От меня беги

22. Загадываю желание

POVМаргарита Ахметова

Следующее утро буквально кричит о том, что временная сказка растворилась в ночи. О столь сладком приключении мне напоминает лишь букет ромашек, гордо стоящий около стола. Я периодически на него поглядываю, чтобы убедиться — да, я была на свободе!

Вздыхаю, дорисовывая круги на листе. Исписываю ежедневник своим крамольным бредом. Или просто вот так вывожу ломанные линии. Моя сдержанность идет на спад очень стремительно, срывая последние барьеры, которые мне выстраивали до совершеннолетия. Рано поднявшись, я выполняю все действия по расписанию. Без улыбки. Наверное, первый раз так открыто и без желания.

Горькое чувство протеста внутри разрастается в геометрической прогрессии, пока на экране ноутбука мелькает информационное окошко. В наушниках слышен голос преподавателя, но сути я не улавливаю вовсе. Сегодня я вне системы координат. С этим окружающим придется смириться.

Моя система не проявляет инициативы и никак не реагирует на выставленное фото. С удовольствием бы обиделась на маньяка, но мы не обменивались профилями, так что… обижаться стоит только на себя.

Вздыхаю.

Как ведут себя нормальные девушки?

Принимают ухаживания от парней.

Закатываю глаза.

Я так до пенсии ждать буду. И стоит признать, что я далеко не нормальная. Я Ахметова. Пф-ф-ф…

Вот по этой причине мне сейчас хочется найти профиль Димочки и самой намекнуть лайком, что пора со мной поговорить.

Отворачиваюсь от экрана и смотрю на ромашки. Мне всю ночь покоя не давал вопрос: почему именно они?

Случайный выбор?

Тогда логичнее купить маленький букет, так ведь, а не огромное поле, которым пропахла вся комната?

Откидываю голову назад. Изучаю потолок.

Я настолько помешанная Шумовым, что несколько раз перечитывала информацию о ромашках. Цветы, символизирующие семью, верность, любовь, нежность и милую простоту.

Невинность и чистота. Случайно ли Димочка так оценил меня? Или его подсознание сработало быстрее?

А-а-а!

Запускаю пальцы в волосы и закрываю глаза.

Я хочу телепортироваться в другое место. То, которое было бы очень близко к нему.

— Маргарита Тимуровна, — Галина со своими обязанностями не отходит от меня, — Владимир привез ваши посылки.

Показываю «класс», выставив большой палец. Не спешу открывать глаза.

Очередная коллекция модных луков. Впереди смачная фотосессия с улыбками и приторным ложным счастьем. Аж передергивает от такой перспективы.

Когда ты ребенок, кажется, что быть моделью легко. Примеряешь платьица и вертишься перед дяденькой или тетенькой с фотоаппаратом. На самом деле — один фотосет выжигает тебя эмоционально и физически. К нему нужно готовиться морально, сделать макияж, выбрать образ и удачные позы. Процесс выматывает. Не знаю, как выносят показ мод другие девушки. Мне хватает студийной работы или уголка в комнате. Выбора папочка не оставил. Исполнил желание, но в своей диктаторской манере.

— Тимур Тагирович просил вас спуститься вниз.

— А лифт у нас не работает?

— Эм… Какой лифт?

— Дьявольская конструкция для подъема к пленникам.

Пауза.

— Шутите, — плохо, если у человека нет ни капли чувства юмора и иронии. Шумно выдыхаю и поднимаюсь. Галина Викторовна с той же убойно пресной миной наблюдает за моими действиями.

Спускаюсь в гостиную и застываю на последней ступеньке, потому что папа не один, а в компании Заурова.

— Привет, Тим! — цепляюсь пальцами за перила. Беднягу ведет от моего приторного тона, но внешне он никак не показывает недовольства. Я в тот вечер ощутила, как напрягаю брата Роксаны. Грех не воспользоваться таким громоотводом.

Сдержанно кивает.

Молчат оба. Вопросительно смотрю на отца. Это мое наказание, да?

Общество парня, с которым у нас взаимный триггер.

— Пауза затянулась, вам не кажется? Зачем меня звали?

Папа выходит вперед. Идеально выглядит в отличие от меня. Я в домашнем костюме. На голове растрепанная коса. Тапки-зайцы не в тему, зато теплые.

— Я хотел поговорить с тобой позже, но в связи с последними новостями… Тимур, — кивает Заурову, словно передает эстафету.

— Рокса в больнице. Никого видеть не хочет.

— Что-то серьезное?

— Не совсем так, — мнется, сжимая зубы.

Отлипаю от перил. Складываю руки на груди, в которой мечется сердце. У меня есть чувства. Пусть мы не подруги, но я переживаю за Заурову.

— От меня вы что хотите?

Переглядываются. Не нравится мне этот немой диалог.

— У тебя талант сближаться с людьми, — видно, что текст парню писал чудаковатый сценарист. Весь зеленеет, выжимая слова. — Могла бы ты с ней увидеться и поговорить?

— Без проблем.

Папа выдыхает. Мной он все еще недоволен, но при уважаемых гостях не покажет этого.

— Тимур тебя отвезет.

— Нет.

— Что значит «нет»?

Пожимаю плечами. Сожрет меня Тимка. Нельзя с ним ехать.

— Владимир меня отвезет.

— Владимир занят, — скрипит зубами.

Я знаю, что ему он меня теперь не скоро доверит. Нужно исправлять косяки. Лучше общество дядь Вовы, чем хмурого террориста.

Иду к ним. Встаю посередине. Закрываю глаза на пару секунд.

— Что ты делаешь? — папочка, конечно, в «восторге».

— Загадываю желание, пока есть возможность.

— Рита…