ПСС (избранное)

Август 2010

Средь ясного дня за окошком темно,

Не светят кремлевские звезды.

И воздух в столице такое ж гавно,

Как тексты в журнале «Воздух».

Сегодня я в Интернете прочту

Про пылающий лес,

Про птиц, умирающих на лету

И падающих с небес.

О том, что пшеницы, овса и ржи

Сгорел на корню урожай

И вымерли от жары все ежи

До одного ежа.

И что по внешней обочине МКАД,

Пока не взойдет луна,

Мертвые с косами в ряд стоят —

И тишина.

И среди трупов ежей и синиц

Сквозь желтоватый чад

Плывут пятна в маски закутанных лиц,

Вдыхая легкими яд.

Химический кашель и кожный зуд,

Сплошной санитарный барак.

Кого не хватит сегодня инсульт,

Того сожрет завтра рак.

Молились, молились, а дождь не пошел,

Как видно, слаба наша вера.

И нету в Москве, как мечтал Макашов,

Ни мэров, ни пэров, ни херов...