ПСС (избранное)

Крах креативного класса

Мечтал я в детстве стать Гераклом,

А в ранней старости, сейчас,

Я, выпив водки, горько крякал.

Хотелось в креативный класс.

Живешь, как драная собака,

Повсюду слышишь только мат,

А там читают Пастернака

И по-английски говорят.

Простой народ — он очень грубый,

Он носит брюки галифе.

А там все открывают клубы,

Гуманитарные кафе.

Но, оказалось, зря я плакал,

Глотая слезы на губах,

Не вышел из меня креакл,

Не потерпел я полный крах.

Открылись тайны роковые,

Узнали граждане страны,

У них царит педофилия

И расчленение жены.

Пусть не читал я Пастернака

И всякую несу фигню,

Зато жену свою, однако,

Я ни за что не расчленю.

Разверзлись просто бездны ада,

И стало ясно как стекло,

К таким креаклам мне не надо,

От них одно сплошное зло.