Мы шли по Москве из вечерней переходящей в ночную. Падал легкий снег, прикрывая следы дневного пребывания людей: окурки, шелуху от семечек, шкурки от вездесущей воблы, грязные тряпки.
Откуда-то из подворотни вышел милицейский патруль, но окинув нас оценивающим взглядом — молодой мужчина, похожий на красного командира, и дамочка начальственного вида, на хулиганов или грабителей не похожи, и документы спрашивать не стали.
Кажется, уже лет сто не возвращался с красивой женщиной со «светского» мероприятия. Впрочем, я и в той жизни не часто баловал супругу посещениями театров и выставок, а уж теперь…
Но мысли уже переносились в Архангельск, прикидывая — как стану переходить линию фронта, где появлюсь, как стану задействовать подполье, если такое еще осталось, как начну разрабатывать господина библиотекаря.
— Володя, а ты не хочешь остаться в Москве? — неожиданно спросила Наталья.
Забавно. А ведь можно предположить, что Наталья Андреевна — твердолобая большевичка, для которой революция — всё, а личная жизнь — ничто. Хотя она же все-таки не из плеяды «народоволок», считавших, что они только удобрение, на котором взойдут ростки народного счастья.
— Интересный вопрос, — задумчиво изрек я. — Сама подумай, какой провинциал не хотел бы остаться в Москве?
— А я серьезно, — сказала Наташа, превращаясь в Наталью Андреевну. — Я могу поговорить с Николаем Ивановичем. Кстати, он с недавних пор член коллегии ВЧК.
Ну ни хрена себе новость. И что делает товарищ Бухарин в ВЧК?
Наталья, между тем, продолжала:
— В Коммунистический интернационал требуются молодые и образованные люди. Старичков, вроде меня, у нас хватает. Есть молодежь, но она, мягко говоря, не очень-то образованна. А ты идеальный вариант — молодой, образованный.
— Ага, замечательное образование — учительская семинария, плюс окопы и год в ВЧК.
— Володька, не смеши меня. Кроме формального образования существует и самообразование. Да ты только своими знаниями по живописи любого искусствоведа за пояс заткнешь!
Искусствовед из меня так себе. Но если тридцать лет живешь с искусствоведом, сам кое-чего нахватаешься. По верхушкам. Но об этом лучше опять умолчать.
— Вон, даже мой крестный от тебя в полном восторге.
— Крестный? — удивился я.
— Алексей Викулович — мой крестный, — подтвердила Наталья. — Моветон, конечно, чтобы дочь графа крестил купец, но если купец не простой делец, а коллекционер, знаток европейского искусства, так вроде и ничего. Они с моим батюшкой из-за фарфора и подружились.
— А разве Морозов не из старообрядцев?
— Ну и что? Меня крестили в единоверческой церкви, это вполне допускается.
Вона как! А я про такое не знал.
— И чего улыбаешься? — надулась Наталья.
— Так я сам из староверов происхожу.
Это я про Володю Аксенова, что родом из деревни Аксеново, одного из центров старообрядцев Новгородской губернии. Специально выяснял в Архангельской библиотеке, в Синодальных сборниках.
— А я-то думала, отчего ты такой положительный! — засмеялась Наталья. — Не пьешь, не куришь. А ты, оказывается, из староверов. А еще комсомолец. Ты же член РКСМ?
— Обижаешь, — хмыкнул я. — Член РКП (б) с августа восемнадцатого года.
— Еще лучше, — обрадовалась ответственный секретарь. — Так что, мне поговорить с Бухариным?
Самое интересное, что мне ужасно хотелось остаться в Москве, устроиться на непыльную работенку в Коминтерне — сидеть, перебирать какие-нибудь бумажки. Уходить на службу часам к восьми, возвращаться к семи часам вечера или чуть позже, спать на мягкой кровати, где нет ни вшей, ни клопов. И паек не из воблы с черным хлебом, а какие-нибудь вкусняшки, вроде утреннего мармелада с маргарином. Но вслух сказал:
— Не нужно.
— Володя, но работа в Коминтерне — не менее ответственная, чем в чека. Понимаешь?
— Понимаю, — кивнул я, и в нарушение всех правил хоть светского, хоть партийного этикета обнял за талию старого члена партии. — Наташ, пойми, что у меня еще осталось недоделанное дело. А у меня есть привычка — все доводить до конца.
А что еще сказать? Да, Наташа поговорит с Бухариным, тот замолвит словечко перед Дзержинским, меня переведут на «теплое» местечко, а в Архангельск пойдет другой человек. Но только у этого парня будет меньше шансов, чем у меня, остаться в живых при переходе линии фронта, а еще меньше — при легализации и выходе на английского шпиона. Чересчур патетично? Может и так, но мне хочется дожить оставшуюся жизнь без излишних укоров совести.
— Ты замечательный человек Володька, — сказала Наташа, повернувшись ко мне и неожиданно целуя в губы. — Но полный дурак!
Можно подумать, я об этом не знаю?
И еще. Стыдно признаваться, но за линией фронта будет спокойнее. Лучше мне там побегать, пострелять. Там, по крайней мере, все ясно и четко. Ну, застрелят, в крайнем случае. А здесь… Я и в том своем настоящем никогда не влезал в интриги, сторонился всевозможных «группировок», терпеть не мог, если кто-то «дружил» против кого-то. Не видел в этом ни смысла, ни пользы. Может, из-за этого и оставался до пятидесяти лет подполковником? И что, все по новой? Кедрова, остававшегося на положении «министра без портфеля», соратники, скорее всего, в ближайшее время сожрут окончательно, а Генрих Ягода, назначенный управлять делами особого отдела, начнет перехватывать инициативу, пытаясь подмять под себя остальных. Хошь не хошь, а придется во все это влезать. Не думаю, что если перейду в Коминтерн, останусь в стороне от чекистских дел.
Но тут мои раздумья нежданно прервали. Откуда-то сзади, словно чертенок, появилось некое существо, ловко цапнувшее Наташкин ридикюль и пустившееся наутек.
— Не стреляй! — истошно завопила Наталья.
Да я и не собирался. А револьвер, появившийся в руке, использовал по-другому. Бумеранг, блин. Ух ты, попал!
Воришка упал, мы с Натальей бросились к нему. Я первым делом поднял оружие, похвалил себя, что так и не обзавелся шнурком. Помнится, в девяностые годы, когда оружие скрытого ношения являлось редкостью даже для нашей конторы, мы получали ПМ и кобуру (отчего-то именовали «ка̀бура»), соединявшиеся «поводком». Пистолет хранился в сейфе или в дежурке, кобура валялась в ящике стола, а на «поводке» носили ключи. Соответственно, их частенько теряли, прапорщик грозился вычесть из зарплаты, но потом списывал.
Где же ридикюль «старого большевика»? А, вот и он. Конечно же, раскрылся, и в снег высыпались и документы, и немудреные вещицы. Хм, а есть и очень даже мудреные. Например, «Браунинг М1906», прозванный отчего-то «дамским» пистолетом. Не мой любимый «Браунинг М1900», сгинувший в безымянном колодце, но тоже неплохая штука. Жаль, с патронами калибра 6,35 проблемы, это вам не 7,62, а не то бы выпросил пистолет у Наташки. Ей-то он зачем в Коминтерне? Если только от товарища Бухарина отстреливаться.
— Ты еще долго возиться намерен? — услышал я гневный голос Натальи. — Брось барахло и помоги бедной девочке.
Девочке? А, тот воришка, вернее грабитель, еще и девочка.
Я запихал в ридикюль бумажки, платочки, крошечные футлярчики, флакончики. Все, чему положено быть в женской сумке, с поправкой на сто лет. Удивился, что не оказалось губной помады, но вспомнилось, что приличные женщины в эти времена помадой не пользовались. С некоторым сожалением убрал пистолет. Еще отметил, что у Натальи Андреевны новый партийный билет — в красной обложке с золотыми буковками. Совсем вылетело из головы, что надо сходить в партячейку, выяснить, что там с мои партбилетом, партстажем и партийными взносами.
И что там с нашим правонарушителем? Интересно, как Наталья определила, что это девочка, если под рваным тряпьем видна только фигура без малейших признаков пола? И драная меховая шапка, принявшая основной удар, валяется рядом. Понял — коса!
— Ты, наверное, ее убил, — сурово сказала Наталья, пытавшаяся растирать уши у грабителя.
А уши-то зачем трогать? Ладно, если бы она была пьяной, массаж ушей — лучший метод скорейшего вытрезвления. Вроде бы не должна умереть, хотя кто знает? Присев на корточки, осторожно пощупал затылок, то место, по которому припечатало револьвером. Шишка есть, девочка дышит. Похоже, симулирует. А если снежком? Безрезультатно.
— Бери девчонку, и понесли, — скомандовала Наталья Андреевна.
Пришлось брать на руки и нести. Не оставлять же в снегу. Да мне уже и стыдно стало. Будь это пацан, а тут девчонка…
— Володя, тебе обязательно было бить ребенка? — возмущалась Наталья.
— А надо было, чтобы этот ребенок твой партбилет стащил вместе с пистолетом? — огрызнулся я, и товарищ ответственный секретарь Коминтерна притихла, осознав мою правоту.
— А там же еще и мандат сотрудника Коминтерна, и пропуск в ЦК! — всполошилась Наташка, догадавшись взять у меня сумочку. Открыв, бегло посмотрела содержимое. — Вроде все на месте.
Я ничего не ответил. Поначалу, когда взял на руки, девчонка показалась мне легкой, как козочка, но метров через триста она отчего-то потяжелела. Когда же дотащил эту корову до гостиницы, руки уже отваливались.
Наталья о чем-то говорила с охранником, а я тащил слониху на пятый этаж в свою комнатушку. Не в апартаменты же сотрудника Коминтерна нести?
Войдя в номер, испытал легкое сомнение — класть эту дамочку, одетую в рванье, явно кишевшее насекомыми, на мою собственную кровать? Плюнув, уже собрался скинуть груз, но услышал решительный приказ Натальи:
— Надо раздеть.
Я снял в девчонки верхнюю одежду — рваное пальто гимназистки, бросил его к дверям, собрался действовать дальше, но был остановлен сотрудником Коминтерна:
— Дай, я сама. А ты отвернись пока.
Подождав, пока в кучу тряпья не будет отправлено нечто, напоминавшее панталончики, спросил:
— Уже можно смотреть?
— И куда можно? Девочка раздета. Вам, мужчинам, лишь бы на голых девок пялиться. Подожди, сейчас одеялом укрою, тогда повернешься.
Ага, чего там пялиться-то? Пока тащил, чувствовал — мелкая, костлявая. Как говорят: ни кожи, ни рожи.
— Можно, — разрешила Наталья.
Я повернулся, посмотрел на личико. А что, довольно миленькая. И, скорее всего, не маленькая девочка, а девушка лет семнадцати. Просто очень щуплая. Черные, очень густые длинные волосы. Жаль, давно не мытые. Определенно, на этой подушке я больше спать не стану.
Наталья Андреевна между тем проводила осмотр. Оттянула веко, всмотрелась:
— Сотрясения мозга нет, но она без сознания.
— Бывает, — флегматично сказал я, пытаясь вспомнить — а не заканчивала ли дочь графа Комаровского каких-нибудь медицинских курсов?
— Ты не бестужевка, часом?
— Нет, у меня только гимназия, — ответила Наталья с сожалением. — Все остальное так, самоучкой. А сотрясение мозга меня учил определять твой начальник Кедров в Лозанне. Говорил — мало ли, вдруг понадобится. Вот ты что можешь сказать?
— А что тут скажешь? — пожал я плечами. — По-моему, у девушки просто обморок. Пыталась у тебя сумочку выхватить, переволновалась, а тут еще по голове получила. Возможно, что и не ела несколько дней.
— Знаешь, вполне возможно, — согласилась Наталья. — И что с ней теперь делать?
— Пусть полежит немного, отдохнет. Потом следует чем-нибудь покормить, только чуть-чуть, и пусть идет.
— И куда она пойдет?
Вопрос, что называется, риторический. Куда потом пойдет девушка, я не знаю. Скорее всего, обратно на улицу, где опять начнет подворовывать, делать что-то такое, за что милиционеры отправляют в концлагерь.
— Я завтра позвоню в Наркомпрос, уточню, куда нам пристроить девочку. Есть школы-коммуны, куда берут детей-сирот.
— Если возьмут, — выразил я сомнение. — Девушке, судя по всему, лет семнадцать, если не восемнадцать.
— Думаешь? — хмыкнула Наталья, но, присмотревшись, кивнула: — Да, ты прав. В школу ее уже не возьмут. Ладно, а чем ее покормить?
— Бульона у нас нет, жидкую кашу мы тоже не сварим, но можно дать кипятка и сухариков,— предложил я.
— А подойдет? — выразила сомнение Наталья.
Я только кивнул. Не говорить же, что знаю по личному опыту, тем более что ничего другого у нас все равно нет.
Наталья Андреевна ушла кипятить чай. Вроде говорила, что в ее номере есть примус и чайник.
Присев на край кровати, посмотрел на девушку и спросил:
— И долго еще притворяться будешь?
Реснички чуточку дрогнули, но глаз девушка не открыла.
— Жаль. Придется тебя в ВЧК сдать.
Упоминание о ВЧК сделали свое дело. Глаза открылись сразу.
— За что в ВЧК? Что я такого сделала?
— Да ничего ты не сделала, — усмехнулся я. — Или мне лучше на «вы»? Гимназистка?
— Шлюха я. А если точнее, то просто б..дь.
— Ну, в этой жизни бывает все. Сегодня ты гимназистка, завтра, как ты говоришь, б..дь, а послезавтра опять пойдешь наверх, — философски заметил я.
— А сам-то кто? — поинтересовалась девушка.
— Чекист, — ответил я, не видя смысла врать.
— Значит, ты тоже б..дь, если не хуже.
— А что ты имеешь против б…й? — усмехнулся я.
И что, пускаться в идеологические споры с гимназисткой, ставшей проституткой? Тем более что у нее есть какие-то счеты с нашим братом. Вполне возможно, что арестовали или расстреляли кого-то из близких. От хорошей жизни жить на улицу не идут.
— А что я могу иметь против, если сама б…дь? — огрызнулась девушка.
— Ты для начала бы другой термин использовала, — предложил я. Подумав, сказал: — Да, хотел у тебя извинения попросить.
— За что?
— За то, что тебя ушиб,— пояснил я. — Это я тебе в голову револьвером попал.
— Револьвером? — протянула девушка. — Ну и дурак. Лучше бы застрелил. Все легче бы подыхать, чем так, от голода.
— Ты сколько времени голодаешь? — спросил я.
— Дня три уже. Может, четыре.
— Четыре? — усмехнулся я. — Если всего четыре, тогда лучше помалкивай и не скули. Мне как-то почти месяц пришлось голодать, думал сдохну. А ты из-за каких-то четырех дней нюни распустила.
— Нюни распустила? — возмутилась девушка. От возмущения она поднялась с постели, скинув одеяло и обнажив маленькую грудь. Спохватившись, запахнулась и продолжила: — Да знаешь, что у меня мать от испанки умерла, а отца ваши чекисты расстреляли? Мой брат в прошлом году убит, он у Колчака ротой командовал! А мне себя за кусок хлеба продавать приходится.
— Давай-давай, накручивай, — поддержал я. — Скажи, что ты такая несчастная, что вся из себя гимназистка, древнегреческий и французский для тебя как семечки, что на работу пыталась устроиться, а не взяли, что вся твоя жизнь коту под хвост, что дальше тебе жить не стоит, раз ты шлюха. Может, я еще и поплачу, пожалею. Видела когда-нибудь плачущего чекиста?
— Сволочь ты.
— Не повторяйся, — укорил я девушку. — Сволочь — это уже было.
— Сволочь я тебя еще не называла.
— Не называла? Ну тогда ладно.
Какое-то время девушка молчала. Потом хмыкнула.
— Странный ты какой-то, товарищ чекист. Скажи лучше, ты меня вместе с этой теткой трахать собрались?
— Тебя для начала покормить надо. Иначе — начнем трахать, а ты загнешься. Труп придется под кровать прятать или в окно выкидывать. Возись тут с тобой.
Неожиданно девушка захохотала. Может, истерика? Но нет, отсмеявшись, успокоилась.
— Нет, ты все-таки странный. Смешной.
— Это точно, смешной, — не стал я спорить. — Но ты подожди смеяться, береги силы. Сейчас эта тетка, как ты говоришь — ее, кстати, Наталья Андреевна зовут, тебе поесть принесет. Вот поешь, тогда и хохочи.
— А как поем, ты меня трахать станешь?
— У тебя что, нимфомания? — раздраженно спросил я. — Через каждое слово — трахать да трахать. Уже достала!
— Извини, — потупилась девушка. — Не привыкла я, чтобы меня просто так кормили. Каждый раз, если кормят, отрабатывать приходится.
Хотел ей сказать — а ты как хотела, голод в стране, за просто так никто едой не поделится, но не стал. Те, кто использует таких вот девчонок, не голодают. Подавив в себе желание погладить девушку по голове, пожал плечами:
— Ничего не могу сказать. Просить у тебя прощения за всех мужчин, что тобой пользовались, глупо. Поймал бы такую сволочь, до ревтрибунала бы не довел, сам пристрелил.
— Да ладно, ты хоть и чекист, но, вроде бы, человек. Скажи, а как это чекист да почти месяц не ел? Разве такое может быть?
— Может, — усмехнулся я, уже пожалев, что сказал.
Послушался стук и голос Наташи, просившей помочь занести еду. Я встал, пошел открывать, как услышал несколько слов, брошенных в спину:
— Хороший ты человек, но жаль, что от голода не подох.