Мы светились с тобой, словно радуги…
И ходили мы, взявшись за руки…
По лесам, которые умерли,
по любви, которая выжила.
Мы страдали в деревнях брошенных.
Мы лежали на травах скошенных.
Мы в снегу тропинку прочистили
и подумали, что мы выстоим.
В этом городе белокаменном,
в этом веке, горящем пламенем,
в этих мыслях, ломающих голову,
в этом чувстве, нахлынувшем поровну.
Но это были лишь пузыри,
яркие, мыльные пузыри.
С годами Волга всё мелее,
и с берега высокого
посмотришь — лихо зеленеют,
залысины с осокою…
И на проплеши, как на коже,
сидит малой и мается,
поёт, а может, строит рожи:
ну, точно, издевается.
И глупость бабья и мужичья
крепчает, разливается
в объятьях страха и двуличья…
И худшее сбывается…