(Не)послушная игрушка мажора

Глава 2. В большой семье каждый сам за себя

Я хлопаю глазами. Что? Он про что вообще? Какой домой?

— Зачем?

Надеюсь, что я всё же неправильно его поняла. Ну или он шутит. На кой чёрт я сдалась? Ему с такой внешностью любая на плечо с радостью запрыгнет, а мне… Мне некогда. У меня других дел невпроворот.

— Ну как же, — парень ведёт плечом. — Рубашку стирать. Сама запачкала, сама исправишь. Справедливо же? Или ты о чём подумала, извращенка?

Я возмущённо вскидываю подбородок. Очень хотелось ударить по другим яйцам. Ну или пощёчину ему залепить хотя бы. На худой конец швырнуть в него лазаньей!

— Сама готовишь? — спрашивает он, будто лишь сейчас замечает, что у меня в руках, а дал её пару минут назад.

— Какая разница?

— Большая. И рубашку постираешь, и поесть приготовишь, — скалится идеально ровными зубами.

Да кем он себя возомнил? Что за манеры? Мы друг друга впервые видим, а ведёт себя так, будто сто лет друг друга знаем. Может он меня с кем-то перепутал?

— Вот ещё, — фыркаю я. — Ты за кого меня принимаешь?

— За ту, кто мне должна.

— Это же просто рубашка, — не сдаюсь я.

— Вдруг мне её подарила любимая и давно почившая бабушка? — ухмыляется наглец.

— О, ну ради бабушки… — киваю я, а после немного повышаю голос. — Я всё равно не поеду не пойми куда с незнакомцем!

— Артём.

— Чего?

— Я теперь не незнакомец, — он хватает меня за руку и, переступив через фольгу и уничтоженные яйца, тянет меня к выходу.

Два шага и меня охватывает паника. Он серьёзно? Вот так, посреди дня взять и похитить? Маньяк какой-то не иначе.

— Эй, а ну пусти! — выворачиваю руку. — Я кричать буду! У меня брат тут, в магазине!

— Как тебя зовут-то хоть?

— Не твоего ума дело! Отпусти, сказала! Помогите! Я его не знаю!

— Ну начинается, — он так естественно закатывает глаза, что я скоро начну думать, он подрабатывает актёром. — Я всё равно не куплю тебе сумку за триста тысяч.

Две женщины провезли мимо нас тележку, и с осуждением глянули на меня. Замечательно.

А он талантливый. Актёрская игра на высоте.

— Хватит уже, — усмехается маньяк. — Иначе на плечо закину.

— Рискни здоровьем!

— Маринка, ты чего орёшь?

В проходе появляется мой брат Женька. В руках внушительная башня полуфабрикатов, под мышкой банка колы. У нас семейная нелюбовь ходить к тележке миллион раз и подсознательное стремление принести всё в один заход.

— Женя, уйми этого придурка, — я выпрямляю спину и победоносно смотрю на маньяка-Артёма, но тот даже и не думал волноваться. То ли противник не особо впечатлил (чисто фигурой, он сейчас абсолютный альфа гипермаркета), то ещё что.

Пока я вглядывалась и старалась не захлебнуться в синеве глаз, Женька выдал.

— О, Тёма, здорово. Ты какими судьбами в этом районе?

Эм… они знакомы?

— Артём, — поправляет маньяк. Ему явно не нравится сокращение имени. К моему удивлению, брат капитулировал, подняв ладони будто сдаваясь. Какого чёрта?

Я ещё раз оглядываю «Того-кого-нельзя-называть-Тёмой». Никогда не видела его в компании брата или его друзей. По Артёму чувствовалось, что он какой-то другой и вряд ли согласился бы общаться.

— Всё понял, не дурак, дурак бы не понял, — выдаёт Женя одну из «лучших» шуток и смотрит на меня. — А чё у вас случилось-то? Подрались что ли? Маринка, тебя мать за яйцами послала.

— Я их разбила. Об него.

— Но ты же обязательно всё справишь, — ослепительно улыбается маньяк. Не пойму, он меня подкалывает или что?

— Марин, ну ты нормальная, нет? — резко «переобувается» Женька. — Надо исправить.

— Он хочет, чтоб я к нему ехала! — жалуюсь я.

Наши отношения сложно назвать нормальными. Мы с братом часто ссоримся, но мне кажется, я могу на него рассчитывать. Особенно в таких ситуациях. Ну не отправит же он меня не пойми к кому, правильно? Семья так не поступает. Женька выручит меня.

Его ответ удивил.

— Надо, значит надо! — брат снимает с полки новую лазанью и водружает на вершину своей стопки. — Иди, я перед матерью прикрою.

Я давлюсь возмущениями и этим пользуется Артём, подхватывая и забрасывая меня на плечо, будто я ничего не весила.