Месть на десерт (СИ)

Глава 52

Николай

Я игнорю Анькиного хахаля. Просто сажусь в машину и резко стартую с места. Разговаривать еще с ним… Перетопчется! И вообще, пошел он нах…

Пошли они все.

Гады. Сволочи. Свиньи.

Я вылетаю на дорогу и едва не впечатываюсь в притормозившую на светофоре девятку.

— Чего встал, урод! — бешено ору на высунувшегося из окна пожилого мужичка в засаленной кепке.

Он испуганно скрывается внутри своей тачки. А меня немного отпускает. Хоть кто-то меня боится и уважает…

На следующем перекрёстке поворачиваю к алкомаркету. Беру ящик коньяка, гружу на заднее сиденье. Расплачиваюсь, естественно, кредиткой. Денег нет, работы нет, и выплачивать кредит мне абсолютно нечем.

Похрен!

Меня сейчас греет лишь одна мысль: приеду домой — напьюсь. И мне станет хорошо. Ненадолго.

А потом… Пофиг на то, что будет потом. Гори оно все огнем!

Я просто сижу, стиснув зубы и вцепившись в руль. Ни о чем не думаю. Потому что, если начну думать… Если начну осознавать… Я просто въеду с разгона в бетонную стену. Потому что моя жизнь сейчас полное и абсолютное дерьмо.

Надо быстрее выпить. Оглушить себя. Забыться…

Вдруг замечаю — за мной по пятам следует знакомый автомобиль. Анькин хахаль! Бэтмен хренов. Я уже за городом, недалеко от поворота в поселок. А вот и поворот. Я сворачиваю на проселочную дорогу. Он за мной.

Обгоняет. Подрезает. Теснит меня к обочине. Просто перекрывает мне путь! У меня нет другого выхода, как съехать с дороги и остановиться.

Чувствую, как в животе противно сжимается. Да, мне страшно! Место здесь безлюдное. Камер нет. А он — здоровый бычара.

Выходит. Открывает багажник. Берет биту! Охренеть.

Я сижу, еще сильнее вцепившись в руль. Двери заблокировал. Но с битой он может и стекла выбить!

Что делать-то?

В панике оглядываюсь назад. Замечаю на заднем сиденье ящик коньяка. Достаю бутылку… Сам точно не знаю, зачем. Для самообороны? Ну, допустим…

Поворачиваюсь — Бэтмен уже рядом. С битой в руках.

А я, неожиданно для самого себя, откручиваю горлышко бутылки. И — просто присасываюсь к ней. Жадно глотаю обжигающую жидкость. Чувствуя, как в голове начинает шуметь.

Страх постепенно растворяется. Напряжение отпускает И мне становится хорошо… Во всяком случае, намного лучше, чем было минуту назад.

— Открой! — он стучит мне в окно. — Открой, идиота кусок!

— Че надо? — спрашиваю я через стекло.

— Не откроешь — разобью. И стекло, и твой фейс.

Я его уже не боюсь. Вообще. Поэтому — смело открываю дверь. А он… вытаскивает меня из машины за шкирку. А мне похрен. Я продолжаю пить коньяк. Прямо в процессе вытаскивания. И уже вижу дно бутылки…

— У тебя вообще чердак рассыпался, да?

В руках долбанного Бэтмена уже нет биты. Не знаю, куда он ее дел. Зато у меня есть почти пустая бутылка. Осушаю ее одним глотком и — бросаюсь на него.

Я не особо верю в успех. Но все же надеюсь на эффект неожиданности.

Не сработало. Бутылку у меня отобрали, руки скрутили за спиной, воткнув мордой в капот моей же машины.

— Ну ты мурло пьяное! Чего творишь вообще?

Он толкает меня. Я сажусь на траву. Хлопаю глазами. Чувствую мутноту.

И тут мне на голову обрушивается поток воды. Чувак поливает меня из бутылки. Уф… Посвежело.

— Ты какого хрена нажрался? Идиот. Много я разных неадекватов повидал. Но такое вижу впервые….

— Отвали, — бурчу я.

И пытаюсь подняться. Хочу взять еще одну бутылку. Продолжить банкет, так сказать. А то как-то слишком ясно стало в голове. Но чувак не дает мне встать. Давит на плечо, удерживая. Сам садится рядом на бревно. И выдает:

— Короче, тебе трындец. Полный и абсолютный. Но, походу, ты и сам уже это осознал.

— Иди нах! — ору я.

— Я поговорил с охранниками. И даже с твоей любовницей бывшей пару минут пообщался.

Что? Какого х…

— В ближайшее время на тебя, вероятно, напишут два заявления в полицию. Аня, которой ты разукрасил дверь. И Снежана, на которую ты набросился с кулаками. Свидетели есть в обоих случаях. И, как ты понимаешь, на суде по разводу это все сыграет не в твою пользу.

Обложили. Со всех сторон обложили. Подстава за подставой…

— Как они могли меня уволить?! — возмущенно ору я. — Это незаконно! Мне даже две недели не дали отработать!

— Незаконно. Тут ты прав. Ваш генеральный — тот еще ходок, как я понял. У вас там, походу, вообще не фирма, а бордель. Понты, гулянки, разврат. Как вы еще не развалились?

— Не развалились, — бурчу я.

А моя реальность разваливается на глазах.

У меня было все. У меня была классная семья, отличная работа и в целом охеренная жизнь. Куда все подевалось? И почему?

— Карма работает без сбоев, — выдает этот умник.

Оказывается, я это все вслух сказал…

— Отвали от Ани. Еще одна пакость — и тебе конец. Я, в принципе, уже сейчас готов разбить тебе табло и машину.

Я инстинктивно шарахаюсь от него.

— Чего тебе надо от меня вообще?

Это получается жалобно.

— Мне надо, чтобы ты был адекватным. Дееспособным. У тебя дети.

— Что тебе, мля, до моих детей?

— А тебе? Ты вообще помнишь об их существовании? Часто им звонишь? Общаешься?

— Отвали!

Вот уж чего я точно не ожидал, так это подобных разговоров…

— Я-то отвалю. А ты возьми себя в руки. Детям нужен отец. Пусть накосячивший, пусть расставшийся с матерью. Но мужик. А не пьянь подзаборная.

— Я не пьянь!

— Ну вот и прекрасно. И не надо двигаться в ту сторону. Сегодня ладно, напьешься. Поплачешь от жалости к себе. А завтра — возьмешь себя в руки. И крепко подумаешь о том, что ты делал не так. И пойдешь искать новую работу. Тебе ещё алименты платить.

Не, ну этот Бэтмен вообще охренел! Он еще жизни меня учить будет.

И смотрит с такой брезгливой жалостью…

Слышу его разглагольствования как сквозь вату. В ушах шумит коньяк. В башке гудит, как в пустой кастрюле.

— Поехали, — вдруг произносит он.

Он снова берет меня за шкирку. И — грузит в свою машину.

— Куда ты меня везешь?

— Домой. Тачку твою закрыл. Вот ключи. Не просри их.

— Я вон там живу…

— Знаю. Только не блевани.

Он довозит меня до родительского дома.

— Выгружайся давай.

Я открываю дверь машины и практически вываливаюсь. Ноги не держат. Руки тоже.

Смотрю на этого… Бэтмена.

— Что мне делать? — внезапно вырывается у меня.

— Попроси прощения, — выдает этот хренов советчик. — Для начала.

— За что?

— Не за что? — издевательски ухмыляется он.

Ну, допустим… Ну да. Есть за что. Но она… Она тоже!

А кто первый начал? Да что за детский сад… Она жена и мать моих детей! Она не должна…

Меня душит бессильная злоба. И где-то там, в груди, клокочут эмоции. Очень много разных эмоций, определить которые я пока что не в силах.

— Вот когда поймешь, за что, — продолжает чувак. — Когда сам захочешь попросить прощения, искренне, от души. Тогда в твой жизни что-то начнет налаживаться.