ей, что ему нужно быть на работе в половине двенадцатого, чтобы помочь детективу-инспектору Стил допросить Джейми Маккиннона:

— Что за черт, тебе опять надо на работу? Ты ведь только что с ночной смены! Она и так уже умудрилась нам все выходные изгадить, и ты опять уходишь? У меня были планы! Нам кое-что сегодня нужно сделать!

— Прости, но это…

— Никаких «прости», Логан Макрей! Почему ты не можешь просто встать и сказать этой женщине «нет»? Тебе полагается свободное время! Ведь это всего лишь работа, господи ты боже мой!

— Но Рози Вильямс…

— Рози Вильямс мертва! И не станет менее мертвой, если ты начнешь работать сверхурочно! Так ведь?

Джеки помчалась в душ, оставляя за собой шлейф гневной брани. Через пятнадцать минут она уже боролась с феном, пытаясь расчесать мокрые волосы пальцами загипсованной руки. Ругалась и что-то бормотала своему отражению в зеркале.

Логан стоял в дверях, наблюдая за ее сердитым возвращением, и не знал, что сказать. С тех пор, как она переехала к нему — это было три месяца назад, — они неплохо ладили. Только совсем недавно он стал ее раздражать. И кажется, ничего не мог с этим поделать.

— Джеки, прости. Еще ведь и завтра есть…

Она в последний раз дернула волосы расческой, выругалась и швырнула ее на туалетный столик. Стоявшие на нем флаконы и баночки зазвенели.

— Вот сволочь! — Постояла, уставившись на произведенный беспорядок. — Я ушла.

Куртка, ключи — и она ушла.

Логан стоял на кухне один. Ругался.

«Блэк Фрайр» — паб с настоящим бочковым пивом, деревянными полами и потолочными балками, потемневшими от времени, находился в самом начале Маришаль-стрит. Он был построен в три уровня, повторяя рельеф местности. Утром в выходные здесь обычно было очень тихо, разве что забредет случайный пенсионер, чтобы заказать к полному шотландскому завтраку — яйца, сосиски, бекон, кровяная колбаса, пшеничные лепешки, клецки, грибы и поджаренный хлеб — пару кружек пива. Логан сидел в самом дальнем конце бара и ел, запивая свой завтрак пинтой «Дарк Айлэнд». Ну и что из того, что сейчас всего половина десятого утра? Вообще-то у него вроде как выходной. С любимой девушкой. Которая с ним не разговаривает, спасибо стерве инспектору Стил. Они бы сейчас лежали в кровати, бездельничали и играли бы в доктора и медсестру. Логан нахмурился, допил остатки пива и заказал еще пинту.

— Рановато для того, чтобы накачиваться, тебе так не кажется?

Логан что-то промычал, положил на тарелку вилку с бобами, обернулся и увидел прислонившегося к стойке Колина Миллера, золотого мальчика «Пресс энд джорнал». Как обычно, парень из Глазго был разодет в пух и прах: модный черный костюм и шелковая рубашка с галстуком. Колин был мужчина видный, широкоплечий и мускулистый, и его лицо уже становилось узнаваемым. Исобел укротила его страсть к крикливым золотым побрякушкам: вместо трех с половиной тонн золотых запонок, цепей и браслетов, которые он обычно носил, Колин теперь ограничивался сиротливым серебряным колечком на левом мизинце. Что-то типа обручального кольца, надетого не на тот палец. Но наручные часы все еще были достаточно большими, чтобы покрыть государственный долг небольшой страны третьего мира. Он влез на барный стул и заказал латте-мокачино с двойной корицей.

— Ну, а ты что здесь делаешь? — спросил Логан. — Меня ищешь?

— Нет, у меня здесь встреча, хотел устроить ее на нейтральной территории. Ну, ты сам знаешь, как дела делаются. — Перед тем как поднести чашку к губам, Миллер пристально оглядел бар. — Ну да ладно, Лаз, как ты поживаешь? Сто лет тебя не видел.

— С самых тех пор, как выдал мне туфту про этот чертов склад…

Миллер пожал плечами:

— Ну да, но ведь и я могу иногда ошибаться. Мой источник клялся и божился, что все, так сказать, тип-топ.

Логан фыркнул и запил последний кусок яичницы глотком пива:

— И кто это был, а? Вот только не говори мне о журналистской порядочности, защите источников информации, о том, что это не мое дело, и так далее…

— Господи, парень, чего ты так расстроился? Разве не я проследил, чтобы твое имя не появилось в газетах? Ты видел хоть одну статью, в которой бы тебя за это упрекали, а? — Логан не нашелся что ответить и приступил к кофе. — И на этот раз я могу тебе сказать, кто был моим источником: Грэм Кеннеди. Помнишь? Один из тех сквоттеров, которые здорово поджарились той ночью. Это он рассказал мне, что тот склад забит ворованным барахлом. Зачем скрывать имя, если речь идет о мертвеце?

Логан застонал. Он совсем забыл об этом чертовом Грэме Кеннеди и до сих пор не сказал о нем детективу-инспектору Инщу. Вот и еще с одним делом он облажался.

— Какого черта ты не сказал мне об этом в среду?

— Не знал, что ты такой злой. — Колин Миллер помолчал, чашка с кофе замерла на полпути к губам. — Упс, пора сваливать, нарисовалась моя встреча в десять тридцать. — Он показал куда-то через бар, вверх по ступенькам, на средний уровень, где стоял грозного вида мужчина в дорогом костюме угольно-серого цвета, мрачно смотревший на пенсионера в бейсболке с эмблемой футбольного клуба «Абердин».

— Это что еще за бандит? — спросил Логан.

— Это не бандит, Лаз. Это «куратор корпоративных инвестиций», и если услышит, что ты называешь его бандитом, он тебе ноги переломает, полицейский ты или нет. — Миллер выдавил улыбку. — Если завтра от меня не будет вестей, можешь начинать поисковые работы в гавани…

Журналист помахал рукой, изображая самое дружеское приветствие, поднялся по ступенькам, пожал руку «куратору» и повел его в укромный угол.

Логан какое-то время наблюдал за ними, на тарелке остывал забытый завтрак. Миллер часто улыбался и смеялся громче, чем это, наверное, было необходимо. Как будто изо всех сил старался не расстроить мужика в сером костюме. Бандит был под метр девяносто, коротко стриженные светлые волосы, квадратная челюсть и зубы прямо как из рекламы зубной пасты. Через пять минут он протянул большой коричневый конверт формата А4, Миллер заискивающе улыбнулся, но взял конверт так, будто это был грязный подгузник. Беседа, кажется, подходила к концу, поэтому Логан поднялся и пошел к доске, на которой было написано меню дня. Пробираясь рядом с их столом к выходу, он «случайно» наткнулся на мужика, который заканчивал пожимать Миллеру руку и собирался уходить. Брови репортера предостерегающе полезли на лоб, а Логан преувеличенно вежливо извинился, назвал мужика «дружище» и предложил купить ему выпивку. Ответ был короткий и грубый: «Пошел ты». Не повышая голоса. Не нажимая. Тихо, холодно и очень-очень доходчиво. Логан попятился, примирительно подняв руки. Двух слов было достаточно, чтобы понять — парень не местный. Из Эдинбурга чувачок, и слегка поддатый. Он одернул пиджак, хмуро посмотрел на Логана и ушел.

Миллер встал на цыпочки, наблюдая за тем, как человек в сером костюме быстро пересек под дождем дорогу и сел на пассажирское сиденье солидного серебристого «мерседеса». Логан едва успел разглядеть водителя — усы, темные волосы до плеч, костюм, — как дверь захлопнулась и машина уехала. Когда она скрылась из глаз, Миллер провел рукой по лбу и потребовал объяснить, какого черта Логан о себе думает, да и вообще, здесь в игрушки, что ли, играют?

— Разве я тебе не сказал, что мужик тебе в два счета ноги переломает? Хочешь, чтобы мне пальцы отрубили?

Логан улыбнулся:

— Да брось, чего ты так боишься…

— Я знаю, чего я боюсь! Я очень хорошо знаю! — Миллер притянул к себе барный стул, заказал большую порцию виски и выпил ее залпом.

— Ну, так что, — сказал Логан, — ты мне расскажешь, что тут за дела?

— Да хрен тебе. Опять хочешь мне насрать в кастрюлю с супом? Сри в свою. Моя и так воняет.

Логан смотрел, как журналист понесся прочь из бара, грохоча каблуками и перепрыгивая через две ступеньки, потом пошел к барной стойке, прикончил свою пинту и заплатил за наполовину съеденный завтрак.

В четверть двенадцатого он бесцельно слонялся перед штаб-квартирой полиции. Хотел поговорить с детективом-инспектором Инщем о Грэме Кеннеди, но инспектора на месте не оказалось. По сведениям от дежурного офицера, Инщ отправился в гипермаркет в Алтенсе покупать большую коробку шербета «Диб-Даб». Логан хочет оставить сообщение? Ну уж нет, черта с два. Если полагается поощрение за опознание Грэма Кеннеди, то Логан хочет его получить. Лично. Поэтому он, нахохлившись, бродил напротив входа в офис, дожидаясь детектива-инспектора Стил. Янтарный солнечный свет последних летних дней превращал серый гранит в сверкающее золото. Высоко над облаками набухало темно-лиловое небо. В воздухе пахло дождем.

Конечно же первые капли дождя упали на землю как раз тогда, когда машина детектива-инспектора Стил, мягко мурлыкая, въехала на стоянку. Отчаянно ругаясь, она боролась с откидной крышей и кричала, чтобы Логан вытащил палец из задницы и помог ей. Они справились с крышей как раз в тот момент, когда небеса разверзлись. Логан сел на пассажирское сиденье, осмотрелся.

— Шикарно, — одобрил он.

Инспектор прибавила газу, и они выехали на Квин Стрит.

— Как только я купила эту штуку, у меня наступил самый крутой кризис среднего возраста: она цыпочек как магнитом притягивает… — Стил включила дворники, искоса посмотрела на него: — Ты что, в запое?

Логан пожал плечами:

— Присматривал за другом в пабе. Засранец вляпался во что-то.

— Да ну? Это кто-то, кого я знаю?

Он помолчал немного, потом просто ответил:

— Нет.

В молчании они проехали по Юнион-стрит, тишину прерывали только ворчание двигателя да стук дождя по откидной крыше. Стил явно очень хотелось, чтобы Логан рассказал ей подробности, но он не собирался доставлять ей такое удовольствие. Ведь это из-за нее Джеки сегодня утром убежала.

Мокрое лобовое стекло сверкало, отражая золотые солнечные лучи. Они медленно ползли в потоке машин мимо забитых пешеходами тротуаров. Некоторые люди куда-то спешили, раскрыв над собой зонты, но многие так и шли себе вдоль по улице, не боясь промокнуть. Поживите подольше на северо-востоке Шотландии — и вы перестанете обращать внимание на дождь. В самом конце Юнион-стрит на фоне низких облаков расцвела радуга.

— Типичный Абердин, черт бы его побрал, — сказала инспектор и стала ерзать, пытаясь засунуть руку в карман брюк. — Солнце слепит, и дождь как из ведра. И все одновременно. Не знаю, зачем я купила эту чертову спортивную машину, да еще с откидным верхом.

Логан улыбнулся:

— Кризис среднего возраста, магнит для цыпонек, помнишь?

Инспектор глубокомысленно кивнула:

— Да, было такое дело… Чтоб вас черт побрал!.. — Она все еще боролась со своими брюками. — Вот дерьмо. Возьми-ка руль на минутку. — Не дожидаясь ответа, Стил выпустила руль, расстегнула ремень безопасности и вытащила из кармана смятые останки пачки «Мальборо Лайтс». Достала сигарету и снова взяла руль. — Не возражаешь? — спросила она и, не дожидаясь ответа, прикурила.

Тесный салон очень быстро наполнился дымом. Что-то бурча про себя, Логан немного опустил стекло, впустив внутрь шорох дождя, стук капель по дороге, домам, машинам и людям.

Напротив «Маркс энд Спенсер» Стил свернула с Юнион-стрит и поехала по Маркет-стрит. Когда мимо промелькнула гавань, Логан оглянулся, но Шор-лейн не было видно из-за какой-то громадной грязной посудины. Сквозь дождь доносился лязг и грохот выгружаемых и загружаемых в трюмы контейнеров.

— Что там со вскрытием нашего волосатого друга? — спросила Стил, когда они ехали вдоль правого берега реки Дон по живописной дороге, ведущей к тюрьме Крейгинчиз.

Логан рассказал ей про нож, чемодан и антидепрессант.

Стил фыркнула:

— И что нам это дает, черт побери?

— Ну, такие лекарства отпускают только по рецептам, значит…

— Значит, они принадлежали убийце. Или жене убийцы, или его маме, или их соседу, или бабушке… — Стил опустила стекло и швырнула гаснущий остаток сигареты в дождливый солнечный день. — Эта хрень могла остаться после войны в Персидском заливе: как нам недавно стало известно, ее туда поставляли. Черт, да эти таблетки могли быть выписаны в любом другом месте! — сказала она, съезжая с круговой развязки на мост Королевы-матери. — И что нам делать? Обзванивать всех практикующих врачей, все аптеки и требовать у них имена и адреса пациентов?

— Можно сузить область поиска и расспрашивать подробно только о пациентах с психическими заболеваниями, которым было прописано это лекарство.

— С «психическими заболеваниями»? — Стил засмеялась. — А если у них нет психических заболеваний, значит, им эти чертовы антидепрессанты не нужны, так, что ли? — Она повернулась к нему. — Господи, Лазарь, и как только ты умудрился стать детективом-сержантом? Что, сейчас сержантские нашивки к коробкам хлопьев «Фростиз» прикладывают? — Логан хмуро уставился на приборную доску. — Да, вот еще что, — улыбнулась она ему. — Когда вернемся, найди кого-нибудь из этих ребят, которые борются с преступлениями против животных. Дохлая собака как раз по их части. Если дело получит хоть какое-то развитие, мы снова ею займемся.

Королевская тюрьма Крейгинчиз от внешнего мира была отделена семиметровыми стенами и маленькой черной металлической табличкой с надписью: «ЧАСТНАЯ СОБСТВЕННОСТЬ. ЗАПРЕТНАЯ ЗОНА», будто сам по себе армированный колючий забор был недостаточно серьезным предупреждением. С трех сторон тюрьма была окружена улицами с жилыми домами, обвешанными датчиками охранной сигнализации, но с четвертой стороны ничто не отделяло северную стену тюрьмы от реки Ди, кроме двухполосной дороги на Алтенс и крутого берега. Стил оставила машину на стоянке, в закутке с надписью: «ТОЛЬКО ДЛЯ ПЕРСОНАЛА», и неторопливо пошла к главному входу. Логан, понурившись, следовал за ней. Спустя двенадцать минут они сидели в убогой комнате за столом, покрытым потрескавшимся огнеупорным пластиком, на шатких пластиковых стульях, покрытых коричневыми пятнами от затушенных сигарет. К стене был прикреплен магнитофон, телевизора не было, только кронштейн и пара проводов. Они посидели еще пять минут, пересчитывая плитки на потолке — двадцать две с половиной, — пока наконец унылый офицер тюремной охраны не ввел в комнату Джейми Маккиннона. Логан вставил в аппарат пару чистых кассет и записал стандартную вступительную речь с именами, датами и местом проведения допроса.

— Ну что, Джейми, — сказала детектив-инспектор Стил, когда он закончил. — Как еда? Хорошая? Грязный Данкан Дандас все еще дрочит в овсяную кашу?

Джейми передернуло от отвращения, и он начал обкусывать кожу вокруг ногтей, вгрызаясь в нее, пока не показалось темно-розовое мясо. Кажется, тюрьма не пришлась Джейми по нраву: его лицо лоснилось от пота, а под глазами набрякли темные мешки. У него была разбита губа, на щеке виднелся синяк.

Стил удобнее устроилась на стуле и ухмыльнулась:

— Причина нашего появления здесь, мой маленький любитель овсянки, заключается в том, что обнаружилась крошечная проблема с твоим алиби: кое-кто видел, как у тебя с Рози Вильямс чуть до драки не дошло, так вы ругались как раз в ту ночь, когда ее забили до смерти! Ты и сейчас будешь говорить, что все это идиотское совпадение?

Джейми медленно опустил голову на стол и обхватил ее руками.

— Хочешь, дадим тебе еще пару минут, чтобы ты смог придумать очередную ложь, Джейми? — спросила инспектор.

— Я не хотел делать ей больно…

— Да, это мы знаем. — Стил вытащила пачку сигарет, сунула одну в рот, никому больше не предложила. — Тогда почему ты это сделал?

— Я тогда выпил… в «Риджент Армс»… а этот чувак все повторял и повторял, что на нее можно шикарно подрочить. И не только это… — Он вздрогнул от отвращения. — Я пошел за ним в туалет и выбил из него дерьмо. Зачем он о Рози так говорит? Как будто она простая шлюха…

Стил отозвалась из облака сигаретного дыма:

— Да она и была шлюхой. Торговала на улице своей жопой за…

— ЗАТКНИСЬ! НЕ БЫЛА ОНА ШЛЮХОЙ! — Он вскочил и стукнул кулаками о стол. Стол подпрыгнул. Его лицо налилось кровью, глаза заблестели.

Логан вздохнул и вмешался, играя в доброго полицейского:

— Хорошо, ты проучил его за то, что он оскорбил твою женщину. Я могу это понять. А что случилось потом? Ты пошел ее искать?

Джейми кивнул, не отводя глаз от Логана, на инспектора он внимания больше не обращал.

— Да… Я хотел сказать ей: надо остановиться! Она должна сидеть дома, смотреть за детьми. Не надо больше выходить на улицу… — Он шмыгнул носом и вытер его рукавом.

— А что произошло, когда ты ее нашел, Джейми?

Он посмотрел на свои пальцы с обкусанными ногтями.

— Потом я пил.

— Мы это знаем, Джейми. Что случилось потом?

— Потом мы повздорили… Она… Она сказала, что ей нужны деньги. Сказала, что не может остановиться. — Джейми шмыгнул и оставил на рукаве еще один серебристый след. — Я сказал, что буду ей помогать. Что у меня есть кое-какие деньги и чтобы она не беспокоилась… Но она не слушала, все твердила, что я не могу помочь ей и ее детям… — Он закусил нижнюю губу. — Тогда я ее ударил. Взял и ударил. А она стала кричать на меня. Ну, я ударил ее еще раз. Чтобы она прекратила кричать…

Логан помолчал, пока детектив-инспектор Стил тонкой струйкой выпускала дым из носа.

— А потом что ты сделал?

— Проблевался в туалете. Смыл кровь с рук… Она лежала на полу, вся в ссадинах… Я ее поднял и уложил в постель.

Стил хмыкнула:

— Уложил в постель? В наши дни это так называется? «Уложить в постель»? Какой чудный эвфемизм для выбрасывания кого-то нагишом в темном переулке! Прямо поэзия, твою мать!

Джейми пропустил ее слова мимо ушей:

— На следующий день она вся была в синяках. Выгнала меня из дома. Сказала, что больше не хочет меня видеть. Но я совсем не хотел делать ей больно!

Логан откинулся на спинку стула и чуть не застонал:

— Мы хотим знать, что было ночью в этот понедельник, Джейми. Что случилось ночью в понедельник?

— Пошел увидеться с ней… на улице. — Он пожал плечами. — Хотел сказать ей, что мне очень жаль… показать, что я хорошо зарабатываю… Понимаете, ну, эти дела в фастфудах? Я мог позаботиться о ней и ее детях. Я ее любил… Но она не стала со мной говорить, сказала, что ей надо деньги на жизнь зарабатывать… что не хочет со мной дело иметь… что ее клиенты ждут. И что я ей должен заплатить…

— И что, заплатил?

Джейми опустил голову:

— Я… Да…

Детектив-инспектор Стил так возмутилась, что из ее сигареты искры полетели:

— Это что, ты раскошелился, чтобы свою бывшую трахнуть? Господи, как у вас тут все непросто!

Логан хмуро взглянул на нее:

— Что было потом, Джейми?

— Ну, сделали мы это в подворотне… я заплакал, сказал, что люблю… и чтобы простила меня за прошлое, я ведь ее так люблю, что просто вынести не могу, когда она с другими мужиками уходит… — Красные глаза наполнились слезами. — Я ведь уже хорошие бабки делал, мы могли быть вместе… — Он вытер глаза блестящим от соплей рукавом.

Стил слегка подвинула стул вперед, окутав Джейми облаком табачного дыма:

— И она все равно сказала «нет», так ведь? Она сказала «нет», и ты ее ударил. Ты ее ударил, а потом еще и еще, потому ню ей больше не нужен был такой скользкий маленький засранец, как ты. И ты убил ее, потому что или так, или платить тебе за это всю оставшуюся жизнь. Платить, чтобы трахнуть ее в кустах, как делают все остальные безнадежные маленькие уроды.

— НЕТ! Она сказала, что подумает об этом! Она собиралась вернуться ко мне! Мы о семье думали! — Теперь слезы потекли ручьем, они текли по круглым щекам и по пунцовому носу, и его тело сотрясалось от рыданий. — Господи, она умерла! Она умерла! — Он рухнул на стол, и его плечи задрожали.

Голос у Логана был очень добрый:

— Ты снова ударил ее, Джейми? Ты убил ее?

Он едва смог вымолвить:

— Я ее любил…