Окончательный расчет

ГЛАВА 7

— Устал я, Миша, понимаешь, устал. Уже и годы, согласись, не комсомольские. А в этой политике я вообще старею не по дням, а по часам.

— Старость политика — это его капитал. Имидж, так сказать.

В ажурной тени разлапистого дуба сидели в плетеных креслах два милых человека.

Хозяин попыхивал трубкой с пахучим табаком, гость сосал леденец. Они смотрели на реку, на далекий лес, уходящий в гору, слушали пение птиц и говорили о жизни.

Гостя звали Владимир Иванович Малютов, а хозяина звали Михаил Михайлович Паратов.

На визитной карточке Пушкина было написано просто: «Александр Пушкин».

У Паратова визитных карточек не было вообще. Но не потому, что он не мог себе этого позволить, — просто не было необходимости. Его телефон и домашний адрес знали только самые приближенные. Остальные эти сведения получали только за очень выдающиеся заслуги перед Михаилом Михайловичем. Так вот, если бы такая визитная карточка была, на ней бы тоже можно было просто написать: «Паратов». Потому что это была и должность, и положение, и слава.

— Заботы — это хорошо, — сказал Паратов, выпуская голубое облако в прозрачный воздух. — Когда забот нет — это смерть.

Малютов при последнем слове нервно улыбнулся.

— Ну давай, выкладывай, что там у тебя стряслось, — сказал Паратов.

— Как у Деда дела? — вопросом на вопрос ответил Малютов.

— Дед еще ого-го. Дед еще сто лет продержится.

— А Батька?

— А Батька бежит впереди паровоза, — повторил известную фразу о мэре Паратов. — У тебя там, я слышал, с ним нелады.

— Да нет, так, пустяки.

— Так ты не по этому поводу?

— Стал бы я тебя, Миша, такими пустяками тревожить. Да, во-первых, за Старкова спасибо. Кажись, толковый парень.

Паратов кивнул, посасывая трубку.

— Погоды какие стоят, а? — сказал он весело.

— М-да… — нехотя отозвался Малютов.

— Давно у нас такой жары не было, а?

— Давно.

— В Америке, говорят, тоже жарко.

— В Америку я не хочу.

— В Европу?

— Лучше бы в Азию.

— Ну так о ком речь? — спросил после паузы Паратов. — Выше Деда я не властен.

— Ну ты не скромничай. Выше тебя только Бог.

— Не богохульствуй, — резко сказал Паратов, хотя комплимент ему понравился. — Если кто из толстосумов, тут, Вова, дерьма не оберешься.

— Да пусть себе живут, — улыбнулся Малютов.

— Ну ладно, не темни, с кем ты там чего не поделил?

— А смеяться не будешь?

— Буду, если смешно.

Малютов хрустнул леденцом, словно раздавил ампулу с цианистым калием.

— Мой следователь.

Паратов не засмеялся. Он внимательно посмотрел на Малютова. Покусал губу, почмокал.

— Не смешно, — сказал он.

— Да уж знаю.

— Крепкий мужик?

— Баба.

— Совсем грустно. И что? На чем она тебя поймала?

— Да на всем. Я у нее — вот где. — Малютов с силой сжал кулак.

— Так, я понимаю, ты эту болезнь запустил?

— Запустил.

— Просто так ее убрать уже нельзя?

— Вот, веришь, Миша, не знаю. Может, можно, а может, она как-то застраховалась.

— К-козел, — смачно выговорил Паратов.

Малютов виновато улыбнулся.

— Она где?

— В Бутырке.

— Она, значит, в Бутырке, а ты в Азию собрался.

— Помоги, Миша.

Паратов выпустил большое облако дыма и наблюдал, как оно тает.

— Поможешь?

— Помогу, конечно. Мы не для того поднялись с колен, чтоб нас теперь поставили раком.

— Спасибо.

— Одним «спасибо» не отделаешься. Кто еще в курсе?

— Никто.

— А жена?

— Нет. Никто. Я тут подстраховался.

— Да уж слышал — прямо шекспировская трагедия, труп на трупе.

— Ну ладно, — обиделся Малютов. — Я никого не убивал.

— Это все?

— Все. С остальным я сам разберусь.

— Ага, значит, остальное тоже есть?

— Да там девчонка одна. Но она, кажется, вовремя почуяла, куда ветер дует.

— Доверяешь?

— Что я — совсем дурак?!

— Нет, ты не дурак. Ты — козел, б…, — повторил Паратов. И выматерился так, что перестал быть похожим на благообразного старика.

Малютов успокоился — если Паратов кроет матом, значит, поможет.