Продам май (сборник)

2537 г. Люди

Холодеет душа.

И не только душа, тут, похоже, вся моя хибарка сейчас похолодеет. Так и есть, недосмотрел, недоглядел, недобдел, закимарил у очага, нате вам, получите-распишитесь…

Еще ворошу угли, еще выискиваю где-то в пепле драгоценное пламя, ау-у, ну хоть бы искорка, хоть бы искрушка, хоть бы искрушечка, ничего, ничего. Упустил. Пламя, это дело такое, не любит, когда не следят, ох, не любит…

Сам виноват.

А что, сам виноват, помирать теперь, что ли?

В отчаянии потираю друг о друга два кремешка, чтобы выбить пламя. А что толку, это же пламя, это не Пламя, Пламя кремешком не выбьешь, дом свой озябший на вечном холоде простым пламенем не согреешь.

Кутаюсь в шубейки, дубленки, шкуры, шкурки, заматываюсь, выхожу в холод, в ночь, ветер вертится вокруг да около, скулит, голодный, рвется в дом… Вон пш-шел, тебя еще мне в доме не хватало…

Иду — в ночь, в метель, в снежную пелену, задолбали, с-суки, со своим обледенением… Нет, были же времена, прадед рассказывал, жили же люди, жили, не выживали, и тепло было летом, без шуб ходили, и солнце было, не то, что сейчас, тусклый блик в небе, а яркое, как на картинке в книжке в какой…

Ладно, черт с ним!

Кое-как — по стеночкам, по оградам, — добираюсь до Антошкиного дома, у самого дома уже не чувствую озябших рук, может, уже и нет их у меня… Стучу — долго, отчаянно, Антошка дрыхнет, так дрыхнет, из пушки не разбудишь…

— Чего надо? — заспанная антошкина рожа высовывается из двери.

— Это самое… я к тебе за огнем пришел.

— Чего ради?

— Того ради… Пламя у меня погасло, что теперь, поми…

— …рать, что ли…

— Иди дальше.

— Чего-о?

— Дальше, говорю, иди… — хозяин машет рукой, прикрывает дверь…

— Ты чего? — впиваюсь в дверь, в последнюю надежду, — я тебе когда в чем отказывал? Слушай, чтоб я с тобой еще телятиной поделился, да не в…

— …да я бы с тобой и телятиной, и Пламенем, и хоть чем… Нету Пламени. У самого сдохло…

— Вот блин… — спохватываюсь, чего ради выругался на чужом пороге, да все уже, слово — не воробей…

— Он самый… главное, и не кимарил вроде, — сокрушается Митюха, — так, прикорнул чуток, и на тебе…

— Ага, ври больше, прикорнул ты чуток… Дрых, как суслик, и вот тебе…

— Да ну тебя, точно говорю…

Некогда мне слушать, что он там точно говорит, раскланиваемся, ухожу — в холод, в снег, в метель, это уже в пятом доме Пламени нет, этак до конца городка дойду, и ни с чем…

Возвращаюсь в дом, лучше бы и не возвращался, что за дом без Пламени, это не дом получается, склеп какой-то ледяной. Так и есть, на окнах изморозь, стены дышат холодом, пробрался-таки проклятущий ветер в дом, свернулся у остывшего Очага, положил на лапы мохнатую морду…

Задолбали с Обледенением со своим…

А в доме без Очага долго ли продержишься, тут одно из двух, или в тридцать три шубы закутаешься, и закоченевай потихонечку, или скачи, пляши по дому, прыг-скок с пятки на носок, да долго ли так поскачешь?!

Пламя… откуда его вообще взять, это Пламя, где оно растет, в каком лесу, на какой ветке… где-то же брали наши предки Пламя, или нигде не брали, или всегда было Пламя, сколько человек был, столько и пламя было. В первые годы, в первые дни горело жарким костром, бросало отблески на стены пещер, факелами пылало на крепостных стенах, ревело в котлах, в турбинах самолетов, в сердце реакторов, и человек становился перед Пламенем на колени, ворошил угли, переводил какие-то рычаги и тумблеры, священнодействовал у очага…

У Очага…

— Кого там нелегкая принесла… нету у меня огня, нету…

Открываю дверь, кажется, сама зима стучит в дом, продрогшая, озябшая, просится на ночлег. Смотрю, и верно зима, седая, патлатая, в белой шубе, с белым посохом…

— Нету огня, нету, — отмахиваюсь от Михеича, что пришел, знает же, нету у меня пламени.

— А я принес, — Михеич заходит, как к себе домой, оглядывается, за ним вбегает ветер, трется о михеичевы валенки, скулит.

— Издеваешься?

— Чего издеваюсь… слыхал же, туго у вас с пламенем… На-ко…

Протягивает мне черепки с драгоценными угольками, еще не понимаю, еще не верю себе — что вижу Пламя. Оно и верно, Михеич, мужик хозяйственный, жена у него умница, детей полон дом, там есть кому за Пламенем уследить…

Падает сердце.

— Спасибо… друг сердечный.

— Да не за что… — Михеич смеется, морщинки бегут по лицу, — не во что.

— А-а, так давай налью, живехонько, мигом…

— Да не-е… пойду я… а ничего у тебя тут, уютненько… хорошо обжился… хозяйки только в доме не видать, вот это худо, что без хозяйки…

— Ну их… Жил тут с одной, та еще змеюка была…

— Настька, что ли?

— Ну…

— А чего, — Михеич испуганно смотрит на меня, — померла?

— Какое… сплюнь. Разбежались. Сейчас уж не знаю, где она…

Михеич качает головой, жду, сейчас начнет читать мораль, эх, молодежь, эх, в наши-то годы, эх, времена… Нет, ничего не сказал, покачал головой, вышел в морозную ночь, и ветер за ним умчался, виляя хвостом.

Не умирай.

Что угодно, только не умирай…

Прошу огонь, молю огонь, не слышит, не понимает, вянет, гаснет, роняет красные лепестки. Бережно раздуваю Пламя, бережно подбрасываю ветви, бережно ворошу угли — Пламя меня не слышит.

Умирает.

И что ему не так, чего ему не хватает в моем доме, в моем очаге? Вроде все при всем, и дом добротно сколотил, и очаг своими руками выложил, изразцами украсил, и решетку у очага сделал, и наличники на окнах, живи в таком доме да радуйся, а Пламени все не живется.

Зазевался, задумался, и вот, нате вам, скакнуло Пламя, скользнуло на половицы, прыг-скок по досточкам, по половичкам, под стол, под кровать…

Да не загорелось, лучше бы загорелось, а то на тебе, прыг-скок пламя — и за порог, и на улицу. Я за ним кинулся, да за пламенем разве угонишься, вон оно, несется на тоненьких ножках, уши торчком, красный хвост только так мелькает, я за ворота выбежал, а его и нет уже…

Закрываю калитку, иду к Михеичу — оделся легонько, ветер свое дело знает, уже бросается мне на грудь, лает, виляет хвостом, царапает горло — ледяными когтями. Ничего, Михеич за три дома живет, доберусь, хотя неловко уже четвертый раз идти, опять Пламя не удержал…

Ну только сбеги у меня, окаянное…

Запер в клетку на замок, ключ себе на шею повесил. Хотя в клетке его тоже не удержишь, это я уже в отчаянии Пламя в клетку запер…

За окнами снег, по улицам ветер гуляет, задувает во все щели, вынюхивает, выискивает чего-то, где бы согреться, да где он, ледяной, согреется. И — темным-темно на улице, ни огонька, ни огонечка, ни огонечечка, и во всех окнах — темень кромешная. Кто-то еще пытается что-то разжечь, растопить, тлеют лучинки — да то разве Пламя, то так, огонек, и не светит, и не греет, самого себя освещает, самого себя согревает.

Как вымерло все на улице.

Не приживается Пламя. Да что Пламя, на таком холоде и человек не приживется, не то, что Пламя. Достали уже со своим Обледенением…

Снова стучится в дверь зима, холодная, голодная, чует живую кровь. И ветер гуляет по комнатам, метет пол снежным хвостом.

Открываю.

— Привет.

— Привет и ты, коли не шутишь… чего на пороге встал, ты уж давай, или туда, или сюда, холоду напустишь…

— Ой, ой, это откуда куда я холоду напущу, с улицы в дом? Уж не наоборот ли? — смеется Антошка, входит в дом, поеживается. — Ничего у тебя, еще терпимо как-то, у меня вообще дубак… Я к тебе чего пришел-то, на допрос пойдешь?

Холодеет душа. Кажется, куда ей еще холодеть, а ведь холодеет…

— На… какой допрос?

— А… не слышал еще? Михеича взяли.

Снова холодеет душа.

— Чего ради?

— Ка-ак чего ради, а чего ради, по-твоему, ни у кого огня в доме нет, не приживается, мерзнем ко всем чертям, а у этого в Очаге Пламя так и пляшет?

— Следить надо…

— А то я не слежу, а то ты не следишь, а то мы все не следим… как вчера родился, ей-богу… все-то мы смотрим, и хоть бы что, хоть бы у кого огонечек прижился, у одного Михеича в доме гори, гори ясно… Так что допрашивать будем, с пристрастием, какого ж черта… Секрет, может, какой знает… вот и жжет у себя пламя, с нас денег побольше собрать хочет…

Кутаюсь в шубейки, выхожу за Антохой — в снег, в метель, припоминаю, что Михеич ни с кого ни копейки не взял…

2537 г. Не люди

— А вы где живете?

— А нигде. А вы?

— Тоже нигде.

— А что не в доме?

Отмахивается. Прядает ушами.

— Попробуй поживи сейчас в доме… сам не рад будешь.

Поводит хвостом.

— Кормиться нечем, что ли, в доме?

— Ну.

Поводят хвостами, переминаются на тоненьких лапках.

— Похоже, изжили эти себя…

— Изжили… на хрена мы их вообще приручили, одомашнили? Ничего получше найти-то кроме них не могли?

— Да они же не всегда такие были, всю жизнь верой и правдой служили, это в последние годы чего-то заартачились.

— Ну так и ладно, другого, что ли, зверья мало по лесам шарится… зима сейчас, голодно, еще кого-нибудь приручим, к жилью приучим, это раз плюнуть.

— Тоже верно. У меня даже одна задумка есть, только не зверье приручать надо, а…

— Говорить будешь?

— Что говорить-то, — Михеич разводит руками, — я почем знаю, почему у вас огонь не горит… еще скажите, что я порчу какую на Пламя напустил, и по ночам на метелке летаю, метель поднимаю… Не-е, на метелке, это Наташка моя…

Михеич еще пробует шутить, видно, что ему не до смеха. Кто-то из детей хнычет, Наташка успокаивает малыша, ре-ва-ко-ро-ва-дай-мо-ло-ка, я смотрю на них, спрашиваю себя, на хрена мы все это затеяли…

— Ох, Михеич, ты гляди, не скажешь, так и клещами придется из тебя слова вытягивать, — бормочет Антоха, видно, что не шутит, да какие тут могут быть шутки, холод-то подступает.

Поворачиваюсь к окну, чтобы ветер не задувал в спину, хорош уже почки из меня выгрызать… смотрю на темную улицу, зима разлеглась на крышах белой тушей, холод пробрался в дома, гуляет по комнатам, рисует на окнах изморозь.

Поеживаюсь. Вспоминаю. Не всегда же такое было, не всегда, было же, когда идешь вечером по городку, и во всех домах светятся окна, пылают очаги, люди собираются у огня, ужинают, может, раз в жизни на электрисство какое разорятся, видео включат… Да что видео, не столько на видео смотришь, сколько на пламя очага… Сидят семьями, галдят, смеются, шутят… Вот у отца моего в доме так было, у него-то никогда пламя не га…

Черт…

— Пустите Михеича.

— Чего? — Антоха смотрит на меня, все смотрят на меня, парни, девки, связанные Михеич и его Наташка…

— Не виноватый тут Михеич. Точно вам говорю, не виноватый.

— А кто виноватый, ты, что ли?

— Да не я… мы… все…

Холодный ветер пробирается под одежду, похотливо шарит ручонками по спине.

— Я вот что надумал…

2537 г. Не люди

— Думаешь, приручатся они?

Помахивает хвостом — недоверчиво, настороженно.

— Отчего же не приручатся… твари смышленые…

— А этих куда… старых тварей?

Прядает острыми ушами.

— А откуда пришли, туда пусть и катятся… в лес. Как приручили их, так и отручим. И что мы им дали, то забрать у них…

— Тоже верно, на хрена им это теперь…

2537 г. Люди

— Чушь полная.

Смотрят на меня — холодно, равнодушно, вижу, не верят. Я так и знал, рассказывал им, что надумал, знал — что не поверят, вот только Михеич посматривает на меня, кивает, верит, да что Михеич…

— Этих тут до утра оставьте, — кивает Антоха на Михеича с женой, на пищащих детей, — пусть посидят, подумают, может, что и скажут… Айдате, парни, пошукаем в очаге у Михеича, может, чего и найдем, секрет какой.

Я уже знаю — ничего они не найдут, я уже знаю — они мне не верят. Да мне не до них, и ни до кого, ни до чего, мне бы себя, любимого, спасти, не замерзнуть…

Ветер забился под одежду, грызет спину, легкие, пшел, пшел, с-сука, недолго тебе осталось…

Дома еле вспоминаю, как пользоваться телефоном, давненько не включал, да и что его тут включать, с кем разговаривать? Долго выискиваю ее номер, быть не может, чтобы не было, а что не может, все может, вот так, в сердцах, со злости, может и стер…

Длинные гудки…

Ну только не ответь… только не ответь, завтра тут ни тебя, ни меня не будет…

— Алло.

— Настюш, это я…

— Я тебе на тридцать три раза сказала, не звони мне больше.

— Настюш, нам встретиться надо… это очень важно…

— Ну тебя к черту, я тебе ни копейки не дам, слышишь?

— Слышу. Я не за копейками.

— Тогда какого…

— Увидишь. Узнаешь, — что-то прорывает в душе, говорю — быстро, часто, сам не понимаю, что говорю, — болен я, болен, понимаешь, на тебя вся надежда, помираю вообще, у меня кроме тебя вообще никого нет… Сегодня приедешь?

— Ну… не знаю…

Страшная догадка оживает в душе.

— Ты… не одна?

— Ну тебя совсем, не одна… Чтобы я еще с кем-нибудь… да ни в жизнь… мне одного тебя вот так хватило…

Ворчит, — я уже знаю, приедет, не может не приехать. Откуда… где она там живет, в каком городке…

— Так вот ты какой больной, — Настя выходит на перрон, поезд уносится куда-то в никуда на остатках Пламени.

— Еще какой больной, — вытаскиваю из-за пазухи чуть живые от холода…

— Это ты где такие выискал, тебе делать больше нечего, на цветы тратиться? Завяли, бедные… — Настя прижимает к себе цветы, почерневшие на холоде, — чего надо-то?

— Да чего, чего, домой поехали…

— Домой… сказанул тоже…

Забираемся в сани, нахлестываю стегозубра, прядает ушами, трусит — по заснеженной дороге, снег валит на густую шерсть.

— Как живешь-то? — спрашиваю.

— А лучше всех.

— И я лучше всех. А с тобой бы еще лучше было…

Трусит по белому снегу стегозубр, бежит за санями голодный ветер, не может догнать…

— У тебя дома тепло? — Настя косится на меня, настороженно, недоверчиво.

— Дубак.

— И у меня дубак… с Пламенем этим как проклятье какое-то.

— Не говори.

— У нас в городке уже старуху какую-то ведьмой объявили, потому что ни у кого Пламени нет, у нее в очаге пылает… На костре сжечь хотели, муж за нее заступился…

Киваю в подтверждение своей догадки. Муж… И Михеич не один живет, и старуха та…

— Ты чего привез-то меня? — Настя выходит из саней, делает шаг — к калитке.

Что-то переворачивается внутри, обнимаю ее — родную, милую, черт бы ее драл, вечно в доме жрать было нечего, эта краля сидит на диване, ногти пилит, а я…

— У-у, пус-сти, ч-чер-р-рт, ты чего?

— Да… ты пойми… ты куда, Настюш, ты постой… мы… нам надо быть вместе. Ты погоди… счас, счас, все объясню… счас…

Веду ее в дом, только бы не упустить, только бы не прорыть еще какую трещину между нами, только бы… Собираю на стол, что есть, на ужин, ставлю два кресла — как в старые времена, которые чем старее, тем добрее. И еще сам не верю себе, когда вижу в Очаге живое горячее Пламя…

Вернулось пламя.

Смотрит на нас двоих.

Возвращаюсь домой, я уже и забыл, как это — когда домой. Пробую на вкус слова, — до-мой, до-мой, смакую…

К Настьке…

Заждалась…

Даже не сразу понимаю, что изменилось в городе. Что-то привычное — и в то же время неуловимое, что-то… Спохватываюсь — огни. Огни в окнах, жар очагов, люди сидят в комнатах у огня, — по двое, по трое, по пятеро, подбрасывают в очаг ветви…

Отлегло от сердца — догадались, додумались, что сделать, чтобы пламя вернулось, все-таки есть еще у наших мозги, все-таки не совсем еще…

Кто-то юркает мимо к своему крыльцу, видит меня, спохватывается, кланяется до земли.

— Мое почтение.

— И вам того же.

Пробую вспомнить — это вообще кто, Антоха, да не похоже на Антоху, Лешка, что ли… Присматриваюсь к лицу, вздрагиваю, когда вижу вместо лица птичий клюв и пару вострых глазок, смотрящих на меня с интересом.

Заглядываю в окна. Какое там приличие, какое там что, подхожу к домам, вглядываюсь в окна, еще не могу понять, что я увидел, крылья, перья, когтистые лапы скребут половицы, щелкают клювы, подбрасывают ветки в огонь….

— Где живешь?

— В доме.

— И я в доме.

Помахивают огненными хвостами.

— Хорошо в домах.

— Теперь хорошо стало. Много сердечной теплоты, корма много.

— Говорил тебе, птиц надо в дом привести. Они смышленые, и очаг сложат, и ветви принесут. И живут стаей.

Прядают огненными ушами.

— А зверей в лес прогнать.

— Тоже верно, изжили себя звери, тепла с них никакого, холод один в душах…

— И отнять то, что мы им дали…

— Отняли уже…

Вчера видел людей. Видел случайно, возвращался от Михеича, рыбки ему отнес мороженой, да я много кому относил, знатный улов получился. Вот, шел от Михеича, еще к холмам свернул, где лесочек начинается, там и увидел.

Их было много, как-то очень много, не думал, что у нас в городке столько людей. Нагие, покрытые грубой шерстью, перемещались то на двух лапах, то на четырех, скачками, скачками, выпустили длинные хвосты.

Присмотрелся к вожаку, вроде бы Антоха, хотя тут кто его знает, все они тут на одно лицо… если это можно назвать лицом. Он прыгал чуть впереди, замирал, вынюхивал воздух, то и дело задирал голову, подвывал — протяжно, жалобно…

Они уходили куда-то — к югу, к югу, где потеплее, холодно им с Обледенением, еще бы не холодно, у них-то нет Пламени…

Застоялся, задумался, сам не заметил, как вожак начал подбираться ко мне — бочком, бочком, потихоньку. Я еще не понимал, что он делает, что хочет, узнал меня, что ли, Антоха, у меня тут рыбешка осталась, дай тебе кину… Еще думал — когда вожак прыгнул, бросился на меня…

Горящие глаза.

Звериные клыки — на моем запястье…

Даже не сразу вспомнил — Пламя, черт его дери, Пламя, тусклехонький огонечек, который я нес на ветке, освещал дорогу… Сам не помню, как сдернул шарф, как обмотал шарфом веточку, сунул в морду вожаку…

Отступили…

Притихли.

Смотрят на меня злыми глазами, боятся Пламени дикие звери…

Кое-как добрался до кварталов, только там сообразил, что больно, что извивается по плечу кровь, что…

— Мое почте… Да что с вами, ранены?

Птичий клюв наклоняется надо мной, внимательно смотрят черные глазки.

— Ага… звери подрали… там, у леса…

— Кошмар какой… — он хватает меня под руку, — надо охотникам сказать…

Екает сердце.

— Да они уже к югу убираются, зверье… Здесь-то им кушать нечего… холодно, голодно…

— Все верно, — сосед уводит меня куда-то, к дому, к Очагу, к свету Пламени, — пойдемте… посмотрим ваши раны…

— Ну что вы…

— Да что я, я врач… пойдемте, с детишками познакомлю…. С женой… она уж давно про вас спрашивает, интересно же, вы человек — а разговариваете, как мы, и в доме живете…

— Славно у тебя.

— Славно.

Помахивает длинным хвостом.

— А слуги твои где домашние? Птицы твои где, что бросают тебе ветви, кормят тебя теплом своих сердец?

— А-а, у меня не птицы…

Прядает рыжими ушами.

— Как же ты без птиц живешь?

— А я по старинке… людей…

Довольно ёжится в глубине очага.

— Да вроде отжили свое люди.

— Отжили, да не все… вон, трудятся… угли ворошат… друг друга теплом своим согревают…

— Большая редкость.

— Да уж, немаленькая… в наши-то дни…

За окнами бродит ветер, обнюхивает углы, лижет в снегу санный след…

2013 г.