Обед с режиссером

Витя, давай!

Ко мне позвонил друг-приятель.

— Что собираешься делать?

— Ложусь смотреть футбол.

— А у меня другое предложение — поедем на стадион.

— Как ты сказал? Ста-дион? А что это такое?

— Ну, место, где снимают футбол для телевидения.

— А разве на съемки пускают посторонних?

— Ну, конечно. Ты ведь иногда видишь в телерепортажах кучки людей на трибунах.

— Конечно, но я полагал, что это ближайшие родственники Озерова, невесты игроков, ну, там, осветители, помрежи…

— Нет, это зрители. Некоторые из них даже специально купили билет, чтобы посмотреть игру.

— Бедняги, неужели у них нет дома телевизора!..

— Есть, есть у них телевизоры! Но, говорят, будто личное присутствие — это совсем другое дело, иное ощущение, ты дышишь одним воздухом с игроками.

— Ну, это уж совсем ни к чему — отнимать у кого-то воздух, тем более при нынешнем дефиците кислорода…

— Ничего, ничего, на всех хватит, — не отвязывался друг. — Собирайся.

— А в пижаме туда пускают? — осведомился я.

— Это неприлично. В театр ведь ты наряжаешься, а футбол тоже общественное зрелище.

Мы встретились у выхода из метро, как договаривались. Но куда дальше, ни я, ни мой друг понятия не имели. Друг мучительно тер себе лоб.

— Черт возьми, ведь в детстве я ездил на этот стадион, а сейчас, убей, не помню дороги.

— Стадион? — удивлялись прохожие. — Это, наверное, не здесь, а в Останкино, в телецентре.

Наконец какой-то старикан с клюкой откашлялся и сказал:

— Как сейчас помню, в одна тысяча девятьсот пятьдесят пятом году был я в последний раз на стадионе на футбольном матче. Дак вот, помнится, надо идти прямо, потом направо…

Память ветерана нас не подвела, и вскоре мы с другом сидели на трибуне огромного стадиона.

Конечно, я мог бы оставаться в пижаме и шлепанцах — никто нас не видел. Даже родственники игроков почему-то не почтили своим присутствием этот матч. Нам стало страшно, как путникам, заблудившимся в пустыне. Зябкий ветер гулял по пустым скамьям, шевелил наши волосы. Мы поеживались и боязливо озирались по сторонам.

Наконец у четырех телекамер, расставленных в разных точках стадиона, появились операторы и навели свои трубы на поле. Выбежали игроки, и игра пошла.

— Почему так мелко показывают? — возмутился я. — Безобразие. Ни одного крупного плана. Сапожники.

— Тебе никто ничего не показывает. Ты сам смотришь, — объяснил друг.

— Разве?! — Честно говоря, я не поверил ему.

Цвета показались мне блеклыми. Я стал шарить под лавкой.

— Что ты там потерял? — осведомился друг.

— Ищу ручки настройки цвета. Хочу сделать поле и майки посочнее, поярче…

— Ты спятил! Это натура.

Такая новость неприятно поразила меня, и я грустно стал следить за игрой, довольно вялой, между прочим. Был, правда, миг, когда бело-черные могли забить гол, но судья определил «вне игры».

— Не было офсайда, — сказал мой друг. — Я видел.

— Сейчас покажут повтор, и ты убедишься, что офсайд был.

— Идиот, здесь не бывает повторов.

— Вот тебе раз! Еще не легче… — огорчился я. — Неужто им так трудно вернуться на исходные позиции и повторить всю сцену атаки сначала? Так ведь всегда делается…

— Повтор — это чисто телевизионный трюк, а здесь футбол на-ту-раль-ный!

— В таком случае я окончательно отказываюсь понять, зачем ты меня сорвал с тахты и приволок сюда. Если дирекция этого стадиона не в состоянии обеспечить зрителя простеньким, элементарненьким повтором, то за что они вообще деньги берут?

— Честно говоря, я позвал тебя из сентиментальных соображений. Захотелось заново испытать ощущения далекого, безвозвратного детства. Помнишь, как мы с тобой, бывало, ехали на трамвае через весь город?..

Я мрачно смотрел на поле. Почему я должен расплачиваться за чужие сентиментальные порывы?

В это время сине-белый игрок обвел бело-черного и вяло затрусил к воротам, подталкивая мяч. И тут с нами что-то стряслось. Видимо, внезапно прорезался какой-то могучий условный рефлекс, казалось, навсегда уснувший в наших душах. Неведомая сила подбросила нас со скамьи, мы вскочили на ноги, а руки сами взметнулись к небу. Наверное, в этот миг мы напоминали две римские десятки — XX, но при этом обе десятки истошно орали на весь пустой стадион:

— Витя, дава-аа-ай!

Витя вздрогнул, его скучные дотоле глаза зажглись бешеным азартным огнем, он наддал, словно включил другую скорость, и понесся к воротам противника. Его опекун тоже наддал, и вообще все на поле ожили, встряхнулись и повеселели. А молодец Витя: чертом ворвался в штрафную и пушечным ударом всадил мяч в сетку ворот.

Мы с другом прыгали и обнимались, как дети. Игроки на поле делали то же самое.

— А знаешь, — говорил я другу на обратном пути, — мне показалось, что мы с тобой, как бы это сказать, некоторым образом причастны к голу. Да-да, помнишь, когда мы с тобой заорали «Витя, давай!», он как-то действительно взбодрился, этот самый Витя.

— Безусловно. А знаешь почему? Я, кажется, догадался. Игра действует на нас, а мы на нее. Взаимовозбуждение игроков и зрителей, обратная связь, эффект присутствия.

А ведь действительно, подумал я, тут что-то есть! Есть какая-то магия в личном присутствии зрителя на стадионе, честное слово, есть!