Пятая камера

XI

— Смирно! Приготовь билеты!

Арестанты выстраиваются в шеренгу, разворачивают тюремные билеты и держат их перед собой. В камеру входят прокурор, начальник тюрьмы и ватага надзирателей.

Прокурор на ходу заглядывает в билеты и цедит:

— Заявления есть?

— Судили вот меня, — бормочет Клочков.

— Судили? Ну, и что же?

— Неправильность, обида…

— Надо было во-время обжаловать приговор.

— Чего жаловаться, раз не по закону?

— Судят только по закону.

— Где уж: взяли вот, заперли-и все.

Прокурор пожимает плечами:

— А что же еще?

— Дело б какое…

— Вот в арестантские роты отправим тебя, — улыбается начальник тюрьмы, — там тебе дадут дело. У нас дела нет.

— Да ведь народ портится, вот этак сидевши.

— Ты, старик, о себе заботься.

Дверь захлопывается.

— Ты, Клочков, ловко хотел загнуть ему, — раздумчиво говорит Кузька. Башка у тебя варит, только слабо ты говоришь. С ними надо лаять: трах-тарарах, чорт на горах! В уши чтоб ему, в уши. А ти: э-э, мэ-э, как теленок.

Я сказал бы ему, да надоело в карцере сидеть. Еще спрашивает: «А что же еще?»

— В царстве небесном, выходит, сидим. Нет, ты стой.

Взяли меня, ты садишь, так суди толком. Не корми меня арестантскою ротой, раз закон при тебе. Я, может, лучше тебя, а ты меня вроде навоза топчешь…

— Стойте, а какой — вам тюрьмы надо? — удивляется

Кузька.

— Издевки чтоб не было, чтоб при деле человек был…

— Дальше?

— Чего дальше? Да обнеси оградою землю сколько там верст, чего ее жалеть-то? Поле чтоб, сады, все чтоб, всякое майстерство. Превзойти чтоб можно было…

— Во-о, правильно! А тут нудят тебя…

— А еще что?

— И еще. Попал кто, с кем не бывает, сейчас сказать ему все, перевернуть его. Есть такие люди, что словами все с человеком могут сделать. Взвоешь, как скажут…

— Вот, и правильность чтоб. Человека к делу приспособлять и не рычать на него, как на собаку…

— Не тюрьму, выходит, вам надо, а училище?

— А что ж? Вник бы во что человек, понятие взял…

— А как он понятия не захочет?

— Эва сказанул! Что он, враг себе?

Кузька тяжело вздыхает и машет рукой:

— Не враг, а только не будет этого! Видал, какой он, прокурор-то? Духами от него прет. По тюрьме с фасоном ходит, неправильность ищет, а как по правде, так ему наплевать на нас, хоть и живет он нами. Не будет нас, что он такое? Окурочник несчастный…