(Не)послушная игрушка мажора

Глава 9. Молчание по душам

— Зря я согласилась, — повторяю я уже, в сотый раз с тех пор, как села в машину Артёма.

Здоровую такую. В ней наверно можно и на природу выехать, туда, где людей нет. Маринок всяких изнасиловать, да под деревцем прикопать.

— Ты просто ещё не пробовала тот кофе, — усмехается хозяин пожирателя бензина.

Нужно отдать должное, Артём придумывает на мои повторения разные ответы, но легче не становится.

Я чувствую себя смущённой, нервной. Мыслей в голове слишком много. Хочется спросить обо всём сразу, поблагодарить, узнать, где он научился так драться и что со мной теперь будет, но я молчу. Или говорю, что зря согласилась.

Артём не совсем прав. Я думаю, что зря согласилась не только ехать с ним в кафе, но и вообще на многое. Эти дурацкие ночные смены, за которые платили ненамного больше, чем за дневные, а риски куда выше.

В салоне играла какая-то мелодия без слов. Не классика, современное. Электронка, но не звенящая и не скрипящая как металл, а что-то… необычное. Приятное, немного успокаивающая. Думаю, она подошла бы под саундтрек фильма о покорении космоса или типа того.

Наконец, Артём паркуется перед круглосуточным ресторанчиком. Я здесь ни разу не была.

— Не бойся, я угощаю, — бросает он и глушит двигатель. — Голодная?

— Нет, — вру я.

— Зайдёшь, передумаешь, — обещает Артём и выходит из машины. Я оглядываюсь на свои вещи, лежащие на заднем сидении.

Не знаю, зачем я с ним поехала, да ещё и собрав вещи и закрыв магазин. Отчасти потому, что была согласна с доводами, но в основном потому, что боялась, вдруг эти парни вернутся. Не знаю, как теперь быть и как выходить на работу.

Боже мой, они же пытались меня…

Дверь открывается, и я вздрагиваю. Снаружи Артём с зонтом. Не знаю, откуда он его взял.

— Оставь здесь, — он кивает на сумку.

Выхожу на улицу. Сырой ветер тут же хватает за волосы, забирается под воротник, но когда Артём закрывает дверь машины, вынужденно приобнимая меня, становится неловко, но теплее. Я напряжённо замираю, не зная, как себя вести. Артём выставляет локоть:

— Идём.

Мы входим в ресторан. Пахнет кофе и сладкой выпечкой. Артём осматривается и ведёт меня в дальний угол из посетителей тут только группа студентов, облюбовавших три сдвинутых стола, чтобы разместить все свои ноутбуки, тетради и книги. Выглядят уставшими, но сосредоточенными.

— Артёмка, привет! — когда проходим мимо прилавка, нас замечает женщина с крупной заколкой в виде красного цветка в волосах, из-за которой мне кажется, что она похожа на испанку. — Давно тебя не видно, всё работаешь?

— Ага, — мой спутник неуловимо меняется и кажется чуть более расслабленным. — Работа. Привет тёть Ната.

— Совсем забываешь стариков, — причитает женщина. — Чем угостить? Девушку какую красивую привёл. Невеста твоя?

— Здравствуйте, — краснею я. — Нет не невеста. Меня Марина зовут.

— Коль сюда привёл, уже считай невеста, — усмехается та. — Ладно, чем вас угостить? На улице дождище такой, замёрзли поди?

Я рассеянно смотрю на прилавок, в меню и теряюсь. Не готова я так быстро. Да и не знаю, хочу ли я. На улице точно нет, а здесь так вкусно пахнет… Да и обижать не хочется. Интересно, как её полное имя?

— Сваришь нам кофе? — Артём берёт заказ на себя. — И… тот лимонный пирог ещё остался?

— Да где уж. Смели. Но есть он же, только как пирожные. Доешь? Боюсь, засохнут.

— Спрашиваешь ещё. Тащи.

Мы садимся почти в самый дальний угол. Артём занимает место у стены, так, чтобы видеть весь зал, я сажусь напротив и поворачиваюсь к окну. Дождь льёт так, что стекло кажется поверхностью реки.

— Сейчас кофе выпьешь, станет легче, — обещает Артём, не глядя на меня.

— Нормально.

Он качает головой и собирается возразить, но его прерывает загоревшийся телефона. Взглянув на выпавшее уведомление, он хмыкает и переворачивает экраном вниз.

— Ничего нормального. Твоя реакция на случившееся адекватна. Произойди подобное у меня, я бы дал девушке отгул на пару дней, а то может и психолога бы организовал.

— Сразу к мозгоправу, — хмыкаю я. — Радикально ты.

— Во встречах с психологом нет ничего страшного или постыдного, — возражает Артём. — Если у тебя болит зуб, ты вполне можешь потерпеть, пока «само пройдёт», а можешь обратиться за помощью и получить красивые и здоровые зубы.

Ага. Отвалив за это целое состояние. Хотя откуда ему знать? Он ездит на здоровенной дорогой машине недешёвой марки, владеет крутым спортивным клубом и явно не бедствует. С чего бы ему задумываться о таких мелочах?

Приносят кофе и упаковки с пирожными. Я благодарю хозяйку и обнимаю ладонями чашку. В груди царапает, но я стараюсь сдерживаться.

Артём молчит, и я очень ему за это благодарна. За то, что просто сидит рядом, не трогает меня, не лезет с разговорами и нравоучениями, не залипает в телефоне. Наверно это очень глупо, сидим и молчим, но я не представляю, что говорить. Это будто бы не нужно.

Как там говорят? Иногда молчание содержательнее, чем беседа? Мне теперь кажется, что в мире нет таких слов, как то, что Артём просто посидел рядом со мной, окружая ощущением безопасности.

— Артём, ну что за дела. Ты почему девочку не кормишь? — к нам подходит хозяйка.

— С ложечки? — хмыкает тот.

— Можно. Чего у тебя невеста голодом?

Я сглатываю, пытаясь найти в себе силы на ответ, но Артём снова выручает.

— Она на диете. Сама понимаешь, после шести не есть и всё такое.

— Ужас какой! — сокрушается «тёть Ната». Интересно как её полное имя? — Она же и так у тебя худющая. Ветром перевернуть может.

— Ничего не поделать. Мы с собой заберём?

— Конечно.

— Спасибо, — он улыбается хозяйке и смотрит на меня. — Ещё посидим или домой тебя отвезти?

— Домой.

Нетронутые пирожные пакуют в два пакета и вручают мне. Артём снова раскрывает зонт, доводит до машины и помогает сесть.

— Куда едем?

Я называю адрес. Как только навигатор строит маршрут, понимаю, насколько глупо прокололась.

— Не бери в голову, — говорит Артём. — Всё равно узнал бы.

— Зачем? — цежу сквозь сомкнутые зубы.

— Интересно, — просто отвечает он. — Нравится, как ты реагируешь.

Ну и что это значит?

До дома доезжаем в молчании. Пару раз во мне зажигается мысль попросить вернуть меня к магазину, но я не решаюсь сказать вслух. Признать честно, мне страшно возвращаться туда сейчас.

До моего дома доезжаем раньше, чем я нахожу слова. Чувствую себя тупицей.

— Спасибо, — опускаю взгляд. — За кофе и… за то, что помог.

— Ещё за пирожные, — он протягивает руку и отдаёт мне оба пакета. — Держи. У тебя брат, может ещё кто дома. Чтоб самой досталось.

— А ты?

— А я, будет надо, ещё заеду. Слышала же. Ругают, что забыл.

Я улыбаюсь. Очень хочется спросить у него, что мне теперь делать, но я не решаюсь.

— Спокойной ночи тогда?

— Ага. Проводить?

— Нет, не нужно. Тут идти два шага.

Забрав вещи, я выхожу в серость и добегаю до козырька подъезда. Оглядываюсь, пока ищу ключи, Артём не уезжает. Ждёт, когда я зайду в подъезд, видимо. Странный он.

Наконец, дверь открыта, и я машу рукой на прощание. Нос наполняется «запахом стариков», что после дорогой машины кажется слишком контрастно. Горло стягивает от досады.

— Чёрт.

Я медленно выдыхаю и поднимаюсь к себе. Какого чёрта, а? Как он вообще там появился? Я ждала Женьку, настраивалась на выговор от брата за то, что затупила и пустила этих придурков в магазин, а вместо этого пришёл принц на огромном чёрном коне с кучей сил под капотом.

Главный вопрос — зачем ему это? Мне вот не приходит в голову взять и начать причинять кому-то добро за просто так. Чего он хочет?

От размышлений отвлекает крик и звон разбивающейся посуды. Я уже поворачиваю на свою лестничную площадку, когда понимаю, что звук совершенно точно идёт из нашей квартиры.